Eu tenho um patrimônio,

Que não é de ouro nem prata,

É a cultura que me foi dada,

Pelos meus antepassados, minha gente.

É a música do berimbau,

O sabor do acarajé,

O ritmo do samba,

E o cheiro do churrasco.

É a história contada,

Pela minha avó,

É a receita de família,

Passada de geração.

É o jeito de falar,

O riso, o choro,

É a vida que eu vivo,

E o que eu sinto.

Meu patrimônio é cultura,

É raiz, é história,

É o que me faz quem sou,

E o que me dá orgulho de ser.

Cresci escutando causos de Minas como quem escuta confidências de um velho amigo. Em cada esquina, as pessoas conversam como se se conhecessem há séculos. E talvez conheçam mesmo, de um jeito que só os mineiros entendem. Aqui, o tempo passa devagar e as palavras são cuidadosas. As pessoas falam com calma, porque sabem que cada pausa é uma história, e cada silêncio tem valor.

E quem nunca foi às Minas de Ouro Preto, com suas ladeiras íngremes e seu ar misterioso? Lá, as pedras são testemunhas silenciosas do passado, guardando histórias que atravessaram séculos. Lembro-me da primeira vez que subi aquelas ruas antigas e ouvi, do guia que nos acompanhava, que o ouro carregado das minas foi pavimentado em carruagens pelas estradas escuras da noite, debaixo dos olhos atentos dos que ali moravam. Ouro Preto é uma cidade onde até o silêncio parece ter algo a contar, onde o peso da história parece nos sussurrar segredos a cada esquina.

Sob a terra, escondido está.

Valioso e cobiçado,

Pelos homens, é procurado.

Brilho intenso, cor profunda,

No petróleo, sua essência.

Energia que move o mundo,

Ouro Negro, tesouro fundo.

Frutas, cores e risos, lugar de se encontrar.

Histórias de sabores, tradições a brilhar,

Um patrimônio vivo que nos faz recordar.

Entre barracas e vozes, a cultura se faz,

O povo se reúne, em festa e em paz.

Uberlândia pulsa, em cada coração,

Seu mercado é um lar, sua rica tradição.