(È facile diventare volgari in questa fase di elaborazione, quando tutto è incerto: drammaturghi arroganti come certi registi che strepitano per l’epoca). 

Ma poi cosa me ne farei di tutti quei mobili fra i piedi?

Entra B da destra.

Si incontrano al centro del palcoscenico

Comodo per i morti: se ne spirano leggeri lasciando ai discendenti i loro gusci di legno – è comprensibile ma poco altruistico perché nei cassetti e nei bureau sono incistati i tarli dei sentimenti, organismi ottusi e cultori di un unico piacere, il darci sotto: non è un mangiare, quello, è un distruggere, ciascuno per suo conto ma iscritto a una conventicola della quale intuiscono vagamente l'esistenza: perché sono asociali, questi soggetti, si frequentano il meno possibile, forse solo per riprodursi, e anche in quell'occasione sbrigano la pratica il più in fretta possibile per tornare di corsa nella loro galleria ottusa del loro ego.

Ho visto un unico tarlo, nella mia vita, ma da vicino. Grosso come la falangetta di un mignolo. Dal diametro, pensai che doveva essere un tarlo capo. Pareva impastato di strutto. La famiglia, non la sola domestica, aveva organizzato una spedizione; dopo aver consultato manuali antitarli si era deciso di invadere la sua galleria con non so quale liquido repellente. Vidi il salto col quale si staccava dal suo buio esistenziale per finire a rotolare sul parquet; gli attribuii il rimpianto di non aver mai fatto del moto in vita sua; forse nel tempo sarebbero nati discendenti provvisti di gambette con le quali mettersi in salvo, diversamente da lui. Come finì, non saprei. Il suo biancore eccessivo, da depravato, lo preservò forse da un colpo netto di scopa – c’era da macchiarsi i vestiti con gli schizzi di quel lardo.