Malaya quien dijo amores y quien del amor se dió le diste tu corazón a quien no lo mereció, cásate para que goces de los tres meses primeros y después tu deseara la vida de ser soltero, el que se casa se cree que va a la gloria corriendo y sale del purgatorio pa meterse en el infierno. Tu dices que no me quiere yo digo mucho mejor, menos perros menos pulgas más fresco menos calor.

Santo Domingo tiene problemas psicológicos.

Aun anhela ser otra.

Aun sueña con ser Buenos Aires.

Aun quiere lucir cosmopolita como Los Ángeles y bohemia como La Habana.

Santo Domingo se mueve hacia adelante, torturándose y avergonzándose de su pasado y de sus arrugas,

No se siente hermosa.

No le gusta la manera en que escriben sus poetas;

Los artistas extranjeros siempre se expresan mejor, siempre cantan mejor, siempre pintan mejor.

Santo Domingo es ciega de alma; una mulata que se alisa el pelo y corta sus raíces.

Santo Domingo es una niña que recuerda el día en que su padre mató a su madre a machetazos.

Se niega ir a terapia:

Escudriñar su interior y ver sus lágrimas salir le da pavor,

Le aterra encontrarse consigo misma y luego no saber qué hacer.

Santo Domingo Tiene problemas psicológicos.

Amor

Por: Carlos Rodríguez Almaguer

Si quiero decir verdad

y hablarles de Amor a ustedes

diré que son finas redes

tejidas con amistad.

Amor, es sinceridad,

es dulzura, verso, flor,

músico, bardo, pintor

de preciosa pincelada,

calor de madre, de amada…

Eso y más es el Amor.

Por: Aída Cartagena Portalatín

Una mujer está sola. Sola con su estatura.
Con los ojos abiertos. Con los brazos abiertos.
Con el corazón abierto como un silencio ancho.
Espera en la desesperada y desesperante noche
sin perder la esperanza.
Piensa que está en el bajel almirante
con la luz más triste de la creación
Ya izó velas y se dejó llevar por el viento del Norte
con la figura acelerada ante los ojos del amor.
Una mujer está sola. Sujetando con sus sueños sus sueños,
los sueños que le restan y todo el cielo de Antillas.

Seria y callada frente al mundo que es una piedra humana,
móvil, a la deriva, perdido el sentido
de la palabra propia, de su palabra inútil.
Una mujer está sola. Piensa que ahora todo es nada
y nadie dice nada de la fiesta o el luto
de la sangre que salta, de la sangre que corre,
de la sangre que gesta o muere en la muerte.
Nadie se adelanta ofreciéndole un traje
para vestir una voz que desnuda solloza deletreándose.
Una mujer está sola. Siente, y su verdad se ahoga
en pensamientos que traducen lo hermoso de la rosa,
de la estrella, del amor, del hombre y de Dios.

Los sueños de Nando

Autor: Fernando Mejía.

Como se yo si estoy vivo y no  muerto! Que si ésta supuesta vida no es solo un sueño, me pellizco y me duele pero no se si estoy sintiendo, porque cuantas veces sonreímos viviendo un infierno.

Muchas veces he soñado que estoy vivo y despierto en mi tumba temblando de miedo, entonces confundido me paseo por las calles  y veo que todos lloran como el que está viviendo.

Sin embargo hay otras veces que me  he soñado muerto,  y esta vez despierto a mitad del pueblo, y miro a las personas que hablan y ríen; y solo me pregunto si yo estaré durmiendo!!!

Los sueños de Nando le llamaré a este verso,  cual tal vez no te agrade por no parecer bello; más yo no  pretendo vivir para siempre, pero sé que en cien años se seguirá leyendo.

He andado mil planetas para cada estrofa, he andado el mundo y el océano entero, y aunque no lo creas he hablado con Dios… porque solo los poetas tienen  llaves del cielo.

Conocerme , conocerte , verte , inspirarte, darnos , darte y entre tanto arte decidí llegar amarte . Qué curiosa la vida! Buscándolo tan poco,

justo cuando menos, te encontré en mi foco.

Escribirte me emocionaba, casi podía sentirte,

pues la sensación no era "tú" ni era “yo", sino un "nosotros",¡Qué arte era saber lo que pensabas!

Ver el mundo en tu mente, cómo el tiempo se trenzaba,

tan lento en mis manos cuando a tu lado yo estaba.

Me llamabas "preciosa", me inspirabas mil cosas,

siento celos de esa que te tiene y te goza.

Porque tanto amor, tanto apego, frases pensadas...

si no estás aquí, no son reales, no son nada.

No existes, no te tengo,te tiene ella, y yo... yo me tengo a mí cada tanto.

Pero no creas que me quede en ese andar,

entre recordarte, anhelarte y soñarte,

he llegado al punto... ¡de olvidarte!

Y es que todo lo que viví a tu lado fue un proceso de arte ; amarte , cuidarte , odiarte y ya nunca más pensarte….

Huele a mamá Miledy.

Qué lejos puede llegar el recuerdo,

qué irreverente puede ser la memoria.

Huele a trementina,

a jabón de cuaba, a unas cortinas

de baño recién compradas.

Los ochenta pasaron muy rápido,

los noventa fueron tristes,

y ninguno de nosotros sabe

qué ha pasado después.

Huele a jabón azulito,

a monedas húmedas,

a paredes acabadas de pintar.

Mamá Miledy barría el patio,

cocinaba para todos,

cuidaba a mi abuelo enfermo,

cantaba las canciones del Jibarito de Lares,

veía las telenovelas de Delia Fiallo,

maldecía a todo a aquel que se atreviera

a meterse en el piso trapíao,

lloraba a una hora específica

de la madrugada y oraba hasta

que a Dios le diera la gana contestar.

Huele a una paila en la que echaron

agua para ablandar el concón;

huele a unos zapatos diseñados

para ser usados solo los domingos;

huele a incienso y a “orasanta”.

Huele a mamá Miledy…

Qué lejos puede llegar el recuerdo.

Mi intento de adultez es un fracaso;

mi alma sigue estancada en otra edad

sin importarle el envejecimiento del cuerpo.

Qué irreverente puede ser la memoria.

cuando no sabía que era posible romperse

sin hacer ruido.

Sin hueso

ni sangre

ni testigo.

Me rompí

en el silencio exacto donde mi madre

miraba sin verme

y mi padre cerraba la puerta

como si mi cuerpo no pesara.

Me rompí

a los siete

a los trece

a los veinte

a los mil.

Y nadie vino.

Ni Dios.

Ni el miedo.

Ni yo misma.

Este cuerpo no fue mío.

Fue de quien quiso

sin preguntar.

De quien lo miró

como si se pudiera usar.

Me dijeron que era bonito.

Pero era débil.

Me dijeron que era mujer.

Pero era culpa.

Lo odié.

Con cada regla.

Con cada sábanas sucias.

Con cada dedo ajeno.

Poemario Grietas, de mi autoria.

que presento en mi espinela,

no lo enseñan en la escuela,

pero en todos va tatuado.

Lo trataré con cuidado,

ya que he sido parte y juez;

por eso, con nitidez,

y sin ser irreverente,

voy a explicar qué se siente

en una primera vez.

Se siente una vibración

en cada zona sensible,

que hasta parece imposible

la extraña combinación.

Según el psiquiatra, son

una de otra dependiente,

pues, si se tiene de frente

a la persona indicada,

la otra queda desarmada

a expensas de lo que siente.

Queda fija la mirada,

muy pendiente al objetivo,

como el deseo lascivo

que invade la madrugada.

Bajo el hechizo de un hada,

del que no escapas jamás,

el mundo se queda atrás

sin ningún remordimiento,

porque, llegado el momento,

lo de más es lo demás.

Como escultura barroca

se percibe al ser amado,

cuando un beso apasionado

te cubre entera la boca.

Toda palabra es muy poca,

porque el fuego del amor

arde en todo tu interior,

y en su máximo apogeo

es el punto del deseo,

epicentro de un temblor.

El estómago es jardín

donde vuelan mariposas,

que se exhiben sobre rosas

de intenso color carmín.

El pecho late sin fin

cuando el pulso se acelera,

y al cielo, sin escalera,

se suben juntos los dos,

pues logran tocar a Dios

y sentirlo donde quiera.

No estoy hablando de aquel

beso robado en la esquina,

ni el de vecino y vecina

que, asustados, supo a miel.

No hablo del toque en la piel

ni de algún casual encuentro,

sino el que toca en el centro,

donde no llega cualquiera:

pues llamo "la vez primera"

a esa que invade por dentro.

A veces el alma sueña con tener raíces,

y otras veces anhela alas.

Hay quien desea abrazar el mundo,

y quien solo quiere mirarlo desde lejos.

El amor no siempre busca promesas,

a veces solo necesita paz.

La vida no siempre pide caminos trazados,

a veces se descubre paso a paso,

como un poema que se escribe con el viento.

