« - Avance un peu le panier ma puce et réajuste le col, il y a un faux pli. »

Marie ne dit rien, elle exécute. Elle trouve absurde de monter sur un fauteuil alors qu’à la maison il est strictement interdit de poser les pieds sur le sofa.

La pose est longue. Marie s’ennuie. Elle a envie de retourner lire ce roman qu’elle dévore depuis quelques jours. Quand elle lit, elle rêve, elle devient ces héros libres de leurs destin et elle n’est plus la fille sage qui obéit à maman. 

« - Mademoiselle ? Relevez le menton s’il vous plaît. » dit le photographe.

Marie sort de ses pensées, elle regarde sa mère qui lui fait un large sourire.

« - Marie, tu es parfaite ! Ce déjeuner chez les cousins va être formidable ! »

Marie soupire, elle n’a aucune envie de revoir le reste de sa famille. Ce sont toujours de longs repas où les adultes parlent de choses qu’elle ne peut « pas comprendre ». Marie se sent toujours à l’écart, personne ne l’écoute. Alors elle s’enfuit à nouveau dans son monde imaginaire où les possibilités sont infinies. En attendant d’être libre de ses mouvements elle est libre de ses pensées.

« Tu es toute mignonne dans ta petite robe blanche même si on voit tout de suite qu’elle est beaucoup trop grande pour toi, peut-être une robe qui te vient de ta grande sœur. Ça te donne des airs de petite princesse d’époque avec ces grosses manches bouffantes. J’aime bien les petites bottines que tu portes, elles ressemblent un peu à celles que je porte pour aller travailler. Ta coupe de cheveux ressemble vachement à celle de maman. Tu as aussi le même sourire.  Surtout quand elle a fait une bêtise ou qu’elle se moque de moi. »

 « J’avoue que je ne comprends pas pourquoi tu te tiens sur ce siège ou bien cette chaise en bois. Sa blancheur fantomatique happe presque plus le regard que toi, c’est un peu dommage, tu ne trouves pas ? Si ça te donnait une certaine prestance ça pourrait être un choix intéressant mais là ça rend juste ta position très peu naturelle. J’imagine que le photographe a ses raisons pour avoir rajouté ce décor. »

« Je me demande où la photo a été prise. » En retournant la photo : « Saint Etienne, je ne savais pas que tu avais habité là-bas. Tu y as vécu longtemps, ou juste quand tu étais petite ? »

En regardant ma montre : « ah non mince, il faut que j’y aille.  Merci beaucoup grand-mère de m’avoir montré tes vieilles photos. J’adore les moments comme ça. Je reviens te voir la semaine prochaine comme d’habitude »

Je vais pour partir. 

Je reviens sur mes pas « Je t’aime mamie »

-Ah oui... ça fait longtemps. Je devais avoir ton âge à l'époque.

-Tu as une drôle de coiffure.

-C'était plutôt une drôle de journée. Ta grand mère avait pris rendez-vous avec un photographe à St Étienne. Dans le temps une photo c'était un événement tu sais. On m'avait cousu une toute nouvelle tenue, rouge avec de la dentelle sur les épaules. Ma mère avait passé la matinée à me coiffer. J'en avais marre, je me souviens que je bougeais dans tous les sens.

-Comme moi quand tu me coiffes ?

-Exactement. Quand j'y repense, c'est étrange, tu vois ; cette photo n'a rien de moi, elle ne me ressemble pas. La robe je ne l'ai mise qu'une seule fois et je n'ai jamais eu la patience qu'on me recoiffe ainsi. Le photographe m'avait donné un faux panier de fausses fleurs. 

Un faux mur, un fauteuil, une focale .

Ce qui est vrai ici, c'est mon regard : j'avais peur.

-Peur ?

-Peur de l'objectif qui me fixait, froid et puissant. Prêt à figer éternellement une fraction de seconde de ma vie de petite fille. A ton âge l'avenir on y pense pas, la postérité encore moins. Mais ce jour là, je tenais ma photo tout juste développée entre les mains et je regardais quelqu'un d'autre à travers moi. Quelqu'un qui avait existé l'heure précédente, quelqu'un à qui on avait demandé de monter avec ses chaussures sur une chaise, alors que maman me l'interdisait à la maison. 

Quelqu’un. 

C'est ça : quelqu'un, pas de prénom, pas d'histoire.

Quand on retrouvera ma photo on ne verra plus qu'une inconnue.

