Y pasaba el tiempo,
Y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
Mi pesada carga
Y cómo pesaba!...

Me alacié el cabello,
Me polvee la cara
Y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra
Negra! Negra! Negra! Negra!
Negra! Negra! Neeegra!
Hasta que un día que retrocedía, retrocedía y qué iba a caer
Negra! Negra! Negra! Negra!
Negra! Negra! Negra! Negra!
Negra! Negra! Negra! Negra!
Negra! Negra! Negra!
Y qué?
Y qué?
Negra!
Si
Negra!
Soy
Negra!
Negra
Negra!
Negra soy
Negra!
Si
Negra!
Soy
Negra!
Negra
Negra!
Negra soy
De hoy en adelante no quiero
Laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
Que por evitar -según ellos-
Que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
Y de qué color!
Negro
Y qué lindo suena!
Negro
Y qué ritmo tiene!
Negro Negro Negro Negro
Negro Negro Negro Negro
Negro Negro Negro Negro
Negro Negro
Al fin
Al fin comprendí
Al fin
Ya no retrocedo
Al fin
Y avanzo segura
Al fin
Avanzo y espero
Al fin
Y bendigo al cielo porque quiso Dios
Que negro azabache fuese mi color
Y ya comprendí
Al fin
Ya tengo la llave!
Al fin
Negro Negro Negro Negro
Negro Negro Negro Negro
Negro Negro Negro Negro
Negro Negro
Negra soy

Con el tiempo aprendes a disculpar, cualquiera lo hace
pero Perdonar es atributo sólo de ALMAS grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un AMIGO duramente,
es muy probable que la amistad nunca sea igual.
Con el tiempo te das cuenta que aún siendo FELIZ con tus amigos,
lloras por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Con el tiempo verás que aunque seas FELIZ con los que están a tu lado,
añorarás a los que se marcharon.
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo…»

Jorge Luis Borges. Aprendiendo.

 

Liliana Ancalao

 

ella cree que su casa es pequeña
           y caben sueños para todas las noches del universo

pequeña!
su casa tiene jardines y balcones con flores
                                  justo en el borde de su vestido

sin embargo ella cree que su casa es pequeña
                                  porque la mira con sus ojos grandes

ella cree que su casa es pequeña
                                  porque para entrar
                                                    tiene que doblar sus alas.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Decido que no te quiero escuchar
Decido no formar parte de tu plan

¿Cuántos ríos de sangre han de correr
Tanta muerte ya, tanto horror, tanta injusticia?
¿Cuánto tiempo para reconocer
Que la historia es otra vez y todo de vuelta?

Deciles que no les sirve luchar
Decime que no me sirve luchar

Si estaba en el Cordobazo hace tiempo atrás
Y estaba en el Rosariazo y en Tucumán
Espíritu setentista vuelve hoy
Gente que no puede decir:
Hey, hey, no te metas

En Neuquén resiste Zanón
Lucha obrera, movilización
Los bastones acechan, también vos y yo

Deciles que no les sirve luchar
Decime que no me sirve luchar

Si estaba en el Cordobazo…

Muchas gracias por el espacio ofrecido para compartir.
Saludos virtuales!!!

  

una nube. Lo son las catedrales

de vasta piedra y bíblicos cristales

que el tiempo allanará. Lo es la Odisea,/

que cambia como el mar. Algo hay distinto/

cada vez que la abrimos. El reflejo

de tu cara ya es otro en el espejo

y el día es un dudoso laberinto.

Somos los que se van. La numerosa/

nube que se deshace en el poniente/

es nuestra imagen. Incesantemente/

la rosa se convierte en otra rosa.

Eres nube, eres mar, eres olvido.

