Sur le balcon où tu te penches

Je veux monter… efforts perdus !

Il est trop haut, et tes mains blanches

N’atteignent pas mes bras tendus.

 

Pour déjouer ta duègne avare,

Jette un collier, un ruban d’or ;

Ou des cordes de ta guitare

Tresse une échelle, ou bien encor…

 

Ôte tes fleurs, défais ton peigne,

Penche sur moi tes cheveux longs,

Torrent de jais dont le flot baigne

Ta jambe ronde et tes talons.

 

Aidé par cette échelle étrange,

Légèrement je gravirai,

Et jusqu’au ciel, sans être un ange,

Dans les parfums je monterai !

 

Théophile Gautier

Clé de sol au matin,

La première note résonne dans un silence.

 

Ses longs doigts effleurent les touches,

Le do crescendo confond le noir et le blanc.

 

D’accroche coeur en croche à tête,

La corde raide vibre au fur et à mesure.

 

Son visage charge la mélodie,

Les lignes de partition vide se courbent.

 

Ses mains courent et s’arrêtent,

Le son du ventre de la baleine résonne encore.

 

Dans un dernier soupir,

Il se dresse et s’incline pour une dernière révérence.

 

Laetitia Sioen, 2016

Aux soupirs de l’archet béni,

Il s’est brisé, plein de tristesse,

Le soir que vous jouiez, comtesse,

Un thème de Paganini.

 

Comme tout choit avec prestesse !

J’avais un amour infini,

Ce soir que vous jouiez, comtesse,

Un thème de Paganini.

 

L’instrument dort sous l’étroitesse

De son étui de bois verni,

Depuis le soir où, blonde hôtesse,

Vous jouâtes Paganini.

 

Mon cœur repose avec tristesse

Au trou de notre amour fini.

Il s’est brisé le soir, comtesse,

Que vous jouiez Paganini.

 

Emile Nelligan, Les Pieds sur les Chenets

Mouvements bleus et brumes mortes,

Ces violons me transportent.

Ils sont

Deux lunes rousses

Qui transforment la nuit,

Se raisonnent,

Contournent la folie,

Etincellent de sons francs,

Duo forte lumineux et blanc.

 

Il enlace son violoncelle

et ses mains

ne sont pas des mains

Ce sont des branches qui appellent le vent.

Ses yeux ne sont pas des yeux

Mais deux planètes

Qui tournent

Dans un océan.

 

Musicien cosmique

Il laboure son instrument

Fouisse sous la terre

et de ses larges mains saisissantes

Il broie les particules, les racines, les artères.

 

Sa femme étire son archet,

Déchire un nuage,

Plante son regard dans ses convulsions

Caresse un cadavre au casque de guerre

Et donne à son cœur un souffle rouge et long.

 

Ils sont tout le paysage humain

Fait de chaos et d’harmonies.

Ils sont toute la guerre humaine

Faite d’amour et de violence réunies.

 

Maëlle Ranoux, 2019