Il entre dans le hall de ma maison et se dirige automatiquement vers un de mes murs blancs où se trouve, devant, une simple petite chaise. Il me demande de m’asseoir. Je l’écoute. Tout en installant son matériel il me dicte la position à adopter pour faire une bonne photo. Dos droit, tête droite, regard au loin et surtout l'étonnant est de faire un petit sourire presque inexistant. Heureusement qu’on ne me voit que le buste mais je suis quand même fière de mon petit chignon qui trône sur ma tête . 

Je ne bouge plus. De peur de perdre ma pose. Ma respiration s’arrête. Clac. La photo est prise . 

Cet instant est unique, il arrête le temps , le temps d’un instant. 

   Une belle jupe soigneusement repassée, un veston recouvert de dentelle reprenant la forme de pétales.

Surélevée sur son canapé matelassé, elle fixe son photographe, l’objectif.

Elle sait que ses parents sont juste derrière, regardant leur enfant s’immortaliser à travers les âges.

   Comme le souhait de la garder au près d’eux, cet instant, par la photographie, leur permet de l’avoir toujours proche. 

« - Avance un peu le panier ma puce et réajuste le col, il y a un faux pli. »

Marie ne dit rien, elle exécute. Elle trouve absurde de monter sur un fauteuil alors qu’à la maison il est strictement interdit de poser les pieds sur le sofa.

La pose est longue. Marie s’ennuie. Elle a envie de retourner lire ce roman qu’elle dévore depuis quelques jours. Quand elle lit, elle rêve, elle devient ces héros libres de leurs destin et elle n’est plus la fille sage qui obéit à maman. 

« - Mademoiselle ? Relever le menton s’il vous plaît. » dit le photographe.

Marie sort de ses pensées elle regarde sa mère qui lui fait un large sourire.

« - Marie, tu es parfaite ! Ce déjeuné chez les cousins va être formidable ! »

Marie soupir, elle n’a aucune envie de revoir le reste de sa famille. Ce sont toujours de long repas ou les adultes parlent de choses qu’elle ne peut « pas comprendre ». Marie se sent toujours à l’écart, personne ne l’écoute. Alors elle s’enfuit à nouveau dans son monde imaginaire où les possibilités sont infinies. En attendant d’être libre de ses mouvements elle est libre de ses pensées.

En tout cas, il n’est pas d’aujourd’hui.

Son uniforme, numéroté 112 au col, me laisse penser que c’est un garde, haut en grade.

Une légère moustache, les cheveux courts, du sérieux… ce n’est pas de la rigolade.

Il est représenté dans un cadre ovale (de type autochrome), couleur sépia.

Ses épaulettes ainsi que sa posture font de lui un homme très droit.

Est-ce qu’il me voit ? est-ce qu’il m’entend ? est-ce qu’il me perçoit ?

Non, je ne pense pas. il ne me regarde même pas

Fais moi un signe si tu me comprends. répond-moi.

En fait, il semble davantage mort que vivant. donc jamais il ne me répondra.

Regarde-moi!!! bon… crier ne sert à rien, ça ne marche pas.

Ma raison me dit que sa folie le hante et le noie.

Étonnant… cet homme, c’est peut-être moi?.



Ambiance sonore :

Maurice MARTY

 Je m’accroche à ce cahier, posé au dessus de son double. Dans ceux-ci sont décrits tous les comptes de mon père. Avec ma tenue et mes cheveux bien soignés, ces détails sont essentiels pour montrer mon rang social à quiconque va me regarder.

 Elle passe sa main dans sa nuque. Je resserre mon étreinte sur la poignée de mon fauteuil de velours, et dans la petite table rococo face à moi je me cogne le pied.

 Le mur derrière moi est somptueusement décoré, j’ai l’impression de me retrouver devant une peinture. Pourtant, c’est l’image d’elle que j’imprègne dans ma tête.

Il y a un homme assis sur une chaise à côté d’un bureau avec 2 livres posés dessus. Il prend la pose. On voit que l’arrière plan est un décor. Il doit sûrement avoir fini ses études et c’est la photo de la fin de son cursus . Il a l’air de faire des études de littérature, il doit sûrement être guitariste vu sa main droite. Il me fait penser à mon père : ils ont les mêmes traits de visage, pourtant à part physiquement ils n’ont rien à voir. C’est perturbant de voir cette photo, j’ai l’impression de voir mon père à une autre époque, dans une autre vie dans laquelle il aurait été un homme de lettres plutôt qu’un scientifique, plutôt guitariste plutôt que trompettiste

Un Voyage Temporel