Mes volets se sont ouverts sur la ville entière étouffante sous des nuages citron.

Des montagnes de poudreuse uranium en couverture d'hiver, des colonnes montantes jusqu'au ciel turquoise, des flocons duveteux qui dégoulinent jusqu'à mon peron. Ma cité muette noyée sous une mer phosphorescente. 

Matin glacial de décembre, nos vies inertes silencieuses. 

Plus rien de dit, plus rien ne parle.

Le chant muet de ceux qui ont commencé à hiberner. La longue attente du précieux dégel.

Je me suis penchée de toutes mes forces sur le rebord de ma fenêtre. Le bout bleu de mes doigts a effleuré la prairie de cristaux de sucre acidulés.

Je me suis imaginée sortir, me frayer un chemin dans la pinède duveteuse jusqu'au lac. Le lac ? Il se pourrait que je ne trouve qu'un verre de menthe à l'eau géant, ou peut-être un immense bol de soupe aux poireaux, que dis je, je n'en sais rien, existe t'il encore quelque chose sous cette épaisse couche broussailleuse ?

Je me suis ravisée. Je ne me jetterai pas dans ce blizzard chlorophylle. Il faut être raisonnable.

Peut-être faudrait-il seulement me recoucher, replonger dans le sommeil doux et confortable, oublier la jungle du dehors et puis demain la neige verte aura fondue. Fondue ? Peut-être.

Pourtant, elle pourrait grimper jusqu'à mon lit, dans le noir discret, dans ma nuit timide,

et demain ma couverture pourrait être velue comme un kiwi. Couverte d'herbe fraîche et de lichen qui sentirait le thym. Comme un nid de bruyère avide et froide qui teinterait le jade pâle.

Ma pauvre ville éteinte sous une avalanche de mousse tendre, C'est bien drôle.

Il semblerait que Les paysages de chez moi m'ont finalement rattrapés. Les champs qui m'ont suivi lorsque j'ai fait mes valises, lorsque je suis partie, m'ont poursuivie là où je me suis enfuie.

Ils ont su qu'ils me manqueraient.

Ils ont fini par manger la ville qui m'a avalé.

Personne ne s'est vraiment inquiété. Un hiver tenace qui ne veut pas nous laisser partir voilà tout.

Mais voilà, il y a eu l' "Après".

Un matin, Les infos de la télé se sont emballées. Ils ont montré Les étoiles et la Lune échouées dans l'océan passif.

Je les ais regardé, dans l'écran du salon, fondre comme des carrés de sucre dans un thé chaud. Tout le monde, moi y compris, a cru au mensonge, au complot.

Puis le même jour, dans l'après midi, il a plu du ciel. L'atmosphère a coulée sur nos mains. Le bleu a dégouliné sur mes épaules et a teinté la neige, laissant au dessus de nos têtes que le vide noir, froid et profond de l'espace. 

Toute ma vie s'est noyée dans la peur. Tout s'est tue et tout s'est effondré. Nos existences en maisons de papier.

Et depuis ce jour, depuis ça,

j'ai tellement marché, que je ne pourrais plus dire là où j'ai commencé. J'ai erré dans le silence car je n'ai plus jamais vu personne.

Enfin si.

Elle est là, elle, qui s'agite à mes côtés, comme une lionne en cage, impatiente et indisciplinée, alors que je tente toujours d'arpenter les plaines outremer depuis des semaines.

 Elle n'en a cure de la neige, elle se contente de me gronder en silence.

J'aimerais qu'elle arrête de me regarder comme ça. De son regard mi-dégoût, mi-déçu. J'ai toujours fait de mon mieux. Jamais baissé les bras. Jamais vomi mon cœur. J'ai toujours marché droit, "straight Line into blue podwer."

J'hallucine, je sais. Je vois comme les fausses flaques d'eau sur le bitume lors des chaudes journées.

Je commence peut-être à souffrir de la solitude, ou peut-être bien que cette neige n'est pas complètement saine.

Cela expliquerait la jambe de cire que je me traine. 

"Là c'est ici que tu vas mourir" m'a t-elle dit, Elle.

J'aurais voulu lui sauter à la gorge, lui arracher ses yeux turquoises pâles, cracher sur son visage défaitiste. Je la haïrai de ne pas m'avoir cru capable, de me condamner pour ce que je ne suis pas, et même pas pour ce que je suis, comme n'importe qui qu'elle n'aurait pas connu. Comme si elle ne me connaissait pas, elle.

Mais Il n'y a que mon âme qui s'est battue une seconde, nourrie de quelques braises. Mon corps bleu lui, a une jambe qui se termine en tombe.

J'ai pris les couleurs de ton amertume sur mes joues. On est dans le vif maintenant, toi et moi. Ya pas de retour n'est ce pas ? On ne quitte pas une course quand on est arrivée jusqu'à la ligne de départ, être devant la ligne c'est déjà avoir accepté l'enjeu de la course.

On est là, on est toujours là, debout et tenaces, et c'est déjà bien. Mais c'est pas assez.

C'est comme ça, on peut décidément rien y faire; tu as le regard condamne et j'ai le cœur injuste.

Il va falloir regarder au pied de la falaise et imaginer que la mer qui s'y trouve a un goût sucré.

J'ai envie de la manger la mer. Prions pour que qu'elle ne nous engloutisse pas avant, ou du moins, pas trop vite. 

Arrête de me regarder, toi, on l'a volé ensemble, ce foutu étendard bleu qu'on se traîne depuis des jours. Les couleurs de l'ironie et de l'adrénaline, ça nous ressemble bien non ?

Il nous suffit de suivre la ligne, c'est le plan. Celle qui vibre et qui nous aimante, qui file vers le large, plus impatiente que nous.

On est des grandes perdantes, toi et moi, tu me l'as dit, on le sait, c'est déjà ça. C'est l’échec nécrosé qui nous ronge la moelle, qui nous pousse à enjamber des falaises. C'est dans notre faiblesse si profonde et si pathétique que l'on trouve la certitude. Le plaisir si risible d'avoir l'affront de dépasser la ligne. Puisque la ligne n'a pas été tracé par les gens comme nous, ceux qu'elle restreint. 

 J'en ai la canine qui frémit dans la bouche et l'air frais qui fend mon poumon. Peu importe si derrière il n'y a que de l'eau salée, même si derrière il n'y a rien, le vide, le silence. C'est l'acte qui importe. On le fait pas pour eux, mais pour nous. Pour nos promesses.

On va la manger cette ligne.