Yo sigo el concepto de cine pobre. Lo encontré en Jean-Louis Comolli, que es un francés teórico de cine y director. Él habla de cine pobre como un método de filmar, de trabajo, en el que no hace falta más que una cámara y una “necesidad”, como dice Deleuze. Porque en la mayoría de los casos los cineastas consideran más importante los medios que el fin, la calidad técnica por sobre los resultados emocionales y vibracionales.


— Por esto mismo vos te encargás de resaltar en todas tus películas el lenguaje original de las villas. ¿Cuál es el valor que le das?

Como toda lengua primitiva, las jergas carcelarias y villeras están en peligro de extinción, entonces lucho porque eso no pase. Los villeros, desde que son concebidos, empiezan a ser explotados, hostigados, segregados, encarcelados… ¡Por lo menos dejemos que hablen como quieran! Y con las palabras que prefieran. Hoy el aparato de Estado, con sus maquinarias y tropa de técnicos, pretende aniquilar esto. Los mismos educadores que prohíben las palabras primitivas las usan para quedar como progres cool y pop. Hay muchos que hoy usan a cada rato el “Macri Gato” y después cuando van a cumplir la función de educador en alguna institución del Estado les prohíben a los pibes utilizar términos similares.

En mis talleres de arte, Spinoza, Platón, Nietzsche, Borges, Arlt o Gauguin son traducidos al lenguaje tumbero. En la cárcel se crean palabras e ideas que reemplazan con suma prolijidad e ingenio su representación etimológica, para que no puedan ser descifradas ni decodificadas por nadie del aparato institucional. Hay todo un trabajo mental y un esfuerzo cognitivo por parte de los presos, esas palabras tienen un valor político.

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Celeste Itati, trabajadora de la asociación civil “Vientos de Libertad” , manifestó que “estas situaciones demuestran que los jóvenes de los diferentes barrios vivimos las mismas violencias, nos atraviesan las mismas problemáticas y que por lo tanto, a esos problemas comunes lo que hay que hacer son soluciones comunes y la única forma de crearlas es encontrándonos”. Y agregó: “Para nosotros implica salir del barrio y poder demostrar lo que somos.  Queremos romper los prejuicios que tiene la sociedad, que construyen los medios masivos de comunicación y la clase gobernante y poder demostrar nuestra dignidad, nuestro orgullo de ser cartoneros, de ser trabajadores de la economía popular, de ser pibes y pibas”.

De encontrarse en oscuridad de telarañas con un chico por ahí. De saber que éramos dos extraños en una ciudad donde todos somos extraños, a esa hora, cuando cae el telón enlutado de la medianoche santiaguina. Y cada calle, cada rincón, cada esquina, cada sombra, nos parece un animal enroscado acechando. Porque esta urbe se ha vuelto tan peluda, tan peligrosa, que hasta la respiración de las calles tiene ecos de asalto y filos de navaja. Sobre todo en fin de semana de invierno, caminando en el cemento mojado donde los pasos resuenan a fugas aceleradas porque alguien viene, alguien te sigue, alguien se acerca con un deseo malandra y negras intenciones. Y al pedir un cigarro, uno sabe que la llama del fósforo va a iluminar un cuchillo. Uno sabe que nunca debió detenerse. Pero estaba tan cerca, a sólo unos pasos, y al decirle que fumo Life, para que supiera rni estado económico, igual me dice que bueno aspirando mi tabaco ordinario, igual me busca conversa y de pronto se interrumpe. De pronto se queda en silencio escuchándome y mirando fijo. Y yo, tartamudo, lo cuenteo hablándole sin pausa para distraerlo, pensando que viene el atraco, el golpe, el puntazo en la ingle, la sangre. Y como en hemorragia de palabras, no dejo de hablar mirando de perfil por dónde arranco. Pero el chico, que es apenas un jovenzuelo de ojos mosquitos, me detiene, me chanta con un: yo te conozco, yo sé que te conozco. Tú hablai en la radio. ¿No es cierto? Bueno sí, le digo respirando hondo ya más calmado. ¿Teníai miedo?, me pregunta. Un poco, me atreví a contestar. A esta hora es muy tarde y uno no sabe. No te equivocaste, dijo soltando la risa púber que iluminó de perlas el pánico de ese momento. Yo te iba a colgar, loco, agregó sonriendo. Mostrándome una hoja de acero que me congeló el alma colipata. Te iba a hacer de cogote, pero cuando te oí hablar me acordé de la radio, taché que era la misma voz que oíamos en Canadá. Pero la Radio Tierra es onda corta y no se escucha tan lejos. ¿Estuviste afuera? No, ni cagando, yo te digo en cana, en la cárcel, en la peni, tres años y salí hace poco. Me acuerdo que a las ocho, cuando dan tu programa, adentro jugábamos a las cartas, porque no hay na' que hacer. ¿Cachái? La única entretención a esa hora era quedarnos callados pa' escuchar tus historias. Habían algunas re buenas y otras no tanto porque te ibai al chancho, como esa del fútbol o la de Don Francisco. Ahí nos daba bronca y apagábamos la radio y nos quedábamos dormidos. Pero al otro día, no faltaba el loco que se acordaba y ahí estábamos de nuevo escuchando esa canción. ¿«Invítame a pecar», se llama? La única vez que no pudimos escuchar, fue cuando un loco agarró a patas la radio porque estaba hablando el ministro de justicia, y pasamos como un mes con la radio mala, hasta que la mandamos a arreglar al taller de electricidad. A veces alguien estaba preparando comida y hacía sonar las ollas y lo hacíamos callar para oír bien, porque tu radio se escucha pa' la goma. Otras veces se. escuchaba clarita, pero los otros presos andaban amargados pateando la perra porque les habían negado el indulto, porque no tenían visitas, porque el abogado les pedía más plata, o porque los gendarmes güeviaban tanto. Ahí, antes que estallara la mocha, yo agarraba la radio cassete y la ponía bien bajito debajo de las frazadas pa' escucharte.

