O luar, sonora barcarola,
Aroma de argental caçoula,
Azul, azul em fora rola...

Cauda de virgem lacrimosa,
Sobre montanhas negras pousa,
Da luz na quietação radiosa.

Como lençóis claros de neve,
Que o sol filtrando em luz esteve,
É transparente, é branco, é leve.

Eurritmia celestial das cores,
Parece feito dos menores
E mais transcendentes odores.

Por essas noites, brancas telas,
Cheias de esperanças de estrelas,
O luar é o sonho das donzelas.

Tem cabalísticos poderes
Como os olhares das mulheres:
Melancoliza e enerva os seres.

Afunda na água o alvo cabelo,
E brilha logo, algente e belo,
Em cada lago um sete-estrelo.

Cantos de amor, salmos de prece,
Gemidos, tudo anda por esse
Olhar que Deus à terra desce.

Pela sua asa, no ar revolta,
Ao coração do amante volta
A Alma da amada aos beijos solta.

Rola, sonora barcarola,
Aroma de argental caçoula,
O luar, azul em fora, rola...

Murchando as flores ao tombar do dia.

Dos laranjais hão de cair os pomos,

Lembrando-se daquela que os colhia.

As estrelas dirão — "Ai! nada somos,

Pois ela se morreu silente e fria..."

E pondo os olhos nela como pomos,

Hão de chorar a irmã que lhes sorria.

A lua, que lhe foi mãe carinhosa,

Que a viu nascer e amar, há de envolvê-la

Entre lírios e pétalas de rosa.

Os meus sonhos de amor serão defuntos

E os arcanjos dirão no azul ao vê-la,

Pensando em mim: — "Por que não vieram juntos?"

O sacrifício da asa corta o voo
no verdor da floresta. Citadino
serás e mutilado,
caricatura de tucano
para a curiosidade de crianças
e indiferenças de adultos.
Sofrerás a agressão de aves vulgares
e morto quedarás
no chão de formigas e de trapos.

Eu te celebro em vão
como à festa colorida mas truncada,
projeto da natureza interrompido
ao azar de peripécias e viagens
do Amazonas ao asfalto
da feira de animais.
Eu te registro, simplesmente,
no caderno de frustrações deste mundo
pois para isto vieste:
para a inutilidade de nascer.

esta chuva, este vento.

Não aguento mais o homem

que me olha e não me vê.

Não aguento mais a máquina

que me move e não me entende.

Não aguento mais a vida

que me arrasta e me prende.

Ah, se eu pudesse voar,

como a nuvem no céu!

Se eu pudesse sonhar,

como o rio no véu!

Mas sou pedra, sou chão,

sou muro, sou prédio.

E o tempo passa,

e o sol me castiga.

o volume puro de pedra.

Agora, na serra, é poeira,

pó solto no vento que sopra

sobre as casas, as árvores, as gargantas.

A montanha foi dinamitada,

dinamitada pelos homens

que pensam em aço, em concreto,

em estradas, em lucros.

A montanha era silêncio,

era força, era beleza.

Agora é um monte de lixo,

um cadáver de pedra,

uma ferida na paisagem.

E o homem que a destruiu

não sabe que destruiu a si mesmo,

que pulverizou sua própria alma,

que enterrou sua vida

sob a poeira da montanha.

Ninguém a viu, ninguém a soube.

Era um tempo de sol, de riso,

e de repente a escuridão encobriu.

As ruas vazias, as casas fechadas.

Os sonhos adormecidos, a vida suspensa.

Apenas o silêncio, as estrelas acesas,

e a alma à deriva, sem defesas.

A noite é longa, e o pensamento tece

no fio da memória, fios de ausência.

E cada estrela que no escuro aparece,

é uma lágrima, uma prece, uma demência.

Mas a noite passa, e a luz renasce,

Trazendo consigo a esperança do novo.

E no ciclo do tempo, a vida acontece,

no eterno ir e vir, no eterno renovo.

Gosto de vento que sopra e que leva.

Gosto de sol que queima e que eleva.

Gosto de chuva que lava e que rega.

Gosto da vida que nasce e que nega.

Gosto da pedra onde o musgo se aninha.

Da raiz que se prende, da seiva que escorre.

Da terra que acolhe, que gera, que morre.

Da terra que guarda minha história mesquinha.

Gosto da mão que amassa, que planta, que colhe.

Do olhar que se fixa na planície sem fim.

Da voz que murmura, da dor que me escolhe.

Gosto da terra que mora em mim.

O portão do colégio abre-se em domingo.
Toda a cidade é tua e verde.
O Parque o barco o banco o leque
do pavão em grito e cor fremindo o lago
sem que as estruturas de silêncio
desmoronem.
Quem passa? Nada passa. Aqui o tempo
aqui o ramo aqui o caracol
em ar benigno se entrelaçam, duram
eternamente a vez de contemplá-los.
Voltar? Para onde e quê, se existe onde
além deste? se em vão as matemáticas,
as químicas, preceitos…
És o Parque, total.
Nem desejas ser planta, estás embaixo
de toda planta, simples terra.
Por que se destaca da palmeira
o pederasta
e faz o gesto lúbrico, sorri?

II

A natureza é imóvel.
A natureza, tapeçaria
onde o verde silente se reparte
entre caminhos que não levam a nenhum lugar.
São caminhos parados. De propósito.
O lago, tranquilidade oferecida.
A pontezinha rústica de cimento
não é feita para ninguém passar
de um ponto a outro.
Feita para não passar.
A pontezinha sou eu ficar imóvel
por cima da água imóvel
na tapeçaria imóvel para sempre.
O barquinho da margem devia ser queimado.

um clarim de cor,

anunciando a alvorada fogosa

e o tempo iluminado.

Ela é o resumo da beleza,

a síntese do aroma,

a promessa da vida

em cada pétala que toma.

Não é só uma flor,

é a totalidade em miniatura,

a essência do amor

em sua forma mais pura.

Tanajura
flor de chuva
chuviflor
em revoo
de arco-íris.

Erráticas
no ar escuro
que se aclara
ao sol da caça.

Foi o trovão,
tanajura,
tempo de amar,
tanajura,
tempinho de botar ovo
e de morrer,
tanajura.

II

Corre-corre na rua
a colher na enxurrada
a chuvatanajura.

Na tonta procura,
qual a mais gordinha
rainha do reino obscuro?
Oi, tana, tana, tanajura,
morte bailante
na tarde impura.

Esta hei de guardá-la,
esta hei de querer-lhe
como ao gato, ao caramujo
de minha estimação.

Um sabiá
na palmeira, longe.
Estas aves cantam
um outro canto.

O céu cintila
sobre flores úmidas.
Vozes na mata,
e o maior amor.

Só, na noite,
seria feliz:
um sabiá,
na palmeira, longe.

Onde é tudo belo
e fantástico,
só, na noite,
seria feliz.
(Um sabiá
na palmeira, longe.)


Ainda um grito de vida e
voltar
para onde é tudo belo
e fantástico:
a palmeira, o sabiá,
o longe.

como voto de minerva e palito de fósforo,

misturo-me à multidão, mas sem participar.

A vida me repele, e o amor me deserta.

A flor nasceu na rua,

no asfalto, no chão sem poeira.

Era uma flor feia, sem perfume, mas era uma flor.

Abri os olhos, não vi nada.

O mundo estava em trevas.

A esperança morreu, a fé esmoreceu.

Só me restou a náusea.

Mas a flor insiste em viver,

em crescer, em florecer.

Ela é o milagre, a resistência,

a vida que não cede à morte.

E eu, que já não tinha mais forças,

nem razões para lutar,

olho para a flor e me pergunto:

será que a vida ainda vale a pena?

Não tem lágrimas, não tem voz.

Não tem memória, não tem nós.

É dura, fria, silenciosa.

A pedra não julga, não condena.

Não promete, não ilude.

Não sente dor, não tem pena.

É a verdade nua, rude.

Nela me deito, nela me perco.

Nela descanso meu olhar.

É o fim da viagem, o porto,

o abrigo para o cansaço de amar.

Ah, pedra, minha irmã,

minha velha amiga,

ensina-me a paz, a calma,

a força que não abriga.

guarda meu segredo, meu desejo.

As ondas, as algas, os navios que passam,

levam consigo um pouco do que eu teço.

É a vida que se perde, que se desfaz,

no horizonte azul, sem fim, sem paz.

O mar é um espelho que não reflete

o olhar que se afoga, a dor que me invade.

Os peixes nadam, os pássaros voam,

e eu, na areia, sozinho, me consumo.

O vento traz lembranças, murmura nomes,

e o sal da lágrima se mistura ao espuma.

Ah, mar, meu velho amigo, meu eterno algoz,

que levas contigo meus sonhos, meus medos.

Deixa-me um pouco de azul, um pouco de voz,

para que eu não me perca nos teus segredos.

ERA AO CAIR do sol no viso das montanhas!

Era ao chegar da noite as legiões estranhas. . .,

Ao farfalhar das sombras — a tribo sussurrante —

Aves da escuridão que descem do levante.

Do vale no turíbulo embala-se a neblina...

Soam no bosque as harpas em trêmula surdina.

Como nas mãos do padre, o monte que transluz

No braço ergue o sol — hóstia imensa de luz.

Ouve-se um desdobrar de telas e de véus...

No espaço arma-se a noite —a tenda azul de Deus.

Era ao cair do sol! Por íngreme caminho

Em fundo refletir, a galopar sozinho,

Eu subia de um cerro o cimo alcantilado

Donde melhor se avista a aldeia... o campo... o prado.

Ali a Pronta Aguda o espaço invade franca!

Ergue-se calcinada ao longe a Pedra Branca.

Lá vai monte após monte... o olhar vaga perdido

Nessas ondas titães de um mar arrefecido ...

Que outrora as sacudiu como bordas macedônicas

Ao estridor das forças ignívomas, plutônicas,

Quando ainda a lutar rebelde alçava um combro

De um ciclone tombado a mão o braço o ombro!

Que tranquilize, pacifique, resserene...