Hay quien siembra esperanza en otros brazos,

y quien florece en soledad,

pero ambos caminan bajo el mismo cielo,

ambos buscan sentido en el latido de un nuevo día.

No hay contradicción en el corazón humano:

somos deseo y calma,

raíces y vuelo,

silencio y canción.

Cuando la vida anodina

Y el frío escuece hasta los huesos

Debemos desviarnos a otra rutina

A veces

Los duros golpes de la vida

Te pegan el alma dejándonos sin calma

Huérfanos, lamiendo las heridas

Pero debe uno tirar y tirar

Sin pensar en olvidar

Y levantarse otra y otra vez

Y sacudirse desde arriba hasta los pies

Ah, pero a veces

Es bueno exilarse unos días

Lo necesario

y escapar del calendario

Arrullarse lejos de toda rutina

Después de todo

Y antes del requiem

Hay que aprender a vivir en el lodo

El objetivo esencial es que nuestras metas estén alineadas con nuestro propósito de vida y sean significativas para nosotros. Evitar establecer metas simplemente por cumplir expectativas externas o por hacerlo porque los demás lo hacen. Nuestras metas deben tener un significado especial para nuestros estar en sinfonía con lo que realmente valoramos y deseamos lograr en nuestra vida.

Me llegó la tarde, tan mansa, tan fría,
con bruma en los labios, con melancolía.
Traía en sus manos la lluvia y la herida,
el tiempo gastado, la pena dormida.

Me robó el sueño, me robó el aliento,
me dejó desnudo, perdido en el viento.
Sin voz, sin deseo, sin fuego, sin nada,
tan solo el recuerdo, la vida apagada.

Me llegó la tarde, y te vi, y temblé;
me habló de lo ausente, de todo lo que fue.
Me dijo en un susurro: “Ya nada regresa,
la fe se marchita, el alma tropieza.”

Me llegó la tarde, y olvidé sentir,
olvidé los sueños, olvidé vivir.
Soñar no consuela si el sueño se muere,
si el tiempo no cura, si el alma no quiere.

Llegó sonriendo, sonrisa de espina,
herida que arde, caricia divina.
Pasó por mi pecho dejando su olor,
su canto de sombra, su antiguo dolor.

Me llegó la tarde, la misma, la eterna,
la que hiere y pasa, la que todo quema.
La que nunca espera, la que siempre llama,
la que deja el alma dormida y en calma.

Sé que es inevitable, llegó sin perdón,
la tarde me habita, me viste de sol.
No vino de paso, ni quiso esperar:
la tarde soy yo… que no supe marchar.

fuiste salvaje pero mansa.

Adoraste los ojos azules

el pelo claro y la piel blanca.

Ofreciste tus piedras doradas

a quienes viste como dioses.

Te pagaron tomándote a fuerza

con grilletes y con azotes.

Destruyeron tu baile, tu idioma

partieron tu geografía.

Cambiaron tus ojos, tu pelo

y hasta tu anatomía.

La oscuridad llegó a tu casa

y conociste la guerra

cuando pasaste de ser anfitriona

a esclava en tu propia tierra.

Tu enemigo se entregó a lo oculto

creyendo le daría la gloria.

Pero tu acudiste a la luz

y la luz te dio la victoria.

Volviste a danzar alegre

en tu vestido tricolor.

Pregonando libertad,

dando al mundo tu sabor.

¿De que sirvió el sacrificio

tanta sangre derramada?

Si hoy toman todo lo que tienes

los mismos que te dejaron sin nada.

Tus verdugos ya no vienen en barcos

ni usan trajes de pirata.

Ahora vienen en vehículos caros

vestidos de saco y corbata.

¿Qué no ves que están robando

tu salud, tus alimentos?

¿Que ni siquiera en las escuelas     

hay para tus hijos asientos?

Estas tan distraída

entre redes, vapers y fiestas.

Que tu raza está en extinción

Y ni siquiera te das cuenta.

¡¿Hasta cuándo seguirás siendo mansa

entre tanto atropello y crueldad?!

¿Tu valor esta tan destruido,                                 

como lo está tu identidad?

Busca en la historia y recuerda                  

lo que allí de ti se escribe.                      

Que tu flor no es la Cayena                                  

sino la rosa de Bayahibe.

¡Despierta! Mientras aun                    

queda algo por salvar.

Recuerda que aun tienes un Dios                        

que siempre te libra del mal.

Es tiempo de doblar rodillas                                

para defender tu escudo.

También de empuñar la espada

para defender el muro.

Abre los ojos y mira                                             

que una nueva amenaza acecha.

Si no despiertas tu libertad será pronto                 

un hiyab en la cabeza.

cuando nací, era negro,

cuando crecí era negro,

cuando me da el sol, soy Negro,

cuándo estoy enfermo, soy negro,

cuando muera, seré negro.

Y mientras tanto tú

Cuando naciste, eras Rosado,

Cuando creciste, fuiste Blanco,

Cuándo te da el sol, eres rojo

Cuando sientes frío, eres azul

Cuando sientes miedo, eres verde,

Cuándo estás enfermo, eres amarillo,

Cuando mueras, serás gris.

Y entonces, ¿cuál de nosotros dos es un hombre de color?

Léopold Sédar Senghor

que es un poeta

Convocó a los poetas.

Hay que escribir un poema

Sobre la bomba atómica

es un horror,

nos dijo,

Un horror horroroso,

es el fin de la nada,

es la muerte.

Nos dijo,

no he que te mueras sólo

en tu cama,

rodeado

del llanto y la familia,

del techo y las paredes.

No es que llegue una bala

perdida o encontrada

a cortarte el aliento,

a meterse en tu sueño.

No no es que el cáncer te marque

te perfore,

te borre.

No es tu muerte,

la tuya,

la nada que ganaste,

es el aire vaciado,

es la ruina de todo

lo que existe,

de todo.

Nadie llorará a nadie,

nadie tendrá sus lagrimas.

Y eso es lo más horrible,

la muerte sin testigos,

sin últimas palabras

Y sin sobrevivientes.

La muerte toda muerte,

toda muerte.

¿Me entienden?

Hay que escribir un poema

Sobre la bomba atómica.

Quedamos en silencio

con la bocas abiertas,

tragamos el terror

Como saliva helada,

luego nos fuimos todos

a cumplir la consigna.

Juro que lo he intentado

que lo estoy intentando,

Pero pienso en la bomba

Y el lápiz se me cae

de la mano.

No puedo.

A mi amigo el poeta,

le diré que no puedo.

¡Madre!❤️

Mencionar este ser me hace temblar,

es el regalo más hermoso que Dios me pudo dar.

Dar vida es algo digno de admirar,

no todas tienen el valor de ese rol desempeñar.

El mundo sería distinto, si tus consejos escucharan,

porque, de una forma u otra, todos de ellos se aprovecharan.

Corazón lleno de bondad, me cuidas con amor,

para tus hijos, siempre has deseado lo mejor.

Me cuidas y me mimas como nadie sin igual,

siempre estás dispuesta a ayudar, sin dudar.

Siempre estás lista a resolver cualquier situación,

por eso, mami querida, siempre te llevo en el corazón.

Y, aunque pasen los años y cambien los caminos,

tu amor será faro, refugio y abrigo.

Madre, eres mi fuerza, mi guía y canción,

mi eterno abrazo, de vida y corazón.❤️❤️

Cómo le digo que no soy nada sin tu amor.

Cómo le cuento que no duermo pensando en tú voz, en ese susurro inaudible que lleno mi alma de emoción, como le explico a mis oídos que no pueden volver a tener la dicha de escuchar la melodía de tú corazón que con palabras alegraron mi dura y entristecida razón.

Trastí voy porque no encuentro otra forma de quitarme de mi alma tú olor, que fue impregnado desde tú mirada hacia mi al solo observar el iris de tus ojos.

Nada en la tierra detendrá, que le haga caso a esa voz que me susurra en el silencio de la noche, en la luz del sol, en las gotas de agua que caen por mi ventana, en el colorido arcoiris de esta mañana: "Está ahí, ve a buscarlo".

Cada mañana al no saber nada de tí, mi cerebro le manda las señales a los demás órganos de mi cuerpo diciendo: "despierten que llego el momento de buscarlo". Mis neuronas no dejan de funcionar y preguntar: ¿Dónde estarás hoy?, ¿Qué estarás haciendo?, ¿Habrás comido?, ¿Qué te habrás puesto?, ¿Cuál habrá sido tú aventura de hoy?, Estarás feliz sin mí? ¿Me recordarás como antes? ¿Me reconocerás más adelante?

Sólo mis recuerdos me hacen sonreír y fue por qué en ellos volví a ser esa niña que hace mucho tiempo dejo de existir.

Trastí voy porque no puedo vivir sin ti. Trastí voy porque olvide sonreír. Trastí voy porque tú mirada tierna, tú presencia, tú ser, tú cuerpo, tú y solo tú revivió en mí la luz que dejo de existir desde que las responsabilidades llegaron a mí, es decir desde mi nacimiento.