Ibamos caminando por la calle húmeda, estilada de estrellas, libres en la noche pelleja del Santiago lunar. No había pasado más de una hora desde ese aterrado encuentro, y ya éramos cómplices de tan-ios secretos suyos, de tanta vida aporreada por sus cortos años chamuscados en delincuencia y fatalidad. Y qué otra cosa voy a hacer, me dijo triste. ¿Cómo voy a trabajar con mis papeles sucios? En todas partes piden antecedentes, y si me encuentran los pacos les tengo que mostrar los brazos. Mira. Y se levantó la manga de la camisa y pude ver la escalera cicatrizada de tajos que subían desde sus muñecas. Uno se los hace para que no te lleven preso y te manden a la enfermería. Pero cuando los pacos te ven las marcas, te mandan al tiro pa' dentro. No hay caso, no puedo salir de esto. Es mi condena. Pero se pueden borrar con aceite humano o rosa mosqueta, le dije como en secreto. No resulta, igual vuelven a aparecer las cicatrices, por eso en verano no uso manga corta.

Era tan joven, pero una llaga de amargura trizaba su boca de niño punga, su sonrisa morena de labios torcidos por la hiel del arrollo, su media risa menguada en el aluminio escarlata de la luna en acecho que acompañaba nuestros pasos al filo del amanecer. Te fue mal esta noche, le murmuré aterciopelado para sacarle una alegría. No importa, te conocí a ti, y te voy a dejar a tu casa para que no te pase nada. Ya estamos llegando, suspiré, así que déjame aquí no más, le alcancé a decir antes de estrechar su mano y verlo caminar hacia la esquina donde giró la cabeza para verme por última vez, antes de doblar, antes que la madrugada fría se lo tragara en el fichaje iluminado de esta ciudad, también cárcel, igual de injusta y sin salida para este pájaro prófugo que dulcificó mi noche con el zarpazo del amor.

Pedro Lemebel

“Se dio todo muy natural, no es que pasó algo específico para que se diferencie la cumbia villera. De acá de la zona norte salimos los primeros grupos de cumbia villera. Yo grabé al mismo tiempo que Damas Gratis, al toquecito Yerba Brava, Pibes Chorros. Tiene que ver con la cultura más villera que hay en la zona norte, más villera seria en el sentido de que nos tiramos para las letras más humanas y los sonidos más raros, porque supuestamente la zona norte es  la más cheta pero a su vez acá están los más mala fama”.

Cuando me junte con Cristian Galarza a armar el primer disco empezamos a buscar sonidos y encontré el pizzicato (NOTA AL PIE: Modo de producir el sonido en algunos instrumentos de cuerda que consiste en puntear las cuerdas o pellizcarlas con la punta de los dedos”) que es el sonido de orquesta, es un sonido seco, sin reverberancia. Es muy difícil hacer música El pizzicato es para acompañar no para hacer el punteo principal. Con la magia de Cristian Galarza (tecladista) y con mi imaginación, y llevándonos por la sagrada música, hicimos una verdadera obra musical, dedicándole mucho tiempo. Estuvimos muchísimo tiempo para hacer el primer y segundo disco”.