Mon père rentre soûl tous les soirs

Et pour nous nourrir tous les quatre 

Ma pauvr' mère travaille au lavoir. 

Moi j'suis malade, j'reste à ma fenêtre 

J r'garde passer les gens d'ailleurs 

Quand le jour vient à disparaître 

Y a des choses qui me font un peu peur 

 

Dans ma rue y'a des gens qui s' promènent 

J'les entends chuchoter dans la nuit 

Quand j m'endors bercée par une rengaine 

J'suis soudain réveillée par des cris 

Des coups d'sifflets, des pas qui traînent, qui vont et viennent 

Puis le silence qui me fait froid dans tout le cœur 

 

Dans ma rue y a des ombres qui s' promènent 

Et je tremble et j'ai froid et j'ai peur. 

 

Mon père m'a dit un jour : "ma fille, 

Tu ne vas pas rester là sans fin 

T'es bonne à rien, ça c'est d'famille 

Faudrait voir à gagner ton pain 

Les hommes te trouvent plutôt jolie 

Tu n'auras qu'à sortir le soir 

Y'a bien des femmes qui gagnent leur vie 

En "s'baladant sur le trottoir" 

 

Dans ma rue y'a des femmes qui s' promènent 

J'les entends fredonner et dans la nuit 

Quand j m'endors bercée par une rengaine 

J'suis soudain réveillée par des cris 

Des coups d'sifflets, des pas qui traînent, qui vont et viennent 

Puis le silence qui me fait froid dans tout le cœur  

 

Dans ma rue y a des femmes qui s' promènent 

Et je tremble et j'ai froid et j'ai peur 

 

Et depuis des semaines et des semaines 

J'ai plus d'maison, j'ai plus d'argent 

J'sais pas comment les autres s'y prennent 

Mais j'ai pas pu trouver d'client 

J'demande l'aumône aux gens qui passent 

un morceau d' pain, un peu d' chaleur 

j'ai pourtant pas beaucoup d'audace 

maintenant c'est moi qui leur fait peur 

 

Dans ma rue tous les soirs j'me promène 

On m'entend sangloter dans la nuit 

Quand le vent jette au ciel sa rengaine 

Tout mon corps est glacé par la pluie 

Mais j'en peux plus, j'attends sans cesse que le bon dieu vienne 

Pour m'inviter à me réchauffer tout près de lui 

 

Dans ma rue y'a des anges qui m'emmènent 

Pour toujours mon cauchemar est fini 

On les recouvre de grilles
 Comme un arbre dans la ville
 
 Comme un arbre dans la ville
 J'ai des chansons sur mes feuilles
 Qui s'envoleront sous l'oeil
 De vos fenêtres serviles
 Comme un arbre dans la ville
 
 Entre béton et bitume
 On m'arrachera des rues
 Pour bâtir où j'ai vécu
 Des parkings d'honneur posthume
 Entre béton et bitume
 
 Comme un arbre dans la ville
 Ami, fais après ma mort
 Barricades de mon corps
 Et du feu de mes brindilles
 Comme un arbre dans la ville

[...]

Si timide d’abord devant tes yeux de métal bleu, ton sourire de givre

Si timide. Et l’angoisse au fond des rues à gratte-ciel

Levant des yeux de chouette parmi l’éclipse du soleil.

Sulfureuse ta lumière et les fûts livides, dont les têtes foudroient le ciel

Les gratte-ciel qui défient les cyclones sur leurs muscles d’acier et leur peau patinée de pierres.

Mais quinze jours sur les trottoirs chauves de Manhattan

C’est au bout de la troisième semaine que vous saisit la fièvre en un bond de jaguar

Quinze jours sans un puits ni pâturage, tous les oiseaux de l’air

Tombant soudain et morts sous les hautes cendres des terrasses.

Pas un rire d’enfant en fleur, sa main dans ma main fraîche

 

Pas un sein maternel, des jambes de nylon, des jambes et des seins sans sueur ni odeur.

Pas un mot tendre en l’absence de lèvres, rien que des cœurs artificiels payés en monnaie forte

Et pas un livre où lire la sagesse. La palette du peintre fleurit des cristaux de corail.