Eres también aquello que has perdido./

Así que esto es el miedo.
La araña oscura se escabulle
sobre los tablones de abajo.
Miro la gotita de sangre en mi piel
y enseguida pienso:
el último dólar,
el último pedazo de pan,
los relámpagos que crepitan bajo la puerta.
Duela o no
me imagino que sí.
Me acuerdo de un murciélago hace años
en el ático, cómo luchó
entre las escobas al aire,
sin saber que íbamos a soltarlo.
Me levanto para caminar, para ver si puedo.
Así que esto es el miedo.
La trampilla
se abre sola en el crepúsculo
se mueven las cortinas
como si el viento tuviera huesos.

Traducción: Eleonora González Capria

Un lago en el cielo
Quiero ser suave
Para evitar tu dureza
Apago tu fuego
Enciende mi agua
Puede que no haya certezas

Vamos despacio
Para encontrarnos
El tiempo es arena en mis manos
Sé por tus marcas
Cuánto has amado
Más de lo que prometiste

Hoy te apuré
Estaba tan sensible
Son espejismos que aumentan la sed
Si adelanté no me hagas caso
A veces no puedo con la soledad

Vamos despacio
Para encontrarnos
El tiempo es arena en mis manos
Sé por tus marcas
Cuanto has dejado
Para olvidar lo que hiciste
Sentir algo que nunca sentiste

Sos el paisaje más soñado
Y sacudiste las más sólidas…

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos
           árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
_________________________________
Elegí este poema porque es el que leí por primera vez en secundaria y me enamore de él (no se porque),. También porque durante las noches de verano a orilla del lago, mi esposo siempre me lo recitaba porque sabia que me gustaba.

Tenía siete años apenas,
apenas siete años,
¡Qué siete años!
¡No llegaba a cinco siquiera!
De pronto unas voces en la calle
me gritaron ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Soy acaso negra?, me dije
¡SI!

¿Qué cosa es ser negra?
¡Negra!

Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.
¡Negra!

Y me sentí negra,
¡Negra!

Como ellos decían
¡Negra!

Y retrocedí
¡Negra!

Como ellos querían
¡Negra!

Y odié mis cabellos y mis labios gruesos
y miré apenada mi carne tostada

Y retrocedí
¡Negra!

Y retrocedí…
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

Y pasaba el tiempo,
y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
mi pesada carga
¡Y cómo pesaba!

Me alacié el cabello,
me polveé la cara,
y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

Hasta que un día que retrocedía, retrocedía y qué iba a caer
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Y qué?
¿Y qué?

¡Negra!
Sí

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

¡Negra!
Sí

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

De hoy en adelante no quiero
laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
que por evitar –según ellos–
que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
¡Y de qué color!

NEGRO
¡Y qué lindo suena!

NEGRO
¡Y qué ritmo tiene!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO

Al fin
Al fin comprendí
AL FIN
Ya no retrocedo
AL FIN

Y avanzo segura
AL FIN

Avanzo y espero
AL FIN

Y bendigo al cielo porque quiso Dios
que negro azabache fuera mi color

Y ya comprendí
AL FIN

¡Ya tengo la llave!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO

¡Negra soy!

Me sirve no me sirve

La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa
la esperanza

la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia
tanta rabia

el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno
tanto trueno

el coraje tan docil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría
la osadía

si me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza

me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida
de tu vida

me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla
sin medalla

me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero
compañero.
 Este poema es mi caballito de batalla , cada vez que estoy atravesando situaciones tristes o malas, la leo y me levanta es ánimo y me hace rescatar lo lindo de la vida y valorarla más .
Saludos 
Johana

Me sirve no me sirve

La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa
la esperanza

la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia
tanta rabia

el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno
tanto trueno

el coraje tan docil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría
la osadía

si me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza

me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida
de tu vida

me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla
sin medalla

me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero
compañero.
Este poema es mi caballito de batalla , me levanta cuando estoy atravesando alguna situación difícil , me hace ver las cosas de otra manera y sobre todo valorar la vida en todas sus faces .
Saludos 
Johana 

Te regalo una palabra
con cinta y moño
de estas que se desatan
cualquier otoño.

