No mais fundo de ti,
eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou
 o retrato adormecido
 no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras
 que há leitos onde o frio não se demora
 e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
 são duras, mãe,
 e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
 que apertava junto ao coração
 no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
 talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
 esqueceste que as minhas pernas cresceram,
 que todo o meu corpo cresceu,
 e até o meu coração
 ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? —
 às vezes ainda sou o menino
 que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração
 rosas tão brancas
 como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:
 Era uma vez uma princesa
 no meio de um laranjal…

Mas — tu sabes — a noite é enorme,
 e todo o meu corpo cresceu.
 Eu saí da moldura,
 dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe.
 Guardo a tua voz dentro de mim.
 E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.
 

 Eugénio de Andrade, em “Primeiros poemas – As mãos e os frutos – Os amantes sem dinheiro”. eBook. Lisboa: Assírio & Alvim, 2014.

Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo
 Tenho medo da vida, minha mãe.
 Canta a doce cantiga que cantavas
 Quando eu corria doido ao teu regaço
 Com medo dos fantasmas do telhado.
 Nina o meu sono cheio de inquietude
 Batendo de levinho no meu braço
 Que estou com muito medo, minha mãe.
 Repousa a luz amiga dos teus olhos
 Nos meus olhos sem luz e sem repouso
 Dize à dor que me espera eternamente
 Para ir embora. Expulsa a angústia imensa
 Do meu ser que não quer e que não pode
 Dá-me um beijo na fronte dolorida
 Que ela arde de febre, minha mãe.
 
 Aninha-me em teu colo como outrora
 Dize-me bem baixo assim: — Filho, não temas
 Dorme em sossego, que tua mãe não dorme.
 Dorme. Os que de há muito te esperavam
 Cansados já se foram para longe.
 Perto de ti está tua mãezinha
 Teu irmão, que o estudo adormeceu
 Tuas irmãs pisando de levinho
 Para não despertar o sono teu.
 Dorme, meu filho, dorme no meu peito
 Sonha a felicidade. Velo eu.
 
 Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo
 Me apavora a renúncia. Dize que eu fique
 Dize que eu parta, ó mãe, para a saudade.
 Afugenta este espaço que me prende
 Afugenta o infinito que me chama
 Que eu estou com muito medo, minha mãe.

Vinicius de Moraes

Quando eu nasci,
 ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram veias,
 nem o Sol escureceu,
 nem houve estrelas a mais…
 Somente,
 esquecida das dores,
 a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,
 não houve nada de novo
 senão eu.

As nuvens não se espantaram,
 não enlouqueceu ninguém…

Pra que o dia fosse enorme,
 bastava
 toda a ternura que olhava
 nos olhos de minha Mãe…

No oculto do ventre,
 o feto se explica como o Homem:
 em si mesmo enrolado
 para caber no que ainda vai ser.

Corpo ansiando ser barco,
 água sonhando dormir,
 colo em si mesmo encontrado.

Na espiral do feto,
 o novelo do afeto
 ensaia o seu primeiro infinito.

Mia Couto, Tradutor de Chuvas

A brandura de minha fala
 na violência de meus ditos
 ganhei de mãe,
 mulher prenhe de dizeres,
 fecundados na boca do mundo.

Foi de mãe todo o meu tesouro
 veio dela todo o meu ganho
 mulher sapiência, yabá,
 do fogo tirava água
 do pranto criava consolo.

Foi de mãe esse meio riso
 dado para esconder
 alegria inteira
 e essa fé desconfiada,
 pois, quando se anda descalço
 cada dedo olha a estrada.

Foi mãe que me descegou
 para os cantos milagreiros da vida
 apontando-me o fogo disfarçado
 em cinzas e a agulha do
 tempo movendo no palheiro.

Foi mãe que me fez sentir
 as flores amassadas
 debaixo das pedras
 os corpos vazios
 rente às calçadas
 e me ensinou,
 insisto, foi ela
 a fazer da palavra
 artifício
 arte e ofício
 do meu canto
 da minha fala.
 
 

Conceição Evaristo, em “Poemas da recordação e outros movimentos”. Belo Horizonte: Nandyala, 2008.