A chuva chove mansamente... Que abandono!

A chuva é a música de um poema de Verlaine...

E vem-me o sonho de uma véspera solene,

Em certo paço, já sem data e já sem dono...

Véspera triste como a noite, que envenene

... Num velho paço, muito longe, em terra estranha,

Com muita névoa pelos ombros da montanha...

Paço de imensos corredores espectrais,

Onde murmurem, velhos órgãos, árias mortas,

Enquanto o vento, estrepitando pelas portas,

Revira in-fólios, cancioneiros e missais...

Cheio de peixes, o mar.

Cheiro de peixe pelo ar.

E peixes no chão.

Chora a espuma pela areia,

na maré cheia.

As mãos do mar vêm e vão,

as mãos do mar pela areia

onde os peixes estão.

As mãos do mar vêm e vão,

em vão.

Não chegarão

aos peixes do chão.

Por isso chora, na areia,

a espuma da maré cheia.

já não canta.

Morreu de uma flor na boca:

não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,

e, em verdade,

tendo asas, fitava o tempo,

livre de necessidade.

Não foi desejo ou imprudência:

não foi nada.

E o dia toca em silêncio

a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:

ir-se a vida

sobre uma rosa tão bela,

por uma tênue ferida.

E multidões passadas me empurravam

como o barco esquecido.

Agora recordo que falavam

da revolta dos ventos,

de linhos, de cordas, de ferros,

de sereias dadas à costa.

E o rosto de meus avós estava caído

pelos mares do Oriente, com seus corais e pérolas,

e pelos mares do Norte, duros de gelo.

Então, é comigo que falam,

sou eu que devo ir.

Porque não há ninguém,

tão decidido a amar e a obedecer a seus mortos.

E tenho de procurar meus tios remotos afogados.

Tenho de levar-lhes redes de rezas,

campos convertidos em velas,

barcas sobrenaturais

com peixes mensageiros

e cantos náuticos.

E fico tonta.

acordada de repente nas praias tumultuosas.

E apressam-me, e não me deixam sequer mirar a rosa-dos-ventos.

"Para adiante! Pelo mar largo!

Livrando o corpo da lição da areia!

Ao mar! - Disciplina humana para a empresa da vida!"

Meu sangue entende-se com essas vozes poderosas.

A solidez da terra, monótona,

parece-mos fraca ilusão.

Queremos a ilusão grande do mar,

multiplicada em suas malhas de perigo.

Queremos a sua solidão robusta,

uma solidão para todos os lados,

uma ausência humana que se opõe ao mesquinho formigar do mundo,

e faz o tempo inteiriço, livre das lutas de cada dia.

O alento heróico do mar tem seu pólo secreto,

que os homens sentem, seduzidos e medrosos.

O mar é só mar, desprovido de apegos,

matando-se e recuperando-se,

correndo como um touro azul por sua própria sombra,

e arremetendo com bravura contra ninguém,

e sendo depois a pura sombra de si mesmo,

por si mesmo vencido. É o seu grande exercício.

Não precisa do destino fixo da terra,

ele que, ao mesmo tempo,

é o dançarino e a sua dança.

Tem um reino de metamorfose, para experiência:

seu corpo é o seu próprio jogo,

e sua eternidade lúdica

não apenas gratuita: mas perfeita.

Baralha seus altos contrastes:

cavalo, épico, anêmona suave,

entrega-se todos, despreza ritmo

jardins, estrelas, caudas, antenas, olhos, mas é desfolhado, cego, nu, dono apenas de si,

da sua terminante grandeza despojada.

Não se esquece que é água, ao desdobrar suas visões:

água de todas as possibilidades,

mas sem fraqueza nenhuma.

E assim como água fala-me.

Atira-me búzios, como lembranças de sua voz,

e estrelas eriçadas, como convite ao meu destino.

Não me chama para que siga por cima dele,

nem por dentro de si:

mas para que me converta nele mesmo. É o seu máximo dom.

Não me quer arrastar como meus tios outrora,

nem lentamente conduzida.

como meus avós, de serenos olhos certeiros.

Aceita-me apenas convertida em sua natureza:

plástica, fluida, disponível,

igual a ele, em constante solilóquio,

sem exigências de princípio e fim,

desprendida de terra e céu.

E eu, que viera cautelosa,

por procurar gente passada,

suspeito que me enganei,

que há outras ordens, que não foram ouvidas;

que uma outra boca falava: não somente a de antigos mortos,

e o mar a que me mandam não é apenas este mar.

Não é apenas este mar que reboa nas minhas vidraças,

mas outro, que se parece com ele

como se parecem os vultos dos sonhos dormidos.

E entre água e estrela estudo a solidão.

E recordo minha herança de cordas e âncoras,

e encontro tudo sobre-humano.

E este mar visível levanta para mim

uma face espantosa.

E retrai-se, ao dizer-me o que preciso.

E é logo uma pequena concha fervilhante,

nódoa líquida e instável,

célula azul sumindo-se

no reino de um outro mar:

ah! do Mar Absoluto.

Tão sem rumor, tão devagar,

Que o crepúsculo é como um luar

Iluminando um cemitério . . .

Tudo imóvel . . . Serenidades . . .

Que tristeza, nos sonhos meus!

E quanto choro e quanto adeus

Neste mar de infelicidades!

Oh! Paisagens minhas de antanho . . .

Velhas, velhas . . . Nem vivem mais . . .

— As nuvens passam desiguais,

Com sonolência de rebanho . . .

Seres e coisas vão-se embora . . .

E, na auréola triste do luar,

Anda a lua, tão devagar,

Que parece Nossa Senhora

Pelos silêncios a sonhar . . .

E que valem as árvores, as casas, a chuva, o pequeno transeunte?

Que vale o pensamento humano,

esforçado e vencido,

na turbulência das horas?

Que valem a conversa apenas murmurada,

a erma ternura, os delicados adeuses?

Que valem as pálpebras da tímida esperança,

orvalhadas de trêmulo sal?

O sangue e a lágrima são pequenos cristais sutis,

no profundo diagrama.

E o homem tão inutilmente pensante e pensado

só tem a tristeza para distingui-lo.

Porque havia nas úmidas paragens

animais adormecidos, com o mesmo mistério humano:

grandes como pórticos, suaves como veludo,

mas sem lembranças históricas,

sem compromissos de viver.

Grandes animais sem passado, sem antecedentes,

puros e límpidos,

apenas com o peso do trabalho em seus poderosos flancos

e noções de água e de primavera nas tranqüilas narinas

e na seda longa das crinas desfraldadas.

Mas a noite desmanchava-se no oriente,

cheia de flores amarelas e vermelhas.

E os cavalos erguiam, entre mil sonhos vacilantes,

erguiam no ar a vigorosa cabeça,

e começavam a puxar as imensas rodas do dia.

Ah! o despertar dos animais no vasto campo!

Este sair do sono, este continuar da vida!

O caminho que vai das pastagens etéreas da noite

ao claro dia da humana vassalagem!

do outro, suspirava a lua.

No meio, brilhava a tua

face de ouro, girassol!

Ó montanha da saudade

a que por acaso vim:

outrora, foste um jardim,

e és, agora, eternidade!

De longe, recordo a cor

da grande manhã perdida.

Morrem nos mares da vida

todos os rios do amor?

Ai! celebro-te em meu peito,

em meu coração de sal,

Ó flor sobrenatural,

grande girassol perfeito!

Acabou-se-me o jardim!

Só me resta, do passado,

este relógio dourado

que ainda esperava por mim . . .

Trarei flores do canteiro,

Para cobrir o teu sono.

Dorme, dorme, a chuva desce,

Molha as flores do canteiro.

Noite molhada de chuva,

Sem vento, nem ventania,

Noite de mar e lembranças..."

já te sinto em todo o ar.

O perfume da campina

vem de longe me saudar.

Os pássaros cantam hinos

à alegria de viver.

As flores abrem seus hinos

para a vida renascer.

Tudo é novo, tudo é festa,

tudo é luz e cor.

O coração desperta

para a dança do amor.

Primavera, primavera,

tão fugaz e tão gentil.

Leva a tristeza da espera,

traz a doçura de abril.

O céu se tinge de um cinza profundo.

Lá fora, a vida se inclina,

e o silêncio se faz no mundo.

Gotas de água na vidraça,

um canto lento e constante.

A alma que se desfaça,

num sonho brando e distante.

A chuva lava as árvores, as pedras,

os telhados, os corações.

Apaga as mágoas, as sombras,

dissolve as tensões.

E quando a chuva passa,

deixa no ar um cheiro de terra.

A esperança que renasce,

a paz que a vida encerra.

e o navio em cima do mar;

- depois, abri o mar com as mãos,

para o meu sonho naufragar

Minhas mãos ainda estão molhadas

do azul das ondas entreabertas,

e a cor que escorre de meus dedos

colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,

a noite se curva de frio;

debaixo da água vai morrendo

meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,

para fazer com que o mar cresça,

e o meu navio chegue ao fundo

e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;

praia lisa, águas ordenadas,

meus olhos secos como pedras

e as minhas duas mãos quebradas.

Hei de seguir? Por que

A saudade me aperta

E a voz me quer morrer?

Não vejo o meu país,

Não vejo a pátria amada.

Só vejo a longa estrada,

Por mim trilhada, sem fim.

E o peito bate, e a alma geme,

Por ti, oh terra, que deixei!

Por ti, oh lar, que um dia tive,

Por ti, oh amor, que amei!

Cansado, enfermo, solitário,

Vagueio sem ter um abrigo.

Apenas o meu calvário,

Apenas meu triste fado comigo.

para que o vento seja vento,

para que a vela seja vela,

e o barco vá, sem tormento.

Para que o caminho seja caminho,

para que a vida seja vida,

para que o sonho seja sonho,

e a alma seja colorida.

Para que a mão seja mão,

para que o olhar seja olhar,

para que o amor seja amor,

e o coração possa amar.

Para que a terra seja terra,

para que o céu seja céu,

para que o silêncio seja silêncio,

e o mistério tenha seu véu.

