que, "olha”, abria os braços mostrando a roça e o quintal, mostrando a mata ao seu redor, "aqui não nos falta
 nada”. “Você tem os meninos, isso é de ajuda. Tem um passarinho preto miudinho assim", mostrava as
 falanges dos dedos dando a dimensão aproximada da praga, "que ataca o arrozal de manhã cedo. Os meninos
 podem ajudar a espantar eles. Aqui todo mundo acorda cedo para espantar os passarinhos, só assim fazemos
 boa colheita”.
 Era verdade. Nos longos anos em que plantaram arroz, no meio do sertão de água, na beira dos
 pântanos dos marimbus, acordávamos antes que o sol se levantasse no horizonte seguíamos rumo à roça da
 fazenda. Nos muníamos de galhos, pedras, tudo que fosse instrumento para espantar os pássaros miudinhos,
 de penas negras e que brilhavam quase azuis na luz da manhã. Se não fôssemos rápidos o suficiente, seu bico
 entrava no grão que amadurecia e sugava tudo que estivesse dentro, com sua minúscula língua. Enquanto os
 adultos trabalhavam, cabia a nós, as crianças espantar a praga. Os meninos chegavam com estilingues, por
 vezes abatiam a ave pequena. Certa vez, Belonísia chorou e só cessou o pranto quando sugeri que fizéssemos
 um enterro, com direito a uma caixa de vela, como urna, e flores que colhemos no campo.
 Meu tio viajou no lombo de um burro, a mulher em outro, os filhos caminhando, se revezando na
 travessia para a montaria dos animais. Foram morar numa construção de alvenaria, uma casa vazia que
 abrigava os trabalhadores que chegavam. Era permitido que se hospedassem ali até a aceitação definitiva da
 morada, dada de acordo com a produtividade e a disposição para o trabalho da nova família. Se aceitos,
 destinava-se a eles uma parcela de terra para que pudessem construir a tão almejada casa e ter seu quintal e
animais pequenos.

Disputamos a palma com o gado da fazenda. Havia uma parcela de terra destinada ao seu plantio. O cacto que se destinava à nossa alimentação estava em nossos quintais. Quem não foi previdente em ter sua própria plantação de palma, que acabaria com o passar dos meses, tinha que contar com a solidariedade de um vizinho, para garantir o cortado na mesa, guisado no azeite de dendê. Também havia as caças. Mas, no alto da estiagem, era mais fácil encontrar as carcaças dos animais mortos pela falta de alimento do que achar algum para ser abatido. Os veados eram escassos, seja pela caça ou pela falta de água nas áreas de sequeiro. Com muito esforço, os víamos bebendo água nos marimbus, mas estavam cada vez em menor número. A paca, muito  apreciada,  não  dava  as  caras  na mata.  Nem  capivara,  nem  cutia.  Era  possível  capturar  algumas  aves como o jacu, inhambu e juriti, mas elas quase não tinham carne, então nos contentávamos com o gostinho dos ossos. Houve até ocaso de uma família em Pau-de-Colher, contou tia Hermelina, que morreu depois de comer uma sariema no desespero da fome; a ave tinha comido uma cascavel e sua carne estava impregnada do veneno peçonhento.

Verbo transitivo

Tornar raro,escasso;tornar pouco denso.

Verbo intransitivo

Estar em pequeno número.

Tornar-se menos frequente.

Relação com: O trecho do livro Vidas Secas de Graciliano Ramos apresenta a situação de miséria em que as pessoas viviam devido à seca. Por isso havia o medo de que os donos de terra mandassem os trabalhadores rurais embora de suas terras e eles tivessem de ir para outras regiões,como aconteceu com o personagem Fabiano.Esse fato também está relacionado à reforma agrária pois muitas pessoas ficaram sem terras para viver já que todas elas pertenciam aos fundiários,assim tendo que se mudar . 

"Fabiano ia satisfeito. Sim senhor, arrumara-se. Chegara naquele estado, com a família morrendo de fome, comendo raízes. Caíra no fim do pátio, debaixo de um juazeiro, depois tomara conta da casa deserta. Ele, a mulher e os filhos tinham-se habituado à camarinha escura, pareciam ratos-e a lembrança dos sofrimentos passados esmorecera."

mortos, do gado minguando sem pasto, das caças abatidas pela estiagem. Então, bastava ficar à espreita onde 

houvesse bicho morto para acossá-lo. E se não os comêssemos, certamente eles comeriam

nossa carne magra. 

As  crianças  eram  as  que  mais  padeciam:  paravam  de

crescer,  ficavam  frágeis  e  por  qualquer  coisa  caíam 

doentes. Perdi

a conta de quantas não resistiram à má alimentação e seguiram sem vida, em cortejo, para o 

cemitério  da  Viração.  A  morte apeava  nas  casas  dos  nossos  vizinhos  e,  mesmo  com  todo  esforço  de  Zeca 

Chapéu Grande para restituir a saúde e o vigor às crianças doentes, muitas não resistiam. As velas que meu pai acendia para cada criança pareciam não querer permanecer acesas: mesmo sem ventos ou golpes de ar, se apagavam. Não havia remédio, dizia sem se conformar com a sua incapacidade de reverter a situação. Que procurassem outro curador ou se conformassem com os desígnios de Deus.

