requisitei uma obra intitulada de "Já ninguém morre de amor" de Domingos Amaral e estava eu a avaliar o exterior do livro que escolhi quando me deparei com uma capa intrigante, então não é que o patife que criou esta capa se esqueceu de dar cor ás pessoas? Temos um céu e um mar azul, umas montanhas verdes, areia amarela. É que até as roupas têm cor, porém as suas faces, as suas faces não têm um pingo de tinta, nem tão pouco as suas peles.

Pus-me a pensar numa explicação desta tamanha falta de atenção relacionada com a capa, afinal, a primeira impressão que temos com um livro é o seu exterior.

Quererá isto simbolizar alguma coisa?

Será que está de alguma forma relacionada com o título?

Isto poderá ser um detalhe que no final de contas foi propositado de maneira a concordar com o seu interior?

Ficam aqui as questões.

Com entusiasmo,

Diana.

ao iniciar a minha leitura deparei-me com uma confissão de Salvador Palma Lobo que me deixou gélida e imóvel. Por momentos pensei que fosse chorar, nem percebi bem porque, mas este primeiro parágrafo mexeu bastante comigo. Salvador Palma Lobo morreu de amor tal como os seus antepassados, e antes de o pobre coitado passar á história disse amargamente que, passo a citar: "Tenho a morte na garganta, a querer sair, e o coração negro, como uma gruta sem luz." o narrador diz-nos a nós leitores logo depois o seguinte, "Há um ano que o sol deixara de nascer dentro dele, há um ano que o sangue lhe adoecera de tristeza nas veias. Desde que perdera Joana, morrer lentamente havia sido o seu destino." . Acho que todos sentimos um tremor no coração ao ler isto. Deixo-te assim para prosseguir com a minha leitura.

Com entusiasmo,

Diana.

o melhor amigo de Salvador, encontra-se num duro banco de hospital á espera de notícias sobre o estado de saúde de Salvador, pois nessa mesma noite teve um ataque devido ao abuso do consumo de álcool e drogas.

Será que sobrevive ?

Com entusiasmo,

Diana.

o livro que estou a ler " Já ninguém morre de amor", tem umas divisões um pouco esquisitas...numa página quase em branco diz:

" Parte I

Roberto Antunes Palma Lobo

1881-1916"

como se nos estivesse a dizer que vamos ler outra história, uma parte de qualquer coisa.

Salvador que se encontrava hospitalizado na página anterior, está agora na sua herdade de Grândola a lançar, ao seu melhor amigo já que o mesmo era jornalista, o desafio de investigar a história dos seus antepassados e escrever um livro sobre a "história dos Palma Lobo", começando pelo seu bisavô, avô, e pai.

Gostava que ficasses comigo para descobrirmos o que vem aí.

Com entusiasmo,

Diana.

sei que já falei contigo hoje, mas não pude deixar de sublinhar as citações que acabei de ler.

Na página 24 Salvador pergunta ao seu amigo:

"Sabes porque é que esta herdade se chama Monte das Rosas Negras?", e então explicou que o seu bisavô fora quem comprara aquela herdade e que nos seus últimos anos de vida passou o tempo todo a tentar produzir rosas negras numa estufa atrás da casa, "As rosas eram uma homenagem à minha bisavó. O meu bisavô adorava-a, paixão á séria! Mas, coitado, ela morreu muito nova. Foi tal o desgosto que foi morrendo aos poucos, a plantar rosas negras, consumido pela saudade…", isto pôs-me a pensar bastante.

Eu sonho com o dia em que alguém me oferecerá uma rosa preta, e este homem passara o resto dos últimos anos da sua vida a plantá-las para a sua mulher, que inveja!

Com entusiasmo,

Diana.

acho que acabei de levar outro golpe deste fabuloso autor, passo a citar: "Os Palma Lobo que o antecederam viveram o amor sempre de uma forma dolorosa, excessiva e absoluta. Para eles, o oposto da morte não era meramente a vida, mas sim o amor. Sem amor, a vida parava, perdia o seu sentido. Sem amor, a criação do mundo parava, e só lhes restava morrerem.", intenso. Intenso é a palavra que me definiu depois de ler este excerto. Fiquei breves segundos parada a olhar para aquela página, sem ler, nem respirar. Será que ainda existe amor assim? Se sim, será que o devo desejar, ou afasta-lo?

Com entusiasmo,

Diana.

Naquela mesma tarde em que foi imposto ao amigo de Salvador, o desafio de a história dos seus antepassados escrever, Salvador levou-o á biblioteca da herdade. Lá estavam caixas com algumas memórias do seu bisavô, avô e pai.

O amigo de Salvador viajou para Maputo, para fazer as suas investigações já que aquelas "memórias" dos antepassados de Salvador não lhe serviram de grande coisa.

Nos registros que encontrou deparou-se com uma surpresa, o pai do bisavô de Salvador, era um criado da sua casa. Ou seja, o pai de Roberto Antunes não era Roberto Carvalho Lobo, e sim um tal de Kalanga que trabalhava na casa de Roberto Carvalho. Por esta é que não esperava!

Com entusiasmo,

Diana.

controlei-me para não escrever mais ontem, então aqui estou e ás 00:09 a continuar o meu relato sobre esta emocionante jornada.

O amigo de Salvador descobriu que o trisavô (Roberto Carvalho Lobo), era um mercador que vivia em Moçambique por volta de 1880. Metia-se em trafulhices e escaramuças, adorava beber.

Roberto passava a vida no mar, nos seus comércios. Certo dia teve problemas com piratas e chegou a casa a sangrar, porém quando o médico chegou já era tarde demais. Ao ver a situação do marido ao chegar a casa em sofrimento e com balas nos pulmões a sua mulher, Efigénia Antunes Palma, desmaiou, perdendo os sentidos durante toda a noite.