Una palabra blanda
con piel de espuma
para soplarle al viento
y llenar la luna.

Luna de una palabra
que, soñadora,
vive cuando se duerme
y muere en la aurora.

Te regalo una palabra
sin decir nada
porque la traigo escrita
en tú y mi-rada.

Una palabra enorme
con nuez y ruido
de la que no se pierden
cuando se han ido.

Te la regalo ahora
porque es urgente
que alces la vista y veas
que estoy enfrente.

En: Palabras Para Jugar. Editorial Sudamericana S.A.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pero si pese a todo y no puedes evitarlo
Y congelas el júbilo
Y quieres con desgana
Y te salvas ahora
Y te llenas de calma
Y reservas el mundo solo un rincón tranquilo
Y dejas caer los parpados pesados como juicios
Y te secas sin labios
Y te duermes sin sueño
Y te piensas sin sangre
Y te juzgas sin tiempo
Y te quedas inmóvil al borde del camino
Y te salvas,
Entonces,
No te quedes conmigo.

 

Soy la que soy.
 Casualidad inconcebible
 como todas las casualidades.
 
 Otros antepasados
 podrían haber sido los míos
 y yo habría abandonado
 otro nido,
 o me habría arrastrado cubierta de escamas
 de debajo de algún árbol.
 
 En el vestuario de la naturaleza
 hay muchos trajes.
 Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
 Cada uno, como hecho a la medida,
 se lleva dócilmente
 hasta que se hace tiras.
 
 Yo tampoco he elegido,
 pero no me quejo.
 Pude haber sido alguien
 mucho menos individuo.
 Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
 partícula del paisaje sacudida por el viento.
 
 Alguien mucho menos feliz,
 criado para un abrigo de pieles
 o para una mesa navideña,
 algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
 
 Árbol clavado en la tierra,
 al que se aproxima un incendio.
 Hierba arrollada
 por el correr de incomprensibles sucesos.
 Un tipo de mala estrella
 que para algunos brilla.
 
 ¿Y si despertara miedo en la gente,
 o sólo asco,
 o sólo compasión?
 ¿Y si hubiera nacido
 no en la tribu debida
 y se cerraran ante mí los caminos?
 
 El destino, hasta ahora,
 ha sido benévolo conmigo.
 Pudo no haberme sido dado
 recordar buenos momentos.
 Se me pudo haber privado
 de la tendencia a comparar.
 
 Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
 lo que habría significado
 ser alguien completamente diferente. 

 

 

Julio Cortázar Último round (1969), Madrid, Debate, 1992

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Gustavo Adolfo Bécquer

Podrá nublarse el sol eternamente;
podrá secarse en un instante el mar;
podrá romperse el eje de la tierra
como un débil cristal.¡Todo sucederá! Podrá la muerte
cubrirme con su fúnebre crespón;
pero jamás en mí podrá apagarse
la llama de tu amor.

con las manos atadas por el tiempo,

con la boca sellada desde épocas remotas.

Vengo cargada de dolores antiguos

recogidos por siglos,

arrastrando cadenas largas e indestructibles.

Vengo de lo profundo del pozo del olvido,

con el silencio a cuestas,

con el miedo ancestral que ha corroído mi alma

desde el principio de los tiempos.

Vengo de ser esclava por milenios.

Sometida al deseo de mi raptor en Persia,

esclavizada en Grecia bajo el poder romano,

convertida en vestal en las tierras de Egipto,

ofrecida a los dioses de ritos milenarios,

vendida en el desierto

o canjeada como una mercancía.

Vengo de ser apedreada por adúltera

en las calles de Jerusalén,

por una turba de hipócritas,

pecadores de todas las especies

que clamaban al cielo mi castigo.

He sido mutilada en muchos pueblos

para privar mi cuerpo de placeres

y convertida en animal de carga,

trabajadora y paridora de la especie.

