Fuma la Risiera sopra Trieste

lingue infuocate al cielo,

polvere cinerea, odore

pungente di zolfo nauseabondo.

Cinge il filo spinato la torretta illuminata,

echeggia il malvagio verso,

l’anfibio pesante a passo spedito.

Nella nebbia le scintille paiono stelle,

luce per ogni creatura di quel campo.

Lacrime sul volto del padre, della madre

con il figlio in grembo, il terrore sovrasta

nell’ombra. Il vecchio giudeo prega il Signore tre volte al giorno, mentre

Il cielo imbrunito del mattino,

rivela all’innocente il nuovo giorno,

il rosso taled.

La Memoria giudice implacabile,

di tutte le creature, in ogni tempo,

poggia prepotente sulla groppa larga

i ricordi di chi trascina in falcidia ogni essere vivente.

di chi non cede all’oblio,

di chi ode lo stridio delle rotaie di quel vagone sul binario.

I ricordi tracciano la via

a chi piange il fratello di ieri,  

a chi ammonisce il fratello di oggi.

a chi trova la pietra miliare per non dimenticare.                                                                                          

che il Padre governa.

C’è chi si tiene stretto a uno scoglio,

come un crostaceo battuto dall’onda

nasconde in penombra la propria esistenza,

fin quando non giunge l’occhio che

scorge la crepa dove infilare la lama sul cuore.

Colui che crede di avere domato la dea bendata,

è illuso e ingannato esce sconfitto

dal gioco del fato spietato.

La cornucopia che aveva elargito fino ad allora

onori ed averi, toglie al malcapitato lo scrigno dorato.

L’orologio segna severo l’ultimo istante

di chi stanco, imbiancato e sereno

cerca la pace,

di chi a sorpresa cede il passo deciso,

di chi sciocco e illuso,

come uno stelo al sole cocente,

cerca riparo nascosto nell’erba,

è reciso all’istante.

Il pendolo sibila stanco, novera le ore moleste, desta la padrona che volge lo sguardo all’etra violacea. Protegge il vecchio baule, il prezioso contenuto:

una ballerina danza, una bambolina di raso vestita, il ritratto della signora in fiore. Elegante, poggiata al suo pomolo d’avorio, sospira parole intrise di miele, ancora sussulta il suo vecchio cuore.

Rimembra l’estate dei campi dorati, dei messi falciati, sulle spighe sparse lo scalpitio stanco.

All’ombra di una quercia, il frinire indisponente, la monotonia d’intorno, diverte i giovani amanti. La vecchia signora segreta il suo cuore, pazienta l’attesa, non teme la sera. Un solo pensiero breccia l’estremo sentiero, la quiete della falce che l’ultimo tralcio recide

di un cielo dorato, dell’ultimo canto

di un vecchio stanco che felice

tornava al pasto caldo.

Mio padre racconta di un antico camino,

scoppiettante di stelle filanti,

poggiato al muro riposava un vecchio rastrello.

Il campo imprigionato dalla staccionata,

poco lontano un vecchio melograno,

sul ramo stava un’upupa paziente, stride lontano

fuga l’inverno, le nuvole nere.

Giunge l’allocco, il gonzo che piana la preda,

sferra gli artigli divora all’istante l’ultimo pasto.

Mio padre racconta di un cielo

cosparso da sassi roventi,

da lucciole ardenti,

lo strappo violento, stridono ali ronzanti.

Il cielo immenso, impotente,

assiste silente.

sulo dinto chistu vicarièllo scunto

perzone care, ce stà o' viecchio Peppe, paré filice, rir vestùto in pompa magna,

na criatura int‘a futugrafia janca m’incanta, nu' giovane cu’ l’aspiettu dugliusu,

attenne cu sciore ll'occhiello a zita bianca. In mmiez’ i cipressi so’ tutti apparati a fèsta. Dintu silenziu a' passiàta ammuscià, a' nàsceta toje a luglio fa’ càvore,

è amaro e triste a festa,

Annarè. Sungo allèrta,

innanzi ‘a lapita, si sempe ‘a stessa,

resella gabba. Pare aière!

Vene ‘o core mio ‘o disideriu

e quanno nu ciancio, l’abbrazzu, squagliavano o' cruccio in alerezza.

Ogge, ’nnanze nu' marmo, o' sguardo toje ncrucio j song troppu stralunàta , m’ammanca a fide. nun truvo chiù pace, nun pruvo sullievu, ‘a data sengata, addulura ‘o cuore mio.

Me grava ‘o silenzio, tuttu attuorne. Annarè, chieàta, addenucchiàta ncopp o sebburco proio nu' omaggio, nu' ciriu strùttu appiccià‘a lampa o core.

Sarria felice si putesse piglià ‘

a mano toje e strigne i’mmpietto a mia.

Clementina Cavallo