Le sol stérile de la taïga dégradée gèle nos pieds. Autour du poêle nos visages inquiets et émaciés par la faim cherchent le réconfort de la chaleur.

Notre dissidence nous a bannis définitivement.  Nous n’avons plus rien que nos larmes et les moyens nous manquent de contester les pratiques spoliatrices des États et des industries mafieuses. Nous attendons patiemment un jour d’insurrection où nous pourrons tuer de nouveau quelques-uns de ceux qui nous causent du tort.

Au travers de la vitre et de la lumière de l’aube, nous apercevons de nos compagnons qui reviennent d’un raid nocturne. Aux abords de la mine, ils ont capturé un capitaliste et deux gestionnaires. Cet après-midi, nous allons les tuer, les dépecer, les rôtir et puis manger les quelques rations que nous aurons préalablement partagées, avant de congeler les restes dans la neige.

Ce banquet sinistre ne nous aura extirpé aucune joie, aucune espérance.

Nous sommes le 32 mai 2030, et tant bien que mal, nous nous efforçons d’assumer la laideur morale du monde.
Jonathan Laroche, gardien de l'ordre social (caissier-vendeur, SAQ), 42 ans, Montréal.

 «Internet huele a muertos se podía entender de muchas maneras, aunque en aquel   momento solo se tomó como una provocación fuera de lugar; nadie pensó en el erotismo de los muertos, como mucho se llegó a relacionar con el consumo de pornografía en internet, que sufrió también los efectos del archivo.  El archivo reducía la libido. Increíble. ¿Qué posibilidad de erotismo quedaba en la red? ¿Y de todos modos, a quién le interesaba hablar de muertos con los cementerios desbordados? »
Oscar Cornago, investigador, 51 años, Madrid.

 

 

 

Marien Fernández Castillo, poèta, 37 años, Yaguajay.
 

 Quelle belle aube en ce 32 mai 2030 ! Je fête mes 70 ans grâce aux isotopes radioactifs chinois qui détectent mes polypes digestifs. Je joue maintenant avec mes trois petits-enfants, âgés respectivement de 10, 7 et 6 ans. Ils m'aident soigneusement à faire remonter l'eau du puits de notre ferme et à approvisionner les animaux. L'eau est une ressource convoitée en ville, mais à la campagne c'est différent, l'air est pur, ici il y a beaucoup de végétation pour nous nourrir, nous vivons avec peu et la terre, notre Pacha Mama, nous fournit le nécessaire. Ce week-end, mes petits-enfants doivent retourner avec leurs parents dans leurs villes polluées et bruyantes. Je sais qu'ils apprécient leur séjour chez nous, leurs grands-parents.
María del Pilar González, retraitée, 60 ans, La Havane.

Comme tous les matins, je retrouve mes copains à l’école. J’aime bien aller à l’école, c’est un peu comme une grande famille. Maman me raconte souvent comment c’était avant : des enfants regroupés dans des classes selon leur âge, un seul maître qui enseignait tout, rester assis toute la journée dans des petites pièces fermées, respecter pleins de règles compliquées : pas parler à ses copains, pas bouger, etc. Un programme unique pour tous, où ceux qui inversent les lettres devaient apprendre à lire comme les autres, ceux qui étaient plus lents devaient aller à la même vitesse que les autres, et ceux qui n’arrivaient pas à suivre, on ne savait pas trop quoi en faire… Elle m’a même expliqué que certains enfants n’avaient pas d’école, parce qu’ils étaient trop différents. On n’aimait pas beaucoup la différence. 

Moi je préfère vraiment l’école de maintenant ! On a le choix de ce qu’on veut apprendre et même si on a une maîtresse référente, y a plein de personnes qui viennent nous apprendre leur métier ou leur passion. Monsieur Pascal, enfin papi Pascal comme je l’appelle, il était fleuriste et depuis sa retraite, il nous apprend à faire pousser les plantes. On a une grande serre dans l’école, un grand potager et plein d’animaux. On doit s’occuper de tout. L’école, c’est aussi la maison de Mamie Gilberte, papi Rodolphe et plein d’autres vieilles personnes. On mange avec eux tous les midis et ils nous parlent beaucoup du monde d’avant. 