Para que a paz seja paz,

para que a luz seja luz,

para que o tudo seja tudo,

e a eternidade nos conduz.

que ninguém me tire deste mar,

que ninguém me arranque do coração

o desejo de amar.

Que a vida seja leve,

que o sonho seja brando,

que o tempo se revele

e o amor continue cantando.

E se o fim chegar,

e a sombra me encontrar,

que eu possa me deitar

no silêncio do mar.

Estes os troncos, estes os rochedos;

São estes inda os mesmos arvoredos;

Esta é a mesma rústica floresta.

Tudo cheio de horror se manifesta,

Rio, montanha, troncos, e penedos;

Que de amor nos suavíssimos enredos

Foi cena alegre, e urna é já funesta.

Oh quão lembrado estou de haver subido

Aquele monte, e às vezes, que baixando

Deixei do pranto o vale umedecido!

Tudo me está a memória retratando;

Que da mesma saudade o infame ruído

Vem as mortas espécies despertando.

não desistem do percurso. Sonham.

A seca explode no leito vazio.

e a pele enrugada da terra seca e

sonha.

O barco espera.

O sábio contemplativo aguarda.

O homem, ao peso de qualquer lenho,

Não se curva. Sonha.

Sonha e faz.

com o suor de seu rosto,

com a água de seus olhos,

com a fluidez de sua alma,

cospe e cospe no solo

amolecendo a pedra bruta.

Faz e sonha.

E no outro dia, no amanhã de muitos

outros dias, a vida ressurge fértil,

úmida, alimentada pelo seu hálito.

E que venham todas as secas, o homem esperançoso

há de vencer.

Pedra do caminho,

Pedra do rio,

Pedra do muro,

Pedra do moinho.

Sou feita de pedras.

Pedra que rola,

Pedra que fica,

Pedra que espera,

Pedra que indica.

Sou feita de pedras.

Pedra que resiste,

Pedra que quebra,

Pedra que existe,

Pedra que vibra.

Sou feita de pedras.

Das pedras de minha casa,

Das pedras de minha rua,

Das pedras que a vida me lança,

E das pedras de minha alma nua.

Do meu barro primeiro veio o homem.

De mim veio a mulher e veio o amor.

Veio a árvore, veio a fonte.

Vem o fruto e vem a flor.

Eu sou a fonte original de toda vida.

Sou o chão que se prende à tua casa.

Sou a telha da coberta de teu lar.

A mina constante de teu poço.

Sou a espiga generosa de teu gado

e certeza tranqüila ao teu esforço.

Sou a razão de tua vida.

De mim vieste pela mão do Criador,

e a mim tu voltarás no fim da lida.

Só em mim acharás descanso e Paz.

Eu sou a grande Mãe Universal.

Tua filha, tua noiva e desposada.

A mulher e o ventre que fecundas.

Sou a gleba, a gestação, eu sou o amor.

A ti, ó lavrador, tudo quanto é meu.

Teu arado, tua foice, teu machado.

O berço pequenino de teu filho.

O algodão de tua veste

e o pão de tua casa.

E um dia bem distante

a mim tu voltarás.

E no canteiro materno de meu seio

tranqüilo dormirás.

Plantemos a roça.

Lavremos a gleba.

Cuidemos do ninho,

do gado e da tulha.

Fartura teremos

e donos de sítio

felizes seremos.

Floresce, vive para a Natureza,

para o Amor imortal, largo e profundo.

O Bem supremo de esquecer o mundo

reside nessa límpida grandeza.

Floresce para a Fé, para a Beleza

da Luz, que é como um vasto mar sem fundo,

amplo, inflamado, mágico, fecundo,

de ondas de resplendor e de pureza.

Andas em vão na Terra, apodrecendo

à toa pelas trevas, esquecendo,

a Natureza e os seus aspectos calmos.

Diante da luz que a Natureza encerra

andas a apodrecer por sobre a Terra,

antes de apodrecer nos sete palmos!

Do estranho mar espumaroso e frio

Que põe rede de sonhos ao navio

E o deixa balouçar, na vaga, inquieto.

Possuis do mar o deslumbrante afecto

As dormencias nervosas e o sombrio

E torvo aspecto aterrador, bravio

Das ondas no atro e proceloso aspecto.

Num fundo ideal de púrpuras e rosas

Surges das águas mucilaginosas

Como a lua entre a névoa dos espaços...

Trazes na carne o eflorescer das vinhas,

Auroras, virgens musicas marinhas

Acres aromas de algas e sargaços...

Descem do Ocaso as sombras harmoniosas,

Sombras veladas e musselinosas

Para as profundas solidões noturnas.

Sacrários virgens, sacrossantas urnas,

Os céus resplendem de sidéreas rosas,

Da Lua e das Estrelas majestosas

Iluminando a escuridão das furnas.

Ah! por estes sinfônicos ocasos

A terra exala aromas de áureos vasos,

Incenso de turíbulos divinos.

Os plenilúnios mórbidos vaporam

E como que no Azul plangem e choram

Cítaras, harpas, bandolins, violinos.

Da luz aos doces carinhos:

Que rosas pelos caminhos!

Que rumor pelo arvoredo!

Para o azul

Do céu, o meu olhar se estende.

O sol, no seu fulgor, se acende,

E o campo, que beleza!

Pelo arvoredo o vento brando

Passa, e as folhas vão cantando

A melodia da floresta.

E a alma, que se desabrocha,

Sente a vida que se aprocha

Na paz que o campo lhe empresta.

liga-me àquela andorinha:

tato percorrendo

um trajeto

de comunhão. O pássaro

debate-se em meu peito.

Ou coração? A andorinha

se esvai na tarde. Leva consigo

o que não sei de mim.

sem interferir: eles feriam

o cardume denso dos golfinhos, armadura azulada

protegendo atuns. Eram estes o alvo cobiçado

para as latarias de consumo. Tudo servia

aos velhacos: matemática, um navio branco

— noivo da Morte —, redes atiradas

em círculo perfeito e nefasto perto do cardume.

Tiros ecoavam no ar, encapelando

a ordem bela dos golfinhos no caos turbilhonante.

Aprisionados, eles se contorciam em desespero.

Lamentem-se os coros sagrados de Netuno

acorram Nereidas, Anfitrite em lágrimas com

seus cavalos marinhos em torno das malévolas mandalas

de redes sobre o mar. Ó Nova Idade, não vês tantas

formas desfeitas, não vês que o rei Midas

tudo transforma agora no ouro do negócio?

Os golfinhos tranqüilos começam a morder.

Ah, cascata iridiscente no limiar da morte

em dança fúnebre! É o anti-Cristo no coração dos homens,

o usurpador, o peixe voltado para a esquerda, involutivo.

Mercância vil contaminando cabeças

e corações! Vociferem as pitonisas

de cabelos soltos, pálpebras emaciadas!

São os golfinhos os novos educadores

com sua graça natural, com sua dança

que a morte não detém. Eles propõem música.

e seu peso de orvalho tocando

o chão como se foram teclas.

Passa onde a graça

ilumina a cidade de ferro

subitamente atenta a essa beleza.

Nos jardins teimam rosas

delicadamente.

Violetas africanas

salpicam de ouro

muros escuros

e as princesas purpúreas

espiam dos balcões verdes

nas paredes florescidas:

dançam pétalas

dança a vida

nos jardins contentes

não termina a partitura

que se repete

sempre.

em pompas de luz e imensidade

todo germe palpita na semente

e da nova manhã ressurges

clara divindade

nua a carnação sob o manto escarlate.

poço sem água, serpente do vazio.

Passos na terra negra.

Homens golpeiam, dorso arqueado,

braços de veia túmidas.

O mundo se aperta, a vida engorda,

muito. A erva insiste nas frestas,

no capim nascem estrelas de ouro.

Dois velhos serram um tronco,

longo trabalho, um de cada lado.

No espaço, a mesma lua, magro perfil.

Gente rente ao chão, tristeza nos farrapos.

Faróis ferem a tarde que se abate.

Iminente a noite e as frias luzes

de tantas possíveis palavras.

Silêncio: muda é a melancolia e sua ronda.

obrigou-te a chuva

a ser quem és:

a do relento,

em vésperas,

pássaro de beira

o pulo no ar

realçando o instante.

A chuva te abrigou,

em concha a palma cheira

de estrias,

marcando a terra

a que pertences.

Sua fome devorou-te

o excesso

e batizou-te: única.

o outono rompe o fruto,

sementes se constelam.

Trilam oblíquos três pássaros.

Pulsando o coração à sombra:

o passado aflora,

brilha o presente num ímpeto

mais claro.

Tantas bocas cantando

num sol futuro.

No reverso do canto

que vibra, na hora,

mergulha calada um raiz

profunda.

não o dia.

Amor não nos pertence

nem a morte.

Apenas pousam na pérola mais fina.

Desce o luar

No flanco de rios precipitados

folhas se alongam

caules estremecem.

A noite já desfere

seu punhal de trevas.

vertes, cântaro,

a água pura

e suas sete cores

unindo lago e lago.

Barco em flor

rio correndo da prece

promessa em silêncio

da messe.

Sem pressa

o agapanto floresce.

Não são todas iguais.

Umas são brancas, outras escuras.

Umas passam depressa,

outras ficam horas no mesmo lugar.

Umas parecem algodão,

outras parecem fumaça.

Umas formam figuras,

outras são só manchas no azul.

Mas todas, sem exceção,

estão fazendo um trabalho.

Estão carregando a chuva,

estão mudando de forma,

estão preparando o céu

para o sol que virá.

Como as nuvens,

nós também estamos sempre

em movimento,

sempre mudando,

sempre trabalhando.

Mesmo quando parados,

estamos por dentro nos transformando.

Somos como as nuvens,

que não sabem para onde vão,

mas vão.

Não sabem o que fazem,

mas fazem.

Não sabem que são,

mas são.

E é desse não saber

que nasce a beleza

e o mistério da vida,

o trabalho invisível

que nos leva e nos traz,

que nos faz ser e vir a ser.

não desejo que o mal te venha.