Trastí voy porque tú me dejas claro cada día, hora, minuto, segundo, que el amor existe aun y que DIOS me lo recordó cuando te ví en el atardecer de esa mañana gris, que lo único verde eran las hojas del árbol de la esquina y la única luz que había era la de la luna que nos sonreía y nos decía: "véanse y vuelvan a vivir".

Trastí, Trastí, Trastí, solo Trastí voy.

Autora: Estefany Paola Montero Mercedes.

Solo espero que haga silencio…
y deje que el tinto del vino tiña mi interior.

Es la quinta copa de la noche.
Mis labios están entumecidos, y mis pensamientos aún susurran.

Puedo sentir, en mis labios, las uvas con las que hicieron el vino;
y mi mente —que no deja de hablarme— imagina el viñedo donde cosecharon los frutos.

Una voz en mi oído —que parece real— me susurra que vaya por la sexta copa.
Aún queda mucho vino, y mi mente todavía no se calla.

¿Cómo puede alguien susurrarme estando solo, en esta pequeña habitación?

Limitado por cuatro paredes que se alzan como una cárcel, me siento preso…
pero no de cuerpo, sino de emociones, de pensamientos.

Por eso escribo.
Porque las palabras no merecen ser presas: merecen respirar aire fresco.

En cambio yo… yo solo soy un canal,
el puente que libera las palabras de su cárcel.

Qué irónico, ¿no?
Teniendo la llave… yo no puedo escapar.

El tinto del vino se confunde con mi sangre, su silencio con mis pensamientos.
El vino ya no sabe a uvas, sabe a mí.

Númeroma se alimenta de carencia perdida, que cada vez aumenta sin medida. Númeroma conversa con los negativos, con los positivos, con el cero y el dinero. Númeroma piensa que cada segundo que pasa más sobrepasa la triste mirada del que no sabe nada.

Númeroma espera pacientemente esa persona que se deleita en el aroma de limitar una derivada y saber la carcajada qué da ser complejo y a la vez real.

Númeroma se auxilia de risa, de llanto, de desespero, de ansiedad, del triste desvelo en la tarde más linda que puede ser disfrutada por las palabras, letras, oraciones, canciones, inspiraciones, vivencias de aquellos que deciden amar sin medida, sin límites, ni ninguna algarabía más que saber que el ejercicio por fin fue resuelto por el o ella aunque este durmiendo en una utopía irreal que solo es real cuando respiramos y volvemos ha amar cada mañana que despertamos y nos damos cuenta que seguimos en el mismo lugar.

Númeroma llega en el momento menos esperado, en el silencio de la noche donde decides parar y tomarte un descanso ya que tú cuerpo te pide: "dame paz, dame descanso, dame comida, dame una gota de agua que hace horas está desesperada.

Númeroma no es más que ser natural, social, entero, real, complejo como la brisa que cada día trae un problema nuevo que solo con integrar la derivada más pequeña que pueda determinar la proporcionalidad directa qué agregará emoción cuando terminan las letras o más bien la triste hoja que fue procesada en una palabra para luego ser convertida en una llamarada blanca con líneas azules en las cuales quedan plasmadas el esfuerzo de todos que intentamos entender que es ser constante para amar las mentes directas ante un castigo inexacto cuando la división entra en racionalización y sobre todo en teoremas y postulados que hacen al ser humano entender que sin ella nadie podría vivir en un universo paralelo donde todos convergemos en un solo sentir.

Númeroma se presenta en las partituras de unas letras que con palabras expresa el descanso eterno que con desvelo encuentra la paz de un consuelo cuando las líneas y versos logran dar sentido a números infinitos e indeterminados que esperan al ser humano que pueda amar a la gran variedad que podrán encontrar en este mundo capaz de poder culpar ha simples números, que no tienen más que dar amor y sentido a nuestra triste soledad.

La noche trajo conmigo esos tres colores que dieron sentir a mi existir. Triada de colores eres qie duermes y vives gracias a mí que se preocupa por tí.

Cuánto agradezco el llegar hasta allí donde pude verte así de infeliz ya que eso movió el último color que profesa el amor que en mi ahí para tí.

Las palabras son letras dichas por alguien ante lo más mínimo de ver y quizás no lo dices por mal sino por bien pero más me duele esa oración que resuena en mi cabeza porque la escuche de tí al decirla a ella que no sabe nada de mi.

No tengo como agradecer que el simple hecho puede entender la inmensa felicidad que me da oler los diferentes platos que casa quien sabe hacer y donde te das cuenta que hasta la más mínima insistencia de mi desdicha condena que es no poder comer.

MonMarMer: fuiste para mi desde antes de nacer, para que yo pueda ser feliz.

MonMarMer: creíste en mi y me hiciste fuerte con tus historias, tu risa sin fin, la mirada perdida de ese día donde la soledad te consumía y yo sabía que estabas triste por mi.

MonMarMer, sin importar los apodos qué tenías siempre sabía que naciste grande, fuiste grande, eres grande y siempre y para siempre serás siempre mi madre.

Cómo le describía a mi maestra Quién era, si ni yo sabía lo que era en ese momento, en ese espacio-tiempo, en esa noche de abril cuando me perdí ante la mirada activa de mi mente y mi sentir.

Hoy a mis 31 puedo decir la verdad sin importar la opinión de nadie, ni que me pongan una mala calificación y mucho menos una risa malévola de alguien que no entiende quien soy.

Soy la voz perdida de esas personas mudas y no mudas, soy la dicha de ver lo maravilloso que es despertar y sin importar cómo esté el sol, la lluvia, la nieve, las estrellas puede ver. Soy los pies de alguien que tiene que auxiliarse de un bastón, de unas muletas, de una silla de ruedas, de una persona para poder caminar, sin mencionar los que ya no tienen extremidades. Soy los dientes de todos los seres humanos, vivos y no vivos que puede masticar cada cosa que se encuentra deliciosa. Soy el olfato más preciado de alguien que no nace con el o los que sí nacen pero no pueden usarlo porque una máquina es que respira por ellos.

Más que todo soy creación de JEHOVA que con cada historia, vivencia, recuerdo, anécdota, sonríe, vive, llora, expresa cada emoción como si no le quedará nada en el corazón.

Fuiste mi niña bonita y sin malicia.

Fuiste el recuerdo más bonito que quedo en fotos.

Fuiste mi ángel divino qué con su risa iluminaba mi mirada.

Fuiste ese fuego intenso que sentí esa mañana de en la escuela donde todo lo que pasaba me indicaba que te quemabas.

Fuiste mi último recuerdo de niña de 7 años cuando vi tú cama gris y mi madre desesperaba que lloraba por ti.

Es un aproximado en letras solo Soléllamenos entiende. Que aunque trato de dejarlo plasmado en letras que los demás puedan entender solo tendrá sentido para todo aquel que haya vivido cosas similares y sepa entender el simple hecho de unir una letras.

La brisa cálida de octubre me deja sentir que habrá más octubres así... Cálidos, soleados, lluviosos, acalorados, refrescantes, friolentos y turbulentos.

Brisa de octubre porque en este mes en mi vida es lo menos que ha faltado. Es lo máximo que ha llegado a mi vida y a los días que me queda de esta triste desdicha.

Sin importar tú oficio nunca dejaste de ser Rebeca, ese joven audaz, bello, de pelo negro rizado, de tez blanca y de pecho fuerte. Rebeca te apodas pero realmente solo es un seudónimo más para esconderle a la sociedad que no necesitas ser nadie más que tú.

Solo yo entiendo tú dolor, solo yo sé cuando estas triste, solo yo sé que cuando te vistes fantástica solo es para representar lo que muchas mujeres no pueden hacer y ¿que es eso?: "ser ellas mismas sin importar el lugar donde se encuentren".

Rebeca te defino como ese niño de ojos negros, de pelo negro, con cintura de acordeón qué es la mejor en esa colonia de odio, envidia, y desaprobación.

Deje que el canto 

de las chicharas 

guíe sus pasos.

No requiere el peso 

de la soberbia: 

déjelo debajo 

de las hojas

     y camine.

Aleje su mirada 

del zigzagueo 

torpe del ruido. 

Ese espejismo 

carece de sustancia.

Su ignominia anula 

la danza de las ramas. 

No busque signos: 

bosqueje sus marcas 

             en la planitud. 

Cuando una mariposa 

la ocupe, tóquela 

con el rechinar tímido 

de un suspiro. 

Que sus pies dibujen 

un círculo, como intentando 

evitar que su aroma escape. 

Oscurezca el paisaje 

con el movimiento  

de sus párpados. 

Respire. Intente guardarla 

en sus iris antes de que la tarde 

se desintegre 

en las líneas 

de sus manos. 

Retírese imitando el trino de las aves.

Parada de OMSA triste cuando sus asientos están calientes o fríos y sus muros sin gritos expresan lo maravilloso de ser Dominicanito.

