Oublier toute chose, et ne vouloir rien faire

Qu’adorer et servir la beauté qui me nuit :

Si c’est aimer de suivre un bonheur qui me fuit,
De me perdre moi-même, et d’être solitaire,

Souffrir beaucoup de mal, beaucoup craindre, et me taire

Pleurer, crier merci, et m’en voir éconduit :

Si c’est aimer de vivre en vous plus qu’en moi-même,

Cacher d’un front joyeux une langueur extrême,
Sentir au fond de l’âme un combat inégal,
Chaud, froid, comme la fièvre amoureuse me traite :

Alors ces vers seront l’ombre d’un cénotaphe

Je suis dans une forteresse qui abrite un orage

Qui se languit dans une chaste peine

Affranchi des armes envoûtantes de la rage

Elle se dresse à l’horizon comme une plaie

Dessinée au milieu des larges plaines

Où l’impasse est Loi et l’effroi est Paix

La peste a ravagé nos populations maussades

D’itinérants et de bègues qui chantent, qui traînent

À côté des pierres tombales réservées à leur coeur malade

Mais la pitié a séché sur des remparts primitifs

Fondés sous le front austère de l'abstraction humaine

Fondés sur la racine sévère de nos mots fugitifs

Ses tours spirales en ont poignardé le ciel

Telles des canines qui se livrent à la gaine

Sous l’amputation brutale des songes cruels

Il n’y a plus aucune place pour mes rêves

Plus aucune ruelle où l’on ne s’ouvre les veines

C’est quand l’orage grondera qu’on osera prendre le glaive