·     Elle a stationné sa petite voiture devant l’immeuble, elle ouvre la porte vitrée lentement, elle est dans cet âge qui peut la faire dire vieille et qui peut la faire dire jeune. Il est midi et demi, c’est samedi. Elle sait que va enfler, jusqu’au lundi matin, une chose énorme et vide. 

·     Sous la porte de la cabine d’essayage, deux pieds dansent la gigue, la tarentelle, le rigaudon, la sarabande et le menuet, tous les pas, chassés, glissés, une sacrée chorée, enchaînant les figures, brossant le sol, virevoltant sur la pointe, pirouettant sur les talons, et à plat, joints, croisés, écartés, d’équerre, parallèles, tête-bêche…Elle est entrée avec trois maillots de bain et elle prend tout son temps. je la devine s’étudiant dans la glace, sous tous les angles, faisant des grâces dans les postures les plus hardies, souriant ici, grimaçant là, lançant une œillade peut-être ou se massant le ventre comme elle le ferait avec une crème solaire. Même si le reste de son corps s’ébat à l’abri des regards, ses pieds la dénoncent assez : la voici qui sautille sur le plongeoir, qui remonte l’escalier de la plage en courant, qui arpente l’esplanade, qui foule la cendrée, qui trépigne d’attendre son blue lagoon au Harry’s Bar, qui toupille sur la piste du Bus Palladium, qui marque le rythme d’un rock excédé, qui défile pour le plus grand couturier de Paris, qui salue à la fin de son show triomphal…Quand mes enfants me rejoignent, ils regardent aussi, assistent à la fin du spectacle si partiellement cadré, se prennent de fou rire. Jusqu’au moment où le mari, géant approchant les deux mètres, fond sur la cabine et penche la tête au-dessus de la porte : « Bon, alors, tu te décides ? »

Bernard Bretonnière : Inoubliables et sans nom, 2015

·     Je vois chaque jour, en les dépassant ou quand elles me dépassent, de nombreuses personnes de profil.

·     Parfois, un dos d’âne inattendu coupe une phrase en plein milieu.

·     Dans le rétroviseur, sans bouger, je vois le quart supérieur droit de mon visage. 

·     Parfois, quand j’ai en tête une chanson au rythme particulièrement entrainant, j’accélère. 

Nathalie Quintane 

·     En immeuble, on connait un voisin par ses bruits.

·     Quelquefois, on cherche des yeux son appareil, quand un téléphone sonne à la TV. 

·     Les maisons baptisées portent principalement des noms de femmes et d’arbustes vivaces. 

Nathalie Quintane

·     L’été, après être restée assise en terrasse, je retrouve souvent imprimé derrière mes cuisses, le dessin de la chaise.

·     Quand, dans l’obscurité, je me suis apprêtée à monter une marche alors qu’il n’y en avait pas, j’ai ensuite la même sensation que si j’avais raté une marche.

. Juste avant de m’endormir, j’ai parfois la sensation de descendre, d’un coup, trois étages en ascenseur.

Nathalie Quintane

 

Journaliste et écrivain, Bernard Bretonnière travaille depuis vingt ans dans les métiers du livre. Il est aujourd’hui bibliothécaire à Saint-Herblain près de Nantes et auteur de textes en prose et poésie. Outre ses recueils de poésie, Bernard Bretonnière est également l’auteur de contes, de nouvelles, et d’essais.