Tu crois au marc de café,
 Aux présages, aux grands jeux :
 Moi je ne crois qu’en tes grands yeux.

Tu crois aux contes de fées,
 Aux jours néfastes, aux songes.
 Moi je ne crois qu’en tes mensonges.

Tu crois en un vague Dieu,
 En quelque saint spécial,
 En tel Ave contre tel mal.

Je ne crois qu’aux heures bleues
 Et roses que tu m’épanches
 Dans la volupté des nuits blanches !

Et si profonde est ma foi
 Envers tout ce que je crois
 Que je ne vis plus que pour toi.

Paul Verlaine, Chansons pour elle, XIXème siècle

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose

Il me dit des mots d'amour
Des mots de tous les jours
Et ça me fait quelque chose

Il est entré dans mon cœur
Une part de bonheur
Dont je connais la cause

C'est lui pour moi, moi pour lui dans la vie
Il me l'a dit, l'a juré pour la vie

Et dès que je l'aperçois
Alors je sens en moi
Mon cœur qui bat

Des nuits d'amour à ne plus en finir
Un grand bonheur qui prend sa place
Des ennuis, des chagrins, s'effacent
Heureux, heureux à en mourir

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose

Il me dit des mots d'amour
Des mots de tous les jours
Et ça me fait quelque chose

Il est entré dans mon cœur
Une part de bonheur
Dont je connais la cause

C'est toi pour moi, moi pour toi dans la vie
Il me l'a dit, l'a juré pour la vie

Et dès que je t'aperçois
Alors je sens dans moi
Mon cœur qui bat

Edith Piaf, Octobre 1946

En ce mois délicieux,
 Qu’amour toute chose incite,
 Un chacun à qui mieux mieux
 La douceur’ du temps imite,
 Mais une rigueur dépite
 Me fait pleurer mon malheur.
 Belle et franche Marguerite
 Pour vous j’ai cette douleur.
 Dedans votre oeil gracieux
 Toute douceur est écrite,
 Mais la douceur de vos yeux
 En amertume est confite,
 Souvent la couleuvre habite
 Dessous une belle fleur.
 Belle et franche Marguerite,
 Pour vous j’ai cette douleur.
 Or, puis que je deviens vieux,
 Et que rien ne me profite,
 Désespéré d’avoir mieux,
 Je m’en irai rendre ermite,
 Pour mieux pleurer mon malheur.
 Belle et franche Marguerite,
 Pour vous j’ai cette douleur.
 Mais si la faveur des Dieux
 Au bois vous avait conduite,
 Ou, d’espérer d’avoir mieux,
 Je m’en irai rendre ermite,
 Peut être que ma poursuite
 Vous ferait changer couleur.
 Belle et franche Marguerite
 Pour vous j’ai cette douleur.

Joachim Du Bellay ,XVIème siècle

Voilà ce que chantait aux Naïades prochaines
 Ma Muse jeune et fraîche, amante des fontaines,
 Assise au fond d’un antre aux nymphes consacré,
 D’acanthe et d’aubépine et de lierre entouré.
 L’Amour, qui l’écoutait caché dans le feuillage,
 Sortit, la salua Sirène du bocage.
 Ses blonds cheveux flottants par lui furent pressés
 D’hyacinthe et de myrte en couronne tressés :
  » Car ta voix, lui dit-il, est douce à mon oreille,
  » Autant que le cytise à la mielleuse abeille. « 

André Chénier, XVIIIème siécle

Laisse-moi oublier le chant du monde
 la guitare de Atahualpa
 la chanson de Joan Baez
 et Ay Carmela par Alarcón
 sur you tube.

Laissons s’éloigner le tumulte du monde
 inlassablement intarissablement renouvelé relayé par les esclaves des demi-dieux
 laisse-nous descendre à contre-courant la vie
 les rejoindrons-nous plus tard,
 après ?

Ne me laisse pas accepter
 que s’éloigne le sourire de notre première rencontre
ton premier soupir
ta première larme
notre premier enfant
les roses de juillet autour du puits et nous deux
passants parmi les passants
d’un jardin de roses.

Laisse-moi entendre
 ton premier soupir,

aimer, toujours,
 ce moment d’hier où nous étions sur un chemin de sable
 notre amour de sable
 qui jamais ne garde de traces
 mais nous leur souvenir sur le sable de la nuit.

Laisse-moi oublier
 le chant du monde.
 Ignorer
 le tumulte du monde.
 Écouter
 ton premier soupir, ta première larme.

Laisse-moi garder seulement la trace
 de nos premiers pas sur le sable

Villebramar, 2016

Vos beaux yeux sur ma franchise
 N’adressent pas bien leurs coups,
 Tête chauve et barbe grise
 Ne sont pas viande pour vous ;
 Quand j’aurais l’heure de vous plaire,
 Ce serait perdre du temps ;
 Iris, que pourriez-vous faire
 D’un galant de cinquante ans ?

Ce qui vous rend adorable
 N’est propre qu’à m’alarmer,
 Je vous trouve trop aimable
 Et crains de vous trop aimer :
 Mon cœur à prendre est facile,
 Mes vœux sont des plus constants ;
 Mais c’est un meuble inutile
 Qu’un galant de cinquante ans.

Si l’armure n’est complète,
 Si tout ne va comme il faut,
 Il vaut mieux faire retraite
 Que d’entreprendre un assaut :
 L’amour ne rend point la place
 À de mauvais combattants,
 Et rit de la vaine audace
 Des galants de cinquante ans.

Pierre Corneille, Poésies diverses, XVIIème siècle

Je meurs, je meurs d’amourette,
Hélas ! aïe, pauvre de moi !
Car je n’ai pas de petite amie,
Par misère.
Tout d’abord je la trouvai toute tendre ;
Je meurs, je meurs d’amourette,
D’une façon toute violente,
Depuis que je la vis ;
Puis je la trouvai si farouche
Lorsque je la suppliai.
Je meurs, je meurs d’amourette,
Hélas ! aïe, pauvre de moi !
Car je n’ai pas de petite amie,
Par misère.
Adam de la Halle, XIIIème siècle

Ma seule amour, ma joie et ma maitresse,
Puisqu'il me faut loin de vous demeurer,
Je n'ay plus riens, à me réconforter,
Qu'un souvenir pour retenir liesse.

En allégeant, par Espoir, ma détresse,
Me conviendra le temps ainsi passer,
Ma seule amour, ma joie et ma maitresse,
Puisqu'il me faut loin de vous demeurer.

Car mon las cureur, bien garnie de tristesse,
S'en est voulu avec vous aller,
Ne je ne puis jamais le recouvrer,
Jusques verrai votre belle jeunesse,
Ma seule amour, ma joie et ma maîtresse.

Charles D'Orléans

Vous me parliez des temps prochains où nos années,
 Comme des fruits trop mûrs, se laisseraient cueillir ;
 Comment éclaterait le glas des destinées,
 Comment on s’aimerait, en se sentant vieillir.

Votre voix m’enlaçait comme une chère étreinte,
 Et votre cœur brûlait si tranquillement beau
 Qu’en ce moment, j’aurais pu voir s’ouvrir sans crainte
 Les tortueux chemins qui vont vers le tombeau.

Émile Verhaeren, Les Heures d’après-midi