—Buenas tardes —saludó. 

—Bue - nas - tar - des - se - ño - ri - ta —le contestaron. 

La Momia se puso los anteojos, sacó el registro del escritorio y empezó a pasar lista: 

—Drácula. 

— ¡Presente! 

—Frankestein. 

— ¡Presente! 

Y siguió: 

— ¡Garramunda! 

— ¡Pdecente, ceñodita! —le contestó una bruja ceceosa. 

— ¿Dónde está el Lobizón? — preguntó la momia de repente— ¿Hoy también faltó? 

Un espectro verdoso se levantó de su asiento y dijo respetuosamente: 

— Sí, faltó. Me mandó decirle que su abuelita todavía está enferma. 

En el fondo del aula dormía un joven ogro. 

Roncaba como un santo. Era uno de los más grandes y había repetido catorce veces primer grado. La Momia lo despertó tirándole un borrador en la nuca. Era su alumno favorito. 

Por fin, todos estuvieron listos para empezar la clase. No volaba una mosca. 

La Momia se plantó frente al pizarrón y se aclaró la garganta: 

—Buem. Abran el manual en la página 62. Hoy vamos a aprender a atravesar paredes, algo muy útil en la vida. Si lo aprenden como es debido podrán aterrorizar a mucha gente y hacer de veras ¡muuucho daño a la humanidad! 

Aquí la Momia se emocionaba. Siempre que hablaba de hacer mal a la humanidad se le humedecían los ojos y ponía voz de flan. Frente al libro abierto, los alumnos leían la lección a coro. El atravesamiento de paredes era más bien una clase práctica. Uno a uno, fueron ejercitándose. 

Primero atravesaron una plancha de telgopor. Después una madera de dos pulgadas. Por último, tenían que atravesar la pared que daba al salón de actos, de donde los echaban porque un grupo de compañeros estaban ensayando la “Canción de la araña”. El más hábil de todos resultó ser el Fantasma. Eso de atravesar paredes se lo habían enseñado sus padres de chiquito. Había un vampiro también bastante habilidoso. Atravesaba con elegancia. 

Por la mitad de la clase, le tocó el turno a Frankestein. La maestra lo llamó al frente. Pasó. Se ajustó el cinturón, se llenó los pulmones de aire para hacerse más esponjoso,cerró los ojos y avanzó decidido hacia la pared. 

Muchos años después, ya jubilada, La Momia seguiría recordando aquel día extraordinario, el choque fue terrible. 

La cabeza de Frankestein sonó como una caja llena de tuercas lanzada contra una escollera, pero él ni pestañó. Un salpicón de bisagras, remaches, astillas y peladuras roció a todo el mundo. 

La maestra pegó un grito creyendo que su alumno se desarmaba. Corrió a ayudarlo, pero Frankie estaba decidido a avanzar. Y avanzó. 

Era un muchacho sólido, tenía amor propio y no lo iba a detener una pared. 

Pasar, pasó. Abrió un boquete de cuatro metros por dos y arrastró el piano que estaba del otro lado. Los integrantes del coro aplaudieron. Detrás de él la pared entera se derrumbó y con ella el cielorraso. Unas grietas espantosas aparecieron en el aula y en el techo del salón de actos. 

A Frankestein le pareció un triunfo total. Estaba dispuesto a demostrarle a su maestra lo bueno que era para pasar cosas. Esta vez arremetió contra la pared que daba al patio con el ímpetu de un tren carguero. 

Alumnos y maestros empezaron a correr porque el edificio entero se resquebrajaba. Los murciélagos levantaron vuelo desordenadamente. Frankie siguió atravesando paredes, una tras otra, siempre con el mismo éxito. Cuando atravesó la última, el edificio, viejo y ruinoso, se vino abajo. Desde la vereda de enfrente, todos miraban alborotados el radiante cataclismo. El polvo desmoronado hacía toser al portero. 

La Momia corrió a rescatar a Frankestein de entre medio de los escombros. Estaba averiado pero contento. Enseguida le vendó las partes machucadas. Después lo miró babeante de orgullo y le dio un beso. 

Evidentemente, no era lo bastante transparente, poroso y aéreo como para atravesar paredes. Pero, en cambio, era un as para los derrumbes. En toda su vida de maestra La Momia nunca había visto una catástrofe tan completa. Se imaginó que con un poco de práctica Frankie podía causar desastres mundiales. 

