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Lui ne trouvait rien dans ce passage. Moi, je répétais que ce passage était le mien. 

 

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Un arbre cherchait ses yeux et je lui répétais Je suis tes yeux.

 

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Un matin de janvier, une aube ailleurs, la mer écumée d’aquarelle blanche, me cherchait de ses yeux pleins d’embruns. Mais ce n’est pas elle que je venais rencontrer. Ce n’est pas sous son regard que je pouvais délier mes confusions. La mer berce mais n’éclaire rien. Je marchais pied nu sur le sable froid de janvier, mouillé par les iris iodées de la marée qui se retirait, je cherchais de mes yeux noirs cernés de blanc ma doublure.

 

La femme phoque a surgi dans la lumière giratoire du phare, elle n’avait pas de jambes, juste des bois de cerfs pour avancer. Les pampilles qui pendaient à ses bois éclairaient les sillons de mes crabouillis écorchés. Dans le crabouillis, j’ai trouvé un extase irrésolu, un extase en suspension, un extase qui avait gardé toute la puissance de son mystère. Il n’y a que cela qui vaille, l’irrésolu, qui avance en claudiquant cerné par lumière opaque. Dans cet extase flou de crabouillis, j’ai trouvé un ventre silencieux qui attendait un œuf. 

 

Ce ventre répétait Je veux être le plus honnête possible. 

 

Je suis retournée une aube ailleurs, auprès de la mer et de la marée qui montait. La femme phoque m’a aidé à jeter les filets pour pêcher les yeux de la mer. J’ai déposé cette pêche miraculeuse dans le ventre et quelque chose a pris racine dans le cafouillis visqueux des pupilles et des iris.

 

Je me souviens du plaisir qui s’est décalqué sur mon cœur et du sourire complice de la femme phoque.

De cette tache a jailli un trésor. La femme cerf, irrésolue, s'est lancée dans une exploration éperdue de la matière. Son regard vibrant a tatoué un nid au creux du ventre du lapin tragique qui s'est laissé faire en éprouvant, pour la première fois, la joie. Il a laissé derrière lui une coquille charbonneuse et a plongé dans la source, avec gourmandise et sincérité.

Il n'y avait plus de fard, il n'y avait plus d'hésitation. Il y avait la vibration de la pyrogravure, la vibration et l'écho des découvertes futures. Mais je n'y suis jamais allée.

De cette tache jaillit un trésor : la femme cerf. Irrésolue. 

Elle se lance dans une exploration éperdue de la matière. Elle se dresse et se tend. Elle gratte et assemble. Elle noue et lacère. Elle raye et trace. Elle griffe et fend. Elle lèche et crache. Elle caresse et pique. Elle frappe et casse. Elle coupe et recoud. Elle efface et scarifie. Elle pyrograve et délave.

Son regard vibrant tatoue un nid au creux du ventre du lapin tragique qui se laisse faire en éprouvant, pour la première fois, la joie. La première fois. La joie. Métamorphose soudaine vers une identité autonome. Il laisse derrière lui une coquille charbonneuse et plonge dans la source, avec gourmandise et sincérité.

Il n'y a plus de fard, il n'y a plus d'hésitation. Il y a la vibration de la lumière et du feu ; la vibration et l'écho des découvertes futures. Mais je n'y suis jamais allée.

m’accumuler, à remplir le vide, remplir mon sexe, mon ventre et plus qu’un pan de mur…parce que la nature fini par reprendre son espace dans ma vie pour tisser des liens avec le spectateur entre moi et l’autre. Je ne suis qu’un lien entre moi et l’autre… dans ma coque, je feutre mes pas. J’avance à tâtons. Je me roule dans la couleur, mais je me limite. Je me contrains. Je me retiens, me discipline parce que je voudrais pouvoir accepter tout ce vide plus sereinement et me foutre du regard de l’autre. Pourtant, j’ai besoin de l’autre, MAIS JE N’Y SUIS JAMAIS ALLEE.