Nuits d’insomnie ô nuits de Manhattan ! si agitées de feux follets, tandis que les klaxons hurlent les heures vides

Et que les eaux obscures charrient des amours hygiéniques, tels des fleuves en crue des cadavres d’enfants.

[...]
 
Extrait d'Ethiopiques - Léopold Sédar Senghor

ni au bord de la page

d’une histoire qui n’est pas tienne,

ni au rythme des morts qui couvent tes fléaux

car il n’y aura nulle part de cri pour soulager ta douleur.

 

Tu n’as pas à te crucifier aux rives des ruisseaux

qui saignent ton corps,

quand l’Euphrate essuie le secret de son âme

à la naissance d’une nouvelle défaite.

 

Je le sais, aucune blessure ne mérite une guerre.

 

Tu n’as pas à te crucifier à la tombée de la nuit,

alors que tu n’as pas fermé tes prières

sur le corps des palmiers

car il n’existe pas d’assassin honorable.

[...]

Bagdad mon amour,

j’étais accroupi dans le coin de la page

à l’abri des jours arides, loin des torrents de sang

qui emportent le nom des fusillés

avec le silence des hommes.

 

Bagdad mon amour,

assis comme un bédouin dans un mirage

allongé sur mes rivages,

je chérissais mon propre linceul.

Loin de la croix, de la paume de Fatma

et de l’étoile de David

loin de leurs livres, de leurs guerres

 

errant dans les sables des dunes,

de la steppe à la ville

je traîne mon corps de saisons en saisons

je te trimbale du canapé au miroir,

de ma chambre à la rue

entre mon écriture et ma solitude

à l’abri de leurs cimetières,

de leurs martyrs, de leurs morgues.

Bagdad mon amour,

tu n’as pas à grelotter au seuil de ces débris de jours,

une civilisation dressée pour tuer

a violé ta virginité.

 

Bagdad, ville à jamais insoumise à son bourreau Saddam

tu n’as pas à gémir à la seule révélation de cette hégémonie

ceux qui s’agitent autour de ton corps à l’agonie,

ces "libérateurs", sont ses complices.

 

Bagdad ma blessure,

mon père l’ouvrier est mort sans connaître la joie

ma mère a égaré sa jeunesse dans le miroir

et le seul témoin de mon premier chagrin sur ta poitrine

est le souffle du sable, le ciel étoilé

et le regard de Dieu sous l’appel de la prière.

 

Madinat al-Salam, cité de la paix,

amour dans l’âme de l’écriture.

 

J’aurais tant voulu aujourd’hui

que l’homme n’ait jamais découvert le feu

et le maudis d’avancer ainsi dans son propre vacarme.

 

Cette terre qui m’a fait naître,

aujourd’hui mise à mort

 

oh mère !

Je veux retourner dans ta chair

pour écouter les battements de ton âme

pour me désaltérer

aux balbutiements de ton souffle.

Poème extrait du recueil éponyme  Bagdad mon amour (2008)

Jamais éteint renaissant de la braise
 Perpétuel brûlot de la patrie
 Du Point-du-Jour jusqu’au Père-Lachaise
 Ce doux rosier au mois d’août refleuri
 Gens de partout c’est le sang de Paris

Rien n’a l’éclat de Paris dans la poudre
 Rien n’est si pur que son front d’insurgé
 Rien n’est ni fort ni le feu ni la foudre
 Que mon Paris défiant les dangers
 Rien n’est si beau que ce Paris que j’ai

Rien ne m’a fait jamais battre le cœur 
 Rien ne m’a fait ainsi rire et pleurer
 Comme ce cri de mon peuple vainqueur
 Rien n’est si grand qu’un linceul déchiré
 Paris Paris soi-même libéré

 Mon chat sur le carreau cherchant une litière 
 Agite sans repos son corps maigre et galeux ; 
 L'âme d'un vieux poète erre dans la gouttière 
 Avec la triste voix d'un fantôme frileux.
 
 Le bourdon se lamente, et la bûche enfumée 
 Accompagne en fausset la pendule enrhumée, 
 Cependant qu'en un jeu plein de sales parfums,
 
 Héritage fatal d'une vieille hydropique, 
 Le beau valet de coeur et la dame de pique 
 Causent sinistrement de leurs amours défunts.