Ese mes le escribió en el boletín de calificaciones: 

“Te portas cada día peor. ¡Adelante! ¡Sigue así!”

Carranza, Marcela (La rebelión de la Rosa)

La rebelión de la Rosa es un texto bello y muy potente acerca de la conmoción que puede producir en uno mismo y en otrxs la poesía. De eso se trata, no?, la propuesta de crear un poema visual, la posibilidad de dejarse interpelar y la búsqueda personal que cada unx fue haciendo para llegar a una nueva textualidad. Más allá que sea con palabras propias o prestadas, cada unx compuso una nueva forma de expresar y de expresarse a través de la imagen y la escritura, de la búsqueda personal, la exploración y el juego: la naturaleza presente, sus temperaturas y texturas, sus colores. Costureros, carpinteras, relatos infinitos, lenguas intraducibles, brotes, rebrotes, memoria, recuerdos… Pedacitos y retazos que recrean un “inmenso bordado de nosotrxs”.

Cada uno de estos poemas conmueve por lo que produce, lo que provoca, por lo que ponen en diálogo imagen y texto y también por lo que ocultan, por los interrogantes que abren y los sentidos que crean: “Frente a la palabra que explica, que transmite certezas, de la comunicación, aparece la palabra del arte, destinada a poner en jaque toda verdad, a corroer toda certeza, a mostrarnos que todo puede dejar de ser tal y como lo concebimos y abrir el camino a nuevas posibilidades. Libertad del lenguaje para brindarnos libertad en nuestra relación con el mundo.” (Carranza, Marcela)
Angie

Leguizamon Cecilia

Sin luz no existiría, sin movimiento no la reconocería, su sonido y textura es de éter, su aroma es de montaña y su sensación fría, fresca y de tanta liviandad que a veces me cuesta encontrarla.

Antonella Banda.

-Psst chango…CHANGO!

Silencio

Sopla un poco el viento y la sombra tiembla al ritmo de la llama tiritando de frío

-Ch-ch-ch-changoooo

Aparece otra sombra que se mueve con patas de araña

-Traje rama de laurel para avivar la llama

-Ai chango que atento. Que rico aroma trae la rama. 

-La robé de una ventana- dice sonrindo e inflado de orgullo

-CHANGO! Vo’ estai loco?? Tomarla de los pies del árbol es una cosa, pero andar robando es peligroso…mirá si te seguían

-Naaaa tranquila hermanita, los cosos esos estaban todos dormidos.

-Serás pícaro chango

La rama va a parar al fuego y mientras la fogata la devora con una llamarada, las sombras cómplices se ríen a carcajadas. Pero el cerro es resentido, y hace soplar al viento para amedrentarlas. Las sombras tiritan, pero siguen riendo. El cerro redobla su soplido, haciendo silbar las piedras. Las sombras alzan la voz para hacerse oír:

-CUCHÁ CHANGUITO, HAY FIESTA DE SOMBRAS CRUZANDO LA CORDILLERA Y EL PERRO MOTA ME CONFIÓ UN SECRETO PARA LLEGAR AL OTRO LADO

Chango mueve sus patas de sombra, medio bailando y medio temblando, la llama descontrolada parece querer despegarse del suelo mientras el viento le sopla las brasas, y por un segundo la oscuridad los traga a ambos. 

-HERMANITA, SI HAY UN SECRETO DIGALO RÁPIDO QUE LA LLAMITA NO VAI AGUANTAR MUCHO RATO

-CUANDO PERRO MOTA LADRE USTÉ’ IMPROVISE UN SAPUCAI PARA ASUSTAR AL CERRO Y CORRA ÁVIDO HASTA EL MOLLAR, AHÍ NOS ESPERA LA MOMIA SABIA CON LA PALABRA SECRETA PARA ABRIR EL TUNEL QUE LLEVA AL MAR

El cerro no quiere perder sus sombras y sopla furioso para callar al perro que desde la cuenca se oye ladrar. La llama les regala una última luz a las sombras, que comparten una sonrisa y desaparecen fundiéndose con la oscuridad.

Se escuchan sus risitas,

- ¿quién es? ¿De dónde viene?

Es un monstruo-una araña chiquitita, se hace enoooooooooooooormeee

-Me atrapo, me pone sal en los ojos y a la sartén.

