Dans toute mon existence, je n’ai entendu que deux être parler de la France avec le même accent : ma mère et le général de Gaulle. 

Nous étions alors au fond du trou – je ne dis pas de l'»abîme», parce-que j'ai appris, depuis, que l'abîme n'a pas de fond, et que nous pouvons tous y battre des records de profondeur sans jamais épuiser les possibilités de cette intéressante institution. 

Qui vous a fait réfléchir : Personne n'est jamais parvenu à m'arracher cette arme, et je la retourne d'autant plus volontiers contre moi-même, qu'à travers le "je" et le "moi", c'est à notre condition profonde que j'en ai. 

 Avec l'amour maternel, la vie vous fait à l'aube une promesse qu'elle ne tient jamais. 

 La tendresse maternelle dont j’étais entouré eut à cette époque une conséquence inattendu et extrêmement heureuse.  

 J’eus la chances que la première jeune fille dont je tombais amoureux à Paris fut un être totalement désintéressé.

«J'avais déjà près de neuf ans lorsque je tombai amoureux pour la première fois. Je fus tout entier aspiré par une passion violente, totale, qui m'empoisonna complètement l'existence et faillit même me coûter la vie. 

A quarante-quatre ans, j’en suis encore à rêver de quelque tendresse essentielle. 

J'ai conservé une très grande tendresse pour les croissants. Je trouve que leur forme, leur croustillance, leur bonne chaleur, ont quelque chose de sympathique et d'amical. Je ne les digère plus aussi bien qu'autrefois et nos rapports sont devenus plus ou moins platoniques.