« Il n’y a pas de vie sans mensonges » s’obstine-t-il à répéter. Il ne veut pas de la vérité, il n’en veut pas parce qu’elle lui fait peur. Cependant il n’est pas une exception, des tas de gens ont peur de la vérité.

Alors parfois, seulement parfois, quand il m’écoute un peu, j’essaie de lui expliquer et alors les mots se perdent, la vérité aussi.

Il n’y a pas de vie sans mensonges.

Il était là, devant moi. Je voulais le rejoindre mais mes pas ne me portaient plus.

Il aurait voulu que je grandisse. Impossible de grandir. Il aurait voulu que je laisse tomber mon masque, que je laisse parler mes émotions. Mais à quoi bon arracher un masque lorsqu’il fait plus peur à celui qui le porte ?

À quoi bon éparpiller les clôtures que j’avais mis des années à dresser autour de mes émotions ?

Ce n’est pas justice, car celui qui a recours à la justice tient le loup par les oreilles !

Au fond nous sommes tous des animaux…

Je m’imagine les pensées des personnes qui me regardent alors que le public chante à l’unisson pour réclamer le début des combats. J’ai voulu m’attacher un crime au cou comme une pierre, en croyant que ça me rapporterait. Mais on ne fait pas briller ses lunettes avec du cirage noir. Des fois je donnerais ma main à couper pour devenir tout de suite un homme droit et juste. Mais il est trop tard. Je suis dans l’arène et rien ne me sauvera de mon destin. 

Mais revenons à nos moutons arithmétiques. Car j’entame une addition afin de savoir combien de gladiateurs me font face.

Cela se traduit par des futilités qui blessent et excluent cruellement.

Temps réel, lignes de vie accélérées, brisées avec l’illusion de pouvoir tout recommencer.

La Terre s’achève, le train finit sa course.

Le nom de la gare terminale claque comme un étendard hissé au sommet d’un mât par grand vent.

Il voyait sa vie comme une succession de funestes cycles.

Nous partageons la même folie, c’est elle qui, comme la Terre, nous divise et nous réunit.

Je ne comprends pas comment c’est arrivé.

Sa mère pleurait, il s’agissait de son enfant là. Le silence régnait dans la pièce.

Le temps est assassin, chaque seconde nous rapproche de la mort, de notre funeste destin. Ici, sur terre, la jeunesse a vite fait de passer ; alors pensez, dans les arbres où tout est destiné à tomber : les feuilles comme les fruits. Moi comme lui.

J’avais quitté ma ville natale, afin de lier nos vies, nos destins, pour que nous puissions finir ainsi main dans la main.

Lorsque la nuit enveloppait le pays de son manteau d’étoiles, de sa fraîcheur nocturne, j’aimais observer la lune. Ombres calmes, buissons tremblant à peine et les couleurs elles aussi ferment les yeux. L’obscurité lave la terre.

 

J’ai frappé à la porte et comme Emily ne répondait rien, je me suis recouchée.

Tout était tellement en désordre, avec ce vieux matelas par terre et juste un drap sale en boule. Il y aurait fort à faire demain.

J’avais à peine fermé les yeux que j’ai entendu un hurlement animal, un cri du ventre, d’entrailles. Des voix criardes, des silhouettes éthérées se sont mises à défiler, à danser dans une frénésie infernale et ont suspendu un voile de songes sur ma réalité. Mais était-ce ma réalité ou celle d’Emily ?

Quand la vie se détricote, en quoi faut-il croire ? Et lorsqu’on imagine ne croire en rien, ne croit-on pas quand même au hasard ?

Partir est-ce un hasard ?

Elle ne pouvait pas partir, condamnée pour combien de temps encore à patauger dans cette bauge. Elle n’avait pas à me le rappeler.

Personne, jamais, ne lui avait appris à finir.

L’eau est bleue comme les pétales du plus beau bleuet, pure comme le verre le plus transparent, si profonde qu’il serait inutile d’y jeter l’ancre.

Ses jolies mains blanches ne portent qu’une simple alliance. Elles pendent le long de sa jupe raide et sombre.

Je me croyais riche d’une fleur unique, et je ne possède qu’une rose ordinaire.

Loin des rivages de son pays, sous un ciel étranger, le ciel brûlant du midi, dans la ville éternelle et magnifique.

La rose de verre, la rose de charbon, la rose de nuages, la rose de bois, la rose de fer refleuriront toujours.

Que les mousses bleuissent, que le chardonneret chante et que s’achève le grand surf dans la nuit digitale.