Qué lugar es será el sueño que abre a la verdad, que a veces nos avisa y despierta,  y otras veces nos adormece y seda.

Qué vida tienen las palabras que se entremezclan y crecen, que brotan abriéndose paso

Qué guardan las hojas de un libro, verdades dormidas, o mentiras despiertas...

Mariela Toscano

Nos encontramos a escondidas, nos escondimos en la oscuridad.

Nos oscurecimos, para crear luz.

Creamos con la luz un juego indómito e infinito.

Juego de plantas, de canciones y de carreras de avión.

Algo que nadie nos pueda robar.

Una estrellita que lata por siempre.

Juego de lata, de cartón, de arcoiris y dibujos de tiza en el pizarrón.

Creamos hechizos y embrujos, y la posibilidad de cumplir años cien veces al año.

Transformarnos en animales o seres raros.

Veo veo. ¿Qué ves?

Veo historias, palabras que vuelan en las nubes de tu mente como pajaritos.

Imbocando lecturas de algodón.

Portarse mal, saltar los charcos, ensuciarse de color, secar lágrimas y miedos, poner curita, ir a dormir.

Se va el color de tu risa, una estrella que no quiero despedir.

Despedir me hace agujero.

Pero dejo en el caldero la suma de nuestros mil abrazos.

Para que siempre te abrigue ese encuentro escondido, tan fuerte

Que ya nadie lo pueda soplar.

Un tipo está parado en el marco de la puerta de una pizzería cuando te acercas para preguntarle por la parada del 60. Te escucha atentamente explicar cómo pasaste la Plaza Miserere, cuatro paradas de colectivo, dos estaciones de servicio y cinco kioskos. Vive a tres cuadras de la pizzería y se jacta de conocer el barrio como la palma de su mano. 

Parece que le caíste bien por lo que decide prenderse un cigarrillo para explicarte el mejor camino para llegar a la parada del 60.  Comienza a balbucear algo y gesticula con los brazos. Es un idioma raro el que habla este tipo, vos no entendes ni una palabra. Durante un rato te quedas mirándolo tratando de evitar tu cara de confusión. 

Inspira y vuelve a empezar a hablar muy lento y aumenta el volumen de su voz. Su boca empieza a crecer y ocupa todo el espacio de su cara. La escena es interesante, es un idioma que jamás habías oído y que además tiene cualidades deformadoras que te parecen aterradoras y fascinantes. Ya no aguantas más y soltás una carcajada nerviosa. 

El tipo se calla, lo ofendiste. Te mira directo a los ojos para incomodarte. Tal vez estas siendo maleducada, tal vez la risa significa algo terrible en el idioma de Roberto, no tenés idea. ¿De dónde sacaste que se llama Roberto? 

Los silencios largos te incomodan, así que haces algunos gestos de agradecimiento y le explicas que vas a seguir esas indicaciones hasta llegar a la parada del sesenta. Desde el marco de la puerta de la pizzería Roberto mira con satisfacción como te alejas siguiendo sus indicaciones.

Martina

Después de desayunar, cada una salía a su balcón. A veces hablaban por turnos, otras sin parar, todas a la vez.
El final del encuentro tenía un reloj para cada una: el sol pegaba en el rostro de Clara, al punto de no poder abrir los ojos; Lola se mimetizaba con los aromas que venían de la cocina y Eva empezaba a bostezar y decía entre risas: -Debo estar ojeada…dejen de hablar mal de mí. Y las tres entraban sin despedirse, como si vivieran en el mismo departamento.
A la mañana siguiente, la reunión de amigas se invadió por un silencio profundo. Había algo de nostalgia en ese encuentro, una pérdida, un extrañamiento, algo que no estaba pero anhelaban. De repente Lola empezó a llorar desconsolada. Clara la siguió sin dudarlo, con un llanto sin ruido. Y Eva estalló con una carcajada. Después de unos minutos, otra vez reinó el silencio. Miradas cómplices. Y una sonrisa fue el sello de que las tres sabían que el ahora las estaba encontrando, y en unos pocos segundos comenzaría el ciclo de recuerdos una y otra vez, sin saber siquiera como se llama la otra.

A lxs abuelxs con amor.
Dominique.

(…) ”todos los lenguajes: espacio, tiempo, materia y energía; forma y significado, color, ritmo, sonoridad, luz, textura, volumen, todo está allí relacionado con el cuerpo en juego”.  Chiqui González