Minhas emoções afloraram e me remeteram ao poema de Carlos Drummond de Andrade, "Morte do Leiteito", contido no livro A Rosa do Povo! Tudo que está relacionado ao social mexe muito comigo. Saber da existência da Psicologia Social (eu realmente não tinha conhecimento), o que ela representa hoje e a sua importância nos frontes dos "campos de batalha" pelas conquistas sociais, me deixaram mais empolgado para estudar este assunto. O poema é de uma profundidade sublime e, infelizmente, bastante atual...

"Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.

Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.

E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro…
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.

Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.

Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.

Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.

Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue… não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora."

"Queria te pedir perdão por todas as vezes que te transformei numa área em conflito. Por colocar as mãos em você de maneira tão despretensiosa que não me dei conta de que você é o que de mais bonito existe no mundo. Pelas vezes que chorei por não te ter como ideal ou bonito e pelas vezes que ousei te agredir verbalmente e com atitudes tão desesperadas de te fazer melhor, que não percebia que estava piorando aquilo que era a sua função primordial: me proteger de todas as quedas, arranhões e ataques externos.

Queria te pedir perdão por todos os dias que te olhei com maus olhos. Tanto que seria capaz de nunca mais olhar com amor ou apreço -- porque essas sensações me parecem grandes demais e eu as vezes te acho pequeno -- e implorar para que me perdoe pois no fundo percebo que tudo o que você quer é me deixar confortável na superfície da vida. Que quer me tornar um ser humano incrível ainda que com todas as falhas que insistem em dialogar comigo.

Te peço perdão por exagerar nas tentativas de me desfazer de você e de te colocar pra baixo sempre que vejo outros como você, quem sabe mais bonitos e agradáveis, e por desejar, tão veementemente, ser como eles a ponto de deixar que  você não exista em mim e não me sustente.

Pelas vezes que desejei qualquer outro que não você, eu me desculpo

E pelos possíveis traumas que minhas mãos ocas e vazias te causaram pela minha falta de sensibilidade em te perceber tão frágil e por não compreender o milagre que é saber que você existe e consegue se movimentar com tanta vontade.

Te peço perdão por ser tão distraído que nunca entendi o esforço que você faz pra que eu não tropece nas minhas próprias fraquezas,  para que eu continue respirando e experimentando o ar limpo da cidade e do amor.

Te peço perdão por tentar tão avidamente deslocar meus pés na direção contrária à que você me leva. Pelas vezes que duvidei da capacidade que voce tem de me manter em pé.  Pelas vezes que desgostei de tantas curvas e cicatrizes que você desenhou em mim pra me diferenciar dos outros, pra me tornar único e especial. Perdão, porque, ao te olhar, seria capaz de não gostar de mim e tem ato mais terrível e desesperançoso do que não gostar do que se vê?

Te peço perdão por nunca ter te visto com olhos tranquilos, olhos de quem observa beleza ainda que em momentos difíceis, e por estar sempre tão apressado que perdi você crescer, ficar mais forte e firme.

Peço perdão por todos esses anos duvidando que existisse beleza, afinal, em tudo que sempre disse não ter: olhos, boca, rosto, pernas, pés, cabelo.  É por tentar muda-los ou melhorá-los , como se pudesse colocar a mão na minha essência e na minha luz e conseguisse fazê-la voltar atrás.

Perdão por querer voltar atrás muitas vezes, por não te ouvir,  te perceber, te enxergar e por chegar aqui, nesse texto, tão tardiamente."

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

[A rosa do povo]