minutes. Il quitte la loge. Aux toilettes, l'eau glacée se faufile entre ses doigts,

quelques gouttes portées à sa nuque calmant ses angoisses.

Dans le couloir, il croise Élise, un échange de regards, un accord tacite, ne pas

parler. Au loin, la musique lui dit que le moment est proche.

Les portes automatiques au fond de la scène s'ouvrent en un doux murmure, les

projecteurs l'éblouissent, le public applaudit, l'enivre. Il avance, inspire... ...à fond.

Doucement sa bouche s'ouvre en un ralenti interminable et son texte, pourtant si

bien cerné la veille, s'évapore, une flaque au soleil. Il sèche, bafouille.

« Coupez ! », l'ordre retentit, fait taire les applaudissements virtuels qui résonnent

dans sa tête. Il revient à lui, il n'est plus ce Roi Lear qu'il a construit pour régner sur

ce décor futuriste qui l'entoure.

La main du réalisateur se lève, un geste compris de tous. Les projecteurs

s'éteignent, la caméra marque une pause, mais le scrute encore...

« Alors, Jean-Philippe, qu'y a-t-il ? ».

Il reste muet, regarde ses mains, encore moites. La phrase retentit de nouveau, tel

un cri, une reproche, une blessure. Est-ce les projecteurs, qui d'un coup se

rallument, qui l'aveuglent ? Ou les rayons d'un soleil ardent qui pénètrent dans la

chambre ?... Il sursaute, soupire, baille, s'étire. Un rire, aux éclats. Le Roi Lear -

quel délire !