Quoi ! lorsqu’elle a l’espace et le temps devant elle,
Quand la matière est là sous son doigt créateur,
Elle s’arrêterait, l’ouvrière immortelle,
Dans l’ivresse de son labeur?

Et c’est toi qui serais mes limites dernières ?
L’atome humain pourrait entraver mon essor ?
C’est à cet abrégé de toutes les misères
Qu’aurait tendu mon long effort ?

Non, tu n’es pas mon but, non, tu n’es pas ma borne
A te franchir déjà je songe en te créant ;
Je ne viens pas du fond de l’éternité morne.
Pour n’aboutir qu’à ton néant.

Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans trêve,
Remplir l’immensité des oeuvres de mes mains ?
Vers un terme inconnu, mon espoir et mon rêve,
M’élancer par mille chemins,

Appelant, tour à tour patiente ou pressée,
Et jusqu’en mes écarts poursuivant mon dessein,
A la forme, à la vie et même à la pensée
La matière éparse en mon sein ?

J’aspire ! C’est mon cri, fatal, irrésistible.
Pour créer l’univers je n’eus qu’à le jeter ;
L’atome s’en émut dans sa sphère invisible,
L’astre se mit à graviter.

L’éternel mouvement n’est que l’élan des choses
Vers l’idéal sacré qu’entrevoit mon désir ;
Dans le cours ascendant de mes métamorphoses
Je le poursuis sans le saisir ;

Je le demande aux cieux, à l’onde, à l’air fluide,
Aux éléments confus, aux soleils éclatants ;
S’il m’échappe ou résiste à mon étreinte avide,
Je le prendrai des mains du Temps.

Quand j’entasse à la fois naissances, funérailles,
Quand je crée ou détruis avec acharnement,
Que fais-je donc, sinon préparer mes entrailles
Pour ce suprême enfantement ?

Point d’arrêt à mes pas, point de trêve à ma tâche !
Toujours recommencer et toujours repartir.
Mais je n’engendre pas sans fin et sans relâche
Pour le plaisir d’anéantir.

J’ai déjà trop longtemps fait oeuvre de marâtre,
J’ai trop enseveli, j’ai trop exterminé,
Moi qui ne suis au fond que la mère idolâtre
D’un seul enfant qui n’est pas né.

Quand donc pourrai-je enfin, émue et palpitante,
Après tant de travaux et tant d’essais ingrats,
A ce fils de mes voeux et de ma longue attente
Ouvrir éperdument les bras ?

De toute éternité, certitude sublime !
Il est conçu ; mes flancs l’ont senti s’agiter.
L’amour qui couve en moi, l’amour que je comprime
N’attend que Lui pour éclater.

Qu’il apparaisse au jour, et, nourrice en délire,
Je laisse dans mon sein ses regards pénétrer.
– Mais un voile te cache. – Eh bien ! je le déchire :
Me découvrir c’est me livrer.

Surprise dans ses jeux, la Force est asservie.
Il met les Lois au joug. A sa voix, à son gré,
Découvertes enfin, les sources de la Vie
Vont épancher leur flot sacré.

Dans son élan superbe Il t’échappe, ô Matière !
Fatalité, sa main rompt tes anneaux d’airain !
Et je verrai planer dans sa propre lumière
Un être libre et souverain.

Où serez-vous alors, vous qui venez de naître,
Ou qui naîtrez encore, ô multitude, essaim,
Qui, saisis tout à coup du vertige de l’être,
Sortiez en foule de mon sein ?

Dans la mort, dans l’oubli. Sous leurs vagues obscures
Les âges vous auront confondus et roulés,
Ayant fait un berceau pour les races futures
De vos limons accumulés.

Toi-même qui te crois la couronne et le faîte
Du monument divin qui n’est point achevé,
Homme, qui n’es au fond que l’ébauche imparfaite
Du chef-d’oeuvre que j’ai rêvé,

A ton tour, à ton heure, if faut que tu périsses.
Ah ! ton orgueil a beau s’indigner et souffrir,
Tu ne seras jamais dans mes mains créatrices
Que de l’argile à repétrir.

