Si hay algo que me lleva sin escalas a un lugar en mi infancia es el olor a las ciruelas, especialmente las ciruelas maduras.

Ellas despiertan el sentirmse en esos febrero calurosos, donde por una orden imperativa, varios niños juntábamos los frutos de 3 frondosos ciruelos, con sus frutos maduros, colores rebosantes de verde de tupidas pero abundantes ramas y suaves aromas, dulsones suspiros de brisas, que habitaban el fondo de la casa de mis abuelos. Esta, una actividad ardua, nos regalaba un dulce y suave manjar, manufacturado por sabias manos, que llevaba horas y horas de producción para obtener un nectar tan aterciopelado como violáceo del cual no sólo era parte, sino que también mi labor hacia que este producto sea incluso mucho más suntuoso y valioso, permitiendo que el tan temido fin de mis vacaciones veraniegas sean más especiales, así como inolvidables, mientras las tardes pasaban entre cosechas, manos llenas de almíbar, ropas marcadas a fuego con color ciruelas y risas.

Hoy esos ciruelos se secaron, mis abuelos ya no existen y mi vida se acerca más al otoño que la primavera pero, sin temor a equivocarme, guarda ese vergel en recuerdos, el dulce aroma de las ciruelas maduras.

La vista se posa en un espectáculo de colores tenues, un lienzo de verdes y rojos que se funden en un solo tono. Es el ceibo, un árbol majestuoso que se prepara para su explosión de vida. Sus ramas, gruesas y retorcidas, se alzan hacia el cielo, como brazos extendidos que buscan la luz. Las hojas, de un verde intenso, se agitan con la brisa, creando un suave susurro que acompaña al silencio del bosque. Pero es en las yemas, aún cerradas, donde se esconde la magia. Son pequeñas esferas rojas, como gotas de sangre que se asoman entre las hojas. En su interior, la promesa de una explosión de color, de una danza de pétalos carmesí que pronto inundará el aire con su fragancia. La espera es dulce, llena de la anticipación de un espectáculo que cautiva la vista y llena el alma de esperanza.

A medida que el sol comienza a descender, el canto de las chicharras se intensifica, como si compitieran entre sí por ser escuchadas. El ritmo es rápido y enérgico, pero a la vez, tiene una cualidad casi meditativa que invita a detenerse y escuchar.

El aroma sutil del ceibo, a punto de florecer, comienza a impregnar el aire con una fragancia que anticipa la explosión de color que está por venir. Es un olor suave, casi imperceptible al principio, que se mezcla con la humedad de la tierra y el frescor de la mañana. A medida que te acercas, el perfume se vuelve más claro, una mezcla delicada de notas verdes y florales que evocan la promesa de la primavera. El ceibo, aún con sus capullos cerrados, exhala este aroma como un susurro, un adelanto de la vitalidad y belleza que pronto se desplegarán en cada una de sus flores rojas. Es un olor que invita a detenerse, a respirar profundamente, y a conectarse con el ciclo natural que comienza a despertar con la llegada de la nueva estación.

Las primeras luces del amanecer tiñen el cielo de un suave rosado, mientras que el jardín aún se encuentra envuelto en un silencio fresco y húmedo. Las hojas de la rosa china, de un verde intenso y brillante, se encuentran adornadas por diminutas gotas de rocío que brillan como pequeños diamantes.

Al tocarlas, las gotas se sienten suaves y frescas, como pequeñas perlas de cristal que se deslizan entre los dedos. La textura de las hojas, aterciopelada y ligeramente rugosa, se percibe con mayor intensidad debido a la humedad del rocío.

Las gotas se deslizan por los pétalos de la rosa china, creando un efecto de transparencia que realza la belleza de sus colores. El tacto de los pétalos, suaves y delicados, se siente fresco y húmedo, como si la rosa aún estuviera envuelta en un sueño.

El olor de la tierra húmeda y el pasto cortado!

Sentada bajo un árbol con tereres de limón..

Hacen del verano, la estación más linda ♡ 🐢

La tarde de abril dónde luego de una llovizna ligera, de esas frías y solitarias, que impide colgar la ropa, que moja la campera pero no te aisla del mundo, decidió caminar por aquel enorme jardín, fue que la vió.

Por primera vez, con ese rojo anaranjado, ese cual fuego de fogata, que salpicada por delicadas gotas de aquella llovizna, que solo lograba realzar la belleza de esa flor, que deslumbraba por primera vez como un amanecer que cautiva por lo sencillo pero sobre todo por lo único.

Lo rojo de aquella rosa china, la perfecta redondez de esas gotas que se complementan dándole un cierre a ese pensamiento, la belleza es eso. Un momento, un instante de detenerse y admirar una rosa china que se encuentra adornada por las gotas de la llovizna.

El día más oscuro de mi vida había llegado. La luz parecía escasear en un espacio donde solía reinar, y el deseo de mejora se mantenía presente, constante, avasallante. Por más anhelo, las respuestas que tanto buscaba no llegaban. Rendirse parecía una opción, la primera en la lista… Hasta que lo ví, resurgiendo de una rotura, brindándome esa esperanza de cambio, de avance. Dándome la respuesta que tanto buscaba. El tono beige esponjoso me llamaba a tocarlo, sentirlo, abrigarlo, con el cuidado necesario ya que no quería derrumbar lo que tan hermoso se veía. Frágil, delicado, precioso. El diente de león a través de la grieta me recordaba que todo podía cambiar y que, más allá de las circunstancias, estaba listo para avanzar.

