j'ai marcher sur tes pieds à grésille cousin grillot très loin des saintes pensées 

j'y ai  coeur sur l'arpo

ça crie, ça grésille l'analogie à outrance malmène le sens, la prise, l'énergie énervé des mots m'enterre, délétère sur une grève à sec

par capillarité, ça coule en moi, ça me surgit, m'envahit, m'ignore, me laissant là sans vie comme un petit opuscule de poète aigri

aux prises avec la dérive

là- dedans, là-bas, en bas, en contre-bas

des flaques d'eau-vives, d'abri clair, à l'écho cristal . . . des marins naufrageurs s'ébrouent

ça craint, ça craint pour sa vie et ça pleure un peu, le temps d'une goutte 

ça piaille la grésille sur mes doigts à parier, à frire sur ta matrice à grog y'a mes doigts, mes joues en tranches de lard cramé

soudaines des voix s'éveillent hors du papier froissé, craquent mes tympans mangent mon occiput jouent aux osselets avec mes pomettes se font des colliers avec mes dents et des gris-gris avec mes lobes occulaires, mes mollaires en molets comme des oeufs coulant d'un oeil à frire

les frictions à fritures sonores s'accumulent et s'élancent en carcassonnes

ça joue, ça coule, ça respire, c'est grand et beau, ridicule en somme 

sur l'accord tu reprend un air tuméfié, d'un vin abimé n's'écoule rien d'autre que v(a)in

de la mort plus qu'un catafalque, un symbole vain de cercueil plein de sable au vent, de cône lumineux à poussières suspendues 

ça crâme, à friturer toute envie, dedans, là-bas, en moi, ça boit ... du son à songe à sang ça criarde des épaules à mots, grasses et sales des glaires de songes de gloires étranges qui s')trapèzent, qui nient les alcôves à penser, les refuges à sens, cramer le sens, enterrer, oublier, à quoi bon... sens-ure à tes pieds beau Caligula de mes pensées-années 

à tout méfier

à tout cramer

à tout donner 

on crime 

décharge, recharge

amère

de la sueur en bobine se décharge 

miasme-magma, magmiasme

orgasme

ça marche pas

à marner les vierges de fer, vulve-gueules, priape-sourires

on se crisme, on criasme

en brûlions, ça grouille 

crâche-mange-flamme

y'm'dit mange le feu

mais j'ai plus faim d'puis qu'j'me suis fait une poussée d'incompréhension dans le magma de son corps

j'ai perdu la souple rigidité d'l'érection bien dosé

crispé dans la flamme ça coule hors-sol, n'ensemence rien 

si ce n'est -peut-être- une cuisse en forêt d'poils

c'est ça, on s'y pête l'occiput pour un rien

sur des monts pelviens, y'a marqué, égrainé, sensuré, tuméfié

y'z'ont été, o-stra-ci-sés nos corps ardents 

éteints sous des crachats d'sensure

l'érotisme est mort, le porno roi

vive la bécane, crachons sur nos corps en pleine éjac-faciale

ça vend bien 

c'est devn'u normal l'ensemencement au faciès 

la domination masculine, perclus d'peur d'perte de contrôle 

sous l'oeil panoptique on se crispe en chambre, on normalise on'sait trop quoi

au cas-où...

en glaviots opaques on crisme nos corps, nos heures, loin des flammes

dans un bain d'marasme en ptit'amibes

faut tout ré-apprendre, redécorer la chambre de sueur acide

y faire fondre la tapisserie de "nous"

éructer des éro-èmes, plus de pornèmes, plus de baise à foutre

de jeunes adolescentes de 26 ans mais du chaos en frictions, 

des orgmiasmes

du partout en tout-sens – hors-carcan 

sortir victorieux du victorien qui nous obsèque -doucement- dans l'insidieux 

orgasmons tous en coeur, heureux dans l'feu à vapeurs sensibles 

libres de nos ardeurs, tous déviés 

nul déviant 

Dans le fond du verre antidote, un vieux rhum comme l'on dirait un meilleur ami ou un arbre à palabre, quelque chose ou quelqu'un qui vous déleste d'hectolitres de silences. Une liqueur qui vous ravivent les gospels au fond de la gorge. Une braise que l'on tourne pour faire voler le sucre, une barbe à papa d'anges noirs nécessitant le savoir-faire des vieux typhons, de ceux qui ont rebondi dans les quatre coins de l'ancienne pangée. Gamelle en Amérique, trois bandes en Afrique, une trouée en Asie. Une balle de flipper première noce. Qui vous reste en travers du nez. 

Cette robe blanc-brune émaillée de menaces, c'est le repère des déshérents, la seule bouée que l'on conserve dans son bagage à travers l'océan.