Of five long winters! and again I hear

These waters, rolling from their mountain-springs

With a soft inland murmur.—Once again

Do I behold these steep and lofty cliffs,

That on a wild secluded scene impress

Thoughts of more deep seclusion; and connect

The landscape with the quiet of the sky.

The day is come when I again repose

Here, under this dark sycamore, and view

These plots of cottage-ground, these orchard-tufts,

Which at this season, with their unripe fruits,

Are clad in one green hue, and lose themselves

'Mid groves and copses. Once again I see

These hedge-rows, hardly hedge-rows, little lines

Of sportive wood run wild: these pastoral farms,

Green to the very door; and wreaths of smoke

Sent up, in silence, from among the trees!

With some uncertain notice, as might seem

Of vagrant dwellers in the houseless woods,

Or of some Hermit's cave, where by his fire

The Hermit sits alone.

                                              These beauteous forms,

Through a long absence, have not been to me

As is a landscape to a blind man's eye:

But oft, in lonely rooms, and 'mid the din

Of towns and cities, I have owed to them,

In hours of weariness, sensations sweet,

Felt in the blood, and felt along the heart;

And passing even into my purer mind

With tranquil restoration:—feelings too

Of unremembered pleasure: such, perhaps,

As have no slight or trivial influence

On that best portion of a good man's life,

His little, nameless, unremembered, acts

Of kindness and of love. Nor less, I trust,

To them I may have owed another gift,

Of aspect more sublime; that blessed mood,

In which the burthen of the mystery,

In which the heavy and the weary weight

Of all this unintelligible world,

Is lightened:—that serene and blessed mood,

In which the affections gently lead us on,—

Until, the breath of this corporeal frame

And even the motion of our human blood

Almost suspended, we are laid asleep

In body, and become a living soul:

While with an eye made quiet by the power

Of harmony, and the deep power of joy,

We see into the life of things.

                                                        If this

Be but a vain belief, yet, oh! how oft—

In darkness and amid the many shapes

Of joyless daylight; when the fretful stir

Unprofitable, and the fever of the world,

Have hung upon the beatings of my heart—

How oft, in spirit, have I turned to thee,

O sylvan Wye! thou wanderer thro' the woods,

         How often has my spirit turned to thee!

   And now, with gleams of half-extinguished thought,

With many recognitions dim and faint,

And somewhat of a sad perplexity,

The picture of the mind revives again:

While here I stand, not only with the sense

Of present pleasure, but with pleasing thoughts

That in this moment there is life and food

For future years. And so I dare to hope,

Though changed, no doubt, from what I was when first

I came among these hills; when like a roe

I bounded o'er the mountains, by the sides

Of the deep rivers, and the lonely streams,

Wherever nature led: more like a man

Flying from something that he dreads, than one

Who sought the thing he loved. For nature then

(The coarser pleasures of my boyish days

And their glad animal movements all gone by)

To me was all in all.—I cannot paint

What then I was. The sounding cataract

Haunted me like a passion: the tall rock,

The mountain, and the deep and gloomy wood,

Their colours and their forms, were then to me

An appetite; a feeling and a love,

That had no need of a remoter charm,

By thought supplied, nor any interest

Unborrowed from the eye.—That time is past,

And all its aching joys are now no more,

And all its dizzy raptures. Not for this

Faint I, nor mourn nor murmur; other gifts

Have followed; for such loss, I would believe,

Abundant recompense. For I have learned

To look on nature, not as in the hour

Of thoughtless youth; but hearing oftentimes

The still sad music of humanity,

Nor harsh nor grating, though of ample power

To chasten and subdue.—And I have felt

A presence that disturbs me with the joy

Of elevated thoughts; a sense sublime

Of something far more deeply interfused,

Whose dwelling is the light of setting suns,

And the round ocean and the living air,

And the blue sky, and in the mind of man:

A motion and a spirit, that impels

All thinking things, all objects of all thought,

And rolls through all things. Therefore am I still

A lover of the meadows and the woods

And mountains; and of all that we behold

From this green earth; of all the mighty world

Of eye, and ear,—both what they half create,

And what perceive; well pleased to recognise

In nature and the language of the sense

The anchor of my purest thoughts, the nurse,

The guide, the guardian of my heart, and soul

Of all my moral being.

