• Artaud, Antonin, “Poemas”, en Revista Internacional de Poesía, Año 2, Nº 6, julio de 1965.
• “Poemas”, en Sur, Nº 294, 1965, pp 40-55.
• “Fragmento de Van Gogh, le suicidé de la societé”, en El Cielo (Buenos Aires) año 1, Nº 2, diciembre, 1969.
• Textos. Buenos Aires, Editorial Aquarius. 1971.
• Bonnefoys, Ives, “Poemas”, en Sur, Nº 278, 1962, pp. 7-11.
• “Trasponer o traducir Hamlet”, en Sur, Nº 289/290, 1964, pp. 61-67.
• “Poemas”, en La Nación, Suplemento, 28 de noviembre de 1971, pp. 1-2.
• Breton, André; Éluard, Paul, La Inmaculada Concepción. Buenos Aires, Edic. La Flor, 1972.
• Duras, Marguerite, La vida tranquila. Buenos Aires, Centro Editor de América Latina. 1972.
• Evtuchenko, Evgeni, “Dos poemas de Evtuchenko”, en Índice, febrero de 1962.
• Hölderlin, F., “Mitad de la vida y Canto del destino”, en El Cielo (Buenos Aires), año 1, Nº 2, diciembre de 1969.
• Leiris, Michel, “De la literatura considerada como una tauromaquia”, en Sur, Nº 31, 1968, pp. 12-31.
• Pieyre de Mandiargues, André, La marea, en Diálogos, Nº 26, 1969.
• La marea. Buenos Aires, Ed. Acuarius. 1971.
• Picasso, Pablo, El deseo atrapado por la cola (inédito), 1967.
• Quasimodo, Salvatore, Día tras día (en colaboración con María Cristina Giambelluca) en Obra completa. Buenos Aires, Sur, 1959.

«Lo habíamos esperado tanto tiempo; por la noche pensaba en eso. Pensé que nos había sucedido lo que debía liberarnos. No es posible que los otros no hubiesen pensado también en eso» (pág. 23)

«Hacía veinticuatro años que nos dejábamos vivir. Habíamos contado con el tiempo para poner en orden los asuntos de la casa. Había pasado tiempo roernos como un ejército de ratas. Éramos de un desorden de las almas, de la sangre. Curarnos, no podríamos; tampoco lo queríamos. Ya no sabíamos querer ser libres; éramos soñadores, viciosos, personas que sueñan con la felicidad y que una verdadera felicidad aplastaría más que nada» (pág. 42)

«Yo no era nadie, no tenía nombre ni rostro. Al atravesar agosto, yo era: nada. Mis pasos no hacían ningún ruido, nada escuchaba que yo estaba allá, a nada molestaba yo. En lo bajo de los torrentes croaban las ranas vivientes, adiestradas en las cosas de agosto, cosas de muerte». (Pág. 65)

«Hace veinticinco años que existo. Fui muy chiquitita, luego crecí y alcancé el talle que tengo ahora y para siempre. Hubiera podido morir de alguna de las miles de maneras de las que se muere, pero logré recorrer veinticinco años de vida. Aún estoy viva, aún no estoy muerta». (Pág. 109)

«Queda el aburrimiento. Nada puede sorprender más que el aburrimiento. Uno cree, cada vez, haber alcanzado el fondo. Pero no es verdad. En el fondo del aburrimiento, hay una fuente de aburrimiento siempre nuevo. Uno puede vivir de aburrimiento». (Pág. 151)