Me han violado sin límite

en todos los rincones del planeta,

sin que cuente mi edad madura o tierna

o importe mi color o mi estatura.

Debí servir ayer a los señores,

prestarme a sus deseos,

entregarme, donarme, destruirme

olvidarme de ser una entre miles.

He sido barragana de un señor de Castilla,

esposa de un marqués

y concubina de un comerciante griego,

prostituta en Bombay y en Filipinas

y siempre ha sido igual mi tratamiento.

De unos y de otros,  siempre esclava.

de unos y de otros,  dependiente.

Menor de edad en todos los asuntos.

Invisible en la historia más lejana,

olvidada en la historia más reciente.

Yo no tuve la luz del alfabeto

durante largos siglos.

Aboné con mis lágrimas la tierra

que debí cultivar desde mi infancia.

He recorrido el mundo en millares de vidas

que me han sido entregadas una a una

y he conocido a todos los hombres del planeta:

los grandes y pequeños, los bravos y cobardes,

los viles, los honestos, los buenos, los terribles.

Mas casi todos llevan la marca de los tiempos.

Unos manejan vidas como amos y señores,

asfixian, aprisionan, succionan y aniquilan;

otros manejan almas, comercian con ideas,

asustan o seducen, manipulan y oprimen.

Unos cuentan las horas con el filo del hambre

atravesado en medio de la angustia.

Otros viajan desnudos por su propio desierto

y duermen con la muerte en la mitad del día.

Yo los conozco a todos.

Estuve cerca de unos y de otros,

sirviendo cada día, recogiendo migajas,

bajando la cerviz a cada paso, cumpliendo con mi karma.

He recorrido todos los caminos.

He arañado paredes y ensayado cilicios,

tratando de cumplir con el mandato

de ser como ellos quieren,

mas no lo he conseguido.

Jamás se permitió que yo escogiera

el rumbo de mi vida

y he caminado siempre en una disyuntiva:

ser santa o prostituta.

He conocido el odio de los inquisidores,

que a nombre de la “santa madre Iglesia”

condenaron mi cuerpo a su sevicia

o a las infames llamas de la hoguera.

Me han llamado de múltiples maneras:

bruja, loca, adivina, pervertida,

aliada de Satán,

esclava de la carne,

seductora, ninfómana,

culpable de los males de la tierra.

Pero seguí viviendo,

arando, cosechando, cosiendo

construyendo, cocinando, tejiendo

curando, protegiendo, pariendo,

criando, amamantando, cuidando

y sobre todo amando.

He poblado la tierra de amos y de esclavos,

de ricos y mendigos, de genios y de idiotas,

pero todos tuvieron el calor de mi vientre,

mi sangre y su alimento

y se llevaron un poco de mi vida.

Logré sobrevivir a la conquista

brutal y despiadada de Castilla

en las tierras de América,

pero perdí mis dioses y mi tierra

y mi vientre parió gente mestiza

después que el castellano me tomó por la fuerza.

Y en este continente mancillado

proseguí mi existencia,

cargada de dolores cotidianos.

Negra y esclava  en medio de la hacienda,

me vi obligada a recibir al amo

cuantas veces quisiera,

sin poder expresar ninguna queja.

Después fui costurera,

campesina, sirvienta, labradora,

madre de muchos hijos miserables,

vendedora ambulante, curandera,

cuidadora de niños o de ancianos,

artesana de manos prodigiosas,

tejedora, bordadora, obrera,

maestra, secretaria o enfermera.

Siempre sirviendo a todos,

convertida en abeja o sementera,

cumpliendo las tareas más ingratas,

moldeada como cántaro por las manos ajenas.

Y un día me dolí de mis angustias,

un día me cansé de mis trajines,

abandoné el desierto y el océano,

bajé de la montaña,

atravesé las selvas y confines

y convertí mi voz dulce y tranquila

en bocina del viento

en grito universal y enloquecido.