                                            Nor perchance,

If I were not thus taught, should I the more

Suffer my genial spirits to decay:

For thou art with me here upon the banks

Of this fair river; thou my dearest Friend,

My dear, dear Friend; and in thy voice I catch

The language of my former heart, and read

My former pleasures in the shooting lights

Of thy wild eyes. Oh! yet a little while

May I behold in thee what I was once,

My dear, dear Sister! and this prayer I make,

Knowing that Nature never did betray

The heart that loved her; 'tis her privilege,

Through all the years of this our life, to lead

From joy to joy: for she can so inform

The mind that is within us, so impress

With quietness and beauty, and so feed

With lofty thoughts, that neither evil tongues,

Rash judgments, nor the sneers of selfish men,

Nor greetings where no kindness is, nor all

The dreary intercourse of daily life,

Shall e'er prevail against us, or disturb

Our cheerful faith, that all which we behold

Is full of blessings. Therefore let the moon

Shine on thee in thy solitary walk;

And let the misty mountain-winds be free

To blow against thee: and, in after years,

When these wild ecstasies shall be matured

Into a sober pleasure; when thy mind

Shall be a mansion for all lovely forms,

Thy memory be as a dwelling-place

For all sweet sounds and harmonies; oh! then,

If solitude, or fear, or pain, or grief,

Should be thy portion, with what healing thoughts

Of tender joy wilt thou remember me,

And these my exhortations! Nor, perchance—

If I should be where I no more can hear

Thy voice, nor catch from thy wild eyes these gleams

Of past existence—wilt thou then forget

That on the banks of this delightful stream

We stood together; and that I, so long

A worshipper of Nature, hither came

Unwearied in that service: rather say

With warmer love—oh! with far deeper zeal

Of holier love. Nor wilt thou then forget,

That after many wanderings, many years

Of absence, these steep woods and lofty cliffs,

And this green pastoral landscape, were to me

More dear, both for themselves and for thy sake!

L’aile tournoyante du vent,

Qui flotte sur l’eau qui s’écoule,

Et qu’on suit de l’œil en rêvant ;

La feuille frêle, fraîche encore,

De la branche à demi lâchée,

Au zéphyr qui souffle à l’aurore,

Au ruisseau qui vient du glacier ;

Plus loin que le fleuve qui gronde,

Plus loin que les vastes forêts,

Plus loin que la gorge profonde,

Je finirais, je courrais, j’irais !

Plus loin que l’odeur de la louve,

Plus loin que le bois des ramiers,

Plus loin que la plaine où l’on trouve

Une fontaine et trois palmiers ;

Par delà ces rocs qui répondent

À l’orage en torrents troublés,

Par delà ce lac morne où pendent

Tant de buissons échevelés ;

Plus loin que les terres arides

Du chef maure au large turban,

Où le front pâle a plus de rides

Que la mer un jour d’ouragan ;

Je franchirais comme la flèche

L’étang d’Arsis, mouvant miroir,

Et le mont dont la cime lèche

Corinthe et Mylène à les voir.

Comme par un charme attirée,

Je m’arrêterais au matin

Sur Mylène, la ville dorée,

La ville aux coupoles d’étain ;

J’irais chez la fille du prêtre,

Chez la blanche fille à l’œil noir,

Qui le jour chante à sa fenêtre,

Et joue à sa porte le soir.

Enfin, feuille à peine envolée,

Je viendrais, au gré de mes vœux,

Me poser sur son front, mêlée

Aux boucles de ses blonds cheveux ;

Comme une perdrix au pied leste

Dans le blé jaune, ou bien errer

Comme, dans un jardin céleste,

Un fruit vert sur un arbre d’or.

Et là, sur sa tête qui penche,

Je serais, fût-ce un peu de temps,

Plus fière que l’aigrette blanche

Au front étoilé des sultans.

shook down on me

The dust of snow

from a hemlock tree

Has given my heart

a change of mood

and save some part

or day I had rued.

