Poeta y ensayista. Acreedora al premio Dolores Castro de Poesía 2015. 


En todos los puntos de bordado

(fragmentos de Errata)

Soy una chica de veinte
y cuatro años
(SIC)
Completamente
Feliz (casi)

en el fondo
capaz de
amarme
y llorar
cuando
miro el espejo

Supongamos por ejemplo
que me exaltan por
el ideal bello que compone
una coincidencia de ADN
sin errata
unos pies hermosos
de manicura francesa
caminando por las
costas de tu deseo

son feos
pero me caminan
erecta o encorvada
según sienta

rechazo

no tengo el pie chiquitito
como un alfiletero

en unos años me impondrán
la intervención necesaria
del ejército de hilos rusos
las mangueras frías
colándose entre mi grasa
la bichectomía o el aparato
inquisitorio de los fierros
que me hagan menos corta

mi dolor tiene una cartografía

en la parte más angosta
arde hasta la rajadura
en su extremo superior
termina en sangre seca
a la que dedos y uñas se
contagian,  tiñen
someten

mis pies no son la base
de sustentación para él
cuerpo sino para él
ojo que me mira y hace
precario el equilibrio
fácil la caída
el terror
la sombra
la esquina

arrinconada
mis inseguridades
en lencería negra
en una cama sola
me pertenezco

Rosario asegura que existen
lugares donde hay títulos
para la belleza extraña

Pero yo vivo aquí
a costa
desenvuelta

caminando
por las arenas
que me arden
como propia

y me voy queriendo
sin saber quién
soy
realmente

sí me falta carne
tengo la oportunidad
de fingirme una

colocar una extensión
a mis partes tristes
borrando mis tejidos
de abuelas recientes

me incorporo a los fenómenos
no naturales de lo que me rodea

entonces pienso :

braquimetatársica

pese a todas las técnicas
y cirugías y estrategias
no te gusto
en cualquier país o casa
soy tendida
a ser persona
de organismos
en mutilación
constante

peculiar
en su forma
compleja
convertida
en esas falsas imágenes que los falsos espejos
ofrecen en las perfectas zapaterías

donde la vida transcurre

hacerme trizas
para entender
la compostura

mi piel es un retazo
de otras mujeres

primitiva

carente

Soledades

El fondo de la foto son los castillos de un edificio que,
antes no, pero ahora tiene más de diez pisos.

Ahí mismo, a lo lejos, hay tres personas del pasado
que no reconozco
que nos miran a mi papá y a mí, también del pasado,
posar frente a la cámara.

Llevo un vestido rosa ridículo que compramos
i mamá y yo para mi primer cumpleaños.
Aunque es el número cuatro. Soy bisiesta.

Con la mano izquierda sostengo un palo elevado en vertical
que con la punta toca levemente una piñata de payaso.
Con la derecha jalo a mi papá del pantalón de mezclilla,
no mido ni la mitad de su cuerpo.

Miro fijamente la cámara con un enojo enmarcado
por dos engeladas coletas con moños.

Mi papá se agarra las manos y puedo asegurar que le sudan.
Mira a otro lado con incomodidad y la boca apretada.

Al reverso de la foto, con una letra ya perdida, escribí
“Mi papi no quería salir en la foto”.

Escribo esto porque ayer la perdí en un hotel y no quiero olvidarla.
Escribo esto, únicamente porque no sé dibujar.
Escribo por discapacidad

Pahtemiquiliztli quemman malhuilxochimeh camahuia huan quiillia tlacayolizlti temitoc ica tlachihuanih.
La mujer curandera
Una mujer se sueña una y otra vez en una tupida selva

sus sueños son truenos de
cristales de la piedra lumbre que
derrite la maldad en el comal.

Los sueños de la curación donde las plantas sagradas le anuncian
que el cuerpo está plagado de
animales invisibles.

Nijkukatestiksï iurhíri axúniri ka auaniri jinkoni

Kerapastiksï tarhetara ueratini

Sesi ambarhati eska sïmba

Sïrankuaksï uenasti uendurhani

Sankani arhini uexurasti jájki k’aniri

Éjpu ka jauiri jemba jantsïricha majku jondurikata sïrankuenkoni

Enkaksï ts’irípkia kendikustiksï ka uenhanksï xanharani

Tatá jurhíata ka naná echeri uajpa kuerhakata ka tsípikua

Intspekata tatá janikua jimbó Iurhíri jimbo iuriatakata Ka isikasï uni jorhepini ka tsípikua kamani Imaksï arhíkuaristi:

Achamasï tsírirhi

Fueron amasados con la sangre de los venados y conejos

crecieron directamente desde las milpas

esbeltos como la caña

Primero les brotaron los tallos, poco a poco sus brazos de hoja fueron creciendo

su cabeza y sus cabellos sus pies unidos a las raíces

Cuando maduraron se desprendieron del suelo y caminaron

hijos del sol y de la tierra fecundadas por la lluvia y regadas con sangre para que tuvieran calor y vida. Fueron llamados:

hombres de maíz.

por el campo florecido,

¿qué le dirás a mi alma

que quiera prestarte oído?

