Un lucero puro en el firmamento

Es como una lágrima en nuestros cariños,

Y en el panorama de mi pensamiento

Revive el poema feliz de los niños.

 

De los figurines copian la manera

Y se dicen cuentos de nostalgia honda,

Y empolva los bucles: de su cabellera

Una duquesita de las de la Fronda.

 

Y los incroyables de sortijas finas

Y las niñas juegan junto a la ventana.

Tienen en sus ojos que ven las colinas

La añoranza triste de la hermana Ana.

 

Alguna conseja muere en la memoria,

Pero trae el aya de nuestros infantes

La varita fina de hada ilusoria

Y se sienta en medio de los suplicantes.

 

Y entonces los niños se salen de dudas

Oyendo la vida de la reina mora,

Que en ese palacio de torres agudas,

Unas veces canta y otras veces llora.

 

La tarde tranquila parece que sueña

No sé qué ternuras que nunca se ha escrito,

Y los labradores que pasan con leña

Se han de encontrar lejos con el Pulgarcito...

 

Y entran en el bosque frondoso y florido,

Los lebreles rusos les siguen un trecho.

Y los gnomos cuentan el oro escondido

En una caverna de musgo y de helecho.

 

Gulliver gigante va por los caminos...

Mientras se entristecen en la sala oscura

Las telas borrosas de los gobelinos

Y el piano que sueña con la partitura...

 

Y hay una sonrisa de oro en los prados,

De duración breve como la inocencia,

¡Y se hunde el divino sol de los venados

En el valle ameno de la adolescencia!...

Que son cosas de niño, me dices; quién me diera
tener una perenne inconsciencia infantil;
ser del reino del día y de la primavera,
del ruiseñor que canta y del alba de Abril.

¡Ah, ser pueril, ser puro, ser canoro, ser suave;-
trino, perfume o canto, crepúsculo o aurora-
como la flor que aroma la vida y no lo sabe,
como el astro que alumbra las noches y lo ignora!

S

Quiero en tus cascabeles beber la incoherencia,

y al son de las sonajas y de las panderetas

frivolizar la vida con divina inconsciencia.

 

¡Madre Locura! Dame la sardónica gracia

de las peroraciones y las palabras rotas.

Tus hijos pertenecen a la alta aristocracia

de la risa que llora, danzando alegres jotas.

 

Sólo amargura traje del país de Cíteres…

Sé que la vida es dura, y sé que los placeres

son libélulas vanas, son bostezos, son tedio…

 

Y por esto, Locura, yo anhelo tu remedio,

que disipa tristezas, borra melancolías,

y puebla los espíritus de olvido y alegrías…