Recuerdo el momento de responder un cuestionario acerca de un texto argumentativo que debíamos leer. La mayoría de nosotres seleccionó las partes que contenían la respuesta y la copiamos en la hoja. A la semana siguiente nos pidió que rehiciéramos todos los trabajos y que, con la ayuda de un diccionario, reformuláramos sin copiar. Nadie sería aprobade hasta que las respuestas salieran de nosotres sin citar el texto. A medida que nos levantábamos para mostrarle lo escrito, nos devolvía al asiento para seguir reformulando y sintetizando nuestras ideas. A partir de ese momento de cansancio y sentir que nada era suficiente, comprendí que lo que quería era una apropiación nuestra del texto, que expresáramos nuestra interpretación de una forma clara, concisa y convincente. Gracias a esa actividad sin fin, aprendí a leer atentamente, interpretar, reflexionar y criticar la bibliografía propuesta. Cuando aprobé semiología del CBC le envié a la profesora un mensaje agradeciéndole su irritable insistencia en reformular y reformular. Lo cierto es que nunca sería suficiente y que podría escribir mis respuestas -casi- infinitamente. 

Elegí por ese motivo la imagen de las ramas de un árbol. Cada rama sale de un mismo tronco, pero crece de distintas formas, bucles, ramificaciones pequeñas, algunas largas y otras cortas. Creo que el ejercicio de reformular mis ideas y argumentos podrían representarse como esas ramas, con distintas posibilidades de desarrollarse siguiendo el tronco común del argumento de que se trate. 

  Mientras intentaba recordar sucesos que me reconectaran con el secundario me encontré con el texto de Pennac y su descripción de los “estudiantes zoquetes”, aquellxs que “fracasan” en sus experiencias educativas, aquellxs que están ausentes en el aula. El relato del autor me permitió resignificar mi experiencia durante el secundario y descubrir que quizás mi falta de recuerdos se deba a que en pocos momentos estuve presente. 
  Mi metamorfosis de “zoquete” a estudiante del profesorado de Historia puede ligarse a mi participación en un instituto de arte al que asistía varios días a la semana durante los últimos años del secundario. Ahí conocí docentes que me conectaron con el mundo que me rodeaba y me dieron el impulso para querer transformarlo desde la militancia y las aulas.   

La señorita Torres se llevó mis hojas y al otro día me las trajo. Cada vez que se me devolvían hojas, yo solía revisarlas para ver si estaban bien o en qué me había equivocado. Y allí apareció bien grande un HAYA, así en letras mayúsculas, como si la seño me estuviera gritando mi error, y mi *aiga se quedó chiquito y tachado, además de circulado, por supuesto, y todo, absolutamente todo, realizado en una tinta roja que hoy recuerdo con su trazo grueso. 

Cuando llegué a casa le mostré las hojas a mi mamá y le pregunté qué era lo que había pasado, por qué la seño me había tachado esa palabra y qué significaba, pero la respuesta de mi mamá fue un “No sé”. Y fue esa la respuesta, porque para ella no existía error alguno allí. Así había aprendido a hablar, así habla mi abuela, así habla mi familia materna, porque ellos/as son no son de acá y gran parte de esa familia es tucumana, jujeña, catamarqueña, y así hablan y se entienden. 

A todo esto, la seño nunca me explicó qué había pasado, pero yo tampoco se lo pregunté. En el fondo, sabía lo que había sucedido porque también recuerdo que a partir del otro día nunca más dije *aiga y lo cambié por HAYA bien a lo porteño, con esa “y” lo suficientemente pronunciada para que se entienda que hablo y escribo “bien”.

Recuerdo mucho el cansancio en el aula al finalizar casi la jornada. Me cansaban tantas horas, y me aburría. A veces se me cerraban los ojos. Entraba como en un letargo acodada en el banco esperando que se haga la hora y sin ganas de conversar con nadie. Eso me duró hasta el Polimodal. 

En el Polimodal (para mí fue esa la marca de pasar a otro nivel, que para muches fue el Secundario) la escuela se convirtió en una cosa más. Con el tiempo dejé de prestarle atención. Las materias me resultaban innecesarias. No estudiaba, y aprobaba con lo justo, no me importaban nada las notas y el sacrificio por aprender cosas que no me interesaban. Los recreos y las actividades en grupo se fueron terminando ya que no compartía los mismos intereses con mis compañeres; aunque un tiempo recuerdo haber hecho el esfuerzo por hacerlo. No me gustaban sus chistes, la manera de hablarse, sus salidas, etc. Comencé a los 15 años a trabajar en la tienda de mi barrio. Tenía mi dinero, me fui independizando y prematuramente ingresando al mundo de les adultes. La escuela perdió significado para mí, y con ella todo su mundo.