Desejo que a vida te seja

o que for, mas que seja.

Que haja sol e que haja chuva.

Que haja pão e que haja fome.

Que haja amor e que haja ódio.

Que haja calma e que haja assombro.

Não te desejo a morte,

não desejo que ela te alcance.

Desejo que vivas, que a mão

segure a outra mão.

Que a noite não seja mais que a noite.

Que o dia não seja mais que o dia.

Que o coração te bata,

sempre, e te mantenha

vivo.

não me representa

nem me convence

que minha gente é tão desvalida

quanto se pensa.

Meu povo, meu poema

não tem corpo,

não tem nome,

não tem nada.

Só a força

de quem caminha,

a mão que planta,

a boca que canta,

a alma que espera.

Meu povo, meu poema

está em toda parte.

No sertão e na cidade.

No morro e no asfalto.

Na escola e na fábrica.

Na dor e na alegria.

Meu povo, meu poema

é a coragem

de quem não se dobra,

a luta de quem não desiste,

a fé de quem acredita.

Meu povo, meu poema

é o grito

que rompe o silêncio,

a voz que não se cala,

a luz que ilumina

o caminho à frente.

Meu povo, meu poema

é a vida

que nasce e renasce,

que resiste e avança,

que se inventa

a cada passo.

não é só o cheiro da fruta

que se desprende no ar:

é a infância que volta,

a casa da avó,

o quintal de terra,

o sol da tarde.

É a memória do tempo

que se desdobra

em cada gomo,

em cada fibra branca.

É a simplicidade da vida,

o doce e o ácido

que se misturam.

O cheiro da tangerina.

Uma pequena explosão

de lembranças,

um passado que retorna,

que nos abraça

com sua doçura e sua força.

Quando a gente descasca uma tangerina,

não é só um fruto o que se come:

é o tempo que se come,

o tempo em que se esteve vivo,

a vida inteira

que nos volta à boca

no cheiro, na cor, no sumo,

nas sementes.

Im dunkeln Laub die Gold-Orangen gluhen?

Kennst du es wohl? — Dahin, dahin!

Mocht' ich.... ziehn.

GOETHE

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá;

As aves, que aqui gorjeiam,

Não gorjeiam como lá.

Nosso céu tem mais estrelas,

Nossas várzeas têm mais flores,

Nossos bosques têm mais vida,

Nossa vida mais amores.

Em cismar, sozinho, à noite,

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Minha terra tem primores,

Que tais não encontro eu cá;

Em cismar — sozinho, à noite —

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Não permita Deus que eu morra,

Sem que eu volte para lá;

Sem que desfrute os primores

Que não encontro por cá;

Sem qu'inda aviste as palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Guerreiros, ouvi:

Sou filho das selvas,

Nas selvas cresci;

Guerreiros, descendo

Da tribo tupi.

Da tribo pujante,

Que agora anda errante

Por fado inconstante,

Guerreiros, nasci:

Sou bravo, sou forte,

Sou filho do Norte;

Meu canto de morte,

Guerreiros, ouvi.

(...)

Andei longes terras,

Lidei cruas guerras,

Vaguei pelas serras

Dos vis Aimorés;

Vi lutas de bravos,

Vi fortes — escravos!

De estranhos ignavos

Calcados aos pés.

E os campos talados,

E os arcos quebrados,

E os piagas coitados

Já sem maracás;

E os meigos cantores,

Servindo a senhores,

Que vinham traidores,

Com mostras de paz.

Aos golpes do imigo

Meu último amigo,

Sem lar, sem abrigo

Caiu junto a mi!

Com plácido rosto,

Sereno e composto,

O acerbo desgosto

Comigo sofri.

Meu pai a meu lado

Já cego e quebrado,

De penas ralado,

Firmava-se em mi:

Nós ambos, mesquinhos,

Por ínvios caminhos,

Cobertos d'espinhos

Chegamos aqui!

(...)

Então, forasteiro,

Caí prisioneiro

De um troço guerreiro

Com que me encontrei:

O cru dessossego

Do pai fraco e cego,

Enquanto não chego,

Qual seja, — dizei!

Eu era o seu guia

Na noite sombria,

A só alegria

Que Deus lhe deixou:

Em mim se apoiava,

Em mim se firmava,

Em mim descansava,

Que filho lhe sou.

Ao velho coitado

De penas ralado,

Já cego e quebrado,

Que resta? — Morrer.

Enquanto descreve

O giro tão breve

Da vida que teve,

Deixai-me viver!

Não vil, não ignavo,

Mas forte, mas bravo,

Serei vosso escravo:

Aqui virei ter.

Guerreiros, não coro

Do pranto que choro;

Se a vida deploro,

Também sei morrer.

(...)

Da glória o poderio;

Tu que fazes gemer pendido o cedro,

Turbar-se o claro rio?

A. HERCULANO

Um raio

Fulgura

No espaço

Esparso,

De luz;

E trêmulo

E puro

Se aviva,

S’esquiva

Rutila,

Seduz!

Vem a aurora

Pressurosa,

Cor de rosa,

Que se cora

De carmim;

A seus raios

As estrelas,

Que eram belas,

Tem desmaios,

Já por fim.

O sol desponta

Lá no horizonte,

Doirando a fonte,

E o prado e o monte

E o céu e o mar;

E um manto belo

De vivas cores

Adorna as flores,

Que entre verdores

Se vê brilhar.

Um ponto aparece,

Que o dia entristece,

O céu, onde cresce,

De negro a tingir;

Oh! vede a procela

Infrene, mas bela,

No ar s’encapela

Já pronta a rugir!

Não solta a voz canora

No bosque o vate alado,

Que um canto d’inspirado

Tem sempre a cada aurora;

É mudo quanto habita

Da terra n’amplidão.

A coma então luzente

Se agita do arvoredo,

E o vate um canto a medo

Desfere lentamente,

Sentindo opresso o peito

De tanta inspiração.

Fogem do vento que ruge

As nuvens aurinevadas,

Como ovelhas assustadas

Dum fero lobo cerval;

Estilham-se como as velas

Que no alto mar apanha,

Ardendo na usada sanha,

Subitâneo vendaval.

Bem como serpentes que o frio

Em nós emaranha, — salgadas

As ondas s’estanham, pesadas

Batendo no frouxo areal.

Disseras que viras vagando

Nas furnas do céu entreabertas

Que mudas fuzilam, — incertas

Fantasmas do gênio do mal!

E no túrgido ocaso se avista

Entre a cinza que o céu apolvilha,

Um clarão momentâneo que brilha,

Sem das nuvens o seio rasgar;

Logo um raio cintila e mais outro,

Ainda outro veloz, fascinante,

Qual centelha que em rápido instante

Se converte d’incêndios em mar.

Um som longínquo cavernoso e ouco

Rouqueja, e n’amplidão do espaço morre;

Eis outro inda mais perto, inda mais rouco,

Que alpestres cimos mais veloz percorre,

Troveja, estoura, atroa; e dentro em pouco

Do Norte ao Sul, — dum ponto a outro corre:

Devorador incêndio alastra os ares,

Enquanto a noite pesa sobre os mares.

Nos últimos cimos dos montes erguidos

Já silva, já ruge do vento o pegão;

Estorcem-se os leques dos verdes palmares,

Volteiam, rebramam, doudejam nos ares,

Até que lascados baqueiam no chão.

Remexe-se a copa dos troncos altivos,

Transtorna-se, tolda, baqueia também;

E o vento, que as rochas abala no cerro,

Os troncos enlaça nas asas de ferro,

E atira-os raivoso dos montes além.

Da nuvem densa, que no espaço ondeia,

Rasga-se o negro bojo carregado,

E enquanto a luz do raio o sol roxeia,

Onde parece à terra estar colado,

Da chuva, que os sentidos nos enleia,

O forte peso em turbilhão mudado,

Das ruínas completa o grande estrago,

Parecendo mudar a terra em lago.

Inda ronca o trovão retumbante,

Inda o raio fuzila no espaço,

E o corisco num rápido instante

Brilha, fulge, rutila, e fugiu.

Mas se à terra desceu, mirra o tronco,

Cega o triste que iroso ameaça,

E o penedo, que as nuvens devassa,

Como tronco sem viço partiu.

Deixando a palhoça singela,

Humilde labor da pobreza,

Da nossa vaidosa grandeza,

Nivela os fastígios sem dó;

E os templos e as grimpas soberbas,

Palácio ou mesquita preclara,

Que a foice do tempo poupara,

Em breves momentos é pó.

Cresce a chuva, os rios crescem,

Pobres regatos s’empolam,

E nas turvam ondas rolam

Grossos troncos a boiar!

O córrego, qu’inda há pouco

No torrado leito ardia,

É já torrente bravia,

Que da praia arreda o mar.

Mas ai do desditoso,

Que viu crescer a enchente

E desce descuidoso

Ao vale, quando sente

Crescer dum lado e d’outro

O mar da aluvião!

Os troncos arrancados

Sem rumo vão boiantes;

E os tetos arrasados,

Inteiros, flutuantes,

Dão antes crua morte,

Que asilo e proteção!

Porém no ocidente

S’ergue de repente

O arco luzente,

De Deus o farol;

Sucedem-se as cores,

Qu’imitam as flores

Que sembram primores

Dum novo arrebol.

Nas águas pousa;

E a base viva

De luz esquiva,

E a curva altiva

Sublima ao céu;

Inda outro arqueia,

Mais desbotado,

Quase apagado,

Como embotado

De tênue véu.

Tal a chuva

Transparece,

Quando desce

E ainda vê-se

O sol luzir;

Como a virgem,

Que numa hora

Ri-se e cora,

Depois chora

E torna a rir.

A folha

Luzente

Do orvalho

Nitente

A gota

Retrai:

Vacila,

Palpita;

Mais grossa

Hesita,

E treme

E cai.

Boiando por sobre o mar,

Junto a uma rocha, onde estava

Triste donzela a pensar,

Perguntou-lhe: — "Virgem bela,

Que fazes no teu cismar?"