Y convoqué a la viuda, a la casada,

a la mujer del pueblo,  a la soltera,

a la madre angustiada,

a la fea, a la recién parida,

a la violada, a la triste, a la callada,

a la hermosa, a la pobre, a la afligida,

a la ignorante, a la fiel, a la engañada,

a la prostituida.

Vinieron miles de mujeres juntas

a escuchar mis arengas.

Se habló de los dolores milenarios,

de las largas cadenas

que los siglos nos cargaron a cuestas.

Y formamos con todas nuestras quejas

un caudaloso río que empezó a recorrer el universo

ahogando la injusticia y el olvido.

El mundo se quedó paralizado

¡Los hombres sin mujeres no caminan!

Se pararon las máquinas, los tornos,

los grandes edificios y las fábricas,

ministerios y hoteles, talleres y oficinas,

hospitales y tiendas, hogares y cocinas.

Las mujeres, por fin, lo descubrimos

¡Somos tan poderosas como ellos

y somos muchas más sobre la tierra!

¡Más que el silencio y más que el sufrimiento!

¡Más que la infamia y más que la miseria!

Que este canto resuene

en las lejanas tierras de Indochina,

en las arenas cálidas del África,

en Alaska o América Latina.

Que hombre y mujer se adueñen

de la noche y el día,

que se junten los sueños y los goces

y se aniquile el tiempo del hambre y la sequía.

Que se rompan los dogmas y el amor brote nuevo.

Hombre y mujer,  sembrando la semilla,

mujer y hombre tomados de la mano,

dos seres únicos, distintos, pero iguales.

Había una vez una rana que quería ser una rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.

Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.

Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una rana auténtica.

Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.

Los nadies, los hijos de nadie, los dueños de nada
Que no son, aunque sean
Que no hablan idiomas, sino dialectos
Que no profesan religiones, sino supersticiones
Que no hacen arte, sino artesanía
Que no practican cultura, sino folklore
Que no son seres humanos, sino recursos humanos
Que no tiene cara, sino brazos
Que no tienen nombre, sino número
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata

Nace, como la herramienta
A los golpes destinado,
De una tierra descontenta
Y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
De vacas, trae a la vida
Un alma color de olivo
Vieja y ya encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
A morir de punta a punta,
Levantando la corteza
De su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
La vida como una guerra,
Y a dar fatigosamente
En los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe
Y ya sabe que el sudor
Es una corona grave
De sal para el labrador.

Trabaja y mientras trabaja
Masculinamente serio,
Se unge de lluvias y se alhaja
De carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
Y a fuerza de sol, bruñido,
Con una ambición de muerte
Despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
Más raíz, menos criatura,
Que escucha bajo sus pies
La voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
En la tierra lentamente,
Para que la tierra inunde
De paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
Como una grandiosa espina,
Y su vivir ceniciento
Revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
Y devorar un mendrugo,
Y declarar con los ojos
Que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
Y su vida en la garganta
Y sufro viendo el barbecho
Tan grande bajo su planta.

Quién salvará a ese chiquillo
Menor que un grano de avena?
De dónde saldrá el martillo
Verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
De los hombres jornaleros,
Que antes de ser hombres son
Y han sido niños yunteros.

El niño no está muerto

el niño levanta el puño contra su madre

que grita África grita el aroma

de libertad y brezo

en barriadas de corazón acorralado

el niño levanta el puño contra su padre

en el cortejo de generaciones

que gritan África gritan el aroma

de justicia y sangre

en las calles de su orgullo en armas

El niño no está muerto
ni en Langa ni en Nyanga
ni en Orlando ni en Sharpeville
ni en la comisaría de policía de Philippi
donde yace con la cabeza traspasada por una bala

El niño es la sombra de los soldados

que hacen guardia con fusiles y carros blindados y cachiporras

el niño está presente en todas las asambleas y legislaciones

el niño mira expectante por las ventanas de las casas y en los corazones

de las madres

el niño que sólo quería jugar al sol en Nyanga está por todos lados

el niño que se ha hecho un hombre recorre toda África

el niño que se ha hecho un coloso va por todo el mundo

Sin un pase

Ingrid Jonker. Humo y Ocre. Editorial Universidad de Antioquia. 2015
Traducción de Agustín B. Sequeros.

