• Crônica narrativa: Foca na narração de um acontecimento, com personagens e enredo. 

• Crônica argumentativa: Utiliza o fato do cotidiano como ponto de partida para a discussão de um tema. 

• Crônica humorística: Busca o humor e a leveza na abordagem dos acontecimentos. 

• Crônica lírica: Explora o lado poético e sensível da realidade. 

• Em resumo, a crônica é um gênero textual que nos permite observar e refletir sobre o cotidiano de forma leve e próxima, com a capacidade de nos fazer rir, pensar e nos identificar com as situações narradas. 

Foi em dezembro, dez anos atrás. Mila teve nove filhotes, impossível ficar com a ninhada inteira, fiquei com aquela que me parecia a mais próxima da mãe.

Nasceu em minha casa, foi gerada em minha casa, nela viveu esses dez anos, participando de tudo, recebendo meus amigos na sala, cheirando-os e ficando ao lado deles - sabendo que, de alguma forma, devia homenageá-los por mim e por ela.

Ao contrário da mãe, que tinha alguma autonomia existencial, aquilo que eu chamava de “fumos fidalgos”, como o Dom Casmurro, Títi era um prolongamento, o dia e a noite, o sol e todas as estrelas, o universo dela centrava-se em acompanhar, resumia-se em estar perto.

Quando Mila foi embora, há dois anos, ela compreendeu que ficara mais importante -e, se isso fosse possível, mais amada. Escoou com sabedoria a dor e o pranto, a ausência e a tristeza, e se já era atenta aos movimentos mais insignificantes da casa, com o tempo tornou-se um pedaço significante da vida em geral e do meu mundo particular.

Vida e mundo que deverão, agora, continuar sem ela -se é que posso chamar de continuação o que tenho pela frente. Perdi alguns amigos, recentemente, mas foram perdas coletivas que doeram, mas, de certa forma, são compensadas pela repartição do prejuízo.

Perder Títi é um “resto de terra arrancado” de mim mesmo -e estou citando pela segunda vez Machado de Assis, que criou um cão com o nome do dono (Quincas Borba) e sabia como ninguém que dono e cão são uma coisa só.

Essa “coisa só” fica mais só, nem por isso fica mais forte, como queria Ibsen. Fica apenas mais sozinho mesmo, sem ter aquele olhar que vai fundo da gente e adivinha até a alegria e a tristeza que sentimos sem compreender. Sem Títi, é mais fácil aceitar que a morte seja tão poderosa, desde que seja bem menos poderosa do que o amor.

Já reparei que ninguém olha nos olhos. Uns encaram o visor que desce os andares como se estivessem assistindo a um filme de suspense. Outros fingem que mexem no celular — mesmo sem sinal. A verdade é que o elevador virou um confessionário silencioso das nossas urgências, cansaços e pressas.

E eu ali, parado, me perguntando se um “bom dia” mudaria alguma coisa.