Parada de OMSA donde cada día alguien espera ese bus de colores que lleva a su destino a los individuos que prefieren el camino.

Parada de OMSA sola qué es de soporte y respiro ante la mirada perdida de alguien sin abrigo.

Cómo el Acero Inoxidable qué brilla cada día soleado hace resplandecer el angustiante día de un Dominicano, entre sus cristales podemos ver el reflejo de los alambres de luz qué llevan alegría a mi amada nación.

Parada de OMSA qué se comporta como un cuadro al lado de un poste de luz, donde cada mañana, tarde o noche se encuentran tantas historias, vivencias y realidades de lo que será la nación que nos ha dado DIOS como refugio, amor, benignidad, y mucho sabor.

Parada de OMSA eres sin importar donde te encuentres. Parada de OMSA serás hasta que DIOS diga ya no más.

Miedo no es solo perder algo que te ha costado sobrepasar, miedo es eso más que te impulsa o te detiene ante la adversidad.

Miedo es no hacer nada porque te deja sin ganas. Miedo es no vivir cada segundo como si fuera el último.

Miedo es no confiar en que JEHOVA nos dio todo y que por el mismo Miedo decidimos no perdonar.

Miedo es esa risa que escuchas desde la calle de alguien que ríe en la esquina sin ninguna razón que los demás no notan ante la afinidad de cada canción.

Miedo es no respirar por temor a morir o no bañarte en el aguacero por miedo a vivir.

Miedo me acompaña cada día pero ya el Miedo no se apodera de mis días.

Copito de Café que da alegría a mi ser, Copito de Café que cuando ya no tiene más lo dejo donde este. Copito de Café qué dependiendo el lugar va a costar más que un pedaciito de oro que encuentre en el ayer.

Copito de Café triste y solitario donde alberga una gota de amor y el susurro de un dulce sabor.

Aun me pregunto que soñaras, aun espero que algún día me digas lo fantástico que te fue cuando dormiste aquella vez en el sofá, en la cama, en la guagua, en la madrugada o en la mañana.

Sueño que me envuelve y me deja pensando podré volver a soñar con la segunda parte de ese sueño que me dejó queriendo más.

Sueño de día, tarde, noche o madrugada, Sueño que me desvela cada mañana, Sueño que me brinda un escape de la realidad, que me lleva por mundos imaginables donde cada segundo es amar.

Sueño que no tengo cuando me preocupo mucho, Sueño que no veo cuando soy muy obsoluta.

Sueño que me enseña que es ser yo y me demuestrá que solo un Sueño puede dejarme sin voz.

¿Qué es esto? ¿Amor, lujuria, obsesión o locura?

¿Es normal que no salgas nunca de mi cabeza?

¿Es extraño desear esculpir tu rostro en la luna?

Y así quien la admire también  se enloquezca.

¿Es peculiar querer escribir tu nombre en la arena?

¿Es insólito conocer la constancia de tus latidos?

¿Es atípico que esta sensación me resulte amena?

¿Es singular imaginarte dueño de mis sentidos?

Si es amor, ¿es inusual que dependa de tu aroma?

Si es lujuria, ¿es anormal que sea adicta a tu ser?

Tal vez no es normal, y  por eso mi ser lo cuestiona,

Quizás, sí es excéntrico el deseo de quererte poseer.

Y si es locura, ¿está mal que delire con tu respirar?

Y si es obsesión, ¿es anómalo anhelarte solo mío?

Sea obsesión o locura, es placentero contigo delirar.

Sea amor o lujuria es evidente que por tí desvarío.

Autor: Medina, Faustino / Editorial: Medina Rodríguez, Faustino Luciano / Materia: Poesía Dominicana / Público objetivo: General / Publicado: 2025-10-18 / 110 páginas / Tamaño: 12.7x20.32cm. / Encuadernación: Tapa blanda o rústica / Soporte: Impreso / Idioma: Español / Precio: $600 / Contacto, cel.: 809) 613-9017

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Dijo el hombre a la Hilandera
a la puerta de su casa
-Hilandera, estoy cansado,
dejé la piel en las zarzas,
tengo sangradas las manos,
tengo sangradas las plantas,
en cada piedra caliente
dejé un retazo del alma,
tengo hambre, tengo fiebre,
tengo sed..., la vida es mala...
y contestó la Hilandera
-Pasa.

Dijo el hombre a la Hilandera
en el patio de su casa
—Hilandera estoy cansado,
tengo sed, la vida es mala
ya no me queda una senda
donde no encuentre una zarza,
Hila una venda, Hilandera,
hila una venda tan larga
que no te quede más lino
ponme la venda en la cara,
cúbreme tanto los ojos
que ya no pueda ver nada,
que no se vea en la noche
ni un rayo de vida mala.
Y contestó la Hilandera
-Aguarda.

Hiló tanto la Hilandera
que las manos le sangraban.
Y se pintaba de sangre
la larga venda que hilaba.
Ya no le quedó más lino
y la venda roja y blanca
puso en los ojos del hombre,
que ya no pudo ver nada...
Pero, después de unos días,
el hombre le preguntaba
-¿Dónde te fuiste, Hilandera,
que ni siquiera me hablas?
¿Qué hacías en estos días,
qué hacías y dónde estabas?
Y contestó la Hilandera:
-Hilaba.

Y un día vio la Hilandera
que el hombre ciego lloraba
ya estaba la espesa venda
atravesada de lágrimas,
una gota cristalina
de cada ojo manaba.
Y el hombre dijo
-Hilandera,
¡te estoy mirando a la cara!
¡Qué bien se ve todo el mundo
por el cristal de las lágrimas!

Los caminos están frescos,
los campos verdes de agua,
hay un iris en las cosas,
que me las llena de gracia.
La vida es buena, Hilandera,
la vida no tiene zarzas;
¡quítame la larga venda
que me pusiste en la cara!

Y ella le quitó la venda
y la Hilandera lloraba
y se estuvieron mirando
por el cristal de las lágrimas
y el amor, entre sus ojos,
hilaba...

Andrés Eloy Blanco

Poeta venezolano

Ella mira llover como quien ve pasar una historia que no le pertenece del todo.

Cada gota golpea el cristal con la delicadeza de un recuerdo: una voz, una ausencia, un nombre que la lluvia intenta borrar y al mismo tiempo revive.

No llora -ya no puede-, pero algo en la humedad del aire la reconoce.

La lluvia la cubre como una vieja canción, tibia y lejana, y por un instante cree que todo podría volver a empezar, si el cielo lo permitiera.

#Lizamavel

frutos secos con aceite en el alma;

los cuales me invitan a recostarme,

en la hierba que pinta la calma.

Arrojo el sombrero viejo y harapiento,

abusado por la mordaz travesía;

cual generó una voraz necesidad,

de eternos besos, amor y poesía.

Sediento estoy, oh, ¡qué sitibundo!

en el tétrico desierto resido;

pero no donde riñen los cactus,

sino en la pérdida del sentido.

En cansancio y en plena agonía,

vislumbro de un cisne la silueta;

una figura que palpa la amapola,

con su fulgurante vestido violeta.

Reboté del suelo que me amarraba,

por sus ojos celestes e insondables;

cabello primaveral y almidonado,

¡sus mejillas de cristal venerables!

Se acerca para brindar apoyo,

con manos cálidas y pura cortesía;

su fragancia me elevó al oasis,

de la esmeralda y la grata fantasía.

Me dio agua, pero seguí con sed,

me brindó pan, pero seguí con hambre;

prestó su abrigo, pero seguí con frío,

¡era la seca miel del enjambre!

Nada saciaba la carencia interior,

que me corría hasta el hueso;

hasta que brillaron mis pupilas,

por su flamante e intenso beso.

Sus melifluos labios tocaron los míos,

acariciándolos hasta manosear mi aliento;

produciendo un impetuoso manantial,

donde fluía el deseado sentimiento.

¡Qué torrente diluvio del besucar!

Mi corazón por entero se sonroja;

los nervios se apoderan del idilio,

del terremoto que retumba la hoja.

¡Quédate conmigo, rico néctar!

Ya no importa mi principal destino;

he hallado mi perenne paraíso,

cual hace olvidar mi antiguo camino.

Rechazo mi riqueza y sombrero,

pues mi fortuna es tu cabello;

intercambio la pisada aventurera,

por el boleto a besar tu bello cuello.

Pero te has esfumado por vapor,

¡desapareciste como fantasma!

Empero, recordaré tus caricias,

cual el amor a mi alma plasma.

Tomo mi sombrero, y sigo la vereda,

me llevo amoríos siendo forastero;

mi deleite fue mejor que el romero,

en la tierra donde fui extranjero.

Cuando agradeces, tu energía se acomoda. La mente deja de correr detrás de lo que falta y empieza a notar todo lo que ya está bien.

Agradecer no es conformarte,

es abrir espacio para recibir más.