Pero lo nuestro es pasar,

Pasar haciendo caminos,

Caminos sobre la mar.

Des grains de malaga qui font songer aux dattesAchèvent de confire au haut du petit mur.Le cardonnette en fleurs mêle une ombre d’azurAux doigts fins de l’hysope offrant ses aromates,

Mais le crépi de cahxu qui par morceaux éclateSemble jusqu’à la nuit, le long du petit mur,Réfléchir un soleil si blanc, tapant si dur,Que les lézards ont dû fermer leurs yeux d’agate.

O chantre vigoureux, ô nature choisie !
Quel est l’esprit du Ciel qui t’emporte où tu veux ?
Quel souffle parfumé de sainte poésie
Soulève incessamment l’or de tes blonds cheveux ?

Quel art mystérieux à ton vers prophétique
Mêla tant de tristesse et de sérénité ?
Quel artiste divin, comme au lutteur antique,
Te donna tant de force avec tant de beauté ?

And all I ask is a tall ship and a star to steer her by;

And the wheel’s kick and the wind’s song and the white sail’s shaking,

And a grey mist on the sea’s face, and a grey dawn breaking.

I must go down to the seas again, for the call of the running tide

Is a wild call and a clear call that may not be denied;

And all I ask is a windy day with the white clouds flying,

And the flung spray and the blown spume, and the sea-gulls crying.

I must go down to the seas again, to the vagrant gypsy life,

To the gull’s way and the whale’s way where the wind’s like a whetted knife;

And all I ask is a merry yarn from a laughing fellow-rover,

And quiet sleep and a sweet dream when the long trick’s over.

The pampas grass with its ludicrous feathers
and plumes. The pampas grass, taking the warmth and light
from cuttings and bulbs, sunning itself,
stealing the show with its footstools, cushions and tufts
and its twelve-foot spears.

It seemed an unlikely match. All winter unplugged,

grinding its teeth in a plastic sleeve, the chainsaw swung

nose-down from a hook in the darkroom

under the hatch in the floor.

 When offered the can

it knocked back a quarter-pint of engine oil

and juices ran from its joints and threads,

oozed across the guide-bar and the maker’s name,

into the dry links.

From the summerhouse, still holding one last gulp

of last year’s heat behind its double doors, and hung

with the weightless wreckage of wasps and flies,

moth-balled in spider’s wool…

from there, I trailed the day-glo orange power-line

the length of the lawn and the garden path,

fed it out like powder from a keg, then walked

back to the socket and flicked the switch, then walked again

and coupled the saw to the flex – clipped them together.

Then dropped the safety catch and gunned the trigger.

No gearing up or getting to speeds, just an instant rage,

the rush of metal lashing out at air, connected to the main.

The chainsaw with its perfect disregard, its mood

to tangle with cloth, or jewellery, or hair.

The chainsaw with its bloody desire, its sweet tooth

for the flesh of the face and the bones underneath,

its grand plan to kick back against nail or knot

and rear up into the brain.

I let it flare, lifted it into the sun

and felt the hundred beats per second drumming in its heart,

and felt the drive-wheel gargle in its throat.

The pampas grass with its ludicrous feathers

and plumes. The pampas grass, taking the warmth and light

from cuttings and bulbs, sunning itself,

stealing the show with its footstools, cushions and tufts

and its twelve-foot spears.

This was the sledgehammer taken to crack the nut.

Probably all that was needed here was a good pull or shove

or a pitchfork to lever it out at its base.

Overkill.

 I touched the blur of the blade

against the nearmost tip of a reed – it didn’t exist.

I dabbed at a stalk that swooned, docked a couple of heads, dismissed the top third of its canes with a sideways sweep

at shoulder height – this was a game.

I lifted the fringe of undergrowth, carved at the trunk –

plant-juice spat from the pipes and tubes

and dust flew out as I ripped into pockets of dark, secret

warmth.

To clear a space to work

I raked whatever was severed or felled or torn

towards the dead zone under the outhouse wall, to be fired.

