Y otro día más, me levanto a eso de las 6:30 de la mañana, voy al baño y me lavo los dientes, y prendo la tele. Mientras miro el noticiero, desayuno mate con facturas. De fondo, el sonido de la calma y el pio pio de los pajaritos. Me cambio y me voy a la parada del colectivo para irme a la escuela. Típico de mi rutina diaria. Bueno… casi diaria si no contamos los sábados y domingos, por supuesto.  

Otro día más! Todos los días son iguales y distintos a la vez. Esa felicidad cuando llego al colegio de ver a mis compañeros, saludarnos como si no nos viéramos hace años, aunque siempre nos vemos las caras de dormidos. 

Que cosa tan linda cuando nos formamos en el patio en silencio porque están izando la bandera, aunque nunca falta el irrespetuoso que se queda hablando, pero bueno, no vamos a hablar de eso. Volvamos a lo que sí quería contar. En los actos cantar el himno nacional y que se te infle el pecho de orgullo. No me canso nunca de elogiar a esas hermosas sensaciones que nos recorren. Compartir esos momentos en los que todos los argentinos dejamos de ser personas individuales y nos convertimos en uno solo. Todos pateando para el mismo lado, como dice mi mamá. Como cuando empieza un partido de fútbol y juega Argentina y todo el país se olvida de sus diferencias. Festejando a los gritos los goles. 

Todo lo que me pasa por la cabeza en dos minutos, por favor! Me tengo que ir al aula. 

Toca el timbre. Me voy a casa. Sigo pensando. Me quedé con eso de la argentinidad. Llego y lo veo papá haciendo un asadito. Que rico! Igual, ¡¿Qué hacía haciendo asado un martes?! El asado se come el domingo pá. Bueno no importa, que me dé asado toda la semana si quiere que yo soy feliz. 

Terminamos de comer y cada uno se fue a su cueva a dormir la siesta. Otra vez yo pensando en mi país. Como amo ser argentina y compartir la cultura con mi gente. Compartir con mi familia. Pero lo que es compartir con mis amigos! Como cuando nos juntamos y salimos, y volvemos anda a saber a qué hora. 

Amo a mi país, nuestras costumbres, todo. No lo cambiaría por nada.

Bueno ahora sí me voy a dormir.

Me despierto en una camilla. Mi mamá se acerca a mi llorando como de felicidad. Yo no entendía nada y veo que una enfermera se acerca y me pregunta “¿Can you tell me what is your name?” y cuando le contesto me di cuenta que todo había sido un sueño. Solo un recuerdo. Me había olvidado que ya no estaba más en mi hermosa Argentina. Había sufrido un accidente de tránsito en Bakersfield, California. Me había despertado de un coma. 

Al igual que el ego que tenemos. Yo siempre tengo la razón y el otro no, y trato de ganar la discusión o debate del que se esté hablando. Es una característica nuestra que siempre está.

De chica, siempre fui criada con esas costumbres. Extraño los domingos de asado o pasta en lo de la iaia, los viernes de amigos o los sábados de fútbol por la tarde y fiesta a la noche. 

Fuimos tan criados a ser socialmente activos, que la paz del Mediterráneo hace ruido suficiente para extrañarlas. 

Sin contar los años de mundiales o copas, donde la selección se debatía en un duelo a muerte, todas sus fechas, ese sentimiento de pasión/sufrimiento, que nos hervía las venas, lo amaba y lo extraño. 

También sentarme a tomar mates con mi abuelo y sus galletitas criollitas. El viejo, bien de campo, gaucho como Martín Fierro, dejaba hervir el agua al tope, y cuando me cebaba un mate me hervía la lengua, pero no importaba, porque estaba ahí con él disfrutando un amargo y una charla conquistadora, donde aprendía millones de cosas o simplemente escuchaba aquel monólogo de cuando vino de La pampa, mi historia favorita. 

Ser argentino, es contar la historia de a dos, o en familia, contar los artilugios del pasado y poner la cabeza alta en el presente. Sin existir un futuro, planeando día a día, preguntarle a aquel amigo si pintan unos mates, o ponerse a sufrir con los jugadores. Yo por ejemplo, soy del rojo, como mi viejo me enseñó y mí mamá de River, como su vieja se lo enseñó. Mis costumbres familiares son, asado, mate, vino, familia y amigos. Ser fuerte y bancarse la que se viene, cueste lo cueste, sea un mundial o pagar los impuestos. 

El ruido de las olas, hacen que de lo pacífico y el silencio, que puedo tener en esta cabaña, quiera gritos de un gol en contra. 

Y si me preguntan que es ser argentino? Les respondo: 

Gracias a mi argentinidad el dulce de leche no falta en mi alacena. Cada mañana de otoño levantándome temprano para la escuela, con este frío que hasta con frazadas te agarra, y comenzar el desayuno con tu dulce de leche en mano sin importar si es con café, chocolatada, criollitas, pan o tostadas. El dulce de leche, el dulce argentino. 

Y los domingos un buen asado con chimichurri o empanadas salteñas o tucumanas o de cualquier provincia del norte.

Pero no solo se trata de comida, también está la pasión futbolera estando en la hinchada o viendo desde la casa, se putea y grita a todo pulmón, la fiereza de respuestas ingeniosas, que dejan a todos con la boca abierta. Y como olvidarse de “che” la expresión más argentina que conozco. 

El alma argentina es fiera y fuerte, orgulloso de lo que logra y con pasión avanza sin importar si van para bien o para mal.