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Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Comentario del poema:

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comiéndose a las moscas. ¿Vamos a quitarle al hombre esos instintos fieros que te repugnan? 

¿Vamos a borrar esa sentencia del poeta latino: Homo homini lupus, el hombre es un lobo para el 

hombre? Está bien. En cuatro o cinco mil años lo podremos conseguir. El hombre ha hecho de un carnívoro como el chacal, un omnívoro como el perro; pero se necesitan muchos siglos para eso. No sé si habrás leído que Spallanzani había acostumbrado a una paloma a comer carne y a un águila a comer y digerir pan. Ahí tienes el caso de esos grandes apóstoles religiosos y laicos; son águilas que se alimentan de pan en vez de alimentarse de carnes palpitantes; son lobos vegetarianos. Ahí tienes el caso del hermano Juan… 

-Ese no creo que sea un águila, ni un lobo. 

-Será un mochuelo o una garduña; pero de instintos perturbados. 

-Sí, es muy posible -repuso Andrés-  pero creo que nos hemos desviado de la cuestión; no veo la consecuencia. 

-La consecuencia a la que yo iba era ésta: que ante la vida no hay más que dos soluciones 

prácticas para el hombre sereno: o la abstención y la contemplación indiferente de todo, o la acción limitándose a un círculo pequeño. Es decir, que se puede tener el quijotismo contra una anomalía; pero tenerlo contra una regla general, es absurdo. 

-De manera que, según usted, el que quiera hacer algo tiene que restringir su acción justiciera a un medio pequeño. 

-Claro, a un medio pequeño; tú puedes abarcar en tu contemplación la casa, el pueblo, el país, la sociedad, el mundo, todo lo vivo y todo lo muerto; pero si intentas realizar una acción, y una 

acción justiciera, tendrás que restringirte hasta el punto de que todo te vendrá ancho, quizá hasta 

la misma conciencia. 

-Es lo que tiene de bueno la filosofía -dijo Andrés con amargura-; le convence a uno de que lo mejor es no hacer nada. 

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DON LATINO.-Me estás asustando. Debías dejar esa broma. 

MAX.-Los ultraístas son unos farsantes. El esperpentismo lo ha inventado Goya. Los héroes clásicos han ido a pasearse en el callejón del Gato. 

DON LATINO.- ¡Estás completamente curda! 

MAX.-Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido trágico de la vida española sólo puede darse con una estética sistemáticamente deformada. 

DON LATINO.-¡Miau! ¡Te estás contagiando! 

MAX.-España es una deformación grotesca de la civilización europea. 

DON LATINO.-¡Pudiera! Yo me inhibo. 

MAX.-Las imágenes más bellas en un espejo cóncavo son absurdas. 

DON LATINO.-Conforme. Pero a mí me divierte mirarme en los espejos de la calle del Gato. 

MAX.-Y a mí. La deformación deja de serlo cuando está sujeta a una matemática perfecta. Mi estética actual es transformar con matemática de espejo cóncavo las normas clásicas. 

DON LATINO.- ¡Eres genial! ¡Me quito el cráneo! 

MAX.-Latino, deformemos la expresión en el mismo espejo que nos deforma las caras y toda la vida miserable de España. 

DON LATINO.-Nos mudaremos al callejón del Gato. 

Escena XII
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