Then cut and raked, cut and raked, till what was left

was a flat stump the size of a manhole cover or barrel lid

that wouldn’t be dug with a spade or prized from the earth. Wanting to finish things off I took up the saw

and drove it vertically downwards into the upper roots,

but the blade became choked with soil or fouled with weeds,

or what was sliced or split somehow closed and mended

behind, like cutting at water or air with a knife.

I poured barbecue fluid into the patch

and threw in a match – it flamed for a minute, smoked for a minute more, and went

out.

 I left it at that.

In the weeks that came new shoots like asparagus tips

sprang up from its nest and by June

it was riding high in its saddle, wearing a new crown.

Corn in Egypt. I looked on

from the upstairs window like the midday moon.

Back below stairs on its hook, the chainsaw seethed.

I left it a year, to work back through its man-made dreams,

to try to forget.

The seamless urge to persist was as far as it got.

Je me suis endormie
Sur le parquet flottant
La houle de mon radeau
A fait lever les flots
Mon bateau de papier
Au sommet de mes voiles
Flotte vers l’arrimage
Le rivage en écho
Une vague qui déferle
Me réveille brusquement
Entre les eaux
Je suis un être libre
Qui avance
Contre vents et marrées
Les fragments de ma vie
Dans l’ascenseur céleste
Vogue et m’emporte
Là où le vent me guide
Dans la candeur vagabonde
Là où je m’abandonne
Dans l’inconnue beauté
Dans un monde en suspend

To regard the frost and the boughs

Of the pine-trees crusted with snow;

And have been cold a long time

To behold the junipers shagged with ice,

The spruces rough in the distant glitter

Of the January sun; and not to think

Of any misery in the sound of the wind,

In the sound of a few leaves,

Which is the sound of the land

Full of the same wind

That is blowing in the same bare place

For the listener, who listens in the snow,

And, nothing himself, beholds

Nothing that is not there and the nothing that is. Wallace stevens

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silenziosi,
su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitìo che dura
e varia nell’aria
seconda le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, strumenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d’arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono
come le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L’accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto s’acresce
più ricco, sotto
che varia, secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
Piove
su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.

Puoi sentire? La pioggia
cade su la solitaria
verdura
con un crepitìo che dura
nell’aria
e varia secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta.
Risponde al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, strumenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d’arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono
come le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Arthur Rimbaud

Aux branches claires des tilleuls
Meurt un maladif hallali.
Mais des chansons spirituelles
Voltigent parmi les groseilles.
Que notre sang rie en nos veines,
Voici s’enchevêtrer les vignes.
Le ciel est joli comme un ange.
L’azur et l’onde communient.
Je sors. Si un rayon me blesse
Je succomberai sur la mousse.

Qu’on patiente et qu’on s’ennuie
C’est trop simple. Fi de mes peines.
je veux que l’été dramatique
Me lie à son char de fortunes
Que par toi beaucoup, ô Nature,
– Ah moins seul et moins nul ! – je meure.
Au lieu que les Bergers, c’est drôle,
Meurent à peu près par le monde.

Je veux bien que les saisons m’usent.
A toi, Nature, je me rends ;
Et ma faim et toute ma soif.
Et, s’il te plaît, nourris, abreuve.
Rien de rien ne m’illusionne ;
C’est rire aux parents, qu’au soleil,
Mais moi je ne veux rire à rien ;
Et libre soit cette infortune.

De wind die fluistert door de dennenboom,Beweegt de takken in de schemering

De zon die onderdaat achter den heuvel Verwarm de lucht met haar gouden stuivel

De beek die zachtjes door het velje stroomt  Zingt in het donker haar heimelijk lied

Emile Verhaeren

Dès le matin, par mes grand’routes coutumières

Qui traversent champs et vergers,

Je suis parti clair et léger,

Le corps enveloppé de vent et de lumière.

