piazza era silenziosa nel grigio dell’alba, sfilacce di nebbia ai campanili della Matrice:

solo il rombo dell’autobus e la voce del venditore di panelle, panelle calde panelle,

implorante ed ironica. Il bigliettaio chiuse lo sportello, l’autobus si mosse in un rumore

di sfasciume. L’ultima occhiata che il bigliettaio girò sulla piazza colse l’uomo vestito di

scuro che veniva correndo; il bigliettaio disse all’autista - un momento – ed aprì lo

sportello mentre l’autobus ancora si muoveva. Si sentirono due colpi squarciati, e quello

che si vide – dal venditore di panelle e il tizio che stava correndo, correndo con sempre

più furia – furono due fori rossi fuoco nel panello laterale dell’autobus. Forse ci sarebbe

stata una terza pallottola. Forse sarebbe stata più precisa. Chissà!

L’uomo si avventò verso lo sportello aperto e salì sull’autobus, con il fiato corto ed

affannoso, e gridò all’austista ‘Vai! Vai! Vai! Vai!’. L’autista affondò il piede

sull’acceleratore, facendo fare più rumore al motore di prima. L’uomo procedette

barcollando verso il sedile posteriore, passando tra i passeggeri che si abbassavano, e

una volta arrivato lì indietro, accanto ad una vecchia che non si era abbassata ma invece

mostrava un viso di sfida, cominciò a guardare assorto dal finestrino posteriore rotto.

Poi, dopo un minuto di silenzio con solo i pianti di un bambino ad interrompere il torpore

di paura, gridò: ‘Ci seguono! Amuni! Lestu! Vai! Vai! Vai!’

Tuttavia, ricordando quale opportunità ciò rappresentasse per portare il suo lavoro all'attenzione di un pubblico più vasto, il famoso autore si riprese e si concentrò di nuovo sul lavoro da svolgere. La ripresa successiva si rivelò perfetta.

E fu una fortuna che Sciascia continuasse a girare. Perché più tardi quell'anno, il 20 novembre 1989, a all'età di soli 68 anni, morì, nella sua amatissima Palermo, a poche strade di distanza dalla piazza dove girò questa scena ormai celebre del suo capolavoro, Il Giorno della Civetta.

“Aiutatemi, aiutatemi”, la donna urlò “mio figlio!” L’autista si girò ed il bigliettaio era per

terra, senza vita. L’uomo vestito di scuro che aveva appena quindici anni fuggì

abbandonando l’arma per terra. La mamma del bigliettaio svenne, e gli altri passeggeri

rimasero impalati dove erano. L’autista si alzò e con le mani in aria gridò, “Dio mio, hanno

ammazzato me frati”.

Il figlio minorenne del capo Don Carluccio fu arrestato insieme a Don Carluccio. Questo

attentato fu un caso d’identità sbagliata - quel maledetto giorno era l’allenamento, finito

male, del ragazzino assassino. Mesi dopo il processo, il giudice, ch’ era il cognato del

padre dell’assassino, dichiarò che l’assassino non era colpevole e non fu mai

condannato.