— "E tu", pergunta a donzela,

"Que fazes no teu vagar?"

Responde a concha: — "Formada

Por estas águas do mar,

Sou pelas águas levada,

Nem sei onde vou parar!"

Responde a virgem sentida,

Que estava triste a pensar:

— "Eu também vago na vida,

Como tu vagas no mar!

"Vais duma a outra das vagas,

Eu dum a outro cismar;

Tu indolente divagas,

Eu sofro triste a cantar.

"Vais onde te leva a sorte,

Eu, onde me leva Deus:

Buscas a vida, — eu a morte;

Buscas a terra, — eu os céus!

Não te esqueças de mim,

Nem do campo em que a vês,

Nem do rústico jardim.

Vem, ó vem, comigo ao bosque,

Que o verão está em flor,

Vem gozar o doce ócio,

Vem gozar o nosso amor.

E no leito de folhas verdes,

Que a floresta nos teceu,

Dorme, em teus braços, comigo,

No regaço plácido meu.

Entre os ramos balouçantes,

Que o vento faz sussurrar,

Ouve as vozes das aves,

No seu trino singular.

Alegremos, alma minha,

Nossa vida de prazer,

Pois que a juventude passa

E não torna a aparecer.

Interessa mais que uma avenida urbana.

Nas cidades todas as pessoas se parecem.

Todo o mundo é igual. Todo o mundo é toda a gente.

Aqui, não: sente-se bem que cada um traz a sua alma.

Cada criatura é única.

Até os cães.

Estes cães da roça parecem homens de negócios:

Andam sempre preocupados.

E quanta gente vem e vai!

E tudo tem aquele caráter impressivo que faz meditar:

Enterro a pé ou a carrocinha de leite puxada por um bodezinho manhoso.

Nem falta o murmúrio da água, para sugerir, pela voz dos símbolos,

Que a vida passa! que a vida passa!

E que a mocidade vai acabar.

Entram por ele dentro

Os ares oceânicos,

Maresias atlânticas:

São Paulo de Luanda, Figueira da Foz, praias gaélicas da Irlanda...

O comentário musical da paisagem só podia ser o sussurro sinfônico da vida civil.

No entanto o que ouço neste momento é um

Não te entregues à mágoa vá.

O próprio tempo é o bom remédio:

Bebe a delícia da manhã.

A névoa errante se enovela

Na folhagem das araucárias.

Há um suave encanto nela

Que enleia as almas solitárias...

As cousas têm aspectos mansos.

Um após outro, a bambolear,

Passam, caminho d'água, os gansos.

Vão atentos, como a cismar...

No verde, à beira das estradas,

Maliciosas em tentação,

Riem amoras orvalhadas.

Colhe-as: basta estender a mão.

Ah! fosse tudo assim na vida!

Sus, não cedas à vã fraqueza.

Que adianta a queixa repetida?

Goza o painel da natureza.

Cria, e terás com que exaltar-te

No mais nobre e maior prazer.

A afeiçoar teu sonho de arte,

Sentir-te-ás convalescer.

A arte é uma fada que transmuta

E transfigura o mau destino.

Prova. Olha. Toca. Cheira. Escuta.

Cada sentido é um dom divino.

Nas ondas do mar

Quero ser feliz

Quero me afogar.

Nas ondas da praia

Quem vem me beijar?

Quero a estrela-d'alva

Rainha do mar.

Quero ser feliz

Nas ondas do mar

Quero esquecer tudo

Quero descansar.

O vento varria os frutos,

O vento varria as flores...

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De frutos, de flores, de folhas.

O vento varria as luzes,

O vento varria as músicas,

O vento varria os aromas...

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De aromas, de estrelas, de cânticos.

O vento varria os sonhos

E varria as amizades...

O vento varria as mulheres...

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De afetos e de mulheres.

O vento varria os-meses

E varria os teus sorrisos...

O vento varria tudo!

E a minha vida ficava

Cada vaz mais cheia

De tudo.

Mesma, aquela árvore,

A casa, o jardim.

Meus passos a esmo

(Os passos e o espírito)

Vão pelo passado,

Ai tão devastado,

Recolhendo triste

Tudo quanto existe

Ainda ali de mim

— Mim daqueles tempos!

Todas vas, todas mudaves!

(Como esse "mudaves",

Que hoje é "mudáveis"

E já não rima com "aves".)

O sol é grande. Zinem as cigarras

Em Laranjeiras.

Zinem as cigarras: zino, zino, zino...

Como se fossem as mesmas

Que eu ouvi menino.

Ó verões de antigamente!

Quando o Largo do Boticário

Ainda poderia ser tombado.

Carambolas ácidas, quentes de mormaço;

Água morna das caixas-d'água vermelha de ferrugem;

Saibro cintilante...

O sol é grande. Mas, ó cigarras que zinis,

Não sois as mesmas que eu ouvi menino.

Sois outras, não me interessais...

Dêem-me as cigarras que eu ouvi menino.

A chuva fina pingando... pingando das árvores...

Um regador de bruços no canteiro.

Barquinhos de papel na água suja das sarjetas...

Baú de folha-de-flandres da avó no quarto de dormir.

Réstias de luz no capote preto do pai.

Maçã verde no prato.

Um peixe de azebre morrendo... morrendo, em

dezembro.

E a tarde exibindo os seus

Girassóis, aos bois.

Silêncio dele é tão alto que os passarinhos ouvem

de longe

E vêm pousar em seu ombro.

Seu olho renova as tardes.

Guarda num velho baú seus instrumentos de trabalho;

1 abridor de amanhecer

1 prego que farfalha

1 encolhedor de rios - e

1 esticador de horizontes.

(Bernardo consegue esticar o horizonte usando três

Fios de teias de aranha. A coisa fica bem esticada.)

Bernardo desregula a natureza:

Seu olho aumenta o poente.

(Pode um homem enriquecer a natureza com a sua

Incompletude?)

A gente compara uma árvore com uma igreja

porque as duas são grandes e têm passarinhos.

Ou compara uma pedra com uma nuvem

porque as duas são lentas e têm a cor do silêncio.

A gente compara um rio com um menino

porque os dois são puros e não têm malícia.

Ou compara um sapo com um filósofo

porque os dois são pensativos e vivem no lodo.

A gente compara uma formiga com um elefante

porque as duas são fortes e têm a mesma paciência.

Ou compara uma borboleta com um poema

porque as duas são leves e têm a cor do espanto.

Comparar é um vício de poeta.

A gente compara o que não tem com o que tem.

A gente compara o que não vê com o que sente.

A gente compara o que não sabe com o que imagina.

Comparar é um jeito de inventar o mundo.

De dar nome às coisas que não têm nome.

De dar voz às coisas que não têm voz.

De dar vida às coisas que não têm vida.

não é o que as coisas são.

As coisas são

o que as coisas parecem ser.

Uma pedra é um tempo.

Um sapo é uma voz.

Uma árvore é um pensamento.

Um rio é um movimento.

A gramática das coisas

não é a gramática dos homens.

As coisas têm a sua própria gramática.

Uma gramática de silêncios e de cheiros.

Uma gramática de cores e de formas.

Uma gramática de asas e de raízes.

Uma gramática de águas e de terras.

Uma gramática de vazios e de plenitudes.

A gente aprende a gramática das coisas

não nos livros, mas na vida.

Na vida que se esconde

nas miudezas do mundo.

Na vida que se revela

nos olhos do menino.

Na vida que se inventa

na boca do poeta.

a não ter pressa.

A esperar a chuva.

A esperar o sol.

A esperar a vida.

O menino aprendeu com o rio

a ser transparente.

A mostrar o que tem.

A não esconder nada.

A ser puro.

O menino aprendeu com o rio

a ser forte.

A derrubar as pedras.

A contornar os obstáculos.

A seguir em frente.

O menino aprendeu com o rio

a ser humilde.

A se curvar à terra.

A se misturar com o barro.

A não ter vaidade.

O menino aprendeu com o rio

a ser generoso.

A dar de beber.

A dar de comer.

A dar vida.

O menino aprendeu com o rio

a ser eterno.

A não ter fim.

A continuar sempre.

A ser infinito.

Eu sinto transportado o peito meu;

Aqui murmura o vento apaixonado,

Ali sobre uma rocha o mar gemeu.

E sobre a branca areia - mansamente

A onda enfraquecida exausta morre;

Além, na linha azul dos horizontes,

Ligeirinho baixel nas águas corre.

Quanta doce poesia, que me inspira

O mago encanto destas praias nuas!

Esta brisa, que afaga os meus cabelos,

Semelha o acento dessas frases tuas.

Aqui se ameigam de meu peito as dores,

Menos ardente me goteja o pranto;

Aqui, na lira maviosa e doce

Minha alma trina melodioso canto.

A mente vaga em solidões longínquas,

Pulsa meu peito, e de paixão se exalta;

Delírio vago, sedutor quebranto,

Qual belo íris, meu desejo esmalta.

Vem comigo gozar destas delícias,

Deste amor, que me inspira poesia;

Vem provar-me a ternura de tu'alma,

Ao som desta poética harmonia.

Sentirás ao ruído destas águas,

Ao doce suspirar da viração,

Quanto é grato o amor aqui jurado,

Nas ribas deste mar, - na solidão.

Vem comigo gozar um só momento,

Tanta beleza a me inspirar poesia!

Ah! vem provar-me teu singelo amor

Ao som das vagas, no cair do dia.

Rio de São Paulo,

cidade de pedra e de ferro,

cidade de homens e de máquinas.

O Tietê corre,

o Tietê avança,

o Tietê não para.

Ele viu a fundação da cidade,

viu os bandeirantes subindo as serras,

viu o ouro rolar nas suas margens,

viu a escravidão e a liberdade.

Ele viu o progresso, a riqueza,

e também a miséria, a poluição.

O Tietê é a memória de São Paulo,

um rio que não esquece,

que guarda em suas águas

as histórias, as lutas, os sonhos.

Ele é a vida que flui,

a força que move,

a esperança que renasce.

