La Grâce dans sa feuille, et l'amour se repose,
 Embaumant les jardins et les arbres d'odeur ;
 Mais, battue ou de pluie ou d'excessive ardeur,
 Languissante, elle meurt, feuille à feuille déclose ; 

Ainsi, en ta première et jeune nouveauté,
 Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté,
 La Parque t'a tuée, et cendre tu reposes. 

Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,
 Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,
 Afin que, vif et mort, ton corps ne soit que roses.

 

Ronsard, Amours de Marie, 1556. 

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
 Assise auprès du feu, dévidant et filant,
 Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :
 « Ronsard me célébrait du temps que j’étais belle ! »

Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,
 Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
 Qui au bruit de Ronsard ne s’aille réveillant,
 Bénissant votre nom de louange immortelle.

Je serais sous la terre, et, fantôme sans os,
 Par les ombres myrteux je prendrai mon repos ;
 Vous serez au foyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et votre fier dédain.
 Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
 Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie.

Las ! voyez comme en peu d’espace,
 Mignonne, elle a dessus la place
 Las ! las ses beautés laissé choir !
 Ô vraiment marâtre Nature,
 Puis qu’une telle fleur ne dure
 Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
 Tandis que votre âge fleuronne
 En sa plus verte nouveauté,
 Cueillez, cueillez votre jeunesse :
 Comme à cette fleur la vieillesse
 Fera ternir votre beauté.

Si tu m’as pour enfant avoué quelquefois,
 Que ne me réponds-tu maintenant, ô cruelle ?
 France, France, réponds à ma triste querelle.
 Mais nul, sinon Écho, ne répond à ma voix.

Entre les loups cruels j’erre parmi la plaine,
 Je sens venir l’hiver, de qui la froide haleine
 D’une tremblante horreur fait hérisser ma peau.

Las, tes autres agneaux n’ont faute de pâture,
 Ils ne craignent le loup, le vent, ni la froidure :
 Si ne suis-je pourtant le pire du troupeau.

Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village
 Fumer la cheminée, et en quelle saison
 Reverrai-je le clos de ma pauvre maison,
 Qui m’est une province, et beaucoup davantage ?

Plus me plaît le séjour qu’ont bâti mes aïeux,
 Que des palais Romains le front audacieux,
 Plus que le marbre dur me plaît l’ardoise fine :

Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin,
 Plus mon petit Liré, que le mont Palatin,
 Et plus que l’air marin la douceur angevine.

Golfes d’ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
 Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d’ombelles ;
 I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
 Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
 Paix des pâtis semés d’animaux, paix des rides
 Que l’alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
 Silences traversés des Mondes et des Anges :
 — O l’Oméga, rayon violet de Ses Yeux !

Arthur Rimbaud, Poésies

Tu fermeras l’oeil, pour ne point voir, par la glace,
 Grimacer les ombres des soirs,
 Ces monstruosités hargneuses, populace
 De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée…
 Un petit baiser, comme une folle araignée,
 Te courra par le cou…

Et tu me diras :  « Cherche !  » en inclinant la tête,
 – Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
 – Qui voyage beaucoup…

Mon unique culotte avait un large trou.
 – Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course
 Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
 – Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
 Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
 De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
 Comme des lyres, je tirais les élastiques
 De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur !

Une île paresseuse où la nature donne
 Des arbres singuliers et des fruits savoureux ;
 Des hommes dont le corps est mince et vigoureux,
 Et des femmes dont l’œil par sa franchise étonne.

Guidé par ton odeur vers de charmants climats,
 Je vois un port rempli de voiles et de mâts
 Encor tout fatigués par la vague marine,

Pendant que le parfum des verts tamariniers,
 Qui circule dans l’air et m’enfle la narine,
 Se mêle dans mon âme au chant des mariniers.

Car elle me comprend, et mon coeur transparent
 Pour elle seule, hélas! cesse d’être un problème
 Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
 Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? Je l’ignore.
 Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore,
 Comme ceux des aimés que la vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
 Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
 L’inflexion des voix chères qui se sont tues.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
 Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
 Dort ; il est étendu dans l’herbe, sous la nue,
 Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
 Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
 Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
 Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
 Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Lorsque mes doigts caressent à loisir
 Ta tête et ton dos élastique,
 Et que ma main s’enivre du plaisir
 De palper ton corps électrique,

Je vois ma femme en esprit. Son regard,
 Comme le tien, aimable bête
 Profond et froid, coupe et fend comme un dard,

Et, des pieds jusques à la tête,
 Un air subtil, un dangereux parfum
 Nagent autour de son corps brun.

Les houles, en roulant les images des cieux,
 Mêlaient d’une façon solennelle et mystique
 Les tout-puissants accords de leur riche musique
 Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.

C’est là que j’ai vécu dans les voluptés calmes,
 Au milieu de l’azur, des vagues, des splendeurs
 Et des esclaves nus, tout imprégnés d’odeurs,

Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes,
 Et dont l’unique soin était d’approfondir
 Le secret douloureux qui me faisait languir.

 Comme de longs échos qui de loin se confondent
 Dans une ténébreuse et profonde unité,
 Vaste comme la nuit et comme la clarté,
 Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

 II est des parfums frais comme des chairs d’enfants,
 Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,
 — Et d’autres, corrompus, riches et triomphants,

 Ayant l’expansion des choses infinies,
 Comme l’ambre, le musc, le benjoin et l’encens,
 Qui chantent les transports de l’esprit et des sens.

Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
 Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.
 Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
 « Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant,

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
 Un sourire discret lui donna la réplique,
 Et je baisai sa main blanche, dévotement.

– Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont parfumées !
 Et qu’il bruit avec un murmure charmant
 Le premier « oui » qui sort de lèvres bien-aimées !