1. Cada grupo deverá resolver o questionário do manual sobre o poema que lhe foi atribuído.

2. Criem um infográfico (Canva, Genially, ...) que sintetize as vossas respostas.

3. Na coluna que corresponde ao vosso poeta, deverão:

3.1. transcrever o poema que vos foi atribuído (não se esqueçam do título);

3.2. de forma facultativa, ilustrar o poema com uma imagem, um vídeo à vossa escolha;

3.3. publicar o infográfico que elaboraram;

3.4. identificar os elementos do grupo (primeiro e último nome).

Votos de um bom trabalho! Estarei por perto para vos orientar...

Amorosamente toco o que resta dos deuses.
As mãos seguem a inclinação

do peito e tremem,
pesadas de desejo.

Um rio interior aguarda.
Aguarda um relâmpago,
um raio de sol,
outro corpo.

Se encosto o ouvido à sua nudez,
uma música sobe,
ergue-se do sangue,
prolonga outra música.

Um novo corpo nasce,
nasce dessa música que não cessa,
desse bosque rumoroso de luz,
debaixo do meu corpo desvelado.

Jona Almeida n⁰12

Miguel Lopes n⁰19

Canto como um possesso

Que na casca do tempo, a canivete,

Gravasse a fúria de cada momento;

Canto, a ver se o meu canto compromete

A eternidade do meu sofrimento.

Outros, felizes, sejam rouxinóis...

Eu ergo a voz assim, num desafio:

Que o céu e a terra, pedras conjugadas

Do moinho cruel que me tritura,

Saibam que há gritos como há nortadas,

Violências famintas de ternura.

Bicho instintivo que adivinha a morte

No corpo dum poeta que a recusa,

Canto como quem usa

Os versos em legítima defesa.

Canto, sem perguntar à Musa

Se o canto é de terror ou de beleza.

viu lágrimas correrem no teu rosto

e alegre se fez triste como se

chovesse de repente em pleno agosto.

Ela só viu meus dedos nos teus dedos

meu nome no teu nome. E demorados

viu nossos olhos juntos nos segredos

que em silêncio dissemos separados.

A clara madrugada em que parti.

Só ela viu teu rosto olhando a estrada

por onde um automóvel se afastava.

E viu que a pátria estava toda em ti.

e ouviu-me dizer-me adeus: essa palavra

que fez tão triste a clara madrugada.

Ana Sofia nº1 e Beatriz Pinho nº2

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro
nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um
ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes
verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um
aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E, no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Dulce Enes nº9 e Maria Melo nº16

Beatriz Henriques nº3

Sofia Afonso nº25

Beatriz Henriques nº3

Sofia Afonso nº25

comprei computador, aparelho

de larga inteligência e letra certa.

Fascinaram-me os bips,

a linguagem decifrada e tensa, as letras

(quase todas) a caberem.

Pensei que bom será sem precisar de folha,

os meus poemas na fase inicial

pelo écran.

E comecei na escrita: um toque leve,

em intermédio bips, e a palavra

fugindo desabrida.

Perseverei (que os tempos urgem

e a poesia já não doce folha de linhas,

já não tempo parado,

antes segura e galopante técnica).

Mas faltava-me o risco,

os meus traços por cima das palavras,

a minha mão precaria a entender refúgios,

os dedos viciados pelo lápis.

Faltava a minha raiva pela folha,

o meu carinho às vezes, embarcações

macias e barulho de remos.

Vou falar de uma coisa:

bips só no trabalho, o écran certo

e que viva o papiro, o pergaminho,

as pregas pelo tempo, a raiva toda aos riscos

e a poesia conquistada

a vício.

Sofia Magalhães e Nicole Magalhães

e Beatriz Pinho N°2