 Quand j’étais encore bébé, le monde est tombé très malade, à cause d’un méchant virus, ou peut-être de l’homme. La fièvre climatique a fait plein de victimes, tuant les plus fragiles et parfois le reste d’humanité des autres. Pour se protéger, les personnes sont restées chez elles, se sont battues pour manger et parfois pour rien, n’ont pas voulu aider les autres pensant se protéger, et piller tout ce qui pouvait l’être. Les personnes sont devenues tristes et déprimées, beaucoup sont mortes seules, l’économie s’est effondrée, mais par chance elle a emporté avec elle une idéologie dépassée.

Un jour, une femme est descendue dans la rue et a commencé à jouer un air de musique, marchant à travers toute la ville. Des mois qu’on avait plus entendu de musique. Elle a joué seule, puis une autre a pris son instrument et l’a rejoint, et une autre et une autre, et tous ensemble, ils ont parcouru la ville et ont réchauffé les cœurs fatigués. Les enfants ont commencé à danser, les adultes ont suivi et c’est alors une fête incroyable qui a débuté, mais ne s’est jamais arrêtée, propageant les sourires, les rires et la joie à travers le pays et les continents. 

On a arrêté de compter les morts et on a continué à vivre, avec le virus, avec les autres et avec la nature. Des personnes sont mortes, mais pas seules. Il parait qu’un jour le virus a disparu, mais personne ne sait quand. D’autres virus sont apparus, le climat a continué à se réchauffer, des dictateurs ont tenté de prendre le pouvoir, les capitalistes ont essayé de faire croire qu’il n’y avait pas d’alternatives. 

Mais quelque chose avait changé. L’Homme s’est rappelé qu’il appartenait au monde du vivant, un monde qui ne peut donner sans recevoir, qui ne peut vivre sans partage et sans diversité et c’est l’humanité qui s’est réveillée.

 J’ai 10 ans. Nous sommes le 32 mai 2030 et j’ai envie que ce jour existe.
Christel Jacob, chercheuse et neuropsychologue, 37 ans, Nancy.

Aujourd’hui, c’est le 32 mai 2030.

Comme tous les 1-2-4-8-16-32 du mois, j’explore les quartiers reconstruits après la deuxième catastrophe. Ce matin, direction La Taupinière qui a été inaugurée il y a plusieurs semaines. Elle ressemble à notre ville souterraine et à Coober Pedy. S’y rendre, c’est cinquante minutes d’autobus. Une longue file attend à l’arrêt. L’accoutrement du jour la transforme en un assemblage de toiles d’araignées mouvantes. Les couvre-chefs colorés des passagers en deviennent les proies prises dans les filets. Impossible de reconnaître, de loin ou de près, un ami avec ce genre d’équipement de protection. Je regarde les ornements ajoutés et essaie d’imaginer quelle personne est dissimulée sous chaque abri. Des idéogrammes bleu métallique tatouant la visière d’une casquette annoncent-ils une octogénaire qui a passé sa jeunesse dans des rizières, un anarchiste passionné de taekwondo ou un moine zen ? Le géant à la kyrielle de spaghettis de mousse dépassant d’un chapeau à large bord est-il chef dans un restaurant italien ? Et celui ou celle qui arbore un bouquet d’anémones brodé, aime-t-il ou aime-t-elle lire, voyager et dessiner ? J’ai toujours observé les inconnus dans les lieux de passage et leur ai inventé des vies.

À l’entrée de la Taupinière, on peut se procurer un plan en papier. Un panneau indique dans les soixante-douze langues officielles que les systèmes de géolocalisations par satellite ne fonctionnent pas dans les couloirs souterrains multiniveaux. Au cinquième sous-sol, tous les murs sont peints en blanc, les plafonds en bleu clair et les pseudo-ombres des bâtiments en gris anthracite. Illusion d’une ville ensoleillée, anonyme et aseptisée. Les noms des rues sont inscrits à même les murs. Les sons extérieurs ont disparu, mais chaque pas et chaque murmure raisonnent, leur écho rebondissant d’un mur à l’autre. Je me sens en perte de repère totale. Comment s’orienter sans ancrage visuel ? Le souvenir des ruelles labyrinthiques de Yogyakarta surgit. Je ne pensais pas qu’on pouvait encore se perdre de nos jours. Retrouver le plaisir d’errer, de ne pas savoir où aller, de se laisser dériver au hasard des coins de rue. Délice pour la géographe que je suis. Je revis des sensations de voyages lointains, de découvertes de cultures et de modes de vie nouveaux, ici, dans ma ville que je crois connaître par cœur. Je n’aimerais pas vivre dans ce quartier. Les arbres et les fleurs synthétiques ne sont qu’un pâle succédané de ceux que l’on trouve à l’extérieur.