O Tietê não tem mais a pureza de antes,

suas águas estão manchadas,

sua corrente está pesada.

Mas ele ainda é o Tietê,

o coração que pulsa

no peito de São Paulo.

E a gente olha para o Tietê

e vê a nossa própria história,

nossas vitórias, nossos fracassos,

nossas alegrias, nossas dores.

O Tietê é um espelho,

um reflexo de nós mesmos.

na concha vazia,

e o mar que ouvi

era o silêncio.

O silêncio do mar

que se esconde na concha,

o silêncio que mora

nas coisas pequenas.

A concha é um ouvido

que guarda o segredo do mar,

um segredo que só se revela

a quem sabe escutar.

É a voz do infinito

num objeto tão pequeno,

a imensidão do mundo

no limite do tempo.

A concha é um poema

que o mar escreveu,

um mistério que a vida

em suas ondas teceu.

E a gente põe a concha

no ouvido e sonha,

e o silêncio do mar

se transforma em canção.

aqui no Rio de Janeiro

os bondes passam

e levam os corações

e os carros

e os automóveis

e os árvores e as árvores

os bondes passam

e levam os corações.

Os sinos das igrejas

tocam a tarde

e a névoa que sobe

da Baía de Guanabara

e o vento que passa

e o vento que passa

o vento que passa.

Os morros estão verdes

e a floresta está lá

e a pedra e a rocha

e a água que corre

e a água que corre

a água que corre.

As casas se juntam

e as ruas se cruzam

e a vida que segue

e a vida que segue

a vida que segue.

E a gente olha

para a cidade

e vê a nossa própria vida

e a nossa própria morte

e a nossa própria esperança

e a nossa própria saudade.

onde o vento assobia e a nuvem passa,

há uma cruz de madeira

que o tempo e a chuva não apagam.

E a gente olha lá de baixo

e vê a cruz a brilhar no sol,

e pensa na vida que passa

e na morte que chega.

O morro do cruzeiro é um lugar de paz,

onde a natureza se encontra com a fé.

É um lugar de silêncio,

onde a gente pode ouvir a voz de Deus.

E a gente sobe o morro

e sente o coração bater mais forte.

E quando chega lá em cima,

a alma se alegra e o espírito se ilumina.

O morro do cruzeiro é um farol

que guia os caminhos da vida.

É uma estrela que brilha

no céu da existência.

é um dragão adormecido.

Sua pele de rochas

e mata cerrada.

Seus dentes são picos,

suas garras, os vales.

Ela guarda segredos antigos,

de tempos em que a terra

ainda era virgem.

Ela viu os índios

caminhando em suas trilhas,

e os colonos abrindo caminhos.

A serra do mar é um muro

que separa o litoral do interior.

É um desafio para os homens,

e um refúgio para a vida selvagem.

Ela é mistério e grandeza,

beleza e poder.

Ela é a força da natureza,

que se impõe e se renova.

E a gente olha para a serra do mar

e sente a imensidão do mundo.

E percebe que somos pequenos

diante da majestade da criação.

Elas olham o mundo que passa,

os pássaros que voam,

as nuvens que dançam,

o sol que brilha,

a chuva que cai.

As janelas são a alma da casa.

Elas guardam segredos,

contam histórias,

espiam a vida,

sonham com o infinito.

As janelas são a liberdade da casa.

Elas abrem para o vento,

para o cheiro da terra,

para o canto da vida,

para o abraço do céu.

As janelas são poemas

escritos na parede,

versos de luz e sombra,

rimas de tempo e espaço,

estrofes de silêncio e som.

não é só água que cai.

É cheiro de terra molhada,

é música no telhado,

é silêncio que molha a alma.

A chuva

não é só tristeza que escorre.

É lágrima do céu que lava a dor,

é esperança que brota na semente,

é vida que rega o coração.

A chuva

não é só cinzento no ar.

É verde que renasce,

é azul que se anuncia,

é arco-íris que promete.

A chuva

é um poema que a natureza escreve

no vidro da janela,

com gotas de mistério

e versos de saudade.

o vento não tem direção.

Ele dança com os telhados,

ele canta com os sinos,

ele brinca com as nuvens.

Na Rua dos Cataventos,

os cataventos giram sem parar.

Eles apontam para o nada,

eles marcam o tempo que passa,

eles refletem a vida que voa.

Na Rua dos Cataventos,

o sol e a lua se encontram.

O dia e a noite se abraçam.

O começo e o fim se confundem.

O sonho e a realidade se misturam.

Na Rua dos Cataventos,

a poesia mora em cada esquina,

em cada passo, em cada olhar.

É a simplicidade que encanta,

a melancolia que abraça,

a beleza que liberta.

escrito pela natureza.

Suas páginas são as folhas,

seus capítulos, as flores,

suas histórias, os frutos.

No jardim,

o tempo não tem pressa.

Ele flui no crescimento das plantas,

no perfume das rosas,

no canto dos pássaros.

O jardim é um refúgio

para a alma cansada.

Um lugar de silêncio,

onde a paz floresce,

e o coração encontra repouso.

É um espelho da vida,

com seus ciclos de nascimento e morte,

com suas cores vibrantes e seus tons discretos,

com sua harmonia e seu mistério.

O jardim é um poema vivo,

onde cada flor é um verso,

cada folha uma sílaba,

e o conjunto, uma canção

que a natureza nos oferece.

Na crista do galo.

A manhã estende um pano

Cheio de orvalho.

A árvore balança

E o vento ri.

A flor se abre e dança

E a gente sai daqui.

A Noite chega devagar,

Trazendo o silêncio

E a lua a brilhar

No céu tão denso.

As estrelas piscam

Um pisca-pisca de luz.

E os sonhos que buscam

A paz que nos conduz.

Seria o verde da árvore,

Que nunca se acaba,

Que sempre se renova.

Seria o azul do céu,

Que não tem fronteiras,

Que abraça o infinito,

Que acolhe todas as orações.

Seria o amarelo do sol,

Que ilumina o dia,

Que aquece a alma,

Que espanta a melancolia.

Seria o vermelho da rosa,

Que apaixona o olhar,

Que perfuma a vida,

Que faz o coração vibrar.

Se o amor tivesse cor,

Seria todas as cores

Da natureza,

Em um só brilho,

Em uma só beleza.

Voam, voam... e de repente

Pousam na árvore mais alta,

Ou no telhado da gente.

E a gente olha para o céu,

E vê o azul sem fim,

E escuta o canto que veio

De algum jardim bem pertinho de mim.

Os poemas são como os pássaros:

Constroem ninhos no ar,

Chocam versos de esperança,

E voam para outro lugar.

Não se prendem em gaiolas,

Não se calam com a dor.

São a liberdade em asas,

São a vida em flor.

Da ave que emudece o canto,

E sente a dor que sobe

No peito que não tem pranto!

Quem me dera o espaço

Para abrir as asas leves,

E ir buscar nos céus

A paz que a vida me negues!

Mas sou cativo, sou escravo,

Nesta jaula que me prende.

Meu canto é triste, é amargo,

E a liberdade não me estende.

Assim é a alma que se fecha

Na prisão do corpo e da vida.

Voa em sonhos, mas na terra

Sente a dor que nunca é esquecida.

Criança! não verás nenhum país como este!

Olha que céu! que mar! que rios! que floresta!

A Natureza aqui, perpetuamente em festa,

É um hino de amor!

Ah! se tu pudesses, com o coração que vibra,

Sentir toda a beleza que este chão encerra;

Se tu pudesses ver a luz que nos inunda,

A força que nos vem da raça mais fecunda,

Da gente que te ama!

Não tenhas nunca o coração pequeno,

Para amar tua pátria, teu berço, teu céu.

Sê forte, sê justo, sê bravo, sê leal,

Sê o orgulho e a glória deste chão natal.

Sê o amor que te guia!

Que o vento curva e o tempo não corrói,

São como mestres, de semblantes francos,

Que a cada novo dia nos ensina e acolhe.

Seus ramos estendem-se, em mil tentáculos,

A buscar o sol, a buscar a luz,

E as raízes fundas, fortes e firmes,

A vida da terra silenciosa lhes conduz.

Quanta história guardam! Quanta sabedoria!

De chuvas e estiagens, de verões e invernos.

Testemunhas mudas de tanta alegria,

E de tantos segredos eternos.

Que se arrasta, sinuosa, pelo chão.

Em seu leito, a vida se esquadra,

E em seu curso, a alma e a canção.

Ele corre, sem parar, para o mar,

Levando consigo os sonhos e as dores.

É um caminho que não tem lugar,

É a esperança que tece seus flores.

Às suas margens, a natureza se inclina,

As árvores se espelham em sua vastidão.

O vento sussurra, a brisa acende a luz,

E o canto das aves é um eterno hino de gratidão.

Que subiram as montanhas e desceram os vales,

Em busca do brilho verde, da pedra que encanta,

Que promete a riqueza, mas esconde os males.

Com paciência e coragem, eles procuravam,

Em cada rocha, em cada fenda da terra.

A esperança os guiava, a fé os abraçava,

E a paixão pelo ouro não os desterra.

Mas a esmeralda é um sonho, uma miragem,

Que seduz os olhos, mas ilude o coração.

Ela mostra a beleza, mas oculta a dor,

E a fortuna que ela traz é uma ilusão.

Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,

Que, para ouvi-las, muitas vezes desperto

E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda a noite, enquanto

A Via Láctea, como um pálio aberto,

Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,

Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!

Que conversas com elas? Que sentido

Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!

Pois só quem ama pode ter ouvido

Capaz de ouvir e de entender estrelas."

Onde o silêncio é rei,

Sonha a vida, sonha a festa,

Sonha a paz da minha lei.

As árvores se entrelaçam,

Em um abraço sem fim.

Os raios de sol se disfarçam,

E a sombra me acolhe em mim.

O canto dos pássaros ecoa,

Uma melodia sem igual.

A brisa suave que voa,

Traz perfumes do natal.

E eu me perco nesse sonho,

Nesse reino de mistério.