Fui a una escuela privada, cooperativa. Del barrio. Esa escuela se hizo con la mejor de las intenciones y pregonó los valores del cooperativismo. Y a pesar de que me ha enseñado de diversas formas cosas que sé que en otro lado no podría haber aprendido, mi escuela no dejaba de ser una escuela. Por eso he elegido el relato de mi recorrido en ella, como situación de aprendizaje. Y por ello he elegido una foto de mi escuela para que la conozcan: Colegio Caraludmé. 

El recuerdo más significativo que se me presenta de mis épocas escolares es en la escuela primaria. Asistía a una escuela pública donde tuve la suerte de tener docentes que no solo estaban comprometidas con la enseñanza de los contenidos de un programa sino también con fomentar en nosotros un espíritu crítico y participativo. Yo era muy tímida y esa actitud de las docentes me generaba un espacio donde me sentía segura para expresar lo que pensaba

En la escuela secundaria no tuve la misma suerte. No todos los docentes allí estaban dispuestos a tener esa misma actitud hacia los estudiantes, aunque afortunadamente había excepciones. Yo venía acostumbrada a otro tipo de trato y me sentía muy rara no pudiendo expresarme libremente. Con el tiempo fui guardándome cada vez más lo que pensaba -al menos en muchas de las clases- y me limitaba a responder lo que se esperaba y ya.

Esta imagen representa esto que digo, y también aquello que no quisiera generar en les estudiantes el día de mañana. En este sentido, esta experiencia negativa no fue lo único que me marcó, sino también lo mucho que llegué a valorar a aquellos docentes que inspiraban todo lo contrario

Seleccioné una imagen de Martín Fierro porque es uno de los libros que vi con está docente pero no tuve registro de él hasta que volví a leerlo para Literatura Argentina en la carrera y ahí pude repensar la relación con su momento histórico. 

Por otro lado, puede ser esa calidez humana lo que impulse el interés; cuestión importante en la medida en que, como sostiene Alliaud, sin él la transmisión muchas veces no se realiza. Este autor sostiene que es imposible a priori crear una estrategia pedagógica que te asegure, en su aplicación, que el estudiante se interese por lo enseñado. Y que muchas veces, solo es posible juzgar el éxito en retrospectiva; no solo el éxito en la transmisión sino también el éxito en la aplicación de las técnicas para generar interés. El ejemplo de la compañera es útil, pues ejemplica aquello claramente: en un momento posterior uno puede indicar que el exitoso en el proceso de transmisión se debió a esa calidad humana del docente, que (yo hipotetizo) fue la causa de un posible interés en la materia enseñada.

Finalmente, es bueno resaltar este concepto que ya esta también presente en el texto de Alliaud: existe un derecho a la indiferencia, esto es, un derecho que el estudiante posee a no entrar en el intercambio educativo. Si esa calidez humana que menciona la compañera es aquello que logra que el que aprende desista de hacer uso de ese derecho y, por el contrario, se interese en lo que se enseña; si es este factor lo que inclina la balanza hacia el exitoso en la transmisión, entonces el intentar imitar esa manera de ser se vuelve relevante para el oficio docente. 

Te comento Lucia por esta publicación, pues no puede hacerlo directamente en la tuya. 

Saludos

Pablo De Tommaso

Esos pequeños movimientos que pasan desapercibidos para un espectador x, son los que un estudiante de cine toma como campo de estudio. Allí es donde podemos empezar a distinguir algo, analizar ciertos patrones o adelantarnos a un final. 

Esa forma de mirar fue algo enseñado, pero también algo que ocurrió naturalmente al sumar herramientas. Eso es lo que nos anticipó nuestro profesor el primer día de clases. Hoy, por suerte, aprendí también a prender y apagar la llave de la desnaturalización de acuerdo con la experiencia que quiero tener frente a una película, o un texto. Creo que en ese análisis minucioso del detalle uno se puede perder lecturas igualmente de valiosas.