À la sortie, les panneaux de consignes de protection ont changé leurs pictogrammes. La toile en filet est troquée contre l’équipement et le badigeonnage anti-ultra-violets. C’est plus pratique pour aller dîner et surtout pour procéder à la cueillette des sourires. Après une période sous couverture, ils sont nombreux et s’offrent en brassées. De retour à l’air frais, je suis surprise du temps passé sous-terre : presque trois heures.

Pour combler le manque de verdure de ce matin, je décide de rentrer à pied. Pause au belvédère du sommet de la montagne. Taches de camaïeux de verts formant des rubans entrecroisés, piquetés de fragments blancs, rouges, jaunes, roses, oranges et mauves les parsèment. Après la troisième catastrophe, les autorités ont ordonné le verdoiement de tous les toits et la transformation de la moitié des stationnements en jardins communautaires. Près du lac, des groupes d’enfants et d’adolescents font l’école dans le parc. Ils ont l’air actifs et concentrés. Je poursuis en n’empruntant que les rues piétonnes. Promenade apaisante et revigorante.

Devant la porte de l’appartement, mes chats m’attendent, impatients. Eux aussi ont passé la journée à explorer et ils sont affamés. Quelques amis de passage sur l’île me rejoignent pour le souper. On profite de l’instant. Demain 1^er juin, comme tous les 1-2-4-8-16-32 du mois, excursion. Peut-être qu’on ira visiter le marché aérien, le chemin des épices ou le jardin aquatique. On improvisera, cela dépendra des alertes. La journée s’estompe en dansant sur des notes d’un vieil air de jazz.
Martine Freedman, semi-retraitée, 55 ans, Montréal.

 

 

Apparemment, je m’appelle Dewey, ou peut-être DewDew, ou Long Nose, ou McFaterson, c’est un peu ambigu. Mais bon, c’est ainsi que mes humains me surnomment. On dit que je suis un Corgi, je ne sais pas ce que ça veut dire, mais bon, ce n’est pas grave, ça n’a jamais eu vraiment d’impact dans ma vie. Je ne sais pas quelle année, mois ou jour nous sommes. Je sais que j’ai vu 10 fois l’arrivée de la neige, et 10 fois l’arrivée la chaleur. Oui la chaleur, cette chose qui me rend si amorphe. Je me rappelle cette chose, la première fois que je l’ai ressentie, c’était horrible. Je ne pouvais plus marcher, je pensais mourir. Heureusement, mon humaine pouvait me transporter, car à cette époque, elle était forte.  Elle m’a porté dans ses bras seulement durant une chaleur, car la neige est arrivée et ensuite, quand la chaleur est revenue, elle disait que j’étais trop lourd. Je suis persuadé que ce n’était qu’une excuse.

Quand j’étais plus jeune, j’aimais beaucoup courir après les écureuils et me faire caresser par les humains. Mais durant la première neige et juste avant la 2e chaleur, les choses ont changé. Je voyais seulement mes deux humains et les écureuils. On ne voyait plus d’autres humains ni d’autres Corgis. Je pense qu’un Corgi c’est quelqu’un comme moi, qui a du poil sur le corps, et marche à quatre pattes. Je n’ai jamais compris pourquoi les humains marchent seulement sur deux pattes, c’est tellement plus rapide à quatre pattes… Oui, ma vie a changé, juste avant la 2e chaleur. Je ne voyais plus beaucoup d’humains, et on a cessé de me caresser dans la rue. Cette période de ma vie a été terrible, traumatisante. En tant qu’être Corgi, j’avais besoin d’attention, de caresses, mais j’en étais privé. Heureusement, les choses sont revenues à la normale au 3e hiver. Mais encore, cette période m’a laissé des séquelles émotives. Les années qui ont suivies, je me suis rattrapé. Chaque fois que je voyais un humain, je devais aller le voir afin qu’il me caresse. J’étais tellement insistant que mes humains devaient parfois m’isoler avec les écureuils afin que je cesse d’harceler les autres humains. Si seulement ils avaient compris que c’était un besoin essentiel pour moi.

