El poeta y su lucha

En su habitación oscura y solitaria,
se sienta el poeta, con la mente errante,
un mar de palabras navega en su alma,
pero la vida no le da descanso constante.

Rodeado de libros que ya no dan esperanza,
su pluma busca sueños que no puede hallar.
Los ojos cansados, la vista perdida,
en un mundo que no sabe escuchar.

La pobreza no se mide en dinero,
sino en esas noches sin un techo claro,
en la soledad que grita en el viento,
y en los versos que se escapan de su mano.

Pero en su corazón aún late la llama,
la poesía lo abraza, lo llama a volar.
Aunque el mundo le dé la espalda,
el poeta nunca dejará de soñar.

(texto generado por IA)

Poema de Manuel Machado sobre la pintura de Botticelli:

La primavera

¡Oh, el sotto voce balbuciente, oscuro,
de la primer lujuria!... ¡Oh, la delicia
del beso adolescente, casi puro!...
¡Oh, el no saber de la primer caricia!...

¡Despertarse de amor entre cantares
y humedad del jardín, llanto sin pena,
divina enfermedad que el alma llena,
primera mancha de los azahares!...

Angel, niño, mujer.... Los sensuales
ojos adormilados y anegados
en inauditas savias incipientes...

¡Y los rostros de almendra, virginales,
como flores al sol aurirrosados,
en los campos de mayo sonrientes!