"Le mot compte plus que la syntaxe. C'est avant tout des mots, sans articles d'ailleurs, qui viennent d'assez loin et qui s'imposent. le temps grammatical suit, d'assez loin" (in Les Parleuses, Minuit, 1974, p. 11) d

"La peur quand on écrit, elle est normale. il ne faut pas avoir peur de cette peur-là. Si cette peur n'existe pas, on n'écrit pas. Quand je relis mes textes, j'ai peur. Le Ravissement, Le Vice-Consul, L'Amour" (in Le Monde extérieur, "Flaubert, c'est..", P.O.L., 1993, p. 22)

"La travail est toujours naïf, enfantin. Seul la paresse est noble, "grande". La plupart des romans refusés par les éditeurs sont des romans trop écrits. Queneau me disait : il faut se méfier des romans. un roman d'une écriture parfaite, écrite jusqu'à son plein c'est à fuir. (...) Il n'y a rien de plus mystérieux que ça, le dédoublement de l'être humain dans l'écrit. lire c'est écrire aussi. (...) La plus forte histoire de toutes celles qui peuvent vous arriver, c'est écrire (...). L'inconnu de ma vie c'est ma vie écrite. je mourrai sans savoir cet inconnu. Comment on écrit ça, pourquoi, comment j'ai écrit, je ne sais pas, je ne sais pas comment ça a commencé. On ne peut pas l'expliquer. D'où viennent certains livres ? Il n'y a rien sur la page et puis tout à coup il ya trois cents pages. D'où ça vient ? Il faut laisser faire quand on écrit, il ne faut pas se contrôler, il faut laisser aller parce qu'on ne sait pas tout de soi. on ne sait pas ce qu'on est capable d'écrire."

(in Le Monde extérieur, "Flaubert, c'est..", P.O.L., 1993, p. 23-24).

"Le Nouveau roman est surtout un rewrite plus ou moins adroit de la littérature américano-surréaliste. C'en est même assez pénible".

(in Le dernier des métiers, Seuil, 2016, entretien publié en juillet 1963 dans Paris-Théâtre)

"Son vrai nom, c'est elle qui se le donne. Après sa maladie, elle se nomme elle-même... et pour toujours" (in Les Parleuses, Minuit, 1974, p. 23)

"Il est évident que lorsque L.V.S. "remue dans le ventre de Dieu", elle revient dans le marécage matériel, mais pas vers le dieu créateur, vers le marécage où il était, comme le reste, englouti" ((in Les Parleuses, Minuit, 1974, p. 240)