Don José vivía en el cuarto piso del apartamento que le había dejado su difunta esposa o eso era lo que él decía, sin embargo, algo en su mirada y en la manera en que narraba el fatal acontecimiento que le había arrebatado de las manos a su querida negrita, dejaba ver entre líneas, alivio y orgullo enmascarados en una falsa amargura.

   —¡Ay hombre! Sí…a mí esos hijueputas se me la llevaron, esos dique médicos de la EPS ya no son como los de la época de uno, creen que apunta de acetaminofén y yerbitas me la iban a aliviar…oiga!

    Más sabía yo güevon; vea que los últimos días la prima Consuelo me mandó del pueblo un preparito que hace el doctor Gonzalo, una eminencia allá en Gómez Plata, y eso si que le ayudaron a mi negrita, me la mantenían más tranquilita…ya porque ella no aguantó más, ¡Ay hombre! — Un torpe intento de sollozo acompañaba a diario la misma historia que don José le contaba a cuanta pobre alma tuviese la mala suerte de encontrárselo: desde el portero, los vecinos en los pasillos y en alguna ocasión hasta el domiciliario que le llevaba aún, las fórmulas médicas de la difunta negrita. Y es que el viejo nunca salía del apartamento, se la pasaba todo el día ‘’organizando papelería’’, se sentaba horas en el balcón con un fajo de prescripciones y autorizaciones y resultados de exámenes, según él, buscando las evidencias para demandar a los hijueputas que se le habían llevado a su negrita.