Trois accords, cinq mesures, mille carrefours se mélangent dans l'âpre jus, de la résine de blues caramélisée, des piques acérées qui vous enflamme le gosier, du free jazz acerbe de petit matin à faire sursauter le singe de l'échine.

Big bandaison mama, les anges avalent l'aube cul sec. La nuit trémousse ses fêlures, les béances y sont accueillantes, nos débris d'exil font continent sur un manche et six cordes comme des coups, nos caractères et nos manies vieux roc se déguisent liquides. Ça ne durera pas, ça ne durcira pas, c'est pour de feux, c'est rien que du vrai, c'est pour déjouer la faux et battre le ballet, it's a rêve of rain. L'ivresse ne s'inverse pas à l'équateur. 

Deux notes aperçues au coin de la ruelle, une fugue dans un costume dépenaillée, soufi des jours de pluie, derviche de fin de mois, un souffle qui gratte comme une couverture de mauvaise laine, de mauvaise vie, à même la peau, un rêve poisseux, à même la peur, une nuée de miette entre moi et moi. I&I.

Deux notes aperçues au loin qui vous mènent par le bout des brumes, une ritournelle d'yeux qui se dessinent définitive au fond de votre cerveau.

Deux notes qui arpentent vos veines, vous inondent et vous dessèchent, qui grisent la totalité terrifiante de votre voie lactée, raclée ininterrompues de crachat solaires.

Deux note aperçues et une longue goutte d'amour qui se traînent sucrée, un chant sacré dans les rainures amères de l'attente urbaine. Une grenade de graines.

Nous nous perdons dans des forêts de souffle. Les passants ne cherchent plus grand chose. Égarement et abysses, courses vaines et labyrinthe crépuscules. On nous annonce la nuit depuis l'aube. Dieu est devenu un personnage périphérique. Nos paroles se cachent de honte derrière les arbres.

On fourre nos vies dans des sacs d'étouffement, entre deux syllabes sèches, des sacs neutres aux effigies de glace, de la paille. On frôle-glisse des mots de muse coupés, on glisse-marche sur des syllabes mouillées, mots réduits au silence de la signification, au bruit monochrome de la communication marchande. Dernières paroles, dernières marches. Avant l'abattoir, avant l'abattement. La transcription de nos tourments dans les sillons sténographiés de la diplomatie douteuse. Il ne me restait ce soir là plus grand chose à balbutier. L'heure vivante de ma plainte s'en était allée, il ne me restait qu'une démangeaison souvenir, un morceau de blues où la bête braille encore, brille rauque un peu encore.

Pour surveiller les mots qui surveillent chacun de nos gestes, mange le feu, 

pour tenter d’établir, rétablir des liens avec la création qui n’est que relation et transformation de la relation, mâche le feu

pour remettre en marche nos batteries de conscience et nos régiments de perception, marche le feu

pour répartir, découper, iriser le monde en rythmes d’opaques, garde le feu

pour manger à pleine mains les souvenirs de nos premières nuits de poésie, danse le feu

DANSE LE FEU, MANGE LE FEU, MARCHE LE FEU, MÂCHE LE FEU, CRACHE LE FEU, GARDE LE FEU

la chienne va de la chose à la dune et de la dune à la chose sans se soucier que le réel soit grand ou le travail terminé. Elle réceptionne hardie le matin et s’ébroue heureuse au passage des poèmes.

La nuit n'a pas rendu tous ses quartiers, elle a déserté la ville et se dissimule dans les pointes invisibles de la multiplicité. 

Au matin on pend suspend éros au crochet du boucher. On bouleverse rouge le souffle. Impacts d’infinis et salve de regards seuil à la seconde.

Vents et forts nous attendons, sous la pointe du canif nos mains s’ouvrent.

DANSE LE FEU, MANGE LE FEU, MARCHE LE FEU, MÂCHE LE FEU, CRACHE LE FEU, GARDE LE FEU

Pour pouvoir marcher sur la tête et dire que le ciel s'inverse sous nos pieds mange le feu

pour faire apparaître les lignes profondes de la violence, trame invisible de la coercition, la micro-politique du corset et des barbelés mâche le feu

pour que le cheval prenne pas léger comme de la poudre sur la route devenue mèche, marche le feu,

pour que l’ossature incandescente de nos désirs repose en guerre et que sa poussière ne se lève pas à velours fixe, garde le feu

pour que les borborygmes des mystères viennent s'imprimer sur nos bâtons passagers, bois l'eau de feu

pour que les vibrations de la voix soient une dédicace aux brûlés et aux chamans, marche le feu

quand il faut bien que quelqu’un danse sur la corde raide pour se rappeler que la vie est une fuite, marche le feu,

parce que l’on brûle nos poèmes et coupe nos identités en pièces pour continuer à relever le défi d’être, marche le feu.

Le flux peut coaguler en un instant, crache le feu, crache le feu, crache le feu.