Es mirar la vida con ojos nuevos,

aunque sea la misma vida de ayer.

Cada vez que eliges gratitud,

le dices al universo: “Estoy listo para más, pero también estoy en paz con lo que ya tengo.”

✨ Hoy, antes de pedir, agradece.

Por lo que tienes,

por lo que aprendiste,

por lo que sigue en camino.

La abundancia no empieza cuando llega algo nuevo, empieza cuando reconoces lo que ya está.

con sus melodías de güira y tambora

sus bailes y su falda tricolor

por donde se asoman los tigueres buscando un cuarto color

a Quisqueya no le sorprenden las miradas sorprendidas

es tan prieta como desvergonzada

a veces se avergüenza de su color

a Quisqueya le dan miedo los países sin fronteras

y la gente que habla en contra de Dios

dice que no piensa demasiado en política ni en religión

Quisqueya puede pecar de ignorante

nunca de ignorada

debajo de su falda tricolor lleva más que un cuerpo esculpido con mármol y carbón

con cada paso deja ver el peso de sus santos a los que no adora

los fantasmas de sus hijos muertos de hambre

la basura que inunda el agua y las calles

las calles malas, tristes y abandonadas

las burlas de los hombres poderosos

Quisqueya sigue bailando y cantando

con el infierno en los pliegues de mi falda

sigo bailando y cantando

• Dormir en paz

• Dejar de forzar lo que ya no conecta

• Decir “no” sin culpa

• Llorar sin esconderte

• Poner límites sin dar tantas explicaciones

• Alejarte de lo que drena

• Volver a ti

• Creer en lo simple

• Respirar antes de reaccionar

• Elegir la calma sin tener todo resuelto

✨ No todo se nota, pero todo eso… también es sanar.

Amiga, Presencia que Permanece

No hace falta el reloj ni la distancia,
tu voz habita en mí como melodía,
aunque el tiempo dibuje su elegía,
nos une el alma en firme concordancia.

Tu escucha es faro, abrigo en la marea,
palabra sabia en días de tormenta,
tu lealtad calla y al mismo tiempo alienta,
es raíz que sostiene y que desea.

No siempre el sol nos mira a la vez,
mas siento tu risa en cada jornada,
porque la amistad, cuando es sembrada,
florece en el alma y nunca se deshace.

Gracias por ser presencia verdadera,
por caminar conmigo aunque no estés,
por recordarme en cada atardecer
que la amistad sincera es primavera.

Aunque el día haya sido largo,

aunque la mente no pare y el pecho pese,

sigues aquí.

Y eso, aunque no lo notes, ya es un acto de abundancia.

Porque abundancia no es tenerlo todo.

Es darte cuenta de lo que ya tienes:

la capacidad de sentir, de levantarte otra vez,

de ver belleza en medio del cansancio,

de agradecer incluso sin entenderlo todo.

A veces se siente como si el mundo no se detuviera…

pero tú sí puedes pausar. Respirar.

Volver a mirar lo que sí está.

Lo que no se ha ido. Lo que te sostiene.

Lo que hoy parece caos, mañana puede tener sentido.

Todo llega. Todo pasa.

Y tú no te has rendido.

Estás aprendiendo a ver distinto.

Estás cultivando algo dentro que no se pierde.

Y ese algo —aunque no tenga nombre exacto—

ya es una forma de plenitud.

🤍

Que me castigue la vida por las veces que renuncie a mi voz y me vestí de oveja para camuflar mi esencia en lo cotidiano. Que me perdone por las veces que no aprecie los espectáculos coloridos que me ofreció el cielo. Que me atormente por no detenerme a bailar con el viento y sentir aquella melodía bajo mi piel. Que destruya mis memorias por no tocar con más suavidad las pieles efímeras que he saboreado de mis amantes y allegados. Que el obito termine con lentitud de mi insignificante vida por las veces que solamente desperté y existí.

cada amanecer, un nuevo comienzo.

La vida se teje con hilos de esperanza,

en el telar del tiempo, sin prisa, sin pausa.

Con la luz del alba, despierta el deseo,

de vivir el momento, sin miedo, sin reo.

El sol nos regala su abrazo dorado,

y el cielo se pinta de sueños soñados.

Un día a la vez, es la promesa,

de un futuro incierto, con firmeza.

Cada paso que damos, cada decisión,

es un verso escrito en el corazón.

Las estrellas nos guían en la oscuridad,

cada noche, un descanso, una oportunidad.

Para cerrar los ojos, y en silencio pensar,

que un día a la vez, es todo lo que hay que andar.

Un día a la vez, sin mirar atrás,

cada experiencia, una lección que nos da.

La vida es un viaje de constante aprender,

y un día a la vez,

es cómo debemos vivir.

Se miraron directo a los ojos y sonrieron;

esos desconocidos se volvieron conocidos en un instante,

con tan solo mirarse.

Decidieron dar el primer paso para hablar.

Con gran timidez, entre palabras y risas, se conectaron.

Parecía como si el mundo estuviera deshabitado;

en ese momento solo existían ellos.

Mientras hablaban, acordaron un encuentro

en un lugar lleno de memorias e historias,

narradas con música sinfónica,

esa que le cantaba a la pasión estrofa por estrofa.

Un día cualquiera sería ese maravilloso encuentro,

un día perfecto para ellos,

y a la vez discreto,

para la atracción de estos nuevos dos conocidos.

En ese lugar narraron historias apasionantes,

historias memorables.

El éxtasis que se desprendía de sus cuerpos fue tan fuerte

que ni ellos eran capaces de describirlo.

Y sin darse cuenta, entre sábanas blancas se perdieron.

Pero no era amor;

era un juego de placer,

un juego de sabor.

En ese lugar surgió la pasión más arrolladora y descomunal

que ellos fueron capaces de sentir.

Pero, como ya dije:

no era amor,

era un juego de calor,

un juego de pasión.

Fueron los desconocidos más afortunados del mundo,

pero no eran amigos,

no eran amantes,

solo simples conocidos

que se envolvían una y otra vez

entre esas sábanas blancas

que contaban la más bella historia de pasión,

las más bellas historias de calor.

Los conocidos se volvían a encontrar

como si fuera una adicción que no eran capaces de controlar.

Y por más que quisieran, no podían evitarlo,

mientras quedaban atrapados en mundos desconocidos.

Pero, aun así,

seguían siendo conocidos.

El juego continuó,

y sin darse cuenta,

entre besos y caricias,

nació el amor:

un amor apasionado e irreverente.

Estos nuevos amantes aprovechaban cada momento para verse

y unir sus cuerpos,

sus cuerpos en una sola esencia,

en una sola piel,

en un solo corazón.

Estos conocidos no se dieron cuenta

de que el amor estaba jugando con sus cabezas,

pero, aun así, se amaron

hasta dejar huellas que marcaron toda su existencia.

Estos conocidos se amaron con tal pasión

que la vida se volvió sabor a miel.

y en cada beso dejaron grabado

el fuego de un amor que ni el tiempo

fue capaz de cambiar.

Mujer mulata,

negra de corazón, bañada con azúcar y canela.

De piel oscura clara,

de cintura curvilínea y cadera ancha.

Mujer mulata,

negra, mojada con agua bendita.

Belleza y encanto brotan por sus poros.

Mujer luchadora, que baila y canta

al compás de la tambora.

Mujer valiente, de grandes sueños.

Mujer mulata.

Sí, mulata es, de amores prohibidos

por tus antepasados.

Tú, fruto del amor de tu cultura

y del clamor doloroso de tu madre.

Felicidad y encanto brotan de su piel,

sudor de mujer luchadora.

Mujer valiente,

mujer de baile y canto.

Mulata, negra de piel y pura de corazón.

Piel negra como la noche,

nariz grande, labios gruesos y cabello crespo.

De belleza negra, brillante… ¡Así es ella!

Negra…

Nuestro idioma tenía un abecedario, pequeño, pero que configuraba muchas palabras, besos y caricias, que nos hacían tocar el techo del cielo por unos segundos eternos. Vivíamos una sola vida, sufríamos un solo dolor, formamos una sola carne.

 Noches hermosas, madrugadas de miel, que combinaban la locura con la sabiduría. Vivíamos impacientes por realizar nuestro baile sobre las nubes. Llovía y se mojaba nuestra alegría, sentíamos escalofríos en el alma.

Murmullos de piedras, acompañan el roce del agua y el viento, quienes refugian el intento de silencio de nuestro amor. Su voz abrazó mi silencio. Sus caricias ahuyentaron la soledad.

Tus ojos dan un soplo de aliento a mi esperanza. El calor de tu voz derrite los témpanos de ansiedad en la parte más al norte de mi cuerpo. Invisible hace tu presencia a la pena. Peces en la arena del desierto, son mis miedos a tu lado.

