« L’attaque anglaise a commencé. A l’aube, j’ai jeté un coup d’œil à la ronde. Quel spectacle effarant ! Plus de trace de tranchée ; rien que des trous d’obus aussi loin que porte le regard. […] Les blessés allongés gémissent, impuissants. La réserve d’eau s’épuise… Le feu augmente pour atteindre une intensité tellement ahurissante qu’on ne distingue plus une détonation de la suivante. […] On ne voit rien, sauf de la fumée, du feu, des jaillissements de terre… Soudain, juste devant, nous distinguons la première vague de l’ennemi. 

Enfin la délivrance ! Tous ceux qui ne sont pas blessés, qui sont encore capable de lever un bras, se lèvent. […] La première vague gît maintenant face contre terre devant nos trous, mais déjà la deuxième est sur nous. Derrière, d’autres Anglais arrivent en rang serré. Tous ceux qui parviennent jusqu’à nos lignes sont éliminés au terme d’un combat singulier à la baïonnette. […] Les renforts arrivent, tout est nettoyé, les morts sont enterrés et une nouvelle journée commence, plus horrible encore que la précédente. Telle est la bataille de la Somme - combat sanglant de l’Allemagne pour la victoire. Cette semaine, nous avons atteint les limites ultimes de l’endurance humaine - ce fut l’enfer ! 

Karl Gorzel, Lettres d’étudiants allemands tués à la guerre 1914-1918, Gallimard, 1932.

Depuis huit jours, les corvées de soupe ne reviennent plus. Elles partent le soir à la nuit noire et c’est fini, elles se fondent comme du sucre dans le café. Pas un homme n’est retourné. Ils ont tous été tués, absolument tous, chaque fois, tous les jours, sans aucune exception. On voit là-bas un mort couché par terre, pourri et plein de mouches, mais encore ceinturé de bidons et de boules de pain passées dans un fil de fer. On attend que le bombardement se calme. On rampe jusqu’à lui. On détache de son corps les boules de pain […] il faut seulement couper le morceau qui touchait le corps. Voilà ce qu’on fait depuis vingt-cinq jours. On mange n’importe quoi. Vers le soir, un copain est arrivé avec un rat. Une fois écorché, la chair est blanche comme du papier. Mais, avec mon morceau à la main, j’attends malgré tout la nuit noire pour manger.                                                                    ^{Jean Giono, Écrits pacifistes, Gallimard, 1939.}