A l’aube, elle les avait tous étalés sur un grand drap immaculé, pour qu’elle puisse jauger leurs dimensions, leurs couleurs, leurs formes. Elle les déplaçait sur le drap, variait les thèmes, et les textures pour les assortir.  

 

         A midi, elle n’avait pas trouvé d’arrangement satisfaisant et s’envoya une bonne lampée de rhum pour stimuler son imagination. Elle eut une pensée pour les conservateurs de musée et les galeristes. Il ne s’agissait pas moins que de réaliser une immense œuvre, en combinant entre elles des toiles de petites dimensions. Il fallait créer un ordonnancement naturel, et qu’aucun tableau ne capte la lumière destinée à un autre. N’en isoler aucun, et que pas un ne domine l’ensemble. Elle se sentait bien malhabile. Elle admirait le peintre, l’imaginait, plongé dans ses pensées, son pinceau animé d’une vie propre, comme un prolongement de son bras, de ses doigts. Elle avait hâte de faire sa connaissance. 

 

         En milieu d’après-midi, elle était toujours indécise, et l’heure tournait, le moment était venu d’accrocher les toiles aux cimaises. Alors, elle se mit à paniquer. Ses gestes se précipitèrent. Elle bondit vers le drap, saisit un tableau, l’accrocha au hasard sur le mur, puis un autre, un suivant, elle saisissait les images dans n’importe quel ordre, les fixait comme elles venaient, sur le mur. 

 

         Tout était prêt pour l’ouverture de la salle. Epuisée par son effort, elle recula pour juger de l’effet. Pas mal. Les images s’entrelaçaient, s’animaient, s’appuyaient les unes aux autres, en silencieux hommage au pinceau qui leur avait donné vie. 

 

Je m’appelle Églantine, je suis anthropologue et je vais vous présenter mes recherches autour des couleurs de la fatigue.

 

Au démarrage de cette recherche, il y a une disparition, celle de Gédéon. Peut être est ce ainsi que démarre toutes les recherches par des manques et des trous laissés béants qu’il incombe de combler. 

 

Ainsi donc Gédéon, caneton tout juste né dans le square en bas de chez moi, est volé sans scrupule. Ça me révolte. Un caneton, vous vous rendez compte ? Je retrouverai jamais Gédéon le caneton mais j’ai trouvé la première couleur de la fatigue : un noir doux, anxieux et laborieux. Une couleur aiguisée qui plante ses crocs dans votre sens de la justice et creuse des sillons de colère en vous. 

 

C’est par un trou au plafond que la seconde couleur de la fatigue est apparu. Une goutte un peu épaisse entre le miel et le rhum banane qui a chuté sur mon édredon. Fatigue molle, collante, enivrante.  

 

Entre les mots, il y a des couleurs, il faut juste avoir le bon centrage, le bon angle de vue pour les discerner. Vous pouvez vous entrainez tant que vous voulez, et faire toute sorte d’exercice de yoga des voyelles ou yoga tête en bas, ça survient comme un miracle, de manière totalement impromptu, immérité et sauvage. Bref, moi, je vois entre les mots et Entre Fadaise et Digue, il y a un rose pomme, gourmand, lascif, presque voluptueux. Oui le spectre de la fatique il y a aussi du rose pomme, il y a aussi de la fantaisie, La fatigue parce qu’elle céde les amarre de la réalité, nous donne un autre accès au présent, aussi rose que pomme aussi osé que paumé. C’est bien d’être paumé, on trouve d’autre porte pour se trouver. Mais on préfère nous dire qu’elle est de plomb nous refiler toute sorte d’anxiolytique. Bref je m’égare.

 

Et c’est finalement chez les Bonnes sœurs que j’ai trouvé la dernière couleur, en glissant mes doigts dans le sexe de la Madone aux petits pas, j’ai trouvé un blanc immaculé et mystique. C’est la fatigue que je préfère.

 

Mesdames et Monsieur, je vous remercie pour votre attention.

Et vous remercie de bien vouloir vous situer dans le spectre colorimétrique de la fatigue pour m’aider à poursuivre mes recherches. 

Il est vingt heures. Partir, s’extraire... J’aime bien l’idée des femmes vivantes. Cela fait longtemps que ça me tient. Mes deux proches parties si jeunes. La seconde à cause de la mort de la première. Se battre, pour elles, pour garder les autres en vie. Quitter la place du mort, conduire, prendre la place. Les femmes sont tellement plus prudentes. Même avec ce virus, on le dit aujourd’hui, elles savent tellement bien prendre soin. Est-ce pour cela qu’on les massacre ? Très belle émission hier sur ces violences : prendre la parole, oui, c’est important, mais aussi tout faire pour être entendues. Ces grandes lettres sur les murs, que d’émotion. Si j’allais coller avec elles ?

Partir ailleurs encore.

Six heures du matin. Je rêve d’une rencontre entre Gédéon et Doudou. Le timide soleil d’automne dessine un trait de lumière sur le mur de la chambre. Une femme cherche ses mots ; mais où les ai-je posés encore. Depuis l’temps, oui je sais, il faut plier son pantalon ou sa robe sur une chaise et poser ses mots délicatement sur la table de nuit. Se lever, cafétartinesbeurrées, vivre une journée encore, oui, et partir à leur recherche. Où sont-ils ? Une journée entière pour les retrouver : les mots tendres, les mots violents, les mots des autres, le mur de mots, les mots sur les murs, les mots volants, volants vers les étoiles, les mots pressés comme des oranges, les mots gentils, les petits mots d’amour...

Ce titre fantastique : Ci-Gît l’amer... « contre le ressentiment » ; je vous dirai ses mots à elle... si on pouvait amadouer les mots et non les torturer de haine et de chagrin sur les réseaux, retrouver les mots perdus, les amadouer, les caresser, les aimer et les rendre amoureux ; des mots amoureux, oui. 

 Joëlle Guimier