Desde el asiento que ocupo, desde mis ojos, eres hermosa. Tu ser genera la energía que impulsa mis deseos. La caricia de tu sonrisa eriza mis fantasías. Tu sombra iluminaba mis deseos y anhelos, más que la cara del sol. Callas mis nostalgias, las dudas, mis debilidades y penumbras. Desnuda esta mi alma ante ti. 

Insípido se hacia el miedo a tu lado. Eres como un ángel que vuela dentro de mi lujuria. Tu hacías llorar la soledad, miras mis sueños con inocencia, habitar en tu amor se asemeja al paraíso. Acariciaba tus silencios y besaba tus gritos. Hablamos con los ojos cerrados, nos tocábamos con la respiración, con las miradas se erizaba mi piel.

La melodía de tus besos despejaba la furia de la soledad. La incógnita de tu presencia caducó. Si algún día te amara con todo mi corazón, tu alegría inundara mi mirada y la felicidad floreciera en cada recuerdo sobre ti que engendre mi cerebro, escribiría este cuento. Te apretaba fuerte entre mis brazos y aun así te sentía lejos.

Hurgando entre las estrellas encontré tus caricias, penetrando tu alma empecé a sentir los latidos de este mundo. La luna desnuda de oscuridad imitaba las siluetas que ruborizaban a sus cráteres.

Mi alma besaba la tuya, el florecer de sus instintos creaban un calor que nacía en la aurora y moría en el crepúsculo. Cómo te explico este amor, si ni yo mismo me entiendo.

Trepo a tus labios de miel y cabalgo por simétricas colinas para luego sumergirme en un cálido oasis de locos sentimientos. Mis besos son un barco con un solo puerto, tus labios. Tú también me susurrabas un beso.  Para que esto sea un sueño solo faltaba cerrar los ojos.

El cielo adornado de un manto negro y extenso acompañaba mi llanto, mis gritos casi agónicos, tu ausencia eterna. Los líquidos se mezclaban y tocaban toda mi piel. Existía a mi alrededor una falta de luz inmensa y una espesa tiniebla, que conjugan la percepción de ceguera.

Fuertes y estruendosos seres de luz permiten ver mi horizonte por menos de un segundo, pero a su paso, el hosco parece más intenso, tanto que me siento capaz de tocarlo. No creo que nadie haya llorado tanto como yo, y aún esté con vida. Este llanto es un torrente que fluye desde mi médula ósea, desde el núcleo del átomo que representa mi existencia.

La silueta de tu ausencia crea sombras aun en la oscuridad, a las que muchos llaman recuerdos. Las sombras que flotan de ella en el ambiente son más que las gotas de agua que han descendido como ángeles caídos. ¿Por qué no te llevaste tus recuerdos contigo? Me duelen, son muchos, nunca duermen y de activa frecuencia. ¿Dónde puedo ir que no lleguen tus recuerdos? Se eclipsó el olvido y caducó la amnesia.

El eco de su oscura presencia se alojó hasta mis oídos, son tangibles a través de mis ojos, golpean el suelo con mucha fuerza. Maldita mentira, ilusión acústica del desvarío. Peligro, tristeza y dolor gritan mis ojos apagados en cada gota.

Un monstruo desgraciado golpea mi pecho, lacera mi moribundo espíritu. Se robó mi apetito, y asustó el sueño, el cual se fue tan lejos que tengo varios días buscándolo, pero no aparece. Aunque dormir no es la solución, porque te sueño y mi alegría vive, pero fallece al despertar y respirar la realidad.

Los días sin ti no son largos, simplemente se detuvieron. El segundero no avanza, continua cada día marcando la pena, la desgracia, la deshidratación, el hambre y el insomnio.

Trincheras llenas de sueños muertos, pensamientos que acribillan mis deseos de vida. Morteros, bombas, ráfagas de balas que laceran el alma en cautiverio. Prisionero del pasado, entre estas murallas que dejan mi espíritu mutilado y en sala de intensivo.

Mis sueños volaron y se deslizaron por arcoíris hermosos, pero al tocar suelo, sus alas estaban rotas. Al mirar al cielo, el portar en su cabeza, cambió, ahora era de un solo color, pero muy oscuro. La experiencia rasgaba mi inocencia.

La desilusión encontró mi ubicación, revolotea descalza de sueño en sueño, dejando enormes, profundos e incurables cráteres. Sueños de cristal expuestos a comentarios, hechos y pies de hierro. Quien no tiene sueños tratará de convertir los tuyos en vergüenzas.

Las palabras valientes y consejeras emigraron de mi boca, volaron y no se hacía cual punto cardinal. Mis cuerdas vocales enmudecieron, parece que fueron cortadas, por la tijera de la aflicción o se desconectaron del cerebro. 

La verdad es un veneno para sus bocas, los valores fuego para tu corazón y los ideales asfixian su cerebro. La verdad siempre será transparente ante ojos ciegos de ignorancia y maldad.

Muchos quieren un cielo de triunfo donde puedan volar sin alas, sin esfuerzos ni sacrificios. Quieren ser dueños de la verdad y a la vez que pegasos y centauros naden en mares de ignorancias, mientras dragones vuelan sobre ellos y los unicornios que caminan en sus playas.

Pide que el camino sea largo. Que muchas sean las mañanas de verano en que llegues —¡con qué placer y alegría!—  a puertos nunca vistos antes. Detente en los emporios de Fenicia y adquiere hermosas mercancías, nácar y coral, ámbar y ébano, y toda clase de perfumes sensuales, cuantos más perfumes sensuales puedas. Ve a muchas ciudades egipcias, aprende y aprende de quienes saben.

Ten siempre a Ítaca en tu mente. Llegar allí es tu destino. Mas no apresures nunca el viaje. Mejor que dure muchos años y que ya anciano arribes a la isla, rico de cuanto ganaste en el camino, sin esperar que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te regaló un hermoso viaje. Sin ella no habrías emprendido el camino. Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado. Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia, comprenderás ya qué significan las Ítacas.

No hay palabra que dibuje su textura,
ni metáfora que encierre su aroma.
Solo el silencio de mis labios
puede rendirle culto.

Cada poro tuyo es una puerta al delirio;
cada curva, una sentencia.
Tu piel desnuda no se contempla:
se adora, se gime, se muere.

Por Aída Cartagena Portalatín

Ausencia tuya nunca ha estado sola:

tu recuerdo es el pasaporte de mis viajes.

Si tu ausencia fuera la ausencia de los otros,

y te presintiera como estrella lejana, vacilante,

entonces, no sería tu ausencia la ausencia,

sería el dolor de la muerte.

Tu palabra fué más que una palabra

y te hice ídolo en mi templo en llamas,

donde estaremos hasta siempre... la muerte!

Si tu ausencia no se hubiera eternizado,

como una luz o una sombra,

yo no estaría ausente.

En un continuo viaje iría hacia tí,

persiguiendo tu presencia.

Por Guarionex Luperón

En mí no hay solamente sortijas,

que argollan agujeros siempre sordos,

ni sortilegios sobre puntas filosas de senos,

ni sobre lápices labiales que bogan en tus propios espejos.

Aunque me mires tatuada en la pared de tus ansias,

sentada en lo profundo profano de tus espectros,

no hube de pasar por complicados túneles colegiales,

ni estuve en regimientos de monjas cautivas,

ni emperifolladas ni en esclusas domésticas,

por donde el agua, el fuego y el líquido lubricante domeñados,

ascienden sórdidos desde brumas precisas,

en cambio, solo he poseído con furor y arrebato, lo que soy,

la crudeza ordinaria del rocío del trópico,

que me habita sin camino previsto, ausente de paisajes

y de canto tierno.

Me hice mujer sin haber entrado a la mar de tus sombras,

ni tactar el párpado violeta de los niños catequistas

ni de las machitas bellacas en pantalones cortos.

Me hice un ser contra la gravedad de la noche inexacta,

que cae sobre mis capilares imberbes,

contra la avidez de mis padres aviesos que vivían atestados de hierbas.

Surgí de un verdadero yacimiento de alucinaciones,

de la muchedumbre, de los jardines sucios de la ciudad.

Me hice,

nadie me izó,

contra la isla que me hubo de edificar

bajo la mirada de una prolongada tibieza.

A contraluz de las viejas campanas,

como otras trombas pródigas,

yo no troté en los lomos fascinantes del sueño,

ni en los jardines de edénicas infancias,

“Soy este que va a mi lado sin yo verlo”.

El que acampó en mí, el gozo hambriento del abandono.