¿Qué le dirás a mi alma,

Junio, de verde vestido?

 

El amor de los donceles

se fue por el monte arriba;

el amor de las doncellas

siguiendo sus pasos iba;

ni un brote abierto dejaron,

ni una flor dejaron viva...

Pan ha callado el arrullo

de su flauta primitiva.

 

Junio, mojado de lluvia,

Junio, dorado de trigo,

rojo de tierra del monte,

rostro de sátiro amigo,

¿si creerás que como otrora

hoy me embriagaré contigo?

 

Casa de olvido me dieron

—muros altos, blancas tejas—;

mi Amado cercó la entrada

del vellón de sus ovejas;

la paz me besó en el rostro

tras los hierros de las rejas...

Por el bosque sosegado

Eros olvida sus quejas...

 

Junio, pintado de luna,

Junio, de ardores ceñido,

¿qué le dirás a mi alma

que quiera prestarte oído?

¿Qué le dirás a mi alma

Junio, de lluvia vestido?

Vosotros, los que portais antorchas iluminando bosques,
y mares y desiertos,
no abandoneis mi paso
que enigmas y tinieblas asaltan.

Escuchadme:
si no encuentro la brecha
donde sabias y diseminadas espinas
conducen a la rosa;
si este llanto
con su pasión de cándida ternura
no logra humedecer
el contorno inflamado de su ausencia;
antes que muera a obscuras,
sin el contraste de su leve cirio,
heridme aqui en el pecho,
sacadme el corazón, arrojadlo a la noche
y retiraos, amigos,
porque su incandescencia de volcán retenido
libertará sus vetas
incendiando la tierra, el aire, la esperanza…

Ti tsebe xchi’uk sk’ob
sluch sloktabe sp’ijil sjol yo’nton mol me’eletik
yu’un sk’u’iltas tu slumale. 

Ti me’ele xchi’uk sp’ijil sjol yo’nton
sluch stsatsubtasbe yip tsajal o’ntonal,
sluch ta yaxal kuxlejal ti ach’ jnaklejetike,
sluch ta k’anpomanil no ti lametel sikil osil k’ak’ale. 

Sluch slok’ta ta lajelal 
ti stsatsal yip ach’ jch’iele,
ta ik’mach’an ni ti slajeb skuxlej ti me’ele. 

Ta spixbe sbek’tal stakopal
chavo’ antsetik ti osil k’ak’ale 
ta xlikatik muel ta ik’ ta tok
xtoyatik batel ta yoxlahun kojal osil balumil.

Con sus manos la niña
borda el conocimiento de sus abuelos
para el vestuario del pueblo.

Con su pensamiento la anciana 
borda en hilos rojos el corazón
la descendencia en azules hilos,
el silencio en hilos color sepia.

Borda hilos quemados 
los latidos de una joven,
hilos grises la palpitación de una vieja.

El tiempo entra con tranquilidad
a los cuerpos de dos mujeres
y se lleva a cabo en ellas la asunción
hacia el decimotercer escalón del infinito.

 es poeta y traductora. Licenciada en letras españolas por el Tec de Monterrey, con máster en creación literaria por la Universidad de Glasgow. Su trabajo ha sido incluido en publicaciones como Magma Poetry, Gutter, Glasgow Review of Books, Asymptote y Words Without Borders. Su primer libro, Manca, explora la anatomía de la violencia en México y fue considerado por el crítico Sergio González Rodríguez como uno de los mejores libros de poesía publicados en 2014.

LLAVE DEL ASTRÁGALO

Qué bendita dicha y qué bendita la llave

que abría todas las puertas, la que

una tela humilde cruzábanos sus nudillos como manos en rezo

unos nudos temblorosos que se trenzaban en fardos, unos talones

¿quieres desnudar todos mis nudos? ¿abrir todas mis puertas?

            sí, quiero abrir las puertas en tus pie: beso, las puertas en la uña de tu dedo gordo: beso, las puertas en tu astrágalo: beso, las puertas en tu sóleo: beso, las puertas en tu sartorio: beso, las puertas en tu pectíneo: beso, las puertas en tu hipocondrio: beso, las puertas en tu región del vacío, etcétera

Ayer vi los párpados volando hechos pedazos

los sitios salobres donde nos andábamos llorando

los huecos desanclados, desarraigados

el delgado canto que en la mañana nos alzaba

esa madre que no tengo, el huevo

detrás de mi cuello donde el hueco es el huevo es el hueco donde se gesta

el principio donde nace, esa sangre que se espesa, que se dispersa, que nos amarra

La neta: este piquete de avispa es mi única pertenencia, esa agua que se hacina detrás de las puertas en mi cara