el silencio en el que estoy / en el que me metiste
muchas veces por día desde hace semanas
quiero romperlo
pero estás fuera del alcance
de mis palabras mis silencios mis manos

nunca te hablé tanto

como desde que ya no me escuchás

me nomino 

me delimito 

decido, asumo, digo 

me construyo 

me animo 

me nombro 

como yo quiero;

soy la negra 

la jetona 

la mal llevada 

la solitaria 

la puta  

la madre 

la feminista 

la gorda 

la luchadora 

la poeta 

la poesía.

Yo me defino 

con miedo 

con vergüenza 

con soledad 

con determinación 

con consciencia 

de que también fui; 

la pobre 

la golpeada 

la cornuda 

la esposa de un hombre que no amé 

la hija de un hombre que no amo 

la madre que abortó 

la amiga que no supo ser 

la sexualidad fingida 

la soledad doliente 

la que buscaba aprobación 

la que todavía la busca, 

yo me defino sin limitarme 

porque no sé quién querré ser mañana 

no sé quien podré ser 

no sé si volverán los miedos 

no se si volveré a caer en contradicciones 

no sé si me gustará algo más 

no sé si me animaré 

si me quedaré a la mitad de algún camino 

si se me caerán las manos 

si me abandonaran los versos 

si se me cansaran los pies 

o si quizás 

en uno de esos tantos arrebatos míos 

me nombro pájaro 

y me mando a mudar. 

 

Gloria Fuertes nació en Madrid

a los dos días de edad,

pues fue muy laborioso el parto de mi madre

que si se descuida muere por vivirme.

A los tres años ya sabía leer

y a los seis ya sabía mis labores.

Yo era buena y delgada,

alta y algo enferma.

A los nueve años me pilló un carro

y a los catorce me pilló la guerra;

A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.

Aprendí a regatear en las tiendas

y a ir a los pueblos por zanahorias.

Por entonces empecé con los amores,

-no digo nombres-,

gracias a eso, pude sobrellevar

mi juventud de barrio.

Quise ir a la guerra, para pararla,

pero me detuvieron a mitad del camino.

Luego me salió una oficina,

donde trabajo como si fuera tonta,

-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches

y voy al campo mucho.

Todos los míos han muerto hace años

y estoy más sola que yo misma.

He publicado versos en todos los calendarios,

escribo en un periódico de niños,

y quiero comprarme a plazos una flor natural

como las que le dan a Pemán algunas veces.

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La obra de Gloria Fuertes se caracteriza por la ironía con la que trata temas  como el amor, la soledad, el dolor o la muerte. Proliferan las metáforas, los juegos lingüísticos y el carácter fresco y sencillo que dotan a sus poemas de una gran musicalidad y cadencia cercana al lenguaje oral. Su acento lírico es uno de los más personales, auténticos y distintivos entre las poetas contemporáneas.
 

 

 

 

Cada día que pasa, más dueña de mí misma,
 sobre mí misma cierro mi mirada interior;
 en medio de los seres la soledad me abisma.
 Ya ni domino esclavos ni tolero señor.
 
 Ahora van pasando mujeres a mi lado
 cuyos ojos trascienden la divina ilusión.
 El fácil paso llevan de un cuerpo aligerado:
 se ve que poco o nada les pesa el corazón.
 
 Algunas tienen ojos azules e inocentes;
 van soñando embriagadas, los pasos al azar;
 la claridad del cielo se aposenta en sus frentes
 y como son muy finas se les oye soñar.
 
 Sonrío a su belleza, tiemblo por sus sueños;
 el fino tul de su alma, ¿quién lo recogerá?
 Son pequeñas criaturas, mañana tendrán dueños,
 y ella pedirá flores..., y él no comprenderá.
 