Hubo otros soles azules que cabalgaron al lado de mi memoria,

otras corrientes eléctricas y polvorientas que subieron por el color amarillo de mi casa.

y no es de ahora
empezaste a serlo desde aquel remoto tiempo

cuando habrías fingido ser la presa de un engaño

solo para darnos en entrega inigualable

la perfecta vida en tu desnudez liberta
por eso honor a ti
honor a ti legendaria luchadora
honor a ti
que no temiendo al castigo del autor de ese jardín

extrajiste el bien del mal insinuándote cualquier ingenua al impostor
así salvaste el gozo
rescataste la potencia muerta en la mitad del compañero al enseñarte airosa
armaste aquella parte suya de las fuerzas instintivas y la hiciste levantarse apetecible

y no precisamente de manzanas

desde entonces
tu hazaña izó el orgullo de los hombres
promulgaste su derecho a la lujuria cuando echaste a un lado tu valiosa intimidad y mostraste al descubierto los tesoros femeninos de tu cuerpo virgen
de tu inédita figura
cuánto decoro te sirve la historia
inefable gratitud te adeuda la posteridad..
¡Qué maravillosa fuiste!

los últimos hilos,

alientos profundos

sonidos secretos se deslizan,

como tramas de sueños.

Manto de estrellas-en silencio-

se confunden. El mundo se torna

un misterio.

Suspiros que custodian pactos silentes,

la penumbra y el ocaso danzan en un

conjuro ancestral,

y entre murmullos,

el tiempo anuda las sombras como

Lengua de humo,

silenciosa, inevitable.

Maribella 2025

Hoy estás diferente…

más callada, más inquieta.

¿Será que no te encuentras?

Pero, a pesar de ese silencio tan incómodo,

mi amor, brillas como estrella del amanecer.

Si solo te dieras cuenta

de la belleza tan alucinante que posee tu naturaleza,

entenderías por qué me atrae tu esencia.

Entenderías, mi amor,

por qué me gusta tu piel color canela,

tus ojos color miel,

y esa forma en que contoneas tus caderas,

mientras narran historias verdaderas.

Pero, mi amor…

esos labios,

tus labios marrones como el barro,

transforman cada parte de ti.

Te veo diferente…

quizás tienes desamor,

quizás, mi corazón está desierta.

Me duele verte distinta:

diferente tu voz,

diferente tu esencia.

Vida, ¿por qué estás diferente?

Diferente como el tiempo cambiante…

así de diferente estás.

Solo quiero saber

si eres capaz de ver estos ojos que te ven,

porque, vida mía, yo te veo.

Te veo como el agua al sol,

como la luna a la noche,

como el cielo a la tierra.

Así, vida mía, yo te veo:

desde el fondo de mi corazón,

ese que muere por ti,

y que te amara hasta el fin.

Porque mi amor es un río eterno,

que atraviesa tormentas y silencios,

que nunca se seca,

y siempre regresa a ti,

a buscar tu mirada,

a tocar tu esencia,

a recordarte que aquí,

en lo más profundo de mi alma,

te pertenezco para siempre.

Hay cuerpos que se intuyen
antes de saberse,
como un fuego tras la montaña
que calienta el aire
sin dejarse ver.

Ella…
es ese incendio.

Camino alrededor de su sombra
con la torpe elegancia
del que quiere saber
si su piel responde al roce
como un relámpago
o como un suspiro contenido.

No es solo deseo,
es la obsesión de imaginar
el lenguaje secreto
que habla su espalda
cuando se arquea.

Cómo hace el amor…
si lo dibuja lento,
como quien borda una cicatriz
sobre la espalda de la noche,
o si lo rompe todo
como un vendaval
que no pide permiso.

Me pregunto
si sus gemidos tienen forma de río,
si llevan nombre,
si se callan con besos
o si piden más.

No quiero apresarla,
solo observarla en el instante
en que deja de ser mujer
para ser templo,
mitología,
furia contenida entre sábanas.

Quiero verle arder
sin tocar el fuego,
escuchar su alma
hablándome con el cuerpo.

Porque el deseo no es poseer
sino ser testigo
de la verdad desnuda
cuando el alma y la carne
se rinden a su forma más honesta.

Si solo supiera
el arte que es imaginarle.

I
Para escribir una buena poesía,

busca la luna en el fondo del mar,
y haz que te susurre la última palabra
de un viento olvidado que se escurre entre los recuerdos.
Deberás, entonces, atrapar la esencia del sol
y diluirla con la sombra de un árbol que nunca creció.

II
Rueda sobre un campo de estrellas caídas,
y recoge el eco de su estela antes de que se disuelva en el aire.
Lleva esas voces al rincón más profundo del alma,
donde el silencio tiene ojos y la eternidad susurra.

III
Camina sobre la cuerda floja entre las montañas del olvido
y toca, con manos temblorosas, el umbral del primer suspiro
de una idea aún no nacida, pero ya plena de misterio.
Haz que el eco de tus pasos se convierta en la melodía
de la que beberá tu verso.

IV
Ahora, al alba, debes sembrar semillas de niebla
en el jardín de tu mente,
esperando que cada palabra florezca al instante,
como un rosal de pensamientos imprevistos
que florecen y se deshacen antes de ser mirados.

V
Sube al último peldaño de una escalera sin fin
y al llegar a la cima, mira el horizonte,
pero sin verlo, pues lo que buscas es lo invisible
que se esconde detrás de cada mirada vacía.
Ese es el secreto que debes guardar.

VI
Busca el latido de un corazón que no es el tuyo,
y escúchalo hasta entender el ritmo exacto del verso,
pues en cada palpitación, en cada respiro,
reside una palabra que puede ser o no ser dicha.

VII
Bebe de un río que fluye de la memoria,
pero no del agua que toca la piel,
sino del reflejo que se pierde en las aguas profundas
y te lleva a la otra orilla,
donde no hay palabras, solo ecos de lo que podría ser.

VIII
Cruza un puente hecho de suspiros y promesas rotas
y recoge la brisa que se cuela entre las grietas del alma,
pues cada corriente de aire contiene un verso olvidado
que aún no sabe si quiere existir o desvanecerse.

IX
Habla con los árboles que nunca pudieron hablar,
pero han guardado en sus raíces secretos de antaño,
cavando con cada palabra un hoyo en tu mente
donde ocultar lo que aún no comprendes.

X
Desciende a la oscuridad que nunca se apaga,
y busca la sombra del primer pensamiento.
Bajo su manto, escribe, no en papel,
sino en las estrellas que se niegan a morir.

XI
Abre tu alma y plasma en el papel un instante,
un suspiro que se escapa del tiempo,
un suspiro que toca la eternidad sin que lo advierta el ojo humano.
Abre tu alma, porque allí reside la poesía,
en el rincón secreto de cada ser,
donde se grita en silencio y la pluma es su voz.
Eso es la poesía: aprisionar un destello efímero,
un fragmento del infinito que se escurre entre las manos.
Buena o mala, no importa,
basta que sea, que sea,
que capture el aliento del momento,
y que el tiempo, fugaz y sin dueño,
se rinda ante el poder de tus palabras.

XII
Debes atrapar un instante,
sí, un instante que ya no será el mismo después de ser escrito,
habrás apresado el tiempo como quien recoge el agua
de un río que no regresa,
y esa agua será la emoción,
la emoción que se disuelve en lo etéreo,
volátil, sutil, sublime…
esa es la verdad que justifica la poesía:
la emoción del instante que se pierde
y a la vez se convierte en eternidad.

XIII
¿Qué tal si Dios no es el creador del hombre,
sino el hombre el creador de Dios?
Tal vez todo empieza allí,
en la chispa de una duda que rompe la realidad,
y en ese vacío, el hombre crea su propia divinidad,
la misma que se derrama sobre sus versos
como un manantial que brota de su propia necesidad.
Para escribir poesía, basta con volar,
basta con surcar el cielo con alas de deseo,
separar la nube del rayo,
tomar el rayo y dividirlo con el alma,
tallarlo hasta convertirlo en pluma,
y con esa pluma, escribir lo que nunca se dijo.

XIV
Para escribir una poesía, debes viajar al Himalaya,
al lugar donde el viento guarda secretos
y la nieve no toca la tierra sin antes haber besado el alma.
Busca allí la extraña flor de nombre Cipriani,
una flor nacida de la tierra fría,
del corazón helado del mundo.
Tómala con respeto,
y cuando la tritures,
deja que su jugo se derrame sobre la hoja,
transformándose en tinta que lleva consigo la esencia de lo imposible.
Usa como papel la piel dorada del Vellocino de oro,
pues solo lo eterno puede recibir lo sublime.

XV
Para escribir poesía, basta con trepar por los labios de tu amada,
y ascender hasta la empalizada de sus ojos,
donde cada parpadeo es un universo inexplorado.
Acerca el juego de la lujuria a su iris,
donde se refleja el deseo inalcanzable,
y desenfunda la inspiración,
porque la poesía no es un acto de voluntad,
es un roce, un instante, un susurro entre los dientes.
Y entonces, con ese instante, con esa chispa,
te dispones a escribir,
como quien tatúa la eternidad sobre la piel cálida
de un alma que nunca dejará de sentir.

Finalmente puedes simplemente...

aprisionar un instante de tu alma con tinta y papel,

o simplemente tatuar el poema agonizante

en forma de beso en los labios de tu amada.

Si después de todo esto no nace una buena poesía,

solo queda aplicar la frase que lo arregla todo,

y que en sí misma es poesía: ¡RUEDEN!