Je vais, je ne sais où. Je vais, je suis heureux ;

C’est fête et joie en ma poitrine ;

Que m’importent droits et doctrines,

Le caillou sonne et luit sous mes talons poudreux ;

Je marche avec l’orgueil d’aimer l’air et la terre,

D’être immense et d’être fou

Et de mêler le monde et tout

A cet enivrement de vie élémentaire.

Oh ! les pas voyageurs et clairs des anciens dieux !

Je m’enfouis dans l’herbe sombre

Où les chênes versent leurs ombres

Et je baise les fleurs sur leurs bouches de feu.

Les bras fluides et doux des rivières m’accueillent ;

Je me repose et je repars,

Avec mon guide : le hasard,

Par des sentiers sous bois dont je mâche les feuilles.

Il me semble jusqu’à ce jour n’avoir vécu

Que pour mourir et non pour vivre :

Oh ! quels tombeaux creusent les livres

Et que de fronts armés y descendent vaincus !

Dites, est-il vrai qu’hier il existât des choses,

Et que des yeux quotidiens

Aient regardé, avant les miens,

Se pavoiser les fruits et s’exalter les roses !

Pour la première fois, je vois les vents vermeils

Briller dans la mer des branchages,

Mon âme humaine n’a point d’âge ;

Tout est jeune, tout est nouveau sous le soleil.

J’aime mes yeux, mes bras, mes mains, ma chair, mon torse

Et mes cheveux amples et blonds

Et je voudrais, par mes poumons,

Boire l’espace entier pour en gonfler ma force.

Oh ! ces marches à travers bois, plaines, fossés,

Où l’être chante et pleure et crie

Et se dépense avec furie

Et s’enivre de soi ainsi qu’un insensé !

Emile Verhaeren, Les forces tumultueuses

滟滟随波千万里，何处春江无月明！

江流宛转绕芳甸，月照花林皆似霰。

空里流霜不觉飞，汀上白沙看不见

江天一色无纤尘，皎皎空中孤月轮。

江畔何人初见月？江月何年初照人？

人生代代无穷已，江月年年望相似。

不知江月待何人，但见长江送流水。

白云一片去悠悠，青枫浦上不胜愁。

谁家今夜扁舟子？何处相思明月楼？

可怜楼上月裴回，应照离人妆镜台。

玉户帘中卷不去，捣衣砧上拂还来。

此时相望不相闻，愿逐月华流照君。

鸿雁长飞光不度，鱼龙潜跃水成文。

昨夜闲潭梦落花，可怜春半不还家。

江水流春去欲尽，江潭落月复西斜。

斜月沉沉藏海雾，碣石潇湘无限路。

不知乘月几人归，落月摇情满江树

(en francais)

(nuit de lune sur le fleuve au printemps)

Le flot du fleuve de printemps rejoint la mer au même niveau,

Sur les vagues marines, la lune monte avec la marée.

Ses reflets scintillent au fil des vagues sur des milliers de lieues,

Où donc, le long du fleuve de printemps, la lune ne brille-t-elle pas ?

Le cours du fleuve serpente à travers champs fleuris,

La lumière de la lune éclaire les forêts, semblables à des cristaux de givre.

Dans le ciel, une blancheur flotte comme une neige légère,

Sur les bancs de sable, le sable si blanc en devient invisible.

Le ciel et le fleuve ne font plus qu’un, purs et sans poussière,

Dans l'immensité, la lune seule, claire et ronde, brille au-dessus.

Qui donc, au bord du fleuve, a vu la lune pour la première fois ?

Et en quelle année la lune a-t-elle éclairé les hommes pour la première fois ?

Les générations humaines passent sans fin,

Mais la lune du fleuve revient semblable chaque année.

On ne sait pour qui la lune du fleuve attend,

On voit seulement le grand fleuve emporter l’eau sans fin.

Un nuage blanc s’éloigne lentement dans le ciel,

Sur les rives bordées d’érables verts, la tristesse est profonde.

Dans quelle maison, ce soir, vogue un homme sur une barque ?

Où, dans quelle tour, quelqu’un pense-t-il à un absent sous la lune ?

Hélas ! Dans la tour, la lune tourne lentement,

Et sûrement éclaire le miroir de la femme séparée de son aimé.