Onde a alma se abandona,

E o espírito encontra o seu império.

Cobrindo o mundo com seu véu escuro.

As estrelas surgem, em luz pequena,

Pontilhando o céu, um misterioso muro.

O silêncio se faz, profundo e denso,

Apenas o vento sussurra em canção.

A lua ascende, em prata e incenso,

Iluminando a alma e o coração.

As sombras dançam, em um balé sem fim,

As árvores dormem, em paz e quietude.

A vida se recolhe, em seu jardim,

E o sonho se revela em sua virtude.

Como a floresta secular, sombria,

Virgem do passo humano e do machado,

Onde apenas, horrendo, ecoa o brado

Do tigre, e cuja agreste ramaria

Não atravessa nunca a luz do dia,

Assim também, da luz do amor privado,

Tinhas o coração ermo e fechado,

Como a floresta secular, sombria...

Hoje, entre os ramos, a canção sonora

Soltam festivamente os passarinhos.

Tinge o cimo das árvores a aurora...

Palpitam flores, estremecem ninhos, . .

E o sol do amor, que não entrava outrora,

Entra dourando a areia dos caminhos.

Quase noite. Ao sabor do curso lento

Da água, que as margens em redor alaga,

Seguimos. Curva os bambuais o vento.

Vivo, há pouco, de púrpura, sangrento,

Desmaia agora o Ocaso. A noite apaga

A derradeira luz do firmamento...

Rola o rio, a tremer, de vaga em vaga.

Um silêncio tristíssimo por tudo

Se espalha. Mas a lua lentamente

Surge na fímbria do horizonte mudo:

E o seu reflexo pálido, embebido

Como um gládio de prata na corrente,

Rasga o seio do rio adormecido.

é um tempo.

Não se move.

Não se rende.

É só existir.

A pedra

é um limite.

Entre o céu e a terra.

Entre o dia e a noite.

Entre o silêncio e a voz.

A pedra

é um segredo.

Que guarda a memória

de tudo que foi.

E de tudo que será.

A pedra

é uma ponte.

Que nos leva

ao outro lado

do olhar.

é uma coluna

de silêncio.

Erguida entre o céu

e a terra.

Seus braços

se estendem

para o infinito.

Suas raízes

se aprofundam no tempo.

A árvore

é um ser

que respira luz.

Que filtra o vento.

Que canta com o passarinho.

A árvore

é uma escada

para o mistério.

Onde a alma

encontra o seu lugar.

não é só escuridão.

É um espaço

onde a luz se esconde.

E a sombra se revela.

A noite

é um silêncio

que fala sem voz.

Que escuta o inexprimível.

Que acolhe o sono.

A noite

é um espelho

onde a alma se vê.

Onde os sonhos se formam.

Onde a verdade aparece.

A noite

é um abismo

onde o medo se esconde.

Mas também um útero

onde a estrela nasce.

Pequena asa.

Leva o céu

no olhar.

Um pássaro.

Pequeno canto.

Leva o silêncio

no ar.

Um pássaro.

Pequeno voo.

Leva o tempo

no além.

Um pássaro.

Pequeno ser.

Leva a vida

no instante.

Onde canta o Sabiá.

As aves que aqui gorjeiam

Não gorjeiam como as de lá.

A terra mais formosa

Das que já vi, sem mentir.

Minha terra é bem grandiosa,

Tem frutos, plantas, flores mil.

A saudade é que nos faz amar.

A ausência nos faz lembrar.

Mas o presente nos faz lutar.

E o futuro nos faz sonhar.

Amo essas tristes árvores que crescem

Por sobre as margens dum arroio oculto,

Ouvindo as águas que cantando descem...

Gosto de vê-las à tardinha, envoltas

Numa suave e mística tristeza,

Olhando os rolos das espumas soltas

Que encrespam o lençol da correnteza.

Tristonhas plantas! Árvores sombrias!

Como se as torturasse estranha mágoa,

E as compungissem fundas nostalgias,

— Procuram consolar-se à beira d'água.

Oh! vós que amais os campos, nunca as vistes?

— Desconsoladas, trêmulas, chorosas,

Pelas barrancas dos arroios tristes

Debruçam as ramagens silenciosas...

Que importa o sol, que importa a chuva e o vento,

Se sempre as mesmas ânsias as consomem?

Talvez — quem sabe? — nesse desalento,

Palpite e sofra o coração dum homem!

Talvez nessas folhagens, nesses ramos,

Torturados de angústia e desconforto,

— Sem que a vejamos, sem que a compreendamos,

Soluce a alma de algum poeta morto.

Ai, não turbeis a misteriosa mágoa,

A imensa nostalgia em que se abismam;

Deixai-as em silêncio, à beira dágua,

Essas tristonhas árvores que cismam...

O capim se dobrou sobre si mesmo, trepidando...

A gente olhando o campo

tem a impressão que derramam sobre ele

qualquer coisa derretida !

O gado invadiu as restingas e os capões,

para fugir à graxa quente, que o sol derrama

derretida

sobre a grama.

No lombo da coxilha

só um cavalo velho bate o casco,

varado de sede,

porque teve preguiça de fugir do sol,

porque tem preguiça de descer à sanga

Debaixo dos cinamomos da fazenda

a peonada dorme, estirada de costas, com o chapéu nos olhos.

Um guaipeca, deitado aos pés de um peão

erra bocadas nas moscas, estalando os dentes.

Depois cocoricoca uma galinha que botou

e tudo volta ao silêncio porque o calor tonteia.

Até o vento tem preguiça de ventar!...

Apenas se ouve, zunindo, longo, infindo,

o monótono zunzum das moscas vagabundas...

Azuis

Amarelas

E pretas

Brincam

Na luz

As belas borboletas.

Borboletas brancas

São alegres e francas.

Borboletas azuis

Gostam muito de luz.

As amarelas

São tão bonitas!

E as pretas, então...

Oh, que escuridão!

É a luz que se inclina.

É a esperança que tece.

É a vida que ilumina.

Ele segue o caminho do sol,

Do nascer ao pôr.

Um exemplo de fé,

De persistência, de amor.

No campo que se estende,

Ele se ergue, gigante.

Um farol de alegria,

Um símbolo constante.

é um velho que dorme.

O vento que passa

é um sonho que foge.

A árvore que balança

é uma canção sem voz.

O rio que corre

é um tempo que nos faz.

O sol que se deita

é um adeus que se diz.

A lua que nasce

é um mistério que seduz.

A paisagem é a alma

que se expande em olhar.

É a vida que abraça

o infinito do ar.

é um ponto no céu.

Um guia para o navegante,

um segredo para o véu.

Ela brilha constante,

na escuridão da noite.

Um símbolo de esperança,

um farol de luz que afoite.

Não se move, não se esconde,

sempre lá, a indicar.

A direção do norte,

o caminho para o mar.

Assim é a fé na vida,

uma estrela a guiar.

Mesmo na noite mais escura,

ela nos faz sonhar.

Não se mede em anos.

Mede-se em silêncios,

em cheiros, em encantos.

São árvores gigantes,

que alcançam o céu.

Com suas folhas verdes,

que cobrem o véu.

O canto dos pássaros

é uma sinfonia.

O rugido do leão

é uma melodia.

A floresta é a vida

em sua mais pura forma.

É a alma da terra,

que a natureza transforma.

Do Oriente, devagar.

Cantam aves matutinas

E a flor acorda a sonhar.

No campo, o orvalho brilha,

Como pérolas miúdas,

E a brisa, leve e sigilosa,

Beija as folhas ainda mudas.

O céu é um lenço de azul,

Que se estende em infinitos,

E a luz que inunda o mundo

Desperta os sentidos.

É a manhã que nasce,

Cheia de vida e mistério,

A promessa de um novo dia,

Um caminho para o etéreo.

Dourado e forte,

Trazes alegria,

Afastas a morte.

Tua luz me incendeia,

Teu calor me abraça,

Em tua ardente ideia,

Minha alma se desfaça.

És a vida que pulsa,

A energia que flui,

Em cada raio que impulsiona,

O ser que em ti se inclui.

Sol, eterno e divino,

Em teu esplendor me prostro,

E em teu amor genuíno,

Encontro o meu rosto.

tenho a ilusão de achar-me diante

de um silêncio amplo, ondulante,

de um silêncio profundo,

onde vozes lutassem por gritar,

por lhe fugirem do invisível fundo.

Diante do mar eu fico triste,

nessa mudez de quem assiste

reproduções do próprio dissabor;

diante do mar eu sou um mar,

a outro de apor

e a se indeterminar.

O mar é sempre monotonia,

na calmaria

ou na tempestade.

Fujo de ti, ó mar que estrondas!

porque a tristeza que me invade

tem a continuidade

das tuas ondas...

Mas te amo, ó mar, porque minha alma e a tua

são bem iguais: ambas profundamente

sensíveis, e amplas, e espelhantes;

nelas o ambiente

atua

apenas superficialmente...

Calma de cismas, de êxtases, de sonhos,

desesperos medonhos,

ânsias de azul, de alturas...

- Longos ou rápidos instantes

em que me transfiguro, em que te transfiguras...

Nos nossos sentimentos sem represa,

nas nossas almas, quanta afinidade!

- Tu sentindo por toda a natureza!

- Eu sentindo por toda a humanidade!

Nos dias muito azuis, o meu olhar,

atento,

a descer e a se elevar,

supõe o mar um espreguiçamento

do céu e o céu um êxtase do mar.

Há nos ritmos da água

marinha uma poesia, a mais completa,

essa poesia universal da mágoa.

O mar é um cérebro em laboração,

um cérebro de poeta;

nas suas ondas, vêm e vão

pensamentos, de roldão.

O mar,

imperturbavelmente, a rolar, a rolar...

O mar... - Concluo sempre que metido

em sua profundeza e em sua vastidão:

- o mar é o corpo, é a objetivação

do espaço, do infinito.

na estática mudez da Terra triste e viúva;

e, da tarde ao cair, sinto, minha alma, agora,

embuça-se na cisma e no torpor se enluva.

