Tudo começou em 1930. Minha avó, Olívia, adorava tocar piano; certo dia, enquanto tocava, o dono do cinema escutou e a convidou para tocar nas sessões. Mas minha bisavó só permitia que ela fosse nas matinées (sessões da tarde), e assim foi: minha avó iniciou os trabalhos tocando piano nas matinées.

Porém, ela não tocava sozinha; um jovem adulto tocava trombone com ela. O nome dele? João (mais conhecido como meu avô). Não foi amor à primeira vista, claro. Minha avó achava que meu avô não a achava bonita, ou achava ela desastrada, já meu avô achava que minha vó não gostava dele por estar muito séria. Mas, quando os dois escutaram a música um do outro, se apaixonaram. O amor deles era como uma melodia suave e delicada, sem muitos dramas e problemas. Eles apenas amavam amar um ao outro, e foi por causa desse amor que estão juntos até hoje, se amando cada vez mais.

A máquina de costura da minha vovó, quando era pequeno todas as avós tinham, quando meus amigos iam em casa e a viam falavam:

- A minha também tem uma!!

Mas, nenhuma outra máquina se compara a Singer, que recebe esse nome por cantar no rítimo das pedaladas da minha vó. Ela balançava os pés de um jeito bem ritmado, enquanto a máquina fazia seu trabalho.

Eu um menino fascinado por máquinas ficava maravilhado com toda aquela 'tecnología" e achaca o máximo ter aquilo em casa, era motivo de orgulho.

Porém o que mais me fascinava nem era a máquina em si, e sim as gavetas que ficavam em baixo dotampo de madeira. Ficava me perguntando quantos botões , rendas, babados, fita métrica, alfinetes, dedal cabiam naquele troço.

A velha singer se aposentou a muitos anos, foi substituída por lojas de roupas e suas variáveis.

Vovó não trouxe da história nenhum báu de lembranças, mas sua máquina de costura bordou o pano de fundo da minha infancia.❤️✨️

Meu sonho sempre foi que minha filha também tivesse essa admiração pela literatura. Então, desde quando ela ainda estava na barriga da minha mulher, eu já lia livros para ela, não só para incentivá-la à leitura, mas também para que ela reconhecesse o próprio pai. Muitos me chamavam de louco ou lesado por fazer isso, mas deu resultado. Hoje, com seus 7 anos, ela ama ler e até se desafia a ler um pouco de cada vez, capítulo por capítulo. Ela diz que quer ser escritora, igual a mim, tamanha é a sua paixão pelas histórias.

Mas, apesar de tudo, minha parte favorita do dia é antes de dormir. Eu deito com ela e leio até ela cair no sono. Nesse momento, me sinto como se estivesse voltando no tempo, quando ela ainda estava na barriga e se acalmava com a minha voz.

No final, valeu a pena incentivá-la desde pequena a se encantar pela literatura.

Até que um dia, tomei coragem e perguntei o porque dele nunca terminar o livro, e ele logo me respondeu:

-Não Léo, é que eu termino e começo de novo, sempre!

E durante 60 anos, desde de que comprou o livro o lê de novo e de novo. O grande sertão: veredas, era o nome do livro, que dava susto de tanta beleza. Foi escrito pelo Guimarães Rosa, de uma maneira um tanto difícil, com palavras inventadas, frases surpreendentes, de causos inesperados.

Depois de tanto tempo tendo ler o livro como rotina, aquilo se tornou muito mais que apenas uma leitura, era uma parte dele.

Quando meu avô faleceu, pedi para ficar com o livro, mas minha vó resistiu a ideia, pois queria enterra-lo junto ao meu vô. Em meio a esta situação me vi sem saída, e decidi esconder o livro em meu armário. No começo minha vó ficou brava, até parou de falar comigo, mas logo acabou me desculpando, até pedia de vez em quando para dar uma olhada no livro, e eu obviamente, não negava.

Essa é uma história muito importante para mim,nãoé atoa que conto e reconto-a em qualquer oportunidade, tanto que nem lembro mais o que é sonho, o que é imaginação...

Mas folheio o livro e o mesmo me responde " o que eu lembro eu tenho". 💙✨️