Derrière le rideau de jade, on ne peut la chasser,

Sur la pierre où l’on bat le linge, elle revient encore.

À cette heure, on se regarde sans pouvoir s’entendre,

Puisse la lumière de la lune suivre mes pensées jusqu’à toi.

Les oies sauvages volent loin, la lumière ne les suit pas,

Sous l’eau, poissons et dragons bondissent, formant des motifs.

La nuit dernière, dans l’étang tranquille, j’ai rêvé de fleurs tombées,

Hélas, au milieu du printemps, je ne suis pas rentré chez moi.

L’eau du fleuve entraîne le printemps qui bientôt touche à sa fin,

Et la lune déclinante glisse vers l’ouest, tombant sur les rives.

La lune oblique s’enfonce doucement dans les brumes marines,

De Jieshi jusqu’à Xiaoxiang, les routes sont sans fin.

On ne sait combien de gens sont rentrés à la lumière de la lune,

Mais la lune qui décline fait frémir les arbres le long du fleuve.

Le poisson avance
Comme un doigt dans un gant,
Le nageur danse lentement
Et la voile respire.

Mais l’eau douce bouge
Pour ce qui la touche,
Pour le poisson, pour le nageur, pour le bateau
Qu’elle porte
Et qu’elle emporte.

飞流直下三千尺，疑是银河落九天。

Traduction en francais: (Le soleil brille sur le brûle-encens, et une fumée violette s'en dégage. Au loin, j'aperçois une cascade suspendue devant la rivière. Elle tombe à pic, à neuf cents mètres de hauteur, et je me demande si ce n'est pas la Voie lactée qui tombe du ciel.）

Tu te plais à plonger au sein de ton image ;
Tu l’embrasses des yeux et des bras, et ton cœur
Se distrait quelquefois de sa propre rumeur
Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.

Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets :
Homme, nul n’a sondé le fond de tes abîmes ;
Ô mer, nul ne connaît tes richesses intimes,
Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets !

Et cependant voilà des siècles innombrables
Que vous vous combattez sans pitié ni remord,
Tellement vous aimez le carnage et la mort,
Ô lutteurs éternels, ô frères implacables !

Traduction: Et j'irai. Et les oiseaux continueront à chanter.

Et mon jardin restera avec son arbre vert,

et son puits blanc.

Chaque après-midi, le ciel sera bleu et paisible,

et les cloches du clocher sonneront, comme elles sonnent cet après-midi.

Ceux qui m'aimaient mourront,

et la ville se renouvellera chaque année ;

et loin de l'agitation différente, terne et étrange

des dimanches de fermeture,

de la voiture de cinq heures, des siestes dans la salle de bains,

dans le coin secret de mon jardin fleuri et blanchi à la chaux,

mon esprit d'aujourd'hui errera, nostalgique…

Et j'irai, et je serai un autre, sans maison, sans arbre vert, sans puits blanc,

sans ciel bleu et paisible…

Et les oiseaux continueront à chanter.

Triomphe, immortelle nature !
A qui la main pleine de jours
Prête des forces sans mesure,
Des temps qui renaissent toujours !
La mort retrempe ta puissance,
Donne, ravis, rends l’existence
A tout ce qui la puise en toi ;
Insecte éclos de ton sourire,
Je nais, je regarde et j’expire,
Marche et ne pense plus à moi !

Vieil océan, dans tes rivages
Flotte comme un ciel écumant,
Plus orageux que les nuages,
Plus lumineux qu’un firmament !
Pendant que les empires naissent,
Grandissent, tombent, disparaissent
Avec leurs générations,
Dresse tes bouillonnantes crêtes,
Bats ta rive! et dis aux tempêtes :
Où sont les nids des nations ?

Toi qui n’es pas lasse d’éclore
Depuis la naissance des jours.
Lève-toi, rayonnante aurore,
Couche-toi, lève-toi toujours!
Réfléchissez ses feux sublimes,
Neiges éclatantes des cimes,
Où le jour descend comme un roi !
Brillez, brillez pour me confondre,
Vous qu’un rayon du jour peut fondre,
Vous subsisterez plus que moi !