Continuávamos  a  colher  buriti  e  dendê  para  levar  para  a  feira da  cidade  às  segunda - feiras.  Minha mãe, as comadres, eu, Belonísia e Domingas catávamos os frutos nas várzeas dos marimbus. Meu pai, Zezé e os outros moradores  colhiam os  cachos de  dendê  nos  pés  para  prepararmos o azeite.  Os  buritizeiros eram 

altos e seus frutos não eram de serventia se colhidos nos

cachos. Era preciso esperar que caíssem para que pudessem  ser consumidos.  Armazenávamos  os  frutos  em  grandes  tonéis  de água  para  amolecer  a  casca. 

Retirávamos com as mãos, de forma suave, para aproveitar a polpa, e levávamos aquelas massas em sacos de 

linhagem  na  cabeça,  pela estrada,  para  comerciar com

as  senhoras  que  faziam doce  de  buriti  e  sucos  para 

vender. Pela estrada, debaixo do sol forte, a massa do buriti

aquecido escorria pelas tramas da linhagem e nos besuntava com sua polpa gordurosa e alaranjada. Nossa pele negra ficava quase  acobreada. Chegávamos à cidade envergonhadas da sujeira em nosso cabelo e roupas. Levávamos tecidos enrolados embaixo da cabeça 

para ajudar no equilíbrio do peso e amenizar um pouco o que escorria. Mas tinha dias em que o sol pa

r

ecia 

u

ma fogueira acesa de cabeça para baixo, nossos corpos

s

e enchiam do sumo do buriti. Eu mesma cheguei a 

escorregar

n

a  massa  que  escorria.  Da  mesma  forma,  levávamos  o  azeite

d

e  dendê  fabricado  em  nossos 

quintais, quando havia, em gar

r

afas vazias de cachaça, 

fechadas com cortiças usadas. Não t

ín

hamos animal 

naquele  tempo,  então  era preciso  contar  com

a

força  dos  braços  para carregar as  sacolas  de  taboa com  as 

gar

r

afas cheias de azeite, chegando com as mãos inchadas e dor

m

entes à feira.

O  sol  nos 

castigava  com  a  fome  e  nos  restava  o  desalento  pe

l

as  ro

ç

as  perdidas.  Meu  pai  estava 

alquebrado,  e  mesmo  o  jarê

perdeu  um  pouco  do  brilho  que  havia  antes.  Num  desses  dias,

depois  de 

acondicionarmos  a  massa  do  buriti  nos  sacos  de  linha

gem,  minha  mãe  adoeceu 

com  febre  e  forte  dor  de 

barriga, nada

ficava em seu estômago. Mas precisávamos de dinheiro, então,

como ocorria nesses casos, eu 

iria com as filhas de Tonha para a

cidade, e Belonísia ficaria cuidando de Domingas. 

n

a  companhia  da  família  do  capataz  que 

havia  assumido  sua

g

uarda, 

servindo  como  empregada  em  sua  casa  na  fazenda.

Foi  lá  que  passou  a  sentir 

grande desconforto, pouco antes do

p

eríodo de sua menarca. Tinha febre, sentia um sono intenso

d

urante o 

dia, não conseguia dormir à noite. Vomitava quase

t

udo que lhe caía no

e

stôm

ago

.

Ouvia a dona da casa dizer 

que

e

la estava com encosto, que não iria durar muito tempo. Dias

a

ntes de o sangue lhe escorrer

p

elas pernas, 

Donana passou

a v

er objetos balançarem de forma violenta, o mato seco queimar

p

or onde caminhava, e até 

mesmo as r

oupas que secavam no

v

aral desaparecerem como palha seca. A 

família

, com medo,

l

evou a menina 

para um curador conhecido de Caxan

gá

, e

a

d

eixou hospedada em sua casa. Lá, Donana viu portas e jane

l

as 

baterem onde nem corrente de ar havia, viu a esteira de pa

l

ha que foi destinada para o seu sono

q

ueimar. Até 

que o cura

d

or desistiu do tratamento.

A  família  percorreu  léguas,  indo  de  casa  em  casa,  em  bus

ca  d

os  curadores  conhecidos  da  região, 

“bateram  em  dezesseis 

p

ortas,  dezesseis  casas  de  jarê”,  disse  Salu,  enqu

anto  retirava

a

s  folhas  secas  da 

pequena  horta  no  quintal.  “Eram  os  cu

rad

ores  mais  conhecidos  da  Chapada  Velha.  Por  último,  a  me

n

ina 

passou a receber encantados, com mais frequência o Ve

l

ho Nagô, e foi dito à família que o problema do outro 

mundo

t

inha sid

o resolvido. Os encantados a aguardariam chegar à

i

dade adulta para que pudesse ela própria 

ser uma curadora e

g

uiar os espíritos em benefício dos que necessitavam de seus

p

oderes. Foi nessa última 

casa, ao lado do curador João do La

j

edo, que Donana aprend

eu a manejar ervas e raízes para fa

z

er xaropes e 

remédios para os mais distintos males que aco

m

etiam gente de toda origem: de coronéis a trabalhadores, de

m

oças ricas

que v

iviam na

c

idade às mulheres da roça que tra

b

alhavam ao lado de seus maridos.

VIEIRA Junior, Itamar. Torto arado. Editora Todavia: São Paulo, 20

19. 

p. 165

-

166

 

[Figurado] Escassez de bens materiais; pobreza: lutava para tirar o povo daquela mazela.

[Figurado] Que pode provocar desgosto; desgosto: as mazelas de uma decepção.

[Por Extensão] Machucado que se manifesta externamente; chaga: curar as mazelas do doente.

[Por Extensão] Reunião do que pode causar doença; moléstia, doença: adoeceu quando foi exposto às mazelas da doença.

[Por Extensão] O que pode causar aflição; que causa aborrecimento: não soube lidar com as mazelas de seu divórcio.