Aujourd’hui, je suis vieux, du moins, je pense que je suis vieux, car je n’ai plus d’énergie pour courir après les écureuils et sauter sur les humains pour recevoir des caresses. Je suis paresseux, grincheux et je suis accro à ma routine. Je déteste l’idée de devoir descendre les escaliers pour aller manger mes croquettes ou regarder la vue. Pourquoi mes humains ont installé le grand lit en haut des escaliers et le petit lit à côté du foyer. Moi, j’aime dormir dans le grand lit, entre mes deux humains. C’est là que je suis bien, sauf que ces escaliers me demandent un effort incroyable. Bon… je viens d’entendre la machine à moteur, ça doit être mes humains qui reviennent. Je vais me résigner à me lever, descendre les escaliers pour les accueillir et aller manger mes croquettes de poulet…
Dewey, le chien de Marie-Eve Laroche, avocate, 42 ans, Idaho.

 

Despierto en las afueras de la ciudad de Santiago de Chile, palimpsesto del apocalipsis político. Mi nombre es Jorge, soy biólogo, hago clases de biología celular y teoría feminista en una universidad abierta de la comuna de Recoleta donde no se obtienen títulos universitarios, sino que herramientas para colaborar con otras en la producción del conocimiento. Es una Universidad gratuita y abierta a la comunidad, no hay pruebas de ingreso. Es un proyecto que comenzó a desarrollarse por los años dos mil y que ha seguido creciendo. Somos una célula anómala dentro de la ciudad, un grupo de pensadorxs y activistas de las más variadas áreas del conocimiento. Hoy me toca enseñar un curso sobre las metáforas biológicas que surgen en la infección. Después del peak de la pandemia del coronavirus, fue la inmunidad y la infección, la relación entre los virus y sus hospederos, hacia donde se volcaron todas las escuelas de ciencia del país y del mundo. Todo se volvió cifras, curvas, gráficos, estadísticas y concentraciones. Nadie quiere hablar de las metáforas que se programan para ver la realidad. Hay “imprinting” también en los ojos. Los virus y los microorganismos actúan bajo un código que nosotros creemos son los correctos, pero no es la verdad. Los modelos matemáticos no siempre responden sobre qué es la realidad, sino que moldean un patrón que funciona para explicar una realidad. Estaba repasando la clase, perdón. Las personas aún están pagando los créditos que los bancos hicieron durante la crisis del coronavirus. Una de las pocas buenas noticias es que ahora hay más mujeres en el mundo. La letalidad que impuso el virus comenzó a especificarse hacia los hombres. Se dijo que la explicación se debía a que las mujeres al poseer un doble cromosoma X producían una especie de inmunidad al virus. Pero las mujeres trans y todo el colectivo de maricas y lesbianas también han sobrevivido mejor al virus…. Suena el celular, miro la hora, ¡pero todavía no me he levantado! ¡Tanto devaneo, tantas vueltas que me doy siempre para levantarme!  Tengo menos de una hora para salir y estar en Recoleta. Vivo en una comunidad de disidentes sexuales en las afuera de la ciudad, organizamos una casa donde vamos a cuidarnos y a morir las que nunca tuvimos ni quisimos tener hijos y nietos. Buscamos un refugio con políticas de autogestión. El neoliberalismo sigue con su empresa de comprarlo todo, la última noticia es que van a comenzar a vender hasta el aire. Coronavirus ha mutado su tasa de contagiosidad, ahora es baja pero latente. Odio las mascarillas o nasobucos o como se llamen, pero igual tomo uno y lo pongo en mi cartera. Ya estoy listo para salir y acaricio a moria, nuestra gata que tiene el nombre de una diva argentina que siempre se creyó más travestis que las travestis. Me despido de ella y de mis compañeras de casa, algunas ya se fueron a sus trabajos y las más artistas trabajan aquí. Hoy hay una gran marcha anunciada para la tarde contra la venta del aire, se está comenzando a legislar para pagar por centímetro cúbico de aire inhalado. Nos juntaremos en la alameda a las 7pm, para respirar juntas y marchar, llevamos marchando siglos y esto sigue y ya no para…..
Jorge Díaz, biólogo, 36 años, Santiago de Chile.