Et toi qui t’abaisse et t’élève
Comme la poudre des chemins,
Comme les vagues sûr la grève,
Race innombrable des humains,
Survis au temps qui me consume,
Engloutis-moi dans ton écume,
Je sens moi-même mon néant,
Dans ton sein qu’est-ce qu’une vie ?
Ce qu’est une goutte de pluie
Dans les bassins de l’océan !

Vous mourez pour renaître encore,
Vous fourmillez dans vos sillons !
Un souffle du soir à l’aurore
Renouvelle vos tourbillons!
Une existence évanouie
Ne fait pas baisser d’une vie
Le flot de l’être toujours plein;
Il ne vous manque quand j’expire
Pas plus qu’à l’homme qui respire
Ne manque un souffle de son sein !

Vous allez balayer ma cendre ;
L’homme ou l’insecte en renaîtra !
Mon nom brûlant de se répandre
Dans le nom commun se perdra ;
Il fut! voilà tout! bientôt même
L’oubli couvre ce mot suprême,
Un siècle ou deux l’auront vaincu !
Mais vous ne pouvez, à nature !
Effacer une créature ;
Je meurs! qu’importe ? j’ai vécu !

Dieu m’a vu ! le regard de vie
S’est abaissé sur mon néant,
Votre existence rajeunie
A des siècles, j’eus mon instant !
Mais dans la minute qui passe
L’infini de temps et d’espace
Dans mon regard s’est répété !
Et j’ai vu dans ce point de l’être
La même image m’apparaître
Que vous dans votre immensité !

Distances incommensurables,
Abîmes des monts et des cieux,
Vos mystères inépuisables
Se sont révélés à mes yeux !
J’ai roulé dans mes voeux sublimes
Plus de vagues que tes abîmes
N’en roulent, à mer en courroux !
Et vous, soleils aux yeux de flamme,
Le regard brûlant de mon âme
S’est élevé plus haut que vous !

De l’être universel, unique,
La splendeur dans mon ombre a lui,
Et j’ai bourdonné mon cantique
De joie et d’amour devant lui !
Et sa rayonnante pensée
Dans la mienne s’est retracée,
Et sa parole m’a connu !
Et j’ai monté devant sa face,
Et la nature m’a dit : Passe :
Ton sort est sublime, il t’a vu!

Vivez donc vos jours sans mesure !
Terre et ciel! céleste flambeau !
Montagnes, mers, et toi, nature,
Souris longtemps sur mon tombeau !
Effacé du livre de vie,
Que le néant même m’oublie!
J’admire et ne suis point jaloux !
Ma pensée a vécu d’avance
Et meurt avec une espérance
Plus impérissable que vous !

La nature est tout ce qu’on voit,

Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.

Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit,

Tout ce que l’on sent en soi-même,

Elle est belle pour qui la voit,

Elle est bonne à celui qui l’aime,

Elle est juste quand on y croit

Et qu’on la respecte en soi-même.

Regarde le ciel, il te voit,

Embrasse la terre, elle t’aime.

La vérité c’est ce qu’on croit

En la nature c’est toi-même.

Nature’s first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf’s flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

La nature est un temple où de vivants piliers
Laissent parfois sortir de confuses paroles ;
L'homme y passe à travers des forêts de symboles
Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfant,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies.
Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,
Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens

Qui chantent les transports de l'esprit et des sens.

空山新雨后，天气晚来秋。

明月松间照，清泉石上流。

竹喧归浣女，莲动下渔舟

When all the birds are faint with the hot sun,

And hide in cooling trees, a voice will run

From hedge to hedge about the new-mown mead;

That is the Grasshopper’s—he takes the lead

In summer luxury,—he has never done

With his delights; for when tired out with fun

He rests at ease beneath some pleasant weed.

The poetry of earth is ceasing never:

On a lone winter evening, when the frost

Has wrought a silence, from the stove there shrills

The Cricket’s song, in warmth increasing ever,

And seems to one in drowsiness half lost,

The Grasshopper’s among some grassy hills.