Salud negada, espera infinita,
la vida en juego, la fe marchita.
Gobiernos sordos ante el dolor,
del pueblo enfermo sin protector.

Con tambora y con güira en la mano,
el pueblo denuncia su duro desgano.
Merengue que baila, pero no olvida,
la sangre en la calle, la herida encendida.

La bachata llora lo que el poder calla,
el verso denuncia, la música estalla.
Ritmos que saltan como rebelión,
con notas que laten igual que un clamor.

No es solo alegría, tampoco es fiesta,
es voz que resiste, protesta y se manifiesta.

Cantantes del pueblo, de rostro sincero,
que al ritmo del canto desafían al poder.
Con versos valientes y tono certero,
desnudan verdades que nadie quiere ver.

No temen al ruido de leyes ni tronos,
ni a manos que mandan silenciar la canción.

Sus letras son fuego, sus notas, enconos
que arden en medio de la corrupción.

No cantan por fama ni buscan aplausos,
su arte es trinchera, su canto es razón.

Denuncian injustas promesas de falsos,
rompiendo el discurso con su corazón.

Bendita la voz que incomoda al tirano,
que canta lo que otros no pueden decir.
Porque en cada estrofa, vibrando en lo humano,
la música es lucha, memoria y porvenir.

Escucha esa letra que nadie difunde,
la rabia en la cuerda, el llanto en el son.
Que a veces la radio silencia verdades,
y el arte resiste desde otra canción.

Hay manos morenas tocando tambores,
hay lenguas antiguas que vuelven a hablar,
y versos que rompen los muros del miedo
con ritmos que no vas a oír en un musical.

No todo es consumo, fama o mercado,
hay canto en la esquina, hay lucha en el bar.
Escucha al que canta sin patrocinio,
su voz es semilla, su canto es altar.