Sonnet. poème extrait du recueil Les fleurs du mal , (1857)

Extrait de L’assommoir d’Emile  Zola - chapitre 12

https://youtu.be/t5s7BskX6Vg?t=8h2m26s
 

— Monsieur, écoutez donc…

Mais les hommes passaient. Elle partait des abattoirs, dont les décombres puaient le sang. Elle donnait un regard à l’ancien hôtel Boncœur, fermé et louche. Elle passait devant l’hôpital de Lariboisière, comptait machinalement le long des façades les fenêtres éclairées, brûlant comme des veilleuses d’agonisant, avec des lueurs pâles et tranquilles. Elle traversait le pont du chemin de fer, dans le branle des trains, grondant et déchirant l’air du cri désespéré de leurs sifflets. Oh ! que la nuit faisait toutes ces choses tristes ! Puis, elle tournait sur ses talons, elle s’emplissait les yeux des mêmes maisons, du défilé toujours semblable de ce bout d’avenue ; et cela à dix, à vingt reprises, sans relâche, sans un repos d’une minute sur un banc. Non, personne ne voulait d’elle. Sa honte lui semblait grandir de ce dédain. Elle descendait encore vers l’hôpital, elle remontait vers les abattoirs. C’était sa promenade dernière, des cours sanglantes où l’on assommait, aux salles blafardes où la mort raidissait les gens dans les draps de tout le monde. Sa vie avait tenu là.

— Monsieur, écoutez donc…

Et, brusquement, elle aperçut son ombre par terre. Quand elle approchait d’un bec de gaz, l’ombre vague se ramassait et se précisait, une ombre énorme, trapue, grotesque tant elle était ronde. Cela s’étalait, le ventre, la gorge, les hanches, coulant et flottant ensemble. Elle louchait si fort de la jambe, que, sur le sol, l’ombre faisait la culbute à chaque pas ; un vrai guignol ! Puis, lorsqu’elle s’éloignait, le guignol grandissait, devenait géant, emplissait le boulevard, avec des révérences qui lui cassaient le nez contre les arbres et contre les maisons. Mon Dieu ! qu’elle était drôle et effrayante ! Jamais elle n’avait si bien compris son avachissement. Alors, elle ne put s’empêcher de regarder ça, attendant les becs de gaz, suivant des yeux le chahut de son ombre. Ah ! elle avait là une belle gaupe qui marchait à côté d’elle ! Quelle touche ! Ça devait attirer les hommes tout de suite. Et elle baissait la voix, elle n’osait plus que bégayer dans le dos des passants :

— Monsieur, écoutez donc…

 

Extrait de Les Misérables (Tome III. Marius – Livre Premier : Paris étudié dans son atome – Chapitre 1. Parvulus)

« Accouplez ces deux idées qui contiennent, l'une toute la fournaise, l'autre toute l'aurore, choquez ces étincelles, Paris, l'enfance ; il en jaillit un petit être. Homuncio, dirait Plaute.
Ce petit être est joyeux. Il ne mange pas tous les jours et il va au spectacle, si bon lui semble, tous les soirs. Il n'a pas de chemise sur le corps, pas de souliers aux pieds, pas de toit sur la tête ; il est comme les mouches du ciel qui n'ont rien de tout cela. Il a de sept à treize ans, vit par bandes, bat le pavé, loge en plein air, porte un vieux pantalon de son père qui lui descend plus bas que les talons, un vieux chapeau de quelque autre père qui lui descend plus bas que les oreilles, une seule bretelle en lisière jaune, court, guette, quête, perd le temps, culotte des pipes, jure comme un damné, hante les cabarets, connaît des voleurs, tutoie des filles, parle argot, chante des chansons obscènes, et n'a rien de mauvais dans le cœur. C'est qu'il a dans l'âme une perle, l'innocence, et les perles ne se dissolvent pas dans la boue. Tant que l'homme est enfant, Dieu veut qu'il soit innocent.
Si l'on demandait à la grande et énorme ville : Qu'est-ce que c'est que cela ? elle répondrait : C'est mon petit. »

 

Chanson de Gavroche (extrait des Misérables –

(Tome V. Jean Valjean – Livre Premier : La Guerre entre quatre murs – Chapitre 15. Gavroche dehors)

 

Victor Hugo