 Les llevo una ventaja que place a mi conciencia:
 los sueños que ellas tejen no los supe tejer,
 y en mis manos ignorantes no perdí mi inocencia.
 Como nunca la tuve, no la pude perder.
 
 Nací yo sin blancura; pequeña todavía
 el pequeño cerebro se puso a combinar;
 cuenta mi pobre madre que, como comprendía,
 yo aprendí temprano la ciencia de llorar.
 
 Y el llanto fue la llama que secó mi blancura
 en las raíces mismas del árbol sin brotar,
 y el alma está candente de aquella quemadura.
 ¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar?
 
 Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida
 con orgullo sombrío, nadie la arrullará;
 si en música divina fuera el alma dormida,
 el alma, comprendiendo, no despertara ya.
 
 Tengo sueño mujeres, tengo un sueño profundo.
 Oh, humanos, en puntillas el paso deslizad;
 mi corazón susurra: me haga silencio el mundo,
 y mi alma musita fatigada: ¡callad!...

Cada día que pasa, más dueña de mí misma,
 sobre mí misma cierro mi mirada interior;
 en medio de los seres la soledad me abisma.
 Ya ni domino esclavos ni tolero señor.
 
 Ahora van pasando mujeres a mi lado
 cuyos ojos trascienden la divina ilusión.
 El fácil paso llevan de un cuerpo aligerado:
 se ve que poco o nada les pesa el corazón.
 
 Algunas tienen ojos azules e inocentes;
 van soñando embriagadas, los pasos al azar;
 la claridad del cielo se aposenta en sus frentes
 y como son muy finas se les oye soñar.
 
 Sonrío a su belleza, tiemblo por sus sueños;
 el fino tul de su alma, ¿quién lo recogerá?
 Son pequeñas criaturas, mañana tendrán dueños,
 y ella pedirá flores..., y él no comprenderá.
 
 Les llevo una ventaja que place a mi conciencia:
 los sueños que ellas tejen no los supe tejer,
 y en mis manos ignorantes no perdí mi inocencia.
 Como nunca la tuve, no la pude perder.
 
 Nací yo sin blancura; pequeña todavía
 el pequeño cerebro se puso a combinar;
 cuenta mi pobre madre que, como comprendía,
 yo aprendí temprano la ciencia de llorar.
 
 Y el llanto fue la llama que secó mi blancura
 en las raíces mismas del árbol sin brotar,
 y el alma está candente de aquella quemadura.
 ¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar?
 
 Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida
 con orgullo sombrío, nadie la arrullará;
 si en música divina fuera el alma dormida,
 el alma, comprendiendo, no despertara ya.
 
 Tengo sueño mujeres, tengo un sueño profundo.
 Oh, humanos, en puntillas el paso deslizad;
 mi corazón susurra: me haga silencio el mundo,
 y mi alma musita fatigada: ¡callad!...

una fe sin esperanza.

Este poema de Roberto Juarroz presente en los Cuadernos para el aula, seguramente todas y todos lo conocen, nunca me canso de leerlo, de saborearlo.

Desbautizar el mundo, sacrificar el nombre de las cosas para ganar su presencia. El mundo es un llamado desnudo, una voz y no un nombre, una voz con su propio eco a cuestas. Y la palabra del hombre es una parte de esa voz, no una señal con el dedo, ni un rótulo de archivo, ni un perfil de diccionario, ni una cédula de identidad sonora, ni el banderín indicativo de la topografía del abismo. El oficio de la palabra, más allá de la pequeña miseria y la pequeña ternura de designar esto o aquello, es un acto de amor: crear presencia. El oficio de la palabra es la posibilidad de que el mundo diga al mundo, la posibilidad de que el mundo diga al hombre. La palabra: ese cuerpo hacia todo. La palabra: esos ojos abiertos 
Sexta poesía vertical