mensuel 527
daté janvier 2025 - 124 mots

Brasero n° 4, 2024.

A la fin du XIXe siècle, la prostitution ne constitue pas un délit, mais elle est réglementée. Lorsque des mineures sont arrêtées par la police des moeurs, elles sont relâchées : on ne peut leur reprocher ni d'exercer une activité illégale, ni d'être « insoumises », puisque l'inscription sur les registres de la prostitution n'est pas permise avant la majorité. Anne Steiner (Nanterre) se penche sur la gestion de ce vide juridique. Elle signe un autre article, sur Antoinette Durand de Gros, dite « Madame Sorgue », fille de propriétaires terriens qui se bat, fin XIXe siècle, pour les droits des ouvriers. Au sommaire de cette revue de contre-histoire, des sujets toujours originaux, comme la révolte d'Engelbrekt (1434-1436), le « libérateur » de la Suède...

jeunesse populaire. Turbulences ou médiations ? Paris : L'Harmattan, 2003. pp. 215-227. (Débats Jeunesses, 13);

doi : https://doi.org/10.3406/debaj.2003.1153

https://www.persee.fr/doc/debaj_1275-2193_2003_ant_13_1_1153

La guerre ? Les marchands de plaques blindées et les parlementaires aux enchères ont pu en préparer la venue par l’augmentation incessante des armements qui remplissait leurs poches.

La guerre ? Elle est là tout à l’heure avec les corbeaux sur les champs de carnage

Tout à l’heure elle va sur l’Europe entière danser sa danse macabre avec son mâle sinistre le choléra……

« Mieux vaut tout que la crise économique dont souffre l’Europe »

Parce que la surpopulation a amené la surproduction et que l’ouvrier ne pouvant avec son salaire racheter son produit, il faut coûte que coûte trouver des débouchés ou faire faillite parce que cette rivalité de commerçants a engendré la paix armée formidable qui ravage les finances mondiales, et que cette crise financière a enfanté un malaise universel qu’on croit guérir à coups de bistouris.

Pour tout cela et pour d’autres raisons encore, ethniques historiques, et psychologiques, la guerre va peut-être demain dans un déchaînement sanglant sans précédent dans l’histoire couvrir le monde avec des cadavres.

Demain demain au petit jour les noctambules verront sur les murs, des affiches avec des petits drapeaux …Et dans l’aube  courra de porte à porte un  mot un seul…effroyable …La mobilisation… et les gens tôt éveillés écouteront …avec de l’angoisse… « Quoi ? Est ce possible ? » Oui… des groupes se formeront mais vite la force publique les dissoudra.

Et les gares sentiront la fièvre et la terreur, et les larmes des femmes auxquelles on arrache le cœur se mêleront aux ordres des sous off « allez ouste ».

Déjà 24 heures auparavant anarchistes syndicalistes révolutionnaires auront été pris au saut du lit emmenés à la Santé comme otages.

Que le peuple bouge ! 12 balles dans la peau sans jugement comme exemple.

Cela n’empêchera rien

Pendant que le sang aux frontières fécondera la terre, pendant que les obus et les shrapnels feront leurs sillons et que la Mort avec sa faux moissonnera les champs d’hommes, la révolte montera dans l’air….

….. La révolution économique grondera dans les grandes villes

Puis du charnier européen, Monsieur le Choléra de sa voix verdâtre, fera entendre la chanson des boyaux qui se vident et des fosses qui se remplissent.

La pensée anarchiste dans tout ça ? ah non n’attendez pas de moi que je fasse de la dialectique que je vous montre mes talents de rhétoricien. Si nous pouvions éviter le cataclysme, si il suffisait d’aller crier dans les rues ou d’aller faire des manifestes j’irai risquer les bottes des flics…… (Poincaré etc)  je risquerai 5 ans de prison……

Quand les cyclones passent rien ni personnes ne peut les arrêter.

Si le capitalisme comme un abcès est arrivé au point où il doit éclater il éclatera projetant alentour ce dont il est formé, du sang et du pus.

Nous laisserons très probablement notre peau là dedans. Mourir pour mourir mieux vaut le faire bravement, en beauté. Les théoriciens de la lâcheté ne sont pas moins en danger que les révolutionnaires bavards.

…… Tout notre antipatriotisme est contenu dans cette réplique. Nous combattons un sentiment qui tend à rendre solidaire le mouton de son berger et de ses chiens au nom d’intérêts communs inexistants et fictifs. Notre ennemi c’est notre maître celui qui nous tond nous gruge nous asservit nous baillonne exerce sur nous une compression continuelle tant sur nos corps que sur nos cerveaux. Toute cette machine de l’autorité profiteuse de la maîtrise malfaisante, cet ensemble de rouages d’institutions dont le rôle est d’assurer en paix le parasitisme du capital, tout cela forme la patrie.

Réfractaire à la domination aspirant )à une vie harmonieuse, libérée de la succion de toutes les sangsues sociales nous combattons la (goule ?) patrie idôle aussi impérieuse et exigeante que les autres.

« Passez d’un pays à l’autre prolétaires, vous ne serez partout que de la chair à travail n’ayant que de valeur que sa valeur marchande . Voilà pourquoi vous, vous n’avez pas de devoir envers la patrie. Vous n’avez aucun devoir envers cette mâratre.

Je te donne mon corps

Pour ton sale argent

Je suis jeune comme un astre et je brille

Tu es vieux et ressemble à une bête

Je danse comme un serpent

Sur ton sang malade

Viens, que veux-tu de moi,

Toi le singe, toi le chien, toi le taureau ?

Tu es aveugle et tu sens le cadavre

Je crache dans tes yeux.

M’as-tu vue autrefois

Quand j’errais sur les routes nocturnes

Avec mes pieds guidés par la faim ?

Aujourd’hui je suis lumineuse et belle

Je mange, je ris, je chante,

Mes enfants ont de beaux jouets

Et des habits merveilleux

Et tous les Tziganes vivent

Dans une roulotte plus grande

Les pieds et le ventre bien au chaud.

Et toi pitoyable ordure

Que viens-tu me parler d’amour ?

Tu pourris lentement dans la graisse

En ouvrant ta gueule avec peine

Comme un poisson asphyxié.

Comme un mollusque écrasé

Ton ventre suant dans ses replis

Et lorsque je ferme les yeux

Afin que je t’oublie

En cette heure si sombre

Je te souhaite la mort.

Lorsque je caresse ton corps

Je sens d’immenses griffes

Qui voudraient te déchirer

Et en pensées j’étrangle

Ton cou visqueux, épais.

Oh tu me fais tant pitié

Je t’ai dit tant de mensonges !

Ton sourire est à vomir,

Je ne veux plus te voir

Et si je te rencontre

Je ne saurai pas ton nom

Et ne te reconnaîtrai jamais plus.