À medonha noite o dia; 

A estação chuvosa e fria 
À quente seca estação. 
Muda-se a sorte dos tempos; 
Só a minha sorte não? 

Os troncos nas Primaveras 
Brotam em flores viçosos, 
Nos Invernos escabrosos 
Largam as folhas no chão. 
Muda-se a sorte dos troncos; 
Só a minha sorte não? 

Aos brutos, Marília, cortam 
Armadas redes os passos, 
Rompem depois os seus laços, 
Fogem da dura prisão. 
Muda-se a sorte dos brutos; 
Só a minha sorte não? 

Nenhum dos homens conserva 
Alegre sempre o seu rosto; 
Depois das penas vem gosto, 
Depois de gosto aflição. 
Muda-se a sorte dos homens; 
Só a minha sorte não? 

Aos altos Deuses moveram 
Soberbos Gigantes guerra; 
No mais tempos o Céu, e a Terra 
Lhes tributa adoração. 
Muda-se a sorte dos Deuses; 
Só a minha sorte não? 

Há de, Marília, mudar-se 
Do destino a inclemência; 
Tenho por mim a inocência, 
Tenho por mim a razão. 
Muda-se a sorte de tudo; 
Só a minha sorte não? 

O tempo, ó Bela, que gasta 
Os troncos, pedras, e o cobre, 
O véu rompe, com que encobre 
À verdade a vil traição.
Muda-se a sorte de tudo; 
Só a minha sorte não?