La sensación de fragilidad y fuerza se entrelazan en este pequeño ser. Un diente de león que se aferra a la vida en un espacio pequeño, una lección de resilencia que se siente en la piel, en la textura de sus hojas, en la delicadeza de sus flores.

María Duarte🌼

1CP

A primera vista, pensé que eran pequeños vestidos con acabados delicados y redondos, como si una niña jugara a vestirse al despertar. Había algo amarillo que les brotaba, como una decoración brillante y luminosa del vestido mismo, y me hizo pensar en la inocencia de la niñez.

Luego, al volver a mirar, era un volcán de brillos, reflejando la primera luz de la mañana. Miles de espejos diminutos, reflejando el cielo azul, las nubes blancas y el pasto verde, similar a la dualidad entre la rebeldía y lo delicado que existe en la juventud.

A tercera vista, casi podría haber jurado ver que lloraban lágrimas de cristal. Quizás habían descubierto lo efímero de su propia existencia, o simplemente era un momento de belleza fugaz que se desvanecía con el sol de la mañana, una rosa china bajo el rocío de otoño...

Ella soñaba con un día irse volando, en uno de sus dientes . Esperaba con ansias su maduración, cansada volvía y todos los días visitaba al diente de león que continuaba su crecer en las agrietadas calles del barrio. Observaba cómo el diente de león se alzaba, desafiando a la tierra agrietada, y su ilusión de irse volando se alimentaba de la misma fuerza que lo impulsaba a crecer. Llegó el día en qué el diente de león florecio, ella se inclino para arrancarlo y una vez que tenía la flor en su mano inhaló su aroma que a pesar de estar en las calles conservaba su frescura. Antes de soplar le pidió al diente de león que la convirtiera en uno de sus frágiles pétalos y se la llevara volando.. Para que luego donde aterricé pueda volver a crecer con más fuerza. Soplo y con la brisa del viento que acompaño su soplido ella se volvió uno de los dientes. Sintiendo el volar por los aires, la naturaleza en su máximo esplendor. El viento se la llevó y alejo de dónde ella quería. Aterrizó en un campo y al conectar con las flores volvió a su forma humana. Renovada por esta experiencia mágica que le concedió el diente de león.

¡Quién pudiera seguir tragando tanta dulzura! Aunque sí, por momentos es amargo, pero trago, mastico y sigo. Hundo toda mi cavidad bucal en la pulpa sabrosa, para degustarla toda.

Por momentos es miel, por momentos aspereza, cruda realidad de saber que todo lo dulce tiene cáscara. ¡Ay que ya casi se acaba y después querré otra!

Se asoma el carozo, perfidia de saber que lo disfruto, que mi lengua es sensible, que el crimen sería no hacerlo. Pruebo más de una vez la certeza de saber que lo suave se hace duro y el carozo me reclama destrozarme los dientes.

Entonces limpio mi boca con la remera, no quiero volver a la cocina por una servilleta. Miro el ciruelo, florecido, y yo, que destrocé su fruto, me siento bien, con venganza perpetuada.

El calor, la madera que quema, alas, no hay sombras en ese infierno. Yo no lo sé. Un frío recorre mi cuerpo y, especialmente, mi brazo, puente que conecta con la solidez y frigidez de un suelo artificial. Mi cuerpo, ciego y descansado sobre un sillón, solo puede aturdirse por ese aserradero alejado e infinito.

Y por el verde. Un vecino pinta de verde las cuchillas de su máquina. ¿Qué hace en ese infierno? Pronto invadirá su piel el rojo del diablo.

Y no hay que olvidar el verde que aturde. Cerrar los ojos, taparse los oídos, es más fácil que ignorar la esencia de un verde que recuerda lo conectados que estamos a la naturaleza. Ese sí es un suelo natural. Y pronto, por ese infierno, será amarillo, casi como las maderas de ese aserradero imaginario de estación. Y ninguno, salvo por obligación, querrá pisar las espinas; esas pequeñas casi ramitas que lastiman los pies descalzos y que responden a cenizas de lo que era ese verde, ahora diluido, y luego apagado. Quizás, entonces, lo que invada sea el olor de un antiguo humo y no un jugoso recuerdo de los primeros días del verano.

Hasta que, en un momento, un estruendo proveniente de la superficie, del cielo que a veces despedía oportunidades, se llenó de nubes y viento. La sequedad que quebraba todo movimiento, comenzó a recibir gotas de calma y alivio. La tempestad nos da forma, por más que no lo veamos en un primero momento.

La naturaleza se empeña en darnos fuerza. Nos volvemos cómplices y compañeros de las nubes, de las pisadas, de las sequías del alma. Las gotas de lluvia, acompañadas de fuertes vientos, nos dan el empujón para querer salir, crecer y ser fuertes. Y aquel pavimento, por más duro que sea, en algún momento nuestra fuerza hace que se quiebre todo, y eso está bien. Rompernos y renacer nos da el valor para superarnos.