Fui niña sin niñez,

entre gritos, mandados y platos rotos.

Aprendí a callar antes que a jugar,

a cuidar antes que a dormir tranquila.

El cariño me pasaba por al lado

como un tren que nunca se detuvo.

Crecí criando hijos ajenos,

lavando lágrimas que no eran mías.

Conocí el hambre sin pedir pan,

y al miedo le puse mi nombre.

Nadie sabía lo que dolía ser yo,

pero igual seguí, sin ruido.

El tiempo pasó sin permiso,

y un día me encontré con los libros.

Me temblaban las manos,

pero abrí la primera página

como quien abre una ventana vieja

para dejar entrar un poco de vida.

Hoy estudio tarde, sí,

pero sin miedo.

Ya no cargo vergüenzas que no eran mías,

ni me escondo detrás del dolor.

Camino despacio, con lo que tengo,

porque aunque mi infancia se quebró,

yo aprendí a seguir de pie.

(Homenaje a Alfonsina Storni) por Néstor Rojas.

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Estrofa 

En la arena blanca tus huellas están,

susurros y el viento te vieron volar,

la noche estrellada camino a la playa,

no olvida tu nombre alfonsina amada.

Estrofa 

Palabras hermosas leí de tu manos,

caricias perdidas al irte a dormir,

yo te quiero blanca,  dices con clamor,

yo te digo alma, corazón y amor.

Estrofa 

No son rosas muertas, soy un alma viva,

no lagrimas tristes yo soy  como el sauce,

espíritu noble has dejado vida,

inspiras al mundo sólo con tu arte.

Coro

Te fuiste a dormir en calma y tranquila,

dejándolo todo para nuestra vida,

palabras me diste, sentimiento y alma,

poemas y amor mi hermosa Alfonsina.

No es la flecha de un dios ciego, ni el cuento de un final feliz,

es el silencio que se quiebra, la verdad que sale de raíz.

No es un rayo que deslumbra, ni un destino que ya está escrito,

es el puerto donde el alma halla al fin su infinito.

​Es el temblor de lo que empieza y la calma de lo que ya fue,

es saber que en cada instante hay un "nosotros" que se sostiene.

No tiene forma ni contorno, se escapa de cualquier razón,

pero lo encuentro en la luz suave que me regala tu voz.

​Es un mapa sin fronteras, donde mis miedos pierden peso,

un refugio donde el tiempo se detiene en cada beso.

Y aunque el mundo siga girando con su prisa y su rutina,

mi universo se concentra en la paz que tu mano me brinda.

​Eres el eco de un recuerdo y la promesa del mañana,

la certeza de que siempre hay un sol después de la ventana.

Y si me pidieras el universo, te lo daría en un abrazo. 

Fin.

es raíz del asombro y flor del sentir. No explica el mundo, lo revela;

no ordena el corazón, lo despierta.

Entre palabra y silencio respira, herida que canta, luz que no se apaga.

En cada verso, la poesía toca lo invisible, traduce el misterio, y nos recuerda que sentir también es una forma de pensar.

Cuando cierro mis ojos, cada noche al dormir, tu rostro llega a mí, no sé cómo explicar por qué te sueño, solo en ello puedo ser fuerte, y de clara mi amor, abrazarte fuerte, tocar tus manos suaves, besar tu dulce labios de sabor a miel, solo en mi sueño te puedo amar…….

Es como si fuera una realidad, estar en tus sueños, como esta en los mío siempre, dormir es como tener un mundo contigo y que soy correspondida a este amor, que me quema el alma y rebosa mi corazón de alegría…….

Solo en mis sueños puedo ver eso ojos verdes, tu hermosa sonrisa, que brilla como el sol, quisiera despertar de este sueño y que tu sea mi verdad que tu amor y mi amor se unos.

Con mi amor te soñé…….

Esculpirte un beso ilimitado en esos labios tan sensuales inocentes de legítimas caricias;

Yo si quisiera dilatar mi abrazo en ti,

estrecharte en grande, explorarte… coincidir con el placer que extrañas

y extraerte con mi acto ese gemido

incontenible que anticipa saciedad

¡Qué justificado me sintiera si pudiera enamorarte

y si llegaran a fijarse en mí tus ojos verdes!

¡Ay muñequita de utopías!

¡Si llegaras a quererme!

Que lleguen personas que sumen,

no que resten. Oportunidades que nos inspiren, no que nos agoten.

Momentos que nos recuerden

que todavía hay belleza en lo simple.

Que lo nuevo no venga a llenar vacíos, sino a acompañar procesos.

Que lo que llegue, llegue con propósito, con calma, con amor,

y con la energía de lo que está hecho para quedarse.

Que aprendamos a reconocer lo que se siente liviano, lo que vibra bonito, y lo que de verdad nos mejora la vida.

✨ Que todo lo que esté en camino

traiga luz, expansión y señales claras

de que estamos avanzando, aunque no lo entendamos del todo.

Que lo que venga, venga con paz.

Y que sepamos recibirlo con gratitud.

‎

‎Hay amores que no se disuelven con el tiempo ni con la distancia, porque trascienden la presencia y se alojan en lo más íntimo de lo que somos. El amor de mi vida tuvo nombre y apellido desde el primer instante; fue certeza antes que duda, y profundidad antes que costumbre.

‎

‎Aunque nuestros caminos tomaron rumbos distintos y su historia continuó lejos de la mía, lo que sentí no se desvanece ni se transforma en olvido. Permanece como una verdad silenciosa, intacta.

‎

‎Quizá él crea que dejé de amarlo, pero el amor genuino no siempre necesita ser visible para existir. A veces, amar también es aceptar, soltar y desear desde la distancia la felicidad del otro.

‎

‎Y así será siempre: dondequiera que esté, le deseo paz, plenitud y todo aquello que le haga bien. Porque hay amores que, aun sin quedarse, siguen siendo eternos.

‎

‎"Instantes silenciosos mantienen esencias lejanas, inmutables y eternos recuerdos."

‎

‎

‎

‎

‎

Desde aquel instante en que te conocí, mi pensamiento solo se inclina hacia ti. Te has quedado grabada en el lienzo de mi mente, con una distinción superior a cualquier otra gente. Y para serte franco en este sentimiento, lo que por ti profeso es mucho más que un "te quiero".

Sin embargo, me asalta la duda de si este anhelo es fruto de una costumbre que siembra en mí la incertidumbre. En ese dudar, me siento errante, poseído por un sentimiento vacilante que aún no comprende que el verdadero querer trasciende el deseo de poseer.

La vida no es más que esa circunstancia que el alma aguarda con ansias para poder, al fin, sentirse vivo. No obstante, no vacilo ni de mi pasado me olvido; sería un desatino no estar a mis vivencias agradecido. Por ello, en esencia, soy la grata presencia de mi propia compañía, pues mi valor reside en aquello que nos inspira a ser mejores. Y aunque a veces el alma se perturbe y llore por lo que cree que le falta, surge siempre una luz de esperanza que ilumina mi existir.

Independientemente de la abundancia o la carencia en este transitar, guardo aprecio y respeto por todos aquellos que se han sumado al ineludible desafío de vivir.

Vivir es habitar el "aquí y el ahora", pues el mundo jamás se detiene. Resulta fascinante cómo se mantiene ese reloj incontrolable que anida en nuestro subconsciente: aquel deseo ardiente de subyugar el tic-tac del tiempo, sin antes apreciar que el presente es el único tesoro que poseemos.

Si algún día retornamos a nuestro origen, a la profundidad de nuestros matices —allí donde no existían cielos grises —, recordaremos que cada día de sol era la grandeza del fervor. Una luz ardiente y resplandeciente que nutre a quienes reconocen su esencia; pues más que un brillo fugaz, es el recuerdo más imponente de una creación viviente.

Aquel ser que, aunque presume conocer la naturaleza, nunca logra descubrir con entereza la realidad de su presa por causa de su propia desidia. Vivimos, pues, atrapados en lo ignoto, escudriñando verdades que a menudo se tornan atrocidades y terminan por renegar de su propia existencia.

Es por tal motivo que vivir es la resiliencia más temida. Abundan los "muertos en vida" que deambulan sin rumbo ni horizonte, como si en sus entrañas no palpitara ya aquel soplo de aliento vital que permite, cada mañana, abrir los ojos y el aire respirar, desaparece sin pensar y se anhela sin cesar…

No vienes del ruido,
vienes del instante
en que el mundo se queda quieto
y algo dentro de ti decide hablar.

Eres ese pensamiento
que nadie terminó de entender,
esa chispa que no pidió permiso
para encenderse.

Si abres un libro,
no es para escapar,
es para encontrarte
en palabras que aún no sabías que eran tuyas.

Y cuando cierres la última página,
no serás el mismo:
llevarás un universo escondido
detrás de los ojos.

Porque hay historias que se leen…
y otras, como tú,
que apenas comienzan a escribirse.