E siano tanti i mattini d’estate

che ti vedano entrare (e con che gioia

allegra!) in porti sconosciuti prima.

Fa scalo negli empori dei Fenici

per acquistare bella mercanzia,

madrepore e coralli, ebani e ombre,

voluttuosi aromi d’ogni sorta.

quanti più puoi voluttuosi aromi.

Recati in molte città dell’Egitto,

a imparare e imparare dai sapienti.

La tua sorte ti segna quell’approdo.

Ma non precipitare il tuo viaggio.

Meglio che duri molti anni, che vecchio

tu finalmente attracchi all’isoletta,

ricco di quanto guadagnasti in via,

senza aspettare che ti dia ricchezze. 

Itaca t’ha donato il bel viaggio.

Senza di lei non ti mettevi in via.

Nulla ha da darti più.

E se la trovi povera,  Itaca non t’ha illuso.

Reduce così saggio, così esperto,

avrai capito che vuol dire un’Itaca.

senza sapere che io l’osservavo;

spezzò col becco un lombrico

e se lo mangiò crudo.

Bevve un po’ di rugiada

da un opportuno filo d’erba,

poi saltellò di lato verso il muro

cedendo il passo ad uno scarabeo.

Poi volse gli occhi rapido

in frettoloso giro:

e parvero due chicchi spaventati;

poi mosse il capo di velluto

come fosse in pericolo. Prudente,

io gli offersi una briciola:

quello spiegò le penne

e volò verso il nido,

più labile dei remi che dividono il mare

troppo argenteo perché vi resti impronta,

o come dalle rive meridiane

si gettan le farfalle, senza suono, nel volo.

(1862)

perigli siete giunti a l’occidente,

a questa tanto picciola vigilia114

d’i nostri sensi ch’è del rimanente

non vogliate negar l’esperïenza,

di retro al sol, del mondo sanza gente.117

Considerate la vostra semenza:

fatti non foste a viver come bruti,

ma per seguir virtute e canoscenza".

 

tanto quanto la tomba si distende, 

che non per vista, ma per suono è noto                       

d’un ruscelletto che quivi discende 

per la buca d’un sasso, ch’elli ha roso, 

col corso ch’elli avvolge, e poco pende.                       

Lo duca e io per quel cammino ascoso 

intrammo a ritornar nel chiaro mondo; 

e sanza cura aver d’alcun riposo,                               

salimmo sù, el primo e io secondo, 

tanto ch’i’ vidi de le cose belle 

che porta ’l ciel, per un pertugio tondo. 

E quindi uscimmo a riveder le stelle.

Non ha funzionato quando mi ero fatta male in gara e non mi ero classificata.

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove su i pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggieri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitaria

verdura

con un crepitío che dura

e varia nell'aria

secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,

nè il ciel cinerino.

E il pino

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancóra, stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immersi

noi siam nello spirto

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come

le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome

Ermione.

 

Ascolta, ascolta. L'accordo

delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;

ma un canto vi si mesce

più roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco

s'allenta, si spegne.

Sola una nota

ancor trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne.

Non s'ode voce del mare.

Or s'ode su tutta la fronda

crosciare

l'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda

più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta; ma la figlia

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.

 

Piove su le tue ciglia nere

sìche par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta,

tra le pàlpebre gli occhi

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alvèoli

con come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

(e il verde vigor rude

ci allaccia i mallèoli

c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri vólti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggieri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.

dove chi mi incontra

mi chiede anche come stai tu

che fa ora?

ha più tagliato i capelli?

li aveva così lunghi, che belli

salutamela tanto

voglio vivere in un mondo

dove chi mi incontra

sa che io posso portarti

i loro saluti

voglio che quando

il mondo ti incontri

ti dia del plurale per merito mio,

che fate ora?

partite? dove andate?

che bravi

che belli che siete,

salutamelo tanto

voglio vivere in un mondo

dove tutti sanno

che tu mi vedrai

prima di loro

voglio vivere in un mondo

dove tutti sanno

che io ti so

che tu mi sai

e che io e te ci siamo.

 

Gio Evan

cielo.

Trattieni le rocce,

terra.

Trattieni i flauti,

vento.

Trattenete le date,

direzioni.

Trattenete le elegie,

minareti.

Trattenete le ali,

uccelli.

Trattenete le ragazze,

sorgenti.

E tu, Mamma,

trattieni le ombre e le preghiere.

Chi ama canta

e non c’è canto

che non sia di libertà.

il monumento che pretendi da noi italiani

ma con che pietra si costruirà

a deciderlo tocca a noi.

Non coi sassi affumicati

dei borghi inermi straziati dal tuo sterminio

non colla terra dei cimiteri

dove i nostri compagni giovinetti

riposano in serenità

non colla neve inviolata delle montagne

che per due inverni ti sfidarono

non colla primavera di queste valli

che ti videro fuggire.

Ma soltanto col silenzio del torturati

più duro d’ogni macigno

soltanto con la roccia di questo patto

giurato fra uomini liberi

che volontari si adunarono

per dignità e non per odio

decisi a riscattare

la vergogna e il terrore del mondo.

Su queste strade se vorrai tornare

ai nostri posti ci ritroverai

morti e vivi collo stesso impegno

popolo serrato intorno al monumento

che si chiama

ora e sempre RESISTENZA

RESISTENZA

non appena ti allontani, la nostra primavera

rallenta.

Nel Bosco il tubo di scarico del camino

non appena la legna arriva,

tu dimenticasti la tua eco.

Oh, Rondine,

rallenta.

Con la piuma nella finestra

Rondine

Noi adornammo

immagini di martiri

e la morte vola via da esse.

Rallenta, Rondine.

Il nido appartiene

a chi lo costruisce.

Hala Mohammad “La rondine”

   Profumi recati a uomini e donne dai boschi selvaggi e dai bordi degli stagni,                                             

Acetosella del petto e garofani d’amore, dita che avvinghiano più forte dei viticci,

Zampilli da gole d’uccelli nascosti nel fogliame quando il sole si leva, brezze di terra e d’amore da rive colme di vita fino a voi, marinai!

Bacche addolcite dal gelo, freschi rametti del Terzo-mese offerti a giovani che vagano nei campi quando l’inverno si scioglie,     

Germogli d’amore intorno a voi, dentro di voi, dovunque siate,                                                       

                      Germogli che devono schiudersi secondo i termini antichi, se recherete loro il calore del sole si apriranno recando a voi forma, colore, profumo,  

Se voi sarete l’alimento e l’umido, diventeranno fiori, e frutti, ed alti rami, e alberi.

 Voglio regalartene uno: 

io ti cielo, 

così che le mie ali 

possano distendersi smisuratamente, 

per amarti senza confini