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Débarrasser vos flancs d’un importun fardeau,

Veuillez, quand vous aurez soulagé la nature

Et déposé dans l’urne un modeste cadeau,

Épancher dans l’amphore un courant d’onde pure,

Et sur l’autel fumant, placer pour chapiteau

Le couvercle arrondi dont l’auguste jointure
Aux parfums indiscrets servira de tombeau
George Sand

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C'est un large buffet sculpté ; le chêne sombre,
 Très vieux, a pris cet air si bon des vieilles gens ;
 Le buffet est ouvert, et verse dans son ombre
 Comme un flot de vin vieux, des parfums engageants ;
Tout plein, c'est un fouillis de vieilles vieilleries,
 De linges odorants et jaunes, de chiffons
 De femmes ou d'enfants, de dentelles flétries,
 De fichus de grand'mère où sont peints des griffons ;- C'est là qu'on trouverait les médaillons, les mèches
 De cheveux blancs ou blonds, les portraits, les fleurs sèches
 Dont le parfum se mêle à des parfums de fruits.
O buffet du vieux temps, tu sais bien des histoires,
 Et tu voudrais conter tes contes, et tu bruis
 Quand s'ouvrent lentement tes grandes portes noires.
Arthur Rimbaud~~

Émaux naïfs derrière un verre, emblèmes
 Et fleurs d’antan, chiffres maigres et vieux;
 Lunes des corridors vides et blêmes,
 Les horloges, avec leurs yeux ;

Sons morts, notes de plomb, marteaux et limes
 Boutique en bois de mots sournois,
 Et le babil des secondes minimes,
 Les horloges, avec leurs voix ;

Gaines de chêne et bornes d’ombre,
 Cercueils scellés dans le mur froid,
 Vieux os du temps que grignote le nombre,
 Les horloges et leur effroi ;

Les horloges
 Volontaires et vigilantes,
 Pareilles aux vieilles servantes
 Boitant de leurs sabots ou glissant
 Les horloges que j’interroge
 Serrent ma peur en leur compas.

Fallait-il donc faire tant de bruit
 autour d’une chaise?

Elle n’est pas du crime.

C’est du vieux bois
 qui se repose,
 qui oublie l’arbre
 Et sa rancune
 Est sans pouvoir.
 Elle ne veut plus rien,
 Elle ne doit plus rien,
 Elle a son propre tourbillon,
 Elle se suffit.

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