 Je me réveille à la périphérie de la ville de Santiago du Chili, palimpseste de l'apocalypse politique. Je m'appelle Jorge, je suis biologiste, j'enseigne la biologie cellulaire et la théorie féministe dans une université ouverte de la commune de Recoleta où l'on n'obtient pas de diplômes universitaires, mais plutôt des outils pour collaborer avec les autres dans la production des connaissances. C'est une université libre, ouverte à la communauté, il n'y a pas d'examens d'entrée. C'est un projet qui a commencé à être développé vers l'an deux mille et qui n'a cessé de se développer. Nous sommes une cellule anormale au sein de la ville, un groupe de penseurs et d'activistes issus des domaines de connaissance les plus variés. Aujourd'hui, c'est à mon tour de donner un cours, un cours sur les métaphores biologiques qui surgissent lors d'une infection. Après le pic de la pandémie de coronavirus, c'est vers l'immunité et l'infection, la relation entre les virus et leurs hôtes, que se sont tournées toutes les écoles de sciences du pays et du monde. Tout est devenu des chiffres, des courbes, des graphiques, des statistiques et des concentrations. Personne ne veut parler des métaphores qui sont programmées pour voir la réalité. Il y a aussi une "empreinte" dans les yeux. Les virus et les microorganismes agissent selon un code que nous croyons correct, mais ce n'est pas la vérité. Les modèles mathématiques ne répondent pas toujours à ce qu'est la réalité, mais ils forment un modèle qui permet d'expliquer une réalité. Je passais en revue la classe, désolé. Les gens continuent de rembourser les prêts que les banques ont accordés pendant la crise du coronavirus. L'une des rares bonnes nouvelles est qu'il y a maintenant plus de femmes dans le monde. La létalité imposée par le virus a commencé à se préciser à l'égard des hommes. L'explication serait que les femmes, en possédant un double chromosome X, ont produit une sorte d'immunité au virus. Mais les femmes transgenres et tout le groupe des maricas et des lesbiennes ont aussi mieux survécu au virus... Le téléphone portable sonne, je regarde l'heure, mais je ne me suis toujours pas levé ! Tant de badinage et de tataouinages pour que je me lève !  J'ai moins d'une heure pour sortir et être à Recoleta. Je vis dans une communauté de dissidents sexuels à la périphérie de la ville. Nous avons organisé une maison où ceux d'entre nous qui n'ont jamais eu ou voulu avoir des enfants et des petits-enfants vont prendre soin d'eux-mêmes et mourir. Nous cherchons un refuge avec des politiques d'autogestion. Le néolibéralisme continue son entreprise de tout acheter, les dernières nouvelles sont qu'ils vont commencer à vendre de l'air. Le coronavirus a muté son taux d'infection, il est maintenant faible, mais latent. Je déteste les masques, mais j'en prends quand même un et je le mets dans mon portefeuille. Je suis prêt à sortir et à caresser Moria, notre chat qui porte le nom d'une diva argentine qui a toujours pensé qu'elle était plus travestie que les travestis. Je lui dis au revoir, ainsi qu'à mes colocataires, dont certains ont déjà retrouvé leur travail et les plus artistiques travaillent ici. Aujourd'hui, une grande marche est annoncée pour l'après-midi contre la vente d'air, la législation commence à payer par centimètre cube d'air inhalé. Nous nous retrouverons à l'alameda à 19h, pour respirer ensemble et marcher, nous marchons depuis des siècles et cela continue et ne s'arrête plus....
Jorge Díaz, biologiste, 36 ans, Santiago du Chili.

OUI ! , riche comme l'oiseau qui chante au petit matin sur sa branche...cueillir des brins de muguet le 1er mai  ,manger les premiers radis semés avec tant de soin et d'amour : voir accourir Yanis , les bras tendus vers son papy pour recevoir les premiers câlins. Riche de pouvoir sécher les larmes de la malheureuse femme et calmer ses alarmes - riche de regards tendres, des mouvements de lèvres - pleurs d'amour et de joies accueillis en moi comme le doux murmure de l'Esprit dans les grands arbres apaisants ,abritant la prière du soir du couvent des moines .

Pourquoi chercher de nouvelles émotions dans la musique de ce temps ;  l'AVE MARIA de Gounod sera toujours beau et la Truite de Schubert ne sautera pas plus haut , elles qui t'envoient sur le grand pont scintillant reliant l'Orient à l'Occident du firmament . L 'homme riche en moi garde le goût de l'absolu et fuit la médiocrité ; les trésors emmagasinés me remplissent jusque raz-bord : pourquoi amasser d 'autres richesses...et " pourquoi , Seigneur chercher ton visage au fond du paradis " alors que je le trouve tous les jours dans la rue , aux détours de ma vie .

