Al menos millón y medio de personas viven atrapadas en zonas asediadas, sin recibir ayuda humanitaria o atención médica y sin la posibilidad de ser evacuados por razones médicas.

Hacemos lo que podemos. Intentamos salvar vidas y eso es lo que nos mantiene activos. No podemos hacer nada en relación con el asedio, es lo que hay, así que simplemente luchamos por sobrevivir. Por supuesto me aferro a la esperanza. Siempre la hay.

Pero también hay mucho miedo y depresión en nuestra comunidad; está en todas partes. Siempre que hay un bombardeo o se oye el rugido de un avión, todo el mundo huye desesperadamente a su casa o en busca de un refugio. El sonido de un avión es algo aterrador. Es difícil explicar cómo es la situación aquí. Tienes que verlo con tus propios ojos para entenderlo, e incluso así resulta inconcebible. Este último mes hemos atendido a muchos heridos; en estas circunstancias, cualquiera que no esté herido o muerto puede sentirse afortunado.

Desde el punto de vista médico, hemos tenido que acostumbrarnos. Tenemos que recurrir a medidas como el racionamiento de los medicamentos. El racionamiento se ha convertido en una parte importante de nuestro trabajo: no tenemos otra opción, así que intentamos apañarnos con lo que tenemos. Hay demasiados pacientes, demasiadas historias.

Para mí, hay un paciente que encarna esta locura, un niño al que no olvidaré mientras viva. Tenía el rostro cubierto de heridas, los brazos, las piernas... Y sin embargo se reía. No paraba de reír. A los niños normalmente les dan miedo nuestras inyecciones y agujas, pero a él no. Solo se reía, se reía de todo”.