Nove meses mais tarde depois da morte do marido, Efigénia deu á luz Roberto Antunes.

Queres saber qual é a melhor parte? Não aconteceu absolutamente nada. E tu meu querido diário, perguntas-me, o que queres tu dizer com isso? E eu digo-te que, antes de Roberto Carvalho falecer não teve relações sexuais com a sua mulher. Exato! Intriga, mistério, escaramuças…

Com entusiasmo,

Diana.

causei-te insónias?

Aqui estou eu para te dar a "solução" deste problema.

Efigénia foi violada de acordo com relatos. Enquanto a mesma estava deitada na cama, desmaiada, um dos trabalhadores de sua casa, mais propriamente Kalanga, viu uma mulher deitada e indefesa, e decidiu pular a janela do quarto para tratar das suas próprias vontades.

Com entusiasmo,

Diana.

passei só para te desejar um bom ano!

Fiz uma pequena pesquisa e descobri que as pessoas que fazem promessas comuns para o ano-novo (por exemplo, perda de peso, começar a fazer exercício físico, parar de fumar) tem uma probabilidade de sucesso, dez vezes maior do que entre aquelas que decidem fazer mudanças na vida em outras épocas do ano. Um estudo de 2007 realizado por Richard Wiseman da Universidade de Bristol, que envolveu 3000 pessoas mostrou que 88% daqueles que realizaram promessas de ano-novo falharam, apesar do fato de que 52% dos participantes do estudo estavam confiantes no sucesso no início. Os homens atingiram a sua meta com 22% mais frequência quando as promessas foram feitas em termos de metas pequenas ​​(por exemplo, "perder meio quilo por semana" em vez de "perder peso"). Descobri também que fazer promessas no ano novo é uma tradição muito antiga praticada por várias culturas, desde os romanos que faziam promessas ao deus Jano, cavaleiros da época medieval que faziam o "voto do pavão" onde a cada fim de dezembro (mais propriamente na época de natal) reafirmavam o seu compromisso com a cavalaria. Os cristãos também as faziam, estas por sua vez em cultos noturnos, no cristianismo metodista a liturgia usada para o serviço noturno para o ano novo é o serviço de renovação do pacto. Além de ser tradicionalmente realizado na véspera de ano novo, muitas igrejas oferecem o culto de renovação do pacto tanto na véspera como na manhã do dia de ano novo. E no judaísmo é ainda mais complexo.

Por isso decidi fazer também uma promessa: neste ano de 2025 vou cumprir com a leitura completa dos meus livros escolhidos para literatura portuguesa.

Com entusiasmo,

Diana.

já iniciei o 2ºperíodo, e para começá-lo, na disciplina de literatura escolhi um livro que se chama "Dentro de ti ver o mar" de Inês Pedrosa.

Confesso que não era o meu plano inicial, mas no fim acho que fiquei melhor com esta obra.

O primeiro contacto que tive com este livro foi a sua lombada, mais especificamente o título. Estava a lê-lo muito rapidamente, porém os meus olhos travaram ao embater com a palavra "mar". Sei que assim foi porque tenho uma paixão genuína pelo mar e por tudo aquilo que nele habita. Não pude evitar retirá-lo da estante para ver a contra capa, e foi aí que decidi que era este o livro que queria ler e divulgar (perguntas-me tu : porquê "divulgar"?, e eu respondo: porque todos os livros que leio acabam por ser comentados, seja com amigos, família, colegas ou com profissionais.) .

A sua síntese fala-nos sobre uma frase. E essa frase é todo o desencarrilhar da história. Dita por um "ele" direcionada a uma "ela". Mas a frase não era dela, talvez por isso tenha criado uma letra de fado bem sucedida, inspirada nela, a frase que não dela, mas sim para ela.

Com entusiasmo,

Diana.

ao iniciar a minha leitura encontrei este epígrafe "Senhor que de vós não lembro já o fim nem o começo"- IN NOVAS CARTAS PORTUGUESAS MARIA ISABEL BARRENO, MARIA TERESA HORTA E MARIA VELHO DA COSTA, e fiquei a pensar no possível significado da mesma.

Seria isto algo relacionado com o amor vivido e falsamente esquecido? Afinal a síntese fala-nos de um homem que parece ter uma relação bastante aproximada com uma mulher. E se, a relação deles tiver acabado, e como se calhar a relação foi penosa e no fim de tudo um deles decidiu fingir que superou o término? Sei que parece bastante simples, mas não é! Se assim fosse não usaria este epígrafe, quer dizer! Se não se lembra, do que pode estar a falar? E se? Será que alguém está a enganar-se a si próprio? Ou será que nos quer enganar a nós?

Com entusiasmo,

Diana.

quero deixar desde já frisado que é possível que este livro mexa muito mais com as minhas emoções do que o esperado.

No primeiro capítulo aquela frase, que é quase o motivo para a escrita desta obra, é nos novamente apresentada "...dentro de ti ver o mar.". Antes de poder pensar nas hipóteses que essa frase me pode dar, estive algum tempo a refletir sobre algo que me provocou uma certa dor "Acordava no poço da noite com o coração enforcado naquela frase.", SIM! Isto trouxe-me a expectativa que o epígrafo me permitiu analisar de uma maneira menos convicta.

Há sofrimento nesta pronúncia, sente-se ao longe. E por pior que me sinta ao lê-la, fico em parte feliz por poder alimentar a minha imaginação. E para terminar com chave de ouro, a frase "Entrar em ti e dentro de ti ver o mar". Não podia fazer mais sentido o que a minha imaginação me diz.

Com entusiasmo,

Diana.