 Je suis un homme riche dans la simplicité des petites choses, tous les jours , sachant qu'un grand amour les fait pousser jusqu'à la voûte des cieux aujourd'hui et demain . Alors je continue à cultiver mon jardin , avec toujours les mêmes radis croquants , rouges et blancs , jusqu'au terme  difficile à déterminer ...serait-ce un 32 mai , à la 25e heure ?! 

 

Le 32 mai 2030, je me lèverai le matin et je boirai mon lait dans un petit verre, et ensuite je ferai très attention à ne pas faire tomber le verre pour ne pas faire tomber le lait. Et bien, quand je continuerai à grandir et que ma mère et mon père mourront, je serai le père et une autre petite fille qui grandit comme moi sera la mère et la mère aura un bébé dans son ventre. J'aimerais vivre dans une autre maison quand ma mère et mon père vont mourir. Lorsqu'une personne meurt, elle s'allonge sur le sol et tire la langue.
Adrian Garcia Morales, 4 ans, La Havane.   

Éclaircie dans les bois, le sol craque. Tiédeur des feuilles en décomposition sous les pieds, humides et brunes parmi les pousses nouvelles. De la neige s’évapore en atteignant la strate d’air chaud où je me tiens. J’effleure de la main l’écorce d’un arbre. Qui es-tu ? 

Froissement d’ailes. Une mésange en surplace devant mon visage, réclame ou interroge.  Une autre tombe dans l’encolure du manteau. Frémissements contre ma nuque. Je suis un animal massif. L’oiseau roule le long de mon bras, atterrit sur la mousse avant de s’ébrouer et d’agripper une brindille. Je verse un monticule de grains sur la souche et les regarde manger et se chamailler. Vols ascendants, ailes qui pompent contre la gravité; approches en chute libre, reprises au dernier instant. Ces mouvements m’absorbent, m’imprègnent comme l’odeur mouillée et la chlorophylle. 

Un flash, l’obscurité. Au milieu d’une rue, je commence à marcher, effarée. Je repousse les questions et le malaise du revers de la main. Il faut s’y faire. Mon souffle s’accorde à mon pas. La seule constante est le changement. Les mots coulent comme du goudron derrière ma tête. 

Attendez le signal, le son du timbre ; marchez ici, libérez les portes. 

Musique d’ambiance. 

Une vague mouvante me frôle. Leur bouche bruisse d’une langue abstraite, enjolivée. Les corps se choquent, s’effleurent. Tumulte coloré, phéromones. C’est ce temps-là, même lorsque le reste est à l’envers. Les étudiants ont manifesté aujourd’hui encore, la révolte gonfle et s’étend. Ma fille y était, je crois. 

Les contrevenants seront poursuivis en justice, souriez vous êtes filmés. 

Merci d’attendre que l’on vous assigne une place. La tasse me brûle les doigts. Sourires tout de même. Il y a longtemps que nous nous sommes vues. Tant à dire sur les enfants, l’art, les amours, les vieux parents, l’inquiétude… l’espoir quand même. Les projets déboulent, pas le temps de s’essouffler. Puis, mon attention flotte. Ma fille ainée viendra nous rendre visite. Elle habite tout près, mais nous la voyons moins qu’on le souhaiterait… et probablement davantage qu’elle le voudrait. Le soleil a parcouru la fenêtre d’un côté à l’autre. Je me lève. On ne sait plus si on s’embrasse. 

Le vent tourbillonne à la commissure de mes lèvres et sous mon nez ; visage parcouru de courants. J’entends tzik dididi, puis la chute d’un objet mou dans les fougères. Je cherche autour sans trouver de quoi il s’agit. Je bute sur une racine,  m’étale sans un son. Quelques couleuvres glissent vers mes jambes et mes bras, pour se réchauffer sans doute. Je retiens mon souffle un moment, observant le luisant de leur peau, mais la vue de cloportes me secoue.  J’époussette mes vêtements. Des aiguilles d’épinette restent gommées à mes paumes. Je me mets à avancer avec une extrême lenteur. Après quelques pas, la nuit tombe. Mes mains sont vides et froides. J’ai rendez-vous avec une amie il y a deux heures.

Ma fille surgit du coin de la maison, je la serre dans mes bras. Elle est un peu essoufflée de son trajet et de sa journée dans les rues. Ses yeux se plissent et pétillent. Nous nous assoyons dans l’air doux de la fin mai,  avec son père, sa sœur et son frère. Ensemble. Bientôt, ma mère sortira aussi sur la galerie. De rares flocons se précipitent sans nous atteindre.  Nous scrutons le ciel à la recherche d’étoiles ou de trains de satellites, de nuages et de trous noirs. Un voisin joue de la mandoline.

Le dos contre un tronc d’arbre. Je bouge avec lui, imperceptiblement. Je n’ai rien amené à faire. Je n’ai pas d’autre projet que d’être là. Des chiens couraillent dans les sentiers, me reniflent et filent. Le vent rabat les fougères, secoue les brindilles.

Clic

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Des écureuils couinent en se pourchassant.
 Ti
 Pwi
 Tzik dididi
Katia Martineau, étudiante en arts visuels et bibliothécaire, 40 ans, Ville de Québec.

Puis, comme à l’accoutumée, le rituel matinal fit son entrée. En premier lieu, régénération de toutes les dimensions de ma personne avec un bain de soleil, apprécié jusqu’à la dernière seconde. Vint ensuite, la promenade, nu-pied, à l’extérieur, pour voir si les poules avaient pondues. Et enfin, le moment de travail et de découverte des différents niveaux d’existence de mon être prit place. Ce dernier se révèle à chaque fois différent et enrichissant.

Le manguier regorge de fruits mûrs. Nous chercherons et trouverons une nouvelle recette à essayer aujourd’hui.

L’escapade sociale avec les habitués, et j’espère de nouvelles âmes, se déroulera un peu plus tard dans l’après-midi, pour une occasion de partage et de transfert de connaissances sur le vaste thème de la vie.

Cette journée du 32 mai 2030 sera synonyme d’exploration expérimentale et de triple connexion - avec la nature, avec moi-même et avec les autres.

La libération du joug de la société esclavagiste moderne a permis enfin de jouir de cette notion si prisée et tant précieuse, qu’est le temps.
Floriann Wiatrowski, professeure de yoga, Nouvelle Zélande.

Hoy es un día especial. Todo parece indicar que hay nuevamente personas que intentan financiar nuestro proyecto del parque eólico en la costa norte de Alemania. Esta vez si que logramos arrancar. ¡Si sólo les hubiera interesado antes! Siempre había algo mejor con el presupuesto: nuevas viviendas, mejor infraestructura, robótica e inteligencia artificial, en fin.. ¡Hay tantos problemas¡ Vale la pena preguntarse si de verdad estamos tan desarrollados. Finalmente encuentro mi bicicleta en el bosque de autos eléctricos del parqueo y me voy rápido al trabajo. Ya voy haciendo el bosquejo de la propuesta de proyecto en la cabeza, mientras el semáforo inteligente me da prioridad. Primero, sí, acumular la energía de las corrientes y vientos marinos en baterías de hidrógeno. Después, claro, después de mejorar la tecnología de los acumuladores, los enviamos con los paneles fotovoltaicos al espacio. ¡Esta vez tiene que funcionar!matemático, Juan Miguel Vivar, matemático, 42 años, Bremen.

Encontrei os diários de uma antiga moradora no sótão. O ano era 2020, ela escrevia durante a “crise do covid-19”, a que deu origem à revolução. Gosto da maneira como escreve, despretensiosa, mas intensa: “Eu sinto saudade no meu dia inteiro, quando acordo e quando deito, no espaço entre a comida no prato e o garfo na boca, numa frase sem graça do filme, num cheiro que só aconteceu na minha cabeça. Sinto saudade que dói na frequência daquela dor física de um coração partido. É tudo bruto, solitário e assustadoramente no presente. Sinto saudades do que não foi vivido, do que ficou em espera, do que foi prometido.” Gostaria de ter podido conhece-la, não sei, mas me parece desse tipo de pessoa ia gostar de saber que chegamos lá, que depois da pandemia a sociedade repensou a maneira de se relacionar, que fizemos uma revolução global, que vivemos dias melhores.
Karine Damaso Guimarães, matemático, 36 anos, São Paulo.

32 mai 2030