Hora crepuscular, hora de névoas, hora

em que de bem ignoto o humano ser enviúva;

e, enquanto em cinza todo o espaço se colora,

o tédio, em nós, é como uma cinérea chuva.

Hora crepuscular - concepção e agonia,

hora em que tudo sente uma incerteza imensa,

sem saber se desponta ou se fenece o dia;

hora em que a alma, a pensar na inconstância da sorte,

fica dentro de nós oscilando, suspensa

entre o ser e o não ser, entre a existência e a morte.

e se foi, mas deixou tremendo em cada seio

um rebento de amor. O Verão se acentua,

e, de manhã, bem cedo,

vêm dos silêncios amplos e sombrios

dos versudos moitais,

vêm do arvoredo,

murmúrios

macios

de cicios...

Há um mistério, um segredo

que sai dos íntimos refolhos

da alma dos animais,

das plantas, do minério,

– amoroso mistério

que as mulheres relatam pelos olhos.

Parece mais redonda

a curva da montanha, a curva da onda...

Por onde quer que a luz dos olhos entre

estranha tumescência encontra em cada ventre;

o claro e escampo céu, sobre as coisas aberto

da terra está mais perto

e está mais lindo,

como que pesado, como que caindo,

das entranhas contendo nos profundos

desvãos a gravidez de novos mundos.

Verão!

Que maravilha!

– a luz fervilha

em tudo:

nota-se do silêncio no veludo

uma palpitação

de existência no embrião;

partículas de Sol a água envolve, rolando,

partículas de Sol tremem, de quando em quando,

na fronderia, no ar;

partículas de Sol pululam pela estrada

que trilho, iluminada...

Creio que a luz esteja a desovar,

sinto-a vivendo, sinto-a vibrando

na minha pele, em cada membro, a cada

instante, e vago contaminada,

pelo gérmens vitais da procriação solar.

O dia lembra uma exaustão de amor...

Verão! Que acídia, que langor!...

Quem me dera também me desdobrar assim

como esse azul etéreo

que paira sobre mim

num lírico elastério!...

Por ti, Verão, todo meu corpo sente

ânsia de se expandir indefinidamente,

ânsia de se esticar, de se esticar

como as montanhas, como o mar,

em curvas lentas, no semiústo ambiente;

ânsia de distender

uma serpente

que carrego enroscada no meu ser.

Quero amor, quero ardência! A ti me exponho.

Verão, sou toda fecundidade!

– O calor me penetra, o Sol me invade

o senso,

e tudo em torno a mim se torna mais extenso,

tudo em que os olhos ponho:

o céu, o oceano, a mata...

E enquanto em gestação a Terra se dilata,

Dilata-se minha alma à gestação do Sonho.

país

Tu aderiste também.

Teus urubus são inquietados

Nos teus ares altíssimos pelos aviões.

Nos teus céus os anjos já não podem solfejar,

Sufocados de fumaça, importunados pelo pessoal

Do Limbo.

Tu vais ficar irremediavelmente

Toda a América

Irremediavelmente gêmeo,

Irremediavelmente comum.

Formigas de asas e tanajuras!

Chegou o inverno!

Lama e mais lama

chuva e mais chuva, Zefa!

Vai nascer tudo, Zefa,

Vai haver verde,

verde do bom,

verde nos galhos,

verde na terra,

verde em ti, Zefa,

que eu quero bem!

Formigas de asas e tanajuras!

O rio cheio,

barrigas cheias,

mulheres cheias, Zefa!

Águas nas locas,

pitus gostosos,

carás, cabojés,

e chuva e mais chuva!

Vai nascer tudo

milho, feijão,

até de novo

teu coração, Zefa!

Formigas de asas e tanajuras!

Chegou o inverno!

Chuva e mais chuva!

Vai casar, tudo,

moça e viúva!

Chegou o inverno

Covas bem fundas

pra enterrar cana:

cana caiana e flor de Cuba!

Terra tão mole

que as enxadas

nelas se afundam

com olho e tudo!

Leite e mais leite

pra requeijões!

Cargas de imbu!

Em junho o milho,

milho e canjica

pra São João!

E tudo isto, Zefa...

E mais gostoso

que tudo isso:

noites de frio,

lá f ora o escuro,

lá fora a chuva,

trovão, corisco,

terras caídas,

córgos gemendo,

os caborés gemendo,

os caborés piando, Zefa!

Os cururus cantando, Zefa!

Dentro da nossa

casa de palha:

carne de sol

chia nas brasas,

farinha dágua,

café, cigarro,

cachaça, Zefa...

...rede gemendo...

Tempo gostoso!

Vai nascer tudo!

Lá fora a chuva,

chuva e mais chuva,

trovão, corisco,

terras caídas

e vento e chuva,

chuva e mais chuva!

Mas tudo isso, Zefa,

vamos dizer,

só com os poderes

de Jesus Cristo!

do campo e do ar,

onde a rosa se debruça

e o vento faz bailar?

Onde estais, doces manhãs,

do orvalho e do sol,

onde a vida se revela

e a alma encontra o seu farol?

Onde estais, quietas tardes,

da sombra e do céu,

onde o coração descansa

sob o seu suave véu?

Onde estais, mansas noites,

da lua e da estrela,

onde o silêncio é um abraço

e o sono a vida vela?

Criou a luz e a sombra.

Criou a terra e o céu.

Criou a água e o fogo.

Criou as plantas e os animais.

Criou o homem e a mulher.

E em tudo que criou

pôs a sua mão,

a sua voz,

o seu amor.

E o mundo se encheu de vida.

De cores, de sons, de cheiros.

De mistérios e de milagres.

De alegrias e de dores.

E o homem olhou o mundo

e viu a beleza.

E ouviu a canção.

E sentiu a paz.

é um olho

que vê o céu.

É uma mão

que toca o vento.

É um coração

que pulsa silêncio.

Ela respira

o ar que me sustenta.

Ela abriga

o passarinho que canta.

Ela guarda

o tempo que me assusta.

A árvore

é uma ponte

entre o visível

e o invisível.

Entre a terra

e o infinito.

são o vento

que sopra o barco.

São a terra

que planta a semente.

São a água

que rega a vida.

As mãos

constroem cidades.

As mãos

destroem mundos.

As mãos

acariciam sonhos.

As mãos

são a ferramenta

da alma.

O instrumento

do coração.

O símbolo

da criação.

que vieram sobre mim.

Levantei uma escada muito alta

e no alto subi.

Teci um tapete floreado

e no sonho me perdi.

Uma estrada,

um leito,

uma casa,

um companheiro.

Tudo de pedra.

Entre pedras

cresceu a minha poesia.

Minha vida

Quebrando pedras

e plantando flores.

Entre pedras que me esmagavam

levantei a pedra rude

dos meus versos.

Tenho um rio poluído.

Tenho um rio debaixo das janelas.

Da Casa Velha da Ponte.

MEU RIO VERMELHO.

Águas da minha sede

Meus longos anos de ausência.

Identificados no retorno:

Rio Vermelho – Aninha.

Meus sapos cantantes

Eróticos, chamando, apelando,

Cobrindo suas gias.

Seus girinos – pretinhos, pequeninos,

Inquietos no tempo do amor.

Sinfonia, coral, cantoria.

MEU RIO VERMELHO.

Debaixo das janelas tenho um rio.

Correndo desde quando?

Lavando pedras, levando areias.

Desde quando?

Aninha nascia, crescia, sonhava.

Água – pedra.

Eternidades irmanadas.

O paciente deslizar,

O chorinho a lacrimejar.

Sutil, dúctil.

na pedra, na terra.

Duas perenidades – sobreviventes.

No tempo.

Lado a lado – conviventes,

diferentes, juntas, separadas.

Coniventes.

MEU RIO VERMELHO.

Meu Rio Vermelho é longínqua.

Manhã de agosto.

Rio de uma infância mal-amada.

Meus barquinhos de papel.

Onde navegavam meus sonhos;

Sonhos navegantes de um barco:

Pescadora, sonhadora.

do peixe-homem.

Um dia caiu na rede.

Meu peixe-homem todo de escamas luzidias,

todo feito de espinhos e espinhas.

Rio Vermelho, líquido amniótico.

Onde cresceu da minha poesia, o feto,

Feita de pedras e cascalhos.

Água lustral que batizou de novo

meus cabelos brancos.

Do meu barro primeiro veio o homem.

De mim veio a mulher e veio o amor.

Veio a árvore, veio a fonte.

Vem o fruto e vem a flor.

Eu sou a fonte original de toda a vida.

Sou o chão que se prende à tua casa.

Sou a telha da coberta de teu lar.

A mina constante de teu poço.

Sou a espiga generosa de teu gado

e certeza tranquila ao teu esforço.

Sou a razão de tua vida.

De mim vieste pela mão do Criador

e a mim tu voltarás no fim da lida.

Só em mim acharás descanso e paz.

Eu sou a grande Mãe Universal.

Tua filha, tua noiva e desposada.

A mulher e o ventre que fecundas.

Sou a gleba, a gestação, eu sou o amor.

A ti, ó lavrador, tudo quanto é meu.

Teu arado, tua foice, teu machado.

O berço pequenino de teu filho.

O algodão de tua veste

e o pão de tua casa.

E um dia bem distante

a mim tu voltarás.

E no canteiro materno de meu seio

tranquilo dormirás.

Plantemos a roça.

Lavremos a gleba.

Cuidemos do ninho, do gado e da tulha.

Fartura teremos

e donos de sítio

felizes seremos.

Os caminhos da terra, os caminhos do céu,

os caminhos do mar, os caminhos do vento.

Os caminhos da vida, os caminhos da morte.

Todos os caminhos me levam para a poesia...

O caminho da luz, o caminho da sombra,

o caminho da alegria, o caminho da dor.

O caminho do amor, o caminho da fé.

Todos os caminhos me levam para a poesia...

O caminho do silêncio, o caminho do som,

o caminho do tempo, o caminho da eternidade.

O caminho do infinito, o caminho do ser.