Esperan con avidez la mano del interprete,

Y amenazan con su perenne tensión,

La suavidad malograda de las puntas de sus dedos.

Empieza entonces a brotar el sonido

Los primeros atisbos de una melodía, de un acorde,

Irrumpen en la placidez del silencio,

Ese silencio que se me torna siempre sórdido, siempre poco.

Las cuerdas agradecidas del tiple,

Cantan ante el dolor inminente de ser golpeadas,

Pero las cuerdas del caprichoso violín,

Se rehúsan a sonar, aún cuando es la suavidad del arco la que las frota.

Se desata con locura aquella creciente de notas,

De sonidos, de voces, de clamores,

Que poco a poco, sin pausa y sin prisa,

Mengua hasta no ser más que un recuerdo.

Así es tanto la vida, como la música,

Tan bellas como solo ellas pueden ser,

Tan efímeras, tan móviles,

Y tan eternas